Pascal, Alberto Girri

 
Pascal
 
 
Casi ninguna verdad,
el vacío
para sentirte seguro
contra la historia,
apóstata
por aconsejar la inconstancia,
la fatiga extrema,
la tempestad,
aunque los hombres no las amen,
por juzgarnos míseros
y tener tan alta idea de ti
que no quieres
compartir nuestras debilidades,
por ser tú mismo endeble
y admirar las moscas,
extrañas potencias
que ganan todas las batallas,
perturban el alma,
y devoran el resto,
por sustraerte al destino común
asomándote al abismo,
tu abismo, a tu izquierda,
y orar con un largo grito de terror,
por cerrarte a la caridad
mientras velas, implacable,
y exiges
que en esa Agonía
que durará hasta el fin del mundo
nadie se duerma,
por haberte ofrecido a Dios
tras anunciar que en todas partes
la naturaleza señala a un Dios perdido.
 
Casi ninguna verdad,
el vacío
y el morir solos
debajo de un poco de tierra.
Tuviste razón,
qué necios son estos discursos.
Pero sólo son pensamientos.
 
Sólo los pensamientos
de quien por haber cedido a la fascinación
de idiotas de las familias, retratarlos
sin la caridad que provoca amistades,
se lo recrimina visualizándose
como algún Tolstoi chino, maestro de almas,
lo cuestionaría y reflejaría,
contrahecho, lisiado,
hombros que se levantan
por encima de su cabeza, mentón
en descenso hacia su ombligo,
dedos de más y de menos,
esforzados inclinarse de adelante atrás
remedando una actitud que propicia
la cavilación:
                             "Estoy en dificultades
porque tengo un cuerpo
y es mísero.
                               Cuando me falte,
¿qué dificultades podría tener?"
 
Pero sólo pensamientos
como tantos, un irse anticipando
al morir y la muerte,
a la sorpresa del miedo
de morir y la muerte,
                                      como los tanteos
que en el pensamiento de Ivan Ilich
detectaba Tolstoi.
 
Alberto Girri
 

Paráfrasis, Alberto Girri

Paráfrasis

 

Lc. 11, 5

 

Mejor vecino cerca

que hermano lejos,

para cuando, de improviso,

en tardías horas pedirle el pan

de agasajar a tus amigos,

                      y te responda

como quien se libra de un importuno

y no cae en descortesía, desvergüenza,

                       y aunque tuvieras

que golpearle con tesón, no dejarte

despedir, asustar desde palabras duras,

                       hasta que por tus manos abiertas,

rejas alzadas ante los ojos,

se filtre esa luz de la dádiva,

tus pasos atravesando cerrojos,

reverberación de tus voces

haciendo que tiemblen los cuartos.

 

De no ser así, ¿lo llamarías

vecino, o siquiera medio vecino,

creerías en tu oportunidad,

si no escrita, insinuada por el Evangelista,

de que al contar lo recibido, panes y no piedras,

haya de haber un número mayor

que el que rogaste en préstamo?

 

 

 

Alberto Girri

 

Quien habla no está muerto, Alberto Girri

Quien habla no está muerto
 
Un curioso se interesa por la frase,
                              literalmente
vertida del alemán, un verso.
                             La aparta, la despliega
sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
al margen de su obviedad el ánimo
de sustentar lo que se quiera
en cualquier circunstancia, aseverar
monólogos o diálogos,
desmentirlos;
            fácil de ser memorizada
como tersa y metálica variante
del bíblico "Tienen boca pero no hablan".
 
No le dura casi. De improviso
es como golpeado, despertado,
la vecindad de otra lectura
previniéndole que no existen
verdades objetivas,
                    y que si así no fuera
¿cómo legitimarlas, a través de qué?;
 
        y su inicial devoción, sumisión
a la frase, se tambalea,
vacila hasta desleírse,
escudriñándola de nuevo, extrañado,
como un inquisidor, ensombrecido,
recriminándole no haberle hecho entender
que su certeza, irrefutable en lo exterior,
tiene descorazonadores límites
          (no,
"Quien habla no está muerto",
           sino
"Quien habla probablemente no está muerto");
 
          y desazonado, indispuesto
consigo mismo, a sí mismo
puesto bajo la acusación
de quimérico, crédulo,
                     de culpable ligereza
en entregarse a deducir
que lo evidente es verdadero.
 
