Naranjo deshojado
Como el aroma del café,
que se evapora,
tu fragancia flota por el viento.
En la memoria de la noche,
crece tu voz en un aire de manzanas
y en el gong de la lluvia:
el reloj y las huellas de tus pasos
son eternidades palpables,
que no dejan de latir
en las murallas más altas del alma.
Como un truco de la realidad,
las hojas de un naranjo múltiple, viajan
al ritmo tibio de la rosa y
algo de mi corazón
se va con ellos
respirando el aire que respiras.
Claudio Suarez
Conjeturas
“Estamos hechos de la misma
sustancia de los sueños y nuestras
pequeña vida está cercada por el
sueño”
W Shakespeare
Sin el viento nos sentimos solos
somos parte de un paisaje desilusionado
como si cada cosa tuviera en su pasado
una deuda pendiente.
Hay lenguajes que olvidamos
al sabernos otoños derrotados: seres erróneos
de una tormenta de lluvia horizontal
que desciende sobre nosotros
con la forma confusa
de un desorden
del cielo.
Será porque en las tardes
cuando se apaga el sol de las ventanas
la íntima levedad de la luz tiene tan poca fe
que no sabemos si quedarnos en la niebla o regresar
al sueño, cuando llegue la noche.
Claudio Suarez
La noche del alma
Quizás lo que nos salva
son los raros momentos, en los que hay
luz de otro tiempo en las ventanas
y la blanca pared nada profana
que vive limpia de indulgencia.
El mundo todavía sigue ahí
y la luna va creando un recuerdo vecino:
otra realidad y aún estamos a tiempo
de contarnos algo.
En la noche del alma,
qué palabras vendrán a dar su aliento,
sino aquellas que nunca fueron dichas.
Claudio Suarez
Champaquí
A Gerardo Burton.
La voz callada, espera hasta
que la luz haga su entrada en la montaña.
Bajo las nubes espumosas
gira el cóndor, obedece las tácticas
órdenes del viento,
gira
limpia el cielo
y el silencio rueda
lo que dure su vuelo, durará
el sueño en otra vida.
En la letanía de las cosas
corre un agua
con el apagado sonido de algo
que abre en la memoria, lentas tardes
útiles al corazón.
La montaña es un jardín
abierto, que nos pertenece y se nos escapa
en el laberinto de la piedra.
Claudio Suárez
Todavías y esperanzas
Sacudido por vientos
descendentes, soy un hombre común,
una indecisión
entre un día y la sombra.
Una
pequeña explosión
invitada a cometer errores,
que podrán simplificarse en cenizas
o algo parecido.
Soy apenas la brevedad
de un orilla entre distancias divididas
que trae lo que
ola lleva:
sal, vanidad y espuma
para romperse
en un fulgor de escarchas.
Soy una monotonía,
un tiempo postergado hasta nuevo aviso
que ama y se acuerda y está lejos
y sólo puede oír al corazón
que no busca
la posesión ni la victoria.
Lo que vendrá ya es conocido
pero aún quedan todavias y esperanzas,
bebamos un sorbo de alegría y
manden a comprar pan
no
digo el de hoy,
tal vez el de mañana, el fuego no establece
su claridad, sino en el error y la belleza
de los bosques en cenizas.
Claudio Suarez
La memoria es una casa
La casa que un vez soñé, quizás
desmelene dudas y dolores y deje un rastro
en el corazón, que por su escala
requiere tal vez
más de un punto de vista.
Las puertas se eclipsaron
y acaso diluyan en sus bisagras
la indiferencia de las llaves.
Hay una inscripción
que la niebla fue borrando.
Los álamos se niegan
a la costumbre de volverse nubes,
los inquieta que nada siga siendo igual
y que se olvide el día querido
por la lluvia.
Quien mira la casa
está mirando su memoria.
Lo que tiene de real este camino
es la tensión de recordar un viento abandonado
qué extraña los frutos de su origen.
Claudio Suárez
La vida leve
“Detente, fugaz
instante, eres tan bello”.
El Fausto
Hay algo de sencillez esmerada
en el vuelo de la mariposa, que es
apenas
algo más que el silencio y deja caer
el cielo en la mirada.
Prematuras sombras:
demasiada lucidez y demasiada levedad
escondidas en los patios y las calles de
las siestas
como pequeños obsequios cotidianos
que arquea el viento, la quietud
y la alegría del verano.
Lo que una vez amamos
nos pertenece para siempre, como el
jardín
donde vivieron los días y la lluvia.
Suave cristal de vida breve
que encandilan en misterios paralelos
el sopor caliente del aire, como sí nada
más
pudiera ya ser dicho.
Claudio Amancio Suarez
Los poetas, Claudio Amancio Suarez
A Palabras de Poeta
Alguien nos acabará recordando,
aunque sea en otro tiempo, con otro nombre.
En está vida nosotros, al igual que la
dicha, somos fugaces,
apenas un rumor de soledad en la noche
destilando:
hierbas, margaritas, helechos y alguna
enredadera de abandono.
Lentos idiomas barajan la nostalgia
y algún recuerdo nos hace ver otro
paisaje,
que está creciendo con la luz, como un
descuido
de la realidad, del cristal del aire o
de la sombra
que está sola en la última estación.
Elegimos vivir de este lado de la
lluvia,
con el otoño, la hoguera del viento y el
camino,
la parte más bonita de la nueva luna
y el amor entre los huesos.
Claudio Amancio Suarez
Ecos de tormentas
Ancha es la oscuridad.
Lo pasado distante, su velo humedecido
donde canta la tempestad
su salvaje lejanía.
Un aire frío
cae y se levanta y se consume
en ciegos caminos.
La luz pasa de largo
como otras tantas veces,
porqué ese viento
sólo habla de tormentas y de sombras
que se rompen en pedazos.
Claudio Suárez
El arte del anochecer
De este lado de la lluvia
donde son hermosos los caballos,
la tarde todavía se escribe con tu
nombre.
El viento merodea
las cosas que quedaron:
el arte del anochecer,
sus flores de ceniza alrededor del fuego
y el paisaje amable
de la luz contemporánea.
El sol, custodia hermosos cielos
y sin embargo llueve.
La bendición del agua sabe
el secreto de su materia viva y siempre
vuelve al rio, con ganas de ser piedra.
Claudio Suarez
Adiós a mi padre
Mi padre muerto va adelante,
detrás marcha enero y la geografía de la
lluvia.
Un bosque de flores en lenta caravana
también viene machando,
no se de donde.
Un rayo hiere el cielo.
Mi padre habla al paso de su sombra
-la ausencia es un misterio que sólo ven
los pájaros
entre sus límites secretos: un fuego de
muchos nombres,
muchos rostros, gestos y palabras, con
todo eso
se hace la verdad- dice mi padre.
El viento siempre tiene razón.
Mi padre habla dormido, con una voz
joven
venida desde muy lejos -no digas que he
muerto y recuerda,
que he amado en travesía, el sueño
presuntuoso de tu infancia.
Un tumulto de vida repite
la claridad de su palabra sepultada en
esa ceniza
que se llama amor. Limpia compresa
que pongo sobre la vieja herida.
Claudio Suarez
Cosas de la noche
Existe un silencio que emociona
cuando la noche llega de todas partes
trenzando luces rojas, amontonado
alegrías
en virtud de su elocuencia.
Nada tengo que añadir a este resplandor,
que carece de metáforas y deja en el
lugar
un aire eufórico, que respira y luego
se deshace en polvo y sombra.
Claudio Amancio Suarez
