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10 de marzo de 2024
En un país que amaba ya estará anocheciendo… Olga Orozco
En un país que amaba ya estará anocheciendo… Olga Orozco
En un país que amaba ya estará anocheciendo.
Coronados por sus mustias guirnaldas,
esos pequeños seres creados cuando la oscuridad
vuelven a poblar con sus tiernas músicas,
a golpear con sus manos de brillantes estíos
ese rincón natal de mi melancolía.
Sonríen los inasibles huéspedes,
las criaturas largamente buscadas en las secretas ramas,
en lo más escondido de las piedras,
en la sombra abandonada del que salió de ella eternamente joven.
Desde la lejanía me sonríen.
Qué inútiles sus gestos, sus caricias,
cuando algún largo tiempo nos conoce calladamente ajenos,
cuando ya no hay temor por el huyente roce de los muertos que amamos,
ni por el musgo que crece murmurando sobre el corazón,
ni por las voces nocturnas de los que se despiden sollozando:
-¡Yo te esperaré siempre allá, doliente desaparecida!
Vosotros,
que habitáis en mí la región desmoronada del miedo,
de las ansiadas compañías terrestres:
¿A qué volvéis ahora
como un sueno demasiado violento que la infancia ha guardado?
Apenas si un recuerdo os reconoce,
cada vez más lejanos.
Olga Orozco
9 de marzo de 2024
Cantata sombría, Olga Orozco
Cantata sombría, Olga Orozco
Me encojo en mi guarida; me atrinchero en
mis precarios
bienes.
Yo, que aspiraba a ser arrebatada en plena
juventud por un
huracán de fuego
antes de convertirme en un bostezo en la
boca del tiempo,
me resisto a morir.
Sé que ya no podré ser nunca la heroína de
un rapto
fulminante,
la bella protagonista de una fábula inmóvil
en torno de la
columna milenaria
labrada en un instante y hecha polvo por el
azote del relámpago,
la víctima invencible —Ifigenia, Julieta o
Margarita—,
la que no deja rastros para las embestidas
de las capitulaciones
y el fracaso,
sino el recuerdo de una piel tirante como
ráfaga y un perfume
de persistente despedida.
Se acabaron también los años que se medían
por la rotación
de los encantamientos,
esos que se acuñaban con la imagen del
futuro esplendor
y en los que contemplábamos la muerte desde
afuera, igual
que a una invasora
—próxima pero ajena, familiar pero extraña,
puntual pero
increíble—,
la niebla que fluía de otro reino
borrándonos los ojos, las
manos y los labios.
Se agotó tu prestigio junto con el error de
la distancia.
Se gastaron tus lujosos atuendos bajo la
mordedura de los años.
Ahora soy tu sede.
Estás entronizada en alta silla entre mis
propios huesos,
más desnuda que mi alma, que cualquier
intemperie,
y oficias el misterio separando las fibras
de la perduración y
de la carne,
como si me impartieran una mitad de
ausencia por apremiante
sacramento
en nombre del larguísimo reencuentro del
final.
¿Y no habrá nada en este costado que me
fuerce a quedarme?
¿Nadie que se adelante a reclamar por mí en
nombre de otra
historia inacabada?
No digamos los pájaros, esos sobrevivientes
que agraviarán hasta las últimas migajas de
mi silencio con su
escándalo;
no digamos el viento, que ser precipitará
jadeando en los
lugares que abandono
como aspirado por la profanación, si no por
la nostalgia;
pero al menos que me retenga el hombre a
quien le faltará la
mitad de su abrazo,
ese que habrá de interrogar a oscuras al
sol que no me alumbre
tropezando con los reticentes rincones a
punto de mirarlo.
Que proteste con él la hierba desvelada,
que se rajen las piedras.
¿O nada cambiará como si nunca hubiera
estado?
¿Las mismas ecuaciones sin resolver detrás
de los colores,
el mismo ardor helado en las estrellas,
iguales frases de Babel
y de arena?
¿Y ni siquiera un claro entre la
muchedumbre,
ni una sombra de mi espesor por un
instante, ni mi larga
caricia sobre el polvo?
Y bien, aunque no deje rastros, ni
agujeros, ni pruebas,
aun menos que un centavo de luna arrojado
hasta el fondo
de las aguas
me resisto a morir.
Me refugio en mis reducidas posesiones, me
retraigo desde mis
uñas y mi piel.