Alberto Girri
 

Oír uno su propia sombra, Alberto Girri

Oír uno su propia sombra
 
Repeticiones inútiles, verbosidad
en pleonasmos, redundancias,
tautologías,
                     garrulerías en las casas
amadas amando hasta el mirlo
que sobre ellas habla,
                     ruidos continuados
aislándote, los arrullos
por sentimientos melancólicos
del tiempo otoñal,
                    cantinelas ensalzando
imposibles concordias:
                                         que al agua del pozo
le sea dado invadir la del río,
                                         que la cosecha pasada
y la nueva se unan.
 
Es mantener abierto el pico,
no puedan las palabras obstruirlo:
                          como leznas
dentro de una bolsa
(acaban por romperla).
 
Es el anverso
diáfano de la vida suavizando
las áreas hostiles,
                    la de los ojos turbios,
balbuceos lastimeros, orejas calientes,
vértigos de borrachos.
 
Es tu cotidiano ensayar,
                           mientras no suena la campana,
                                            no se hay a ido la arena del reloj,
cómo hacer con discursos de aire
que el mundo de los felices
y el mundo del desdichado
no parezcan distintos.
 
Alberto Girri

 

Oficio de amor, Alberto Girri

Oficio de amor

 

De la intimidad que ahora nos asusta

Sale el pasado,

Sale la espléndida nostalgia,

Ejercicio callado del ocaso;

De la valuación de Dios en la plegaria,

Para que no estemos uno fuera del otro,

Saldrá la amenaza,

Celosa corrosión de los gestos

Interrumpiendo nuestro abrazo.

 

¡Oh manoseados sentimientos!

Más y mejor seré y o mismo

Cuando guarde de tu boca la idea

Y aunque ya no pase del existir a la presencia

Igualmente me verás contra tu boca

Vigilando la mudanza de los días

Hasta que, siendo como y o reliquia,

Me ayudes a evitar esta agonía.

 

 

Alberto Girri

 

En la agonía romántica, Alberto Girri

En la agonía romántica
 
 
En el mismo escenario
donde hasta avanzado el siglo
los enamorados todavía se buscaban
y estrechaban por lo idílico,
                                                 posándose
"cada día sobre la ramita
que puede morir",
                     elevóse gradualmente un marco
de gustos crepusculares,
                                            por las prostitutas de lujo
                                            titilante rococó,
                                            baudelaireanas correspondencias,
        y allí acechaban
las Lou Andreas Salomé, Alma Malher,
proponiendo que a partir de sus romances,
exaltación de luminarias en ciernes
                                             (el casto Nietzsche, Rilke el joven,
                                             atraídos hacia la órbita de un tex to
                                             diáfano y a la vez temible),
caducarían todos los estereotipos
femeninos hasta entonces conocidos,
                                                 y en trance y a de esfumarse
                                                 para siempre hasta el más lev e
                                                 rastro del bíblico infundio
                                                 que asegura que la mujer no tiene
                                                 potestad sobre su cuerpo.
 
 
Alberto Girri

 

Elegía en vida, Alberto Girri

Elegía en vida
 
 
Intenta dibujar un león
y logra un perro,
cuando siente hambre cree
calmarla dibujando pasteles,
si dibuja una serpiente
le agrega patas,
al concentrarse
en un grano de mostaza, cabeza
de alfiler que crece en arbusto,
dibuja una higuera, lo estéril,
leño seco destinado al fuego.
 
                     De preguntársele por qué,
hallaría que son confesiones, desajustes
documentando sus fallas,
                                               un orden visual
                             para simbolizarlas,
primero la imagen
de su débil fuerza en las ambiciones,
luego la de su vocación por lo ilusorio,
luego la de su placer de deformar,
                          y en conjunto la imagen
de su extravío, incapacidad
de ofrecer frutos legítimos,
                           tal un árbol que no los da
así hay a estado siempre junto al agua.
 
 
Alberto Girri
 
 

Lector hipócrita, Alberto Girri

Lector hipócrita
 
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
 
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
                                        Y cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
                                           o sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
 
 
Alberto Girri

 

Lírica, Alberto Girri

Lírica
 
Lo no previsto,
lo que con nombre de sarcasmo:
                    novísima luna de miel,
arrastras por dentro,
                 y que afuera, juzgado y aislado
desde ciencias del comportamiento,
merecería rótulo más cierto,
                                el de novísima
erotización del vínculo,
transparente caso, muy sabido
de acuerdo con estadísticas,
noticias sueltas, cuadros personales,
                              y que tan por sorpresa
como se instaló se revertirá,
                             una tardía
exaltación que en la casi penumbra,
receptáculo de los desposados,
toca a pagar, te toca
corresponder con el recelo de que acaso
no transcurriera sino en ti,
                             y ella intacta, lo femenino
examinándote, sobrepasándote
a fuerza de no conocer altibajos,
                             la femenina complacencia
de resistirse a transformaciones
de alta tensión y débil intensidad
en baja tensión y gran intensidad.
 
