Coricos, Richard Aldington

Coricos

Las canciones antiguas

pasan lúgubremente hacia la muerte.

Labios fríos que ya no cantan, y coronas marchitas,

ojos arrepentidos, y pechos y alas caídos-

símbolos de canciones antiguas

bajando lúgubremente

hacía las enormes olas blancas

observadas por nadie

salvo las delicadas aves marinas

y las muchachas ágiles y pálidas,

hijas de Océano.

Y las canciones pasan

del campo verde

que se extiende sobre las olas como una hoja

en las flores del jacinto;

y pasan desde las aguas,

los vientos diversos y la luna mortecina,

y vienen,

volando silenciosamente a través del suave atardecer cimerio,

hasta las silenciosas planicies

que ella guarda para todos nosotros,

que ella forjó para que todos durmiéramos

en los días argénteos del albor de la tierra-

Proserpina, hija de Zeus.

Y nos apartamos de los pechos ciprios,

y nos apartamos de ti,

Febo Apolo,

y nos apartamos de la música de antaño

y de las colinas que amábamos y de los campos,

y nos apartarnos del día abrasador,

y de los labios que eran dulces en demasía;

pues silenciosamente

rozando los campos con pies calzados de rojo,

con túnica púrpura

cauterizando las flores como una llama súbita,

Muerte,

has caído sobre nosotros.

Y de todas las canciones antiguas

que pasan hacia los salones azul-golondrina

junto a los arroyos oscuros de Perséfone,

sólo esto queda:

que nos volvemos hacia ti,

Muerte,

que nos volvemos hacia ti, cantando

una última canción.

Oh Muerte,

tú eres una brisa reparadora

que sopla sobre las flores blancas

trémulas por el rocío;

tú eres un viento que fluye

sobre oscuras leguas de mar solitario;

tú eres el crepúsculo y la fragancia;

tú eres los labios del amor que sonríen lúgubremente;

tú eres la pálida paz de alguien

saciarlo de viejos deseos;

tú eres el silencio de la belleza,

y ya no buscamos la mañana,

ya no anhelamos el sol más,

puesto que con tus manos blancas,

Muerte,

nos coronaste con las pálidas guirnaldas,

las amapolas delgadas y sin color

que sola en tu jardín

suavemente recogiste.

Y silenciosamente,

y con pies lentos acercándonos,

y con cabeza gacha y ojos sin luz,

nos arrodillamos ante ti:

y tú, inclinándote hacia nosotros,

depositas acariciante sobre nosotros

flores de tus manos delgadas y frías,

y, sonriendo como una mujer casta

que conoce el amor en su corazón,

sellas nuestros ojos

y la quietud ilimitable

cae suavemente sobre nosotros.

Richard Aldington