Adiós a mi padre
Mi padre muerto va adelante,
detrás marcha enero y la geografía de la
lluvia.
Un bosque de flores en lenta caravana
también viene machando,
no se de donde.
Un rayo hiere el cielo.
Mi padre habla al paso de su sombra
-la ausencia es un misterio que sólo ven
los pájaros
entre sus límites secretos: un fuego de
muchos nombres,
muchos rostros, gestos y palabras, con
todo eso
se hace la verdad- dice mi padre.
El viento siempre tiene razón.
Mi padre habla dormido, con una voz
joven
venida desde muy lejos -no digas que he
muerto y recuerda,
que he amado en travesía, el sueño
presuntuoso de tu infancia.
Un tumulto de vida repite
la claridad de su palabra sepultada en
esa ceniza
que se llama amor. Limpia compresa
que pongo sobre la vieja herida.
Claudio Suarez
No hay comentarios:
Publicar un comentario