Todo gira como cabeza de alicuco, Rafael Horacio López

Todo gira como cabeza de alicuco

Antes de escribir abro el silencio

repaso el ir y el venir de los personajes

pájaros que llevan una encomienda al infinito

como un lavarse las manos

en el canto verde de los árboles.

Repaso los días y las horas

y todo es una pared con leyenda nueva.

Antes de escribir lavo mis manos.

Rafael Horacio López de La sed de la luz (1997)

Mate, Rafael Horacio López

Mate

Mate,

te saludan mis manos

y mis labios.

   En el centro

estás, como un obsequio

pero como una flor

yo te festejo

cada mañana cada tarde

como el primer ladrillo.

 Vamos a compartir

   la fiesta

   de la poesía

   desde los verdes papales

y en el agua

convertida en tinta

   del arado.

Quiero que seas hoy

mi joven madre

y me ofrezcas

   la leche provinciana

convertida en arroyo

   verde

como lo hace

   el árbol con el nido:

columpio en el silencio

   de la casa.

No te quiero enorme

   ni pequeño

sino en mi estatura

de mazorca incaica

buscando la bandera

   de lo humilde.

Pero escribiré

       tu nombre

y me cubriré

con tu dulzor

como una manta

que sube a la montaña

entre las blandas sombras

y el viento,

que me empuja,

grabaré tu nombre

       en mis palabras

       y en mis ojos

ya pesados

de tanto caminar

encorvados fogones.

Me recuerdo:

       la lluvia andaba

       desatada en los remansos

y nosotros

entre las voces

quebradas de las piedras

saboreábamos su espuma.

       Yo los miraba

en la palabra amena

en la garganta

       del ovillo acustre,

me recuerdo:

la lluvia cayendo

en leves racimos,

en copas

destrozadas en la arena

y todo era así,

porque

el mate nos unía.

Recuerdo:

       mates tristes

como el de Las Encrucijadas

Eran tres

y cada uno

con el alado perfume del poleo,

con miradas

de sillas vacías

como abejas

que siguen

los senderos

de las uvas.

       Mate:

                 nombrarte

es nombrar las cosas,

los seres,

sentirlos adentro

en la palabra:

una copa,

una mesa,

un ser querido,

       Yo digo:

       mate amigo

y la yerba

se da vuelta

espumosa

y me sonríe

como pudiera hacerlo

un niño

con su fiel juguete.

Nombrar

me permite cumplir

con un ritual

tan antiguo como el agua,

distinguir,

pintar,

bautizar

nombrar las cosas y los seres,

sacar de los ojos

la lentitud

del paisaje:

y su corazón de pájaro.

Mate

Mate

verde como un sapo

inflamando a una nube,

caricia tibia

de guitarra

que de tanto pasar

de mano en mano

enronquece su voz:

se vuelve madera

en el mínimo aljibe

de la casa.

Creces como una montaña virgen

como el cielo

al apartar las nubes.

Permaneces en silencio

cuando los hombres

te cuentan

sus secretos,

o cuando auguras un beso

de espumante río.

Recuerdo a un mate

en el cogollo picaresco

de una criolla:

“Amigo López que viva

con el porongo en la mano,

es lindo tocar a veces

el porongo de un paisano”

Cuando me encuentro confuso

cuando no acierto

al corazón

de la palabra

recurro al mate.

Mate de silenciar

demoras,

calle verde,

saco de abrigar,

la soledad,

aliento oculto

entre la yerba:

despertador

de estudiantes aplazados.

Mate

mate

ahuecado tizón

musgo caliente

retazo provinciano,

al beber tu presencia

me siento repleto

y ya no tengo alas

para volar el charco

y llevar tu mensaje

de miel,

de familia

y de hojas,

pero al menos

te siento

en mi fervor argentino

y te pido, mate,

que me brindes el abrigo

de tu verde

y que sigas nombrando

como yo, las cosas,

y que una vez

o diez

o mil

seas la mano abierta de los pobres.