Alberto Girri
 
 

La sombra, Alberto Girri

LA SOMBRA

 

De algún modo soy tu cuerpo,

Me designo en él, me quema

En la mentira útil como un remo,

En la desgracia y la amorosa lucha

Abriendo Los huecos de su máscara.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo,

Cuando la rica, inexplicable sangre,

Transcurre en medio de representaciones.

Y lo seré hasta que cenizas

Acaricien tu prestada, última parcela.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo,

La opresión que difunde me sostiene,

Y no en otro descienden las palabras,

Urde la disculpa el vejado sermón

Por nuestras pasadas facciones.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo

Y si en atención a su dañina mengua

Me cuido bien de mirarlo como esencia,

¿Con qué prodigio, incisivo milagro,

Percibiré tu pasión cuando lo excluya?

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

 

 

Alberto Girri

 De El motivo es el poema (1976)

 

A la poesía entendida como una manera de organizar la realidad, no de representarla, Alberto Girri

A la poesía entendida como una manera de organizar la realidad, no de representarla
 
Lo que en ella place
place a la índole de las cosas,
inicialmente dirigidas a nadie,
y en esencia visiones,
        y la reflexión
determinando que impulsos, ideas oscuras,
 
cobren análogo peso, homologadas
en sentencias que otras
sentencias transforman,
        apremiadas
por lo que la poesía exige,
lo que el poema
ha de ofrecer a la vista,
afectar a los sentidos,
 
        lo que tendrá
de móvil ofrenda
en un mundo estático,
y lo que el paisaje, los millones
de universales gestos piden,
        ser formulados
en tejidos de perenne duración, claros
de diseño, voces modificando
 
hábitos de conceptos y categorías,
        y atendiendo
a que más allá de la verdad
está el estilo,
perfeccionador de la verdad
porque en sí lleva
la prueba de su existencia.
 
Escríbela,
 
        extrae de ese orden
tus objetos reales,
mayor miseria
que morir o la nada
es lo irreal, lo real sin objetos.
 
Alberto Girri

 

Poema, Alberto Girri

POEMA
 
Ustedes, todos
han visto alguna vez
cómo, súbitamente,
un nido cae por tierra,
abierta y rota
la unidad con el árbol,
y se vuelve barro:
la materia prima de su nobleza
degradándolo;
así,
la comprensión,
fascinante alegría
en el vasto dominio de lo amargo,
fascinante
en las tentativas de comunidad.
 
Alberto Girri
 

Quien habla no está muerto, Alberto Girri

 

Quien habla no está muerto
 
Un curioso se interesa por la frase,
                                                    Literalmente
Vertida del alemán, un verso.
                                          La aparta, la despliega
Sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
Al margen de su obviedad el ánimo
De sustentar lo que se quiera
En cualquier circunstancia, aseverar
Monólogos o diálogos,
Desmentirlos;
                        Fácil de ser memorizada
Como tersa y metálica variante
Del bíblico “Tienen la boca más no hablan”.
No le dura casi. De improviso
Es como golpeado, despertado,
La vecindad de otra lectura
Previniéndole que no existen
Verdades objetivas,
                                   Y que si así no fuera
¿cómo, legitimarlas, a través de qué?;
 
                                     y su inicial devoción, sumisión
A la frase, se tambalea,
Vacila hasta desleírse,
Escudriñándola de nuevo, extrañado,
Como un inquisidor, ensombrecido,
Recriminándole no haberle hecho entender
Que su corteza, irrefutable en lo exterior,
Tiene tan descorazonadores límites
                        (No,
“Quien habla no está muerto”,
                         Sino,
“Quien habla probablemente no está muerto”;
 
                          y desazonado, indispuesto
Consigo mismo, a sí mismo
Puesto bajo la acusación
De quimérico, crédulo,
                                        De culpable ligereza
En entregarse a deducir
Que lo evidente es verdadero.
 
Alberto Girri
 

El compañero de los pájaros, Alberto Girri

El compañero de los pájaros
 
Como el amor
                        que se posa
cada día sobre la ramita
                       que puede morir
 
Así brota tu amor
lozano
            vigoroso de sol
compañero de los pájaros...
 
Alberto Girri
De "W.C.W. :Doce versiones" 

 

Cuando la idea del yo se aleja, Alberto Girri

Cuando la idea del yo se aleja
 
De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago,
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
vueltas las manos hacia arriba,
apoyo en el suelo,
corazón
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad
que ignora cómo decir: “Yo soy ”
y en la enfermedad y la muerte,
vejez y nacimiento,
y a no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo.
Antes hacía, ahora comprendo.
 
Alberto Girri
 
 

Canción de amor, Alberto Girri

Canción de amor
 
Aquí yazgo pensando en ti:
¡La mancha del amor
se extiende sobre el mundo!
¡Amarilla, amarilla, amarilla
roe las hojas,
unta con azafrán
las cornígeras ramas que se inclinan
pesadamente
contra un liso cielo púrpura!
No hay luz,
sólo una espesa mancha de miel
que gotea de hoja en hoja
y de rama en rama
desluciendo los colores
del mundo entero;
 
¡tú allá lejos
bajo el rojo zumo del oeste!
 
Alberto Girri
De "W.C.W. :Doce versiones"
 

Cámara oscura, Alberto Girri

 

Cámara oscura
 
Mientras espera que la desnuden,
la ex presión se esfuerza en desearse
a sí misma en blanco y negro,
 
                     y el ojo cuidadoso acecha
hasta sorprenderla empañándose,
empañada por matices de tensión,
físico desamparo.
 
                      Se trata de cazar,
y se trata de robo,
                                 la víctima
lo consciente, sometiéndose,
y el ladrón llena de facciones, visajes,
su bolsa;
 
no supone angustias, trabajo aflictivo,
incomodidad, suceso infeliz.
                          pero es un tomar lo ajeno
desde artificios que requieren
ingenio en proporción directa
con la propiedad, limpieza,
austeridad de recursos,
 
              y soluciones fortuitas, ocurrencias,
"Improvisación creadora", diría
de su pillaje el que aquí, súbito,
se decide a atacar cubriendo
las lentes con tules, muselinas,
                  y en el incomparablemente joven
perfil modela por distorsiones
otra carne, helada y luminosa,
                     placidez de máscara noh,
                     ascenso a lo andrógino.
 
Alberto Girri

 

Andrómeda, Alberto Girri

Andrómeda
 
La Andrómeda del Tiempo, impar en la belleza y el agravio,
sobre este rudo peñasco ahora escruta largamente hacia uno
y otro brazo de la costa,
su flor, su porción de v ida, condenada a ser alimento del dragón.
Muchos golpes y venenos la tentaron y acecharon una v ez;
pero desde Occidente oye ahora el rugir de una bestia
más salv aje que las demás, más desenfrenada
en sus daños, más inicua y más obscena.
¿Es que su Perseo se demora y la libra a sus vehemencias?
Pero él, hollando por un tiempo el aire suave como una almohada,
suspende sobre ella que se diría abandonada, sus pensamientos,
mientras, desgarrada hasta la angustia, su paciencia
crece, luego consigue desarmarla, y nadie lo sospecha
con los arneses y hierros de la Gorgona, correas y dientes.
 
Alberto Girri
 

Paisaje nocturno, Alberto Girri

Paisaje nocturno
 
Hasta los tejados llegan
Los gritos del guardián de los furiosos,
                                 Él también aterrando
Con alaridos, aunque más secos,
                                                   Sin contorsiones
Como en los reclusos,
                                    Sin
Los amaneramientos del terror,
                                     Sin
La fantasía de calmar desahogándose,
                                                             Anillados
De guardián que los lanza
Para que lo identifiquen sin dudas,
Para complacerse en que al lanzarlos
Se pulverizan los patios de recreo,
Se fragmenta la unidad del hospicio, confundidos
Con los de las ratas que en los comedores
Chillan al desviar, eludir el filo de las palas.
 
¡Y la entera grey
Que como sacudida por una melopea
Escolta y asciende,
                             sigue en el guardián
A un Cristo, ungido y salvador, conduciéndola
Con el exasperado ritmo, caos de sílabas
Hacia redentoras mutaciones,
Hacia un orden sin lunáticos!
 
Alberto Girri
De: Quien habla no está muerto, 1975

 

Lector hipócrita, Alberto Girri

Lector hipócrita
 
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
 
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
                                       Y cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
                                        o sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
 
Alberto Girri
De: Epigramática