Tú escarbas mientras tanto en mis entrañas
tu cueva de raposa,
me desplazas y ocupas mi lugar en este
vertiginoso laberinto
en que habito
—por cada deslizamiento tuyo un retroceso y
por cada zarpazo
algún soborno—,
como si cada reducto hubiera sido levantado
en tu honor,
como si yo no fuera más que un desvarío de
los más bajos
cielos
o un dócil instrumento de la desobediencia
que al final
se castiga.
¿Y habrá estatuas de sal del otro lado?
Olga Orozco
8 de marzo de 2024
Al pájaro se lo interroga con su canto, Olga Orozco
Al pájaro se lo interroga con su canto
Hay en algunos ojos esas borras de añil que
dejan los crepúsculos
al evaporarse
–un ala que perdura, una sombra de
ausencia–
Son ojos hechos para distinguir hasta el
último rastro de la
melancolía,
para ver en la lluvia el inventario de los
bienes perdidos,
así como hace falta un invierno interior
“para observar la escarcha y los enebros
erizados de hielo”
dijo Wallace Stevens congelando el oído y
la pupila,
convertido tal vez en el hombre de nieve
que contempla la nada
con la nada
y que oye sólo el viento,
sin ningún evangelio que no sea ese sonido
único del viento
(aunque tal vez hablara de la más extremada
desnudez;
no de la transparencia).
Pero yo sé que cada tiniebla se indaga
solamente con la noche que
llevo,
que la piedra se entreabre ante la piedra
de la misma manera que se tantea el corazón
con el abismo.
¿Hay alguna otra forma de asomarse hasta el
fondo del subsuelo,
el fondo de otra herida, el fondo de otro
infierno?
No hay ninguna otra lámpara para reconocer
lo próximo, lo ajeno,
lo distante.
Lo atestigua la esquiva intención de la
rata chillando entre los
vidrios,
resbalando en la rampa de una impensable
luz;
lo proclama la estrella con su remoto
código adherido a un temblor,
tal vez a una agonía que ya fue;
lo confirma ese yo que camina contigo y es
memoria dondequiera que
olvides,
y ese otro, inabarcable, centelleante,
que le sale al encuentro bajo el agua de
las transformaciones,
y a veces ni es persona, ni color, ni
perfume, ni huella de este
mundo.
Ambos están tejidos con la sustancia misma
del silencio.
Se parecen a Dios en su versión de huésped
reversible:
el alma que te habita es también la mirada
del cielo que te incluye.
Olga Orozco
6 de marzo de 2024
En el final era el verbo, Olga Orozco
En el final era el verbo
Como si fueran sombras de sombras que se
alejan las palabras,
humaredas errantes exhaladas por la boca
del viento,
así se me dispersan, se me pierden de vista
contra las puertas del silencio.
Son menos que las últimas borras de un
color, que un suspiro en la hierba;
fantasmas que ni siquiera se asemejan al
reflejo que fueron.
Entonces ¿no habrá nada que se mantenga en
su lugar
nada que se confunda con su nombre desde la
piel hasta los huesos?
Y yo que me cobijaba en las palabras como
en los pliegues de la revelación
o que fundaba mundos de visiones sin fondo
para sustituir los jardines
del edén
sobre las piedras del vocablo.
¿Y no he intentado acaso pronunciar hacia
atrás
todos los alfabetos de la muerte?
¿No era ese tu triunfo en las tinieblas,
poesía?
Cada palabra a imagen de otra luz, a
semejanza de otro abismo,
cada una con su cortejo de constelaciones,
con su nido de víboras,
pero dispuesta a tejer y a destejer desde
su propio costado el universo
y a prescindir de mí hasta el último nudo.
Extensiones sin límites plegadas bajo el
signo de un ala,
urdimbres como andrajos para dejar pasar el
soplo
alucinante de los dioses,
reversos donde el misterio se desnuda,
donde arroja uno a uno los sucesivos velos,
los sucesivos nombres,
sin alcanzar jamás el corazón cerrado de la
rosa.
Yo velaba incrustada en el ardiente hielo,
en la hoguera escarchada,
traduciendo relámpagos, desenhebrando
dinastías de voces,
bajo un código tan indescifrable como el de
las estrellas o el de las hormigas.
Miraba las palabras al trasluz.
Veía desfilar sus oscuras progenies hasta
el final del verbo.
Quería descubrir a Dios por transparencia.