Rafael Horacio López

 De Nombrar las cosas 

Conversación con niños sobre Literatura infantil a cargo de Rafael Horacio López

Conversación sobre Literatura. Visita a la casa del Poeta Rafael Horacio Lòpez de alumnos de la escuela primaria Jose de San Martin de San Javier, Traslasierra, Còrdoba, Argentina  16 de octubre de 2015

Nuestro país, Elvio Romero

Nuestro país

Nuestro país (el mío,

el que puedo ofrecerte), aquella

dulce tierra violenta, con la frente

segada y abolida por un aire quemado,

donde ochocientos ríos le dan curso a sus ojos

y cordilleras verdes le apoyan la andadura,

desgajo de protesta vegetal y verano,

mi país que se instruye sobre un nivel

de lluvias,

oh mi país hermoso,

despiadado y profundo,

fiel a si mismo, puro, solitario, implacable,

nos reserva un asiento

de hierbas y azahares, desenvuelve

-mi amor- sus recelosos,

sus imperiosos meses, su silencio,

por esto, por nosotros,

por asir esa luna de carbón desdichado

que se nos sube a veces por la noche a los ojos...

 

Elvio Romero

Todos aquí llegamos, Elvio Romero

TODOS AQUÍ LLEGAMOS

Todos y cada uno,

todos aquí llegamos

con un aire de sol y viento con paisajes,

mordiendo un odio largo, largamente callado,

y poco acostumbrados a este oficio de horror,

de turbio fango.

Pecho al calor abierto.

Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,

trajinamos senderos de osamentas

y uniformes amargos.

Con un anochecer en las pupilas

y un tanto fatigados

de estampidos y muertes y tensiones,

caminamos, vibramos y matamos.

Rudo dolor de pueblo, ruda angustia

de pueblo asesinado.

Por eso vamos todos, cada uno,

para poder vengarlo.

Con un aire de sol y viento con paisajes,

soñadores, osados, temerarios;

con un sacudimiento de tierra descuajada

y arada a fogonazos.

 Elvio Romero de Días Roturados

(Edit. Lautaro, 1948)

Réquiem para un titiritero, Elvio Romero

 Réquiem para un titiritero

                                       En memoria de Julio Correa.

En la casa de la colina

desde ayer habita la muerte,

                   el viento

    desgasta un telón verde;

    hay un tinglado triste,

    vacío, que se mece,

en la casa de la colina

donde una flor morada crece.

En la casa de la colina

hay rincones que palidecen,

                  un halo

      de luna el techo envuelve,

      hay Príncipes y Reinas

      y Arlequines con fiebre,

en la casa de la colina

por donde el tiempo se detiene.

En la casa de la colina

sube el musgo por las paredes

                    la noche

       penetra y se conmueve;

       hay fantoches que sacan

       el guante a la intemperie,

en la casa de la colina

donde un retablo se oscurece.

En la casa de la colina

la desdicha tejió sus redes,

                   el aire

      se detiene y se hiere;

      hay un hondo silencio

      de pantomima inerte,

en la casa de la colina

donde la sombra se estremece.

En la casa de la colina

corre el frío por los dinteles,

                  la luz

      da un traspié y retrocede;

      hay un traje vacío,

      un Corcel sin jinete,

¡en la casa de la colina

que da vuelta y desaparece!

Elvio Romero 

De Los valles imaginarios, Editorial Losada (1984)

Bella y Nocturna, Elvio Romero

Bella y Nocturna

"Viene, me digo siempre

Viene, me digo siempre. Bella y nocturna, digo,

y está a mi lado y viene. Y en la noche descanso

junto a su pecho, al borde de su pecho, al remanso

de su cálida sombra sirviéndose de abrigo.

Siempre me digo, viene,

Bella y Nocturna, y siempre se levanta en mi sueño

despacio, apareciendo como en un bosque

umbrío, fiel y asidua en mi frente,

como alguien que debiera, siempre bella

en un bosque, responder cuando digo

Bella Nocturna en sueños

cuando me digo, viene.

Y acude fiel y asidua, con cálida sombra

cuando, Bella Nocturna, con su sombra me abrigo."

Elvio Romero

Todos aquí llegamos, Elvio Romero

TODOS AQUÍ LLEGAMOS

Todos y cada uno,

todos aquí llegamos

con un aire de sol y viento con paisajes,

mordiendo un odio largo, largamente callado,

y poco acostumbrados a este oficio de horror,

de turbio fango.

Pecho al calor abierto.

Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,

trajinamos senderos de osamentas

y uniformes amargos.

Con un anochecer en las pupilas

y un tanto fatigados

de estampidos y muertes y tensiones,

caminamos, vibramos y matamos.

Rudo dolor de pueblo, ruda angustia

de pueblo asesinado.

Por eso vamos todos, cada uno,

para poder vengarlo.

Con un aire de sol y viento con paisajes,

soñadores, osados, temerarios;

con un sacudimiento de tierra descuajada

y arada a fogonazos.

 Elvio Romero de Días Roturados

(Edit. Lautaro, 1948)

Sobre aquel camino real, Elvio Romero

SOBRE AQUEL CAMINO REAL

Sobre aquel camino real

una fogata se encendía,

como una lámpara de luz

en una loma desteñida,

y cambiando de sitio siempre

asombraba las noches tibias,

sobrecogiendo a los viajeros

de rumbo aciago y despedida.

El fuego fatuo, en el camino,

con su ala blanca y movediza,

guardaba el alma de un guerrero

desfallecido en sus orillas,

o de otras almas encerradas

en el temblor de una guarida,

de otra gente, de otros viandantes,

con su jornada no cumplida.

Habían desapariciones

y extrañas cosas sucedidas,

que la penumbra se poblaba

con inquietudes de agüería,

y el viento jadeaba sin pausa

sobre casas emblanquecidas,

como si el cielo estremeciera

el paso de las Siete Cabrillas.

Sobre aquel camino real

se desgajaba nuestra vida,

nuestro destino de troperos

de nubes y de maravillas,

de ilusiones que se esfumaban

y a cada instante renacían,

como esa chispa solitaria,

color luciérnaga perdida.

Algo tendríamos, al fin,

de aquella hoguera y sus pupilas,

que estábamos y que no estábamos

con el alma en su exacta cita,

sino, más bien, como la llama

que parpadea en su vigilia,

llamaradas en senda inquieta,

heridos de una tierra herida.

Sobre aquel camino real,

los hombres de una lumbre viva.

  

Elvio Romero de Los valles imaginarios, Editorial Losada (1984)

Final, Rafael Horacio López

Final

Amargo es el final del río

que en la arena liviana

             se sumerge

                       

                          él

que en su larga mirada

         oscurece al grano

                    y a la leche tibia /

Sin embargo / al final /

                     Desaparece

y es todo mar

                   o arena leve

Así es la vida / pienso /

                     y todo.

Rafael Horacio López

Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia.

Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia. 

Video del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el patio de  Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL ENCUENTRO .

Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia. CAFE LITERARIO EL ENCUENTRO 19/03/09 

Antipoesía número 10

Los encuentros son tan difíciles

como

las despedidas.

Los

encuentros y las despedidas

son

un comienzo.

Eduardo Fracchia

Antipoesía número 11 Eduardo Fracchia

Suele ocurrir

a veces

el mundo se nos cae

entonces,

desesperados, lo inventamos de nuevo.

Temor, Rafael Horacio López

Temor

A mi soledad le duele el paso de la lluvia

porque golpea, loca, sus húmedos martillos

empujando, empujando, a los charcos cansados.

Y es un viejo terco el barro ya formado.

Temo a mi soledad por su vacío como si fuera

el último vagón, duro, sombrío.

Pero sigo así, pensando que me llueve

alguna oreja húmeda para penetrar

aún más, en ese miedo oscuro.

Mi soledad no habla.

Como leche encrespada se levanta, sorda,

y me acerca su hollín de sigilosos puma.

Rafael Horacio López

El verde de los talas, Rafael Horacio López

Lita Cáceres y Rafael Horacio López

El verde de los talas

Camino por la ignorada bandera de los talas

              suavemente

como pudiera hacerlo el peso del puma

sobre la dormida hierba.

El verde es leche tibia

que cae como baba de buey

que se la lleva el viento

es como el miedo chiquilín de la noche

es una lágrima que se extiende

a lo largo de la acequia

como si anunciara desde siempre

la llegada del brote.

Por la noche los talas y los astros

se miran y la lágrima se transforma en savia

que sube por los dedos de los álamos.

Todo comienza a reverdecer

en el reventón enorme de septiembre

y todo es así

como el arco iris que da color al mundo

une con miradas reverdecidas

piedras sobre musgos.

Todo esto me sucede cuando un canto

minúsculo y tierno como un higo

me endulza por dentro.

Rafael Horacio López

El dilema, Rafael Horacio López

El dilema

Pequeño recuadro para un poema

               dolor

Amor                      vida

               muerte

Estamos en igualdad de peso

Pero alguien pierde algo cada día

Para dónde se inclina

                        la balanza.

Rafael Horacio López

Video de la Presentación del libro "TRONCO, Pueblo Viejo" del poeta Rafael Horacio López

Video de la Presentación del libro "TRONCO, Pueblo Viejo" del poeta Rafael Horacio López, viernes 19 de junio de 2015, Auditorio Municipal Ciudad de Villa Dolores, Traslasierra Córdoba, Argentina. Se refirieron a la obra la Lic. Celia Inés López Miranda y la Prof. Beatriz Tombeur.

Locución Guillermo Sappia

Palabras, análisis y anécdotas de la Presidente del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento LIc. Inés López y de la Presidente de la Junta Municipal de Historia de Villa Dolores Beatriz Tombeur

Palabras del Poeta Rafael Horacio López

Cosas que me hacen pensar, Rafael Horacio López

Cosas que me hacen pensar

             Pediré perdón por lo que he vivido

y por lo que me queda

Don Segundo y Doña Clara

me enseñaron a soñar

y soñando corrí mundos

mastiqué dolores

y continúo buscando palabras

                en el vacío

dejado por otros.

Y si nadie me enseñó

                lo que no sé: cómo abriré las puertas

                de lo verde

                del silencio

                de la música

                de la madera

del concierto que cada mañana

abre las ventanas de lo irremediable.

Rafael Horacio López

Alejandro Nicotra leyendo sus poemas: En uno y otro día, El llamado, Venus, La estrella fugaz, A si mismo, El pan de las abejas.

Alejandro Nicotra leyendo sus poemas: En uno y otro día, El llamado, Venus, La estrella fugaz, A si mismo, El pan de las abejas.

Acto de entrega del Premio Rosa de Cobre en la Biblioteca Nacional (Buenos Aires, Argentina) 22 de noviembre de 2013: Juan Gelman (representado por su editor), Juana Bignozzi, Rodolfo Godino, Alejandro Nicotra, Hugo Padeletti y Luis Tedesco. Horacio Gonzalez Director de la Biblioteca Nacional.

Venus

Cuando llegas, nadie te anuncia,

aún oscurece piedra y piedra la tarde

y apaga arriba o halcón o paloma,

sus animales de fuego.

Y los árboles ya son objetos de la noche.

Todo cicatriza, como un párpado;

damos la espalda al cielo.

Pero tú abres puertas,

te instalas y desnudas,

e inicias, en los declives de la sombra

-fijo planeta, rara diosa-,

el esplendor de la mujer y el rocío.

……………………………………………….   

La estrella fugaz

                              A Alejandro Bekes

No la línea que se cierra en el círculo,

sino la tangente:

            la ventura de la estrella fugaz

que ha rozado la noche

(porque la mente elude toda afirmación,

flotante en lo incierto,

en lo improbable).

Así amaste otra vez su travesía,

por suburbios del cielo.

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A sí mismo

Tema del anochecer,

última luz,

                materia

apta, tal vez, para ilustrar la estela

de este día -y su fe:

                                 y no, ahí

la dejas, virgen

en las canteras que ya oculta la noche,

como una veta de amatista o ágata

inexplorada.

   *

(Coda)

Así el día se va

como el amor que alentó las mañanas,

que dio al Oeste su declive

lento -de valle,

y ahora es el turno, dices, de la sombra

aún tenue, y su piedad.

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EL PAN DE LAS ABEJAS

(En memoria

de Antonio Esteban Agüero)

El pan de las abejas, la miel de todos.

Sopla el tiempo

sobre la galería de tu casa: nadie

sino la luz sorda, vacía,

entre pilares rotos.

Ni tu sombra, ni el rumor del poema.

.pan de las abejas, la miel de todos.

(“El agua con racimos y la luz con abejas”…)

Patio sin parras. Seco aljibe.

Ayer,

la madre pasa con un plato de miel.

He visto las colmenas devastadas

y en el aire de marzo,

espacio azul,

el humo que subía desde los panales.

He visto al hombre enmascarado,

los torpes guantes,

y el pueblo de la brisa

y de la flor:

gota a gota,

los pequeños

cadáveres.

Alejandro Nicotra

El hijo, Alejandro Nicotra

EL HIJO

Se asomó a la ventana

y amó el cielo

recién pintado

como

en su cuaderno de convaleciente;

sobre las hojas del parral

amó

una paloma

cálida. La vida

le tendía, otra vez, sus manos

para

la ronda alegre, hermosa:

en el centro

miraba

(con mis ojos)

la muerte.

ALEJANDRO NICOTRA

“Detrás, las calles”,

Ediciones Rialp, Col. “Adonais”, Madrid, 1971]

El insomne, Alejandro Nicotra

Gabriela Bayarri, Alejandro Nicotra y Jose Luis Colombini

El insomne

Sombra o brisa, ha pasado por su cielo

alta, sobre mis parpados

de piedra:

                   -Pero no te soñé,

pie en el desierto de la noche en blanco…

Y ahora el cerco de la luz se ha cerrado;

no hay verdad más allá de su ojo

fijo, inmortal.

Alejandro Nicotra

De Desnuda musa (1988)

Video completo de la disitinción a Alejandro Nicotra como ciudadano ilustre

Video completo de la disitinción a Alejandro Nicotra como ciudadano ilustre

Alejandro Nicotra Jueves 21 de julio 2011,la Municipalidad de Villa Dolores, distinguió como "Ciudadano Ilustre" a Alejandro Nicotra, por su trayectoria como escritor y poeta, logrando reconocimientos a nivel nacional e internacional. La cita fuelas en el Salón de los Cuadros del Nuevo Palacio Municipal, en el Centro Cívico de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

En medio de las ruinas, Alejandro Nicotra

EN MEDIO DE LAS RUINAS

En medio de las ruinas

te hallo como a una estatua.

O un árbol, o una fuente.

Porque no eres piedra para los siglos.

El viento mueve tu falda y tus cabellos,

la luz retoca sin cesar tu sonrisa.

Eres tu cuerpo en la mañana.

(A tus pies la muerte ha sembrado un jardín

de destrucciones, de memorias, de noches;

tú naces del deseo,

entre una ola y otra ola del aire.)

Un árbol. O una fuente.

Y la plaza un desierto

que cruzo hacia la sombra y el agua.

Juntos nosotros,

el día y la ciudad giran como dos pájaros.

Alejandro Nicotra