Canción del muchacho asustado
Qué golpea
bajo la tierra?
Lejanas bombas
lejanos llantos.
Qué llevan
los vientos negros?
Soles pequeños
átomos inmensos.
Quién me asusta?
El pez herido
la flor enferma.
Qué grito
en la noche abierta?
Ven
y tiembla
corazón
Miguel Angel Bustos
Oleo único
Ante el enigma que me representa la vida de
un instante, la extraña multiplicación que une las cosas y los hombres, sólo
puedo proceder plantándome justo en el filo de todo, tratar de tomar el bulto
irradiante de la existencia con el peso exacto del sonido y del color,
construir con mi carne y con todo lo que me es exterior estos murales.
Ante todo ver más allá.
Hacer murales con el alma del hombre.
Miguel Angel Bustos
(Buenos Aires, marzo 1957) De Cuatro
Murales, 1957
Casa de silencio
Un niño y un cuchillo, enamorados carne y
hierro, buscan en el alma la selva que los salve.
Aromas y llantos boca de hielo sobre
cicatriz de pureza. Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.
Sueño del niño que muere en su Casa de
Silencio en el cielo del espanto, hierba de tristeza amor de nadie.
Miguel Ángel Bustos
De : Fragmentos Fantásticos (1965)
Luna de Herodes
Si en la noche
inmóviles policías sujetan perros de boca en piedra, yo tiemblo. Quiero
alejarme no puedo, como en sueños.
Entonces alzo la
mano a mi pecho el traspasado. No sea que a lo lejos entre selvas de hueso y
aliento salga el aullido de aquel que devora mis entrañas. Y aullando prolongue
en los perros guardianes un odio en silencio y dientes, que por milenios me
persigue.
Miguel Ángel
Bustos
De Visión de los
hijos del mal, 1967
Elementos
Todo lo que ves es
simple
unas pocas cosas
unas pocas
palabras
el fuego en el
agua.
Mi lengua
en tu lengua
el sol es simple.
Tu cuerpo lo
cubre.
Tu cuerpo lo
aclara.
Miguel Ángel
Bustos
Miguel Ángel
Bustos Von Joecker nació en Buenos Aires en 1932. Fue declarado desaparecido
por la dictadura militar el 30 de mayo de 1976.
Cursó estudios de
Derecho y Filosofía y Letras. Viajó por el norte de su país, Brasil, Bolivia y
Perú en una búsqueda de la identidad continental que se refleja mágicamente en
poemas y dibujos suyos vinculados al surrealismo y la literatura fantástica.
Estaba casado con Iris Enriqueta Alba de Bustos.
Entre 1966 y 1967
el dibujo comenzó a ocupar un espacio tan absoluto como el de su poesía; cuatro
de sus libros están ilustrados por él. En 1968 obtuvo el Segundo Premio
Nacional de Poesía por Visión de los hijos del mal. Cuatro años después nació
su único hijo, Emiliano. Era militante del Partido Revolucionario de los
Trabajadores (PRT). Colaboró como crítico literario en las revistas Panorama y
Siete Días, y en los diarios La Opinión y El Cronista Comercial. También fue un
asiduo colaborador del equipo periodístico que editaba el quincenario político
Nuevo Hombre, que, luego de Silvio Frondizi, dirigía Rodolfo Mattarollo.
Fue secuestrado en
su domicilio, ubicado en la calle Hortiguera N° 1521 piso 6° departamento
"B", de Buenos aires. El 30 de mayo de 1976 a las 22:30 un grupo de
personas que se identificaron con unas Tarjetas Amarillas como pertenecientes a
la Policía Federal golpearon la puerta del domicilio de Miguel Ángel y su
esposa. Luego ingresaron al inmueble entre cuatro y seis personas vestidas de
civil, encerraron a Iris en la cocina junto con su hijo Emiliano Bustos,
mientras destruían el lugar y tras media hora se fueron llevándose a Miguel
Ángel Bustos. No hay testimonio de su paso por un Centro clandestino de
detención. Su caso fue tratado en la Causa Primer Cuerpo de Ejército.
En mayo de 2014,
el Equipo Argentino de Antropología Forense confirmó que los restos del
periodista y escritor secuestrado durante la última dictadura cívico militar
estaban en un sector con once fosas individuales NN del cementerio de
Avellaneda, halladas hace 15 años. Los análisis determinaron que Bustos fue
fusilado de, al menos, dos disparos en la cabeza en junio de 1976, un mes
después de haber sido desaparecido.
Arreglo con frutas
e instrumentos de viento
Naranjos
hasta cuándo serán
naranjos las calles del Tigre
y no el corazón de
mi amor.
Pulpa de tu
tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre
los naranjos
volvió para pegarme como la rama más débil
o la ola más fría
iniciando la tormenta
Y yo que creí que
nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil
años.
Trompa apaga la
luz que desciendo solo a la ciudad de los
hombres. Apaga
lamento de hierro y bronce entre los
naranjos.
Ahí voy lava tu
cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo
será nuestro.
Silencio con la
sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín
entre los
naranjos.
Miguel Ángel
Bustos
Pulso
Caído al borde, Estoy cansado no agotado.
Pulso –pulso
–pulso.
Me oigo venir
apoyando mi oído en mis venas.
Miguel Angel
Bustos
Una Marioneta
Palma de Mano tomó
agua y se le pudieron frescos los ojos. Abrió la boca y rió. Bajo la mano y la
hundió en la arena caliente. Sacudió su carne al quedar parado y una leve cantidad
de arena abrazada a su piel, cayó lenta ondulada en el viento. Con dos dedos
alisó su frente y mirando sus pies descalzos, a ratos el cielo azul y duro,
caminó erguido frente al mar revuelto.
Miguel Angel
Bustos
Multitud
Sé que alguna edad
se mezclará con la nuestra. Por un instante la multitud se queda parada. Mira
alrededor y hacia el cielo, luego cae de rodillas al suelo, inundada de
desesperación y horrorosa angustia. Se arrastra y sigue nuevamente sobre sus
rodillas avanzando sobre las duras piedras.
Las paredes giran
desnudando las casas que en ellas se confían, el asesino reconoce por fin a su
puñal.
Miguel Angel
Bustos
Los Patios del
Tigre, Miguel Angel Bustos
Fueron siempre los
pájaros los que anduvieron en los patios de mi infancia.
A la claridad del
canario se sumó el gritito entrecortado del calafate, el vuelo diminuto de los
bengalíes. Algún mono hubo, pero fue efímero.
Agregaba mi abuelo
a la magia reinante sus oros de Gran Maestro. Sus libros que, de a poco, fueron
siendo mis pájaros.
Un tío viajó y en
una gran jaula trajo un tigre. Lo aseguraron a una cadena y esperaron que lo
viera.
Su garganta me
llamó; aparecí.
Desde ese día los
patios dejaron de ser tales. Fueron selvas de mármol y mosaicos gastados en
donde el terror habitaba. Era feliz. Tocaba el misterio a diario y no
desaparecía. Me acostumbré ávidamente a lo extraño.
Cuando alguien
ordenó su encierro en el Zoológico, lloré.
Entonces
comenzaron mis fugaces visitas; temblaba cerca de su jaula. Su rugido era
música tristísima para mi. Le imploraba a su memoria de fiera el recuerdo.
El día en que me
fui a despedir de él para siempre me olió, detuvo su andar en círculos. Una
sombra humana le cruzó la mirada. Intenté tocarlo. El griterío prudente me
clavó en el piso.
Pensé un adiós,
suavemente me marché. Más tarde supe de su muerte. Su carne fantástica se juntó
en el polvo a otras carnes.
He crecido. Guardo
de mi infancia sus huesos en mi alma, los libros en mi sangre.
Pero cuando llegue
el fin y me miren los ojos que aún no he visto, pienso que será el tigre
incierto de la locura el que me lleve tanteando a la nada, aquel tigre de
titubeo y delirio del suicidio que en su boca me ahogará clamando.
O tal vez mi viejo
tigre, rayado por la piedad, quiera devorarme como a un niño.
Miguel Angel
Bustos
Canción para el
niño travieso
Pelota.
Luna
que partes con el
pie.
No la sigues?
Perrito.
Brinca
triciclo de lana
blanca.
No te montas
Deditos.
Tibios
cohetes al cielo.
No te vas?
Mamá.
Cuevita
cálida con música.
No regresas?
Miguel Angel
Bustos
ARREGLO CON FRUTAS
E INSTRUMENTOS DE VIENTO
Naranjos
hasta cuándo serán
naranjos las calles del Tigre
y no el corazón de
mi amor.
Pulpa de tu
tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre
los naranjos
volvió para pegarme como la rama más débil
o la ola más fría
iniciando la tormenta
Y yo que creí que
nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil
años.
Trompa apaga la
luz que desciendo solo a la ciudad de los
hombres. Apaga
lamento de hierro y bronce entre los
naranjos.
Ahí voy lava tu
cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo
será nuestro.
Silencio con la
sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín
entre los
naranjos.
Miguel Ángel
Bustos