Olga Orozco
5 de marzo de 2024
La casa, Olga Orozco
La casa
Temible y aguardada como la muerte misma
se levanta la casa.
No será necesario que llamemos con todas
nuestras
lágrimas.
Nada. Ni el sueño, ni siquiera la lámpara.
Porque día tras día
aquellos que vivieron en nosotros un llanto
contenido
hasta palidecer
han partido,
y su leve ademán ha despertado una edad
sepultada,
todo el amor de las antiguas cosas a las
que acaso
dimos, sin saberlo,
la duración exacta de la vida.
Ellos nos llaman hoy desde su amante
sombra,
reclinados en las altas ventanas
como en un despertar que sólo aguarda la
señal convenida
para restituir cada mirada a su propio
destino;
y a través de las ramas soñolientas el
primer huésped
de la memoria nos saluda:
el pájaro del amanecer que entreabre con su
canto las
lentísimas puertas
como a un arco del aire por el que
penetramos a un
clima diferente.
Ven. Vamos a recobrar ese paciente imperio
de la dicha
lo mismo que a un disperso jardín que el
viento recupera.
Contemplemos aún los claros aposentos,
las pálidas guirnaldas que mecieron una
noche estival,
las aéreas cortinas girando todavía en el
halo de la luz
como las mariposas de la lejanía,
nuestra imagen fugaz
detenida por siempre en los espejos de
implacable
destierro,
las flores que murieron por sí solas para
rememorar el
fulgor inmortal de la melancolía,
y también las estatuas que despertó, sin
duda a nuestro
paso,
ese rumor tan dulce de la hierba;
y perfumes, colores y sonidos en que reconocemos
un
instante del mundo;
y allá, tan sólo el viento sedoso y
envolvente
de un día sin vivir que abandonamos,
dormidos sobre
el aire.
Nadie pudo ver nunca la incesante morada
donde todo repite nuestros nombres más allá
de
la tierra.
Mas nosotros sabemos que ella existe, como
nosotros
mismos,
por el sólo deseo de volver a vivir, entre
el afán del
polvo y la tristeza,
aquello que quisimos.
Nosotros lo sabemos porque a través del
resplandor
nocturno
el porvenir se alzó como una nube del
último recinto,
el oculto, el vedado,
con nuestra sombra eterna entre la sombra.
Acaso lo sabían ya nuestros corazones.
Olga Orozco
1946
4 de marzo de 2024
Canción del muchacho asustado, Miguel Angel Bustos
Canción del muchacho asustado
Qué golpea
bajo la tierra?
Lejanas bombas
lejanos llantos.
Qué llevan
los vientos negros?
Soles pequeños
átomos inmensos.
Quién me asusta?
El pez herido
la flor enferma.
Qué grito
en la noche abierta?
Ven
y tiembla
corazón
Miguel Angel Bustos
3 de marzo de 2024
Oleo único, Miguel Angel Bustos
Oleo único
Ante el enigma que me representa la vida de
un instante, la extraña multiplicación que une las cosas y los hombres, sólo
puedo proceder plantándome justo en el filo de todo, tratar de tomar el bulto
irradiante de la existencia con el peso exacto del sonido y del color,
construir con mi carne y con todo lo que me es exterior estos murales.
Ante todo ver más allá.
Hacer murales con el alma del hombre.
Miguel Angel Bustos
(Buenos Aires, marzo 1957) De Cuatro
Murales, 1957
2 de marzo de 2024
Casa de silencio, Miguel Ángel Bustos
Casa de silencio
Un niño y un cuchillo, enamorados carne y
hierro, buscan en el alma la selva que los salve.
Aromas y llantos boca de hielo sobre
cicatriz de pureza. Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.
Sueño del niño que muere en su Casa de
Silencio en el cielo del espanto, hierba de tristeza amor de nadie.
Miguel Ángel Bustos
De : Fragmentos Fantásticos (1965)
29 de febrero de 2024
Luna de Herodes, Miguel Ángel Bustos
Luna de Herodes
Si en la noche
inmóviles policías sujetan perros de boca en piedra, yo tiemblo. Quiero
alejarme no puedo, como en sueños.
Entonces alzo la
mano a mi pecho el traspasado. No sea que a lo lejos entre selvas de hueso y
aliento salga el aullido de aquel que devora mis entrañas. Y aullando prolongue
en los perros guardianes un odio en silencio y dientes, que por milenios me
persigue.
Miguel Ángel
Bustos
De Visión de los
hijos del mal, 1967
28 de febrero de 2024
Elementos, Miguel Ángel Bustos
Elementos
Todo lo que ves es
simple
unas pocas cosas
unas pocas
palabras
el fuego en el
agua.
Mi lengua
en tu lengua
el sol es simple.
Tu cuerpo lo
cubre.
Tu cuerpo lo
aclara.
Miguel Ángel
Bustos
Miguel Ángel
Bustos Von Joecker nació en Buenos Aires en 1932. Fue declarado desaparecido
por la dictadura militar el 30 de mayo de 1976.
Cursó estudios de
Derecho y Filosofía y Letras. Viajó por el norte de su país, Brasil, Bolivia y
Perú en una búsqueda de la identidad continental que se refleja mágicamente en
poemas y dibujos suyos vinculados al surrealismo y la literatura fantástica.
Estaba casado con Iris Enriqueta Alba de Bustos.
Entre 1966 y 1967
el dibujo comenzó a ocupar un espacio tan absoluto como el de su poesía; cuatro
de sus libros están ilustrados por él. En 1968 obtuvo el Segundo Premio
Nacional de Poesía por Visión de los hijos del mal. Cuatro años después nació
su único hijo, Emiliano. Era militante del Partido Revolucionario de los
Trabajadores (PRT). Colaboró como crítico literario en las revistas Panorama y
Siete Días, y en los diarios La Opinión y El Cronista Comercial. También fue un
asiduo colaborador del equipo periodístico que editaba el quincenario político
Nuevo Hombre, que, luego de Silvio Frondizi, dirigía Rodolfo Mattarollo.
Fue secuestrado en
su domicilio, ubicado en la calle Hortiguera N° 1521 piso 6° departamento
"B", de Buenos aires. El 30 de mayo de 1976 a las 22:30 un grupo de
personas que se identificaron con unas Tarjetas Amarillas como pertenecientes a
la Policía Federal golpearon la puerta del domicilio de Miguel Ángel y su
esposa. Luego ingresaron al inmueble entre cuatro y seis personas vestidas de
civil, encerraron a Iris en la cocina junto con su hijo Emiliano Bustos,
mientras destruían el lugar y tras media hora se fueron llevándose a Miguel
Ángel Bustos. No hay testimonio de su paso por un Centro clandestino de
detención. Su caso fue tratado en la Causa Primer Cuerpo de Ejército.
En mayo de 2014,
el Equipo Argentino de Antropología Forense confirmó que los restos del
periodista y escritor secuestrado durante la última dictadura cívico militar
estaban en un sector con once fosas individuales NN del cementerio de
Avellaneda, halladas hace 15 años. Los análisis determinaron que Bustos fue
fusilado de, al menos, dos disparos en la cabeza en junio de 1976, un mes
después de haber sido desaparecido.
27 de febrero de 2024
Arreglo con frutas e instrumentos de viento, Miguel Ángel Bustos
Arreglo con frutas
e instrumentos de viento
Naranjos
hasta cuándo serán
naranjos las calles del Tigre
y no el corazón de
mi amor.
Pulpa de tu
tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre
los naranjos
volvió para pegarme como la rama más débil
o la ola más fría
iniciando la tormenta
Y yo que creí que
nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil
años.
Trompa apaga la
luz que desciendo solo a la ciudad de los
hombres. Apaga
lamento de hierro y bronce entre los
naranjos.
Ahí voy lava tu
cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo
será nuestro.
Silencio con la
sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín
entre los
naranjos.
Miguel Ángel
Bustos
26 de febrero de 2024
La selva liviana, Francisco Madariaga
La selva liviana
El sonido de un tren que se ahoga en la
catarata
de las hojas.
Al fondo de la selva liviana y los
cocoteros se
hunde el nivel del llanto,
el peso entero de los sueños.
Peso entero del saco de perfume de la
gracia.
Estoy entre la espada del paisaje y el
ladrillo
caliente del olvido,
viajando con un ardor de joya y sangre.
Escuchando el aullido de mi candor: mi
nueva
fiesta.
A paladas, silbatos.
El tren se encierra en si al borde de los
esteros
nocturnos.
Su polvo ciudadano tiene miedo a la gran
humedad
de la tierra,
al aire cálidamente eléctrico
a los cisnes del negro vapor,
nocturno de la herida del mundo.
Francisco Madariaga
25 de febrero de 2024
Entresueño en la siesta, Francisco Madariaga
Entresueño en la siesta
A Julio Salgado
Una toalla de verano arde en aquel
... balcón.
Se agita enredada, tal vez, en alguna
... mano.
¿Una mano de esta ciudad,
o una mano que ha venido con una brisa
... marina?
¿Hay algún cuerpo esbelto que sangra,
el ardor de unos ojos,
la canción de unas manos?
Ahora la toalla sangra enredada en un
mástil de ojos verdes:
alguien la ha mojado con sus
... labios.
Francisco Madariaga
De País Garza Real, 1997
22 de febrero de 2024
Rasgada de topacio, Francisco Madariaga
Rasgada de topacio
A Olga Orozco, 1991
Le dije que se pusiera su sombrero
y dejara deslizar una arboleda de sol
... por la orilla del mar.
Había tanta sonrisa en su boca sonora
y a veces frecuentaban sus labios los
... bares del coral.
Su memoria barría los barrotes de todas
... las prisiones.
Era la hija del sombrerero de dios que
pasaba
... en un celeste y rojo carruaje,
ardiendo de amor al regreso de los reales
... horizontes,
y en el olor a su carrera de ayudante
... salida del polvo de las hadas,
su tránsito real ardía ahogado por la
... sangre de pleamar.
Ayudante rasgada de topacio en el
... corazón de la inmortalidad.
Francisco Madariaga
De País Garza Real, 1997
20 de febrero de 2024
Cenit con reportaje, Francisco Madariaga
Cenit con reportaje
Carruaje celeste e la cuadrilla del sol se
derrumba
en las laderas calientes.
Con un don infernal de encanto y de sonido
lloras entre los hombres tu desacuerdo con
el lenguaje,
con el manantial de la luz diaria erguida
que el
hombre pobre reparte entres sus hijos.
Francisco Madariaga
12 de febrero de 2024
Lágrimas de un mono, Francisco Madariaga
Lágrimas de un mono
Yo quiero cautivar tu desesperación, oh
mono
adiós.
Tiemblas tanto en tus islas negras, oh mono
adiós.
En los embarcaderos el color encendido en
tus
ojos tiene tanta fe.
Oh mono, retén el equilibrio de tu asombro.
Yo ya tiemblo en tus islas, mono adiós.
Tu odio virginal es idéntico a cuando se
cruza
mi alma con el mundo.
Francisco Madariaga
Sólo un brillo nuevo, Hugo Mujica
Sólo un brillo nuevo
en un florero
lleno de agua,
pongo una rosa
entierro una vida.
y me quedo aquí,
mirando
el impostergable paso
de una vida hacia su nada,
el andar de un tiempo
en la herida que abre.
nada cambia ante mis ojos
salvo un brillo,
húmedo,
como si por no percibirla
fuera la muerte la belleza
en esta rosa.
Hugo Mujica
11 de febrero de 2024
La gracia perdida, Hugo Mujica
La gracia perdida
al final la casa
es siempre atrás
como el umbral
de la despedida, el del adiós frente
a un camino nunca trazado
el del gesto inconcluso,
la mitad olvidada.
en el medio la terca torre:
el propio nombre
la estaca entre el deseo
y la nostalgia,
el puñado de humo
en el que aferramos el miedo a perder
lo que nunca tuvimos.
al final, el que nos llega,
queda la apuesta
del inicio, la gracia perdida:
queda perderlo todo.
Hugo Mujica
10 de febrero de 2024
Hay perros que mueren de la muerte de su amo, Hugo Mujica
Hay perros que mueren de la muerte de su amo
hay perros
que mueren de la muerte de su amo
cuerpos que no hacen el amor,
hacen el miedo
que no se agitan,
tiemblan.
y hay hombres
en los que muere dios
como una gota de lacre
sobre el pecho
de un torso de mármol,
son los que lloran cuando creen
estar hablando,
o gritan soñando, pero al alba
olvidan el grito
con que encendieron la noche.
hay hombres en los que gime dios
por no encontrar un hombre
donde morir de carne,
pero no llora
como quien lo hace solo
llora como quien llora abrazado a un niño.
Hugo Mujica
9 de febrero de 2024
Cada hombre, Hugo Mujica
CADA HOMBRE
cada hombre y yo:
caña seca
en la que se surca
el viento para retomar su cauce,
como si nada hubiese pasado
salvo el abrirse de
una ausencia,
un surco entre mi paso y el pasado
entre mi vida y cada vida.
Hugo Mujica
8 de febrero de 2024
A veces la vida, Hugo Mujica
A VECES LA VIDA
a veces
nos miramos en silencio
la vida y yo.
A veces duele, duele
blanca, lenta
se hunde en la carne
como una botella vacía se
hunde en el
estanque
que la va llenando.
a veces, en silencio, llora
y algo sagrado brilla en el
mundo,
en silencio, reverbera en las
palabras.
Hugo Mujica
4 de febrero de 2024
Video de Alejandro Nicotra leyendo sus poemas El LLamado, Y Ahí el panorama de la gran ciudad y Venus.
Alejandro Nicotra leyendo sus poemas El LLamado, Y Ahí el
panorama de la gran ciudad y Venus.
52º Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú
Álvarez" Villa Dolores- Capital de la Poesía, Las Tapias, Villa de las
Rosas, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina. 10, 11,12 y 13 de Octubre
de 2013
3 de febrero de 2024
Las nubes, Alejandro Nicotra
Las nubes, Alejandro Nicotra
Van muy altas las nubes
sólo
para los ojos y los dedos del sol.
Sobre el humo
y las plazas que balbucean árboles
o el cuarto blanco y negro de quién
o las esquinas de ira fija
sin párpados.
Lejos,
sobre los baldíos del amanecer
y el cadáver de turno.
Van muy altas, con su arco iris y sus liras,
y nadie sabe ya por qué
ni cuándo ni cómo.
Alejandro Nicotra
2 de febrero de 2024
Gabriela Bayarri leyendo el poema Bar de Alejandro Nicotra.
Gabriela Bayarri leyendo el poema Bar de Alejandro
Nicotra.
Café Literario del día 8 de abril de 2010 cuyo tema fué
el Bar y coordino la velada Adrián Salagre.
En la Vieja Esquina, Avda San Martin y Edison, Villa
Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina
1 de febrero de 2024
Noche cercada, Alejandro Nicotra
Noche cercada
Cuando se apaga el grito del mundo,
¿eres el hueso de rocío y de hielo
en que sopla la muerte?
¿O carne, luz de carne,
apenas tocada
por la sombra de una mano de árbol?
Desnuda abres y cierras todo círculo,
luna en su halo
vuelta, muriendo, al alba.
2
Noche cercada, amor,
¿cuándo salta tu instante
de lomo curvo y zarpas con fiebre
sobre los párpados de la piedra?
Sólo el ascua del ojo perverso
lo denuncia.
¿Cuándo saltarás,
furia montés?
Nadie más sabe
que el corazón inerme
la mordedura de tu llama mortal,
fúnebre en su cueva de ceniza.
3
Tensa la noche el arco, norte a sur,
apuntado hacia el alba.
El alba,
¿quién me grita en su carne,
el llamado mordiente del cielo?
Por mis dedos en tu cuerda de Sombra;
mi mano, noche, ávida
de luz...
Alejandro Nicotra
De Desnuda musa
31 de enero de 2024
Preguntas retóricas, jazmin de Alejandro Nicotra por José Luis Colombini
Preguntas retóricas, jazmin de Alejandro Nicotra por José Luis Colombini
Video de la 5ª
Maratón de Lectura, 18 de Junio de 2012 organizada y llevada a cabo por el
Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, 9 horas de lectura continua
(de 9 a 18 Horas) en donde dieron su apoyo importantes personalidades del medio
local, Periodistas, Escritores, Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes,
Alumnos de nivel primario, secundario y terciario, Poetas, Público en general,
en la sala de arte del Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico
lugar de Traslasierra), "Capital de la Poesía", Traslasierra,
Córdoba, Argentina.
30 de enero de 2024
Enumeración urbana, Alejandro Nicotra
Enumeración urbana
Las avenidas que corren en la noche
con todas sus lámparas encendidas, hacia el amor -
y desembocan en los baldíos y las sombras.
Y las plazas, los sitios
donde "el tiempo respira y dice, por árboles
y gárgolas:- Yo soy la eternidad . . .
Y los edificios, altos,
con ventanas abiertas a un millón de existencias
posibles. (Y no hay más que el cuarto, blanco y
negro,
en que alguien está solo. Cuartos
y cuartos como planetas fríos).
Y los puentes, anacrónicos
en la elegia y el suicidio, solo pasos
de una calle a otra calle.
Y las calles, que entre relámpagos
y gritos, te conducen
a la casa, sin nadie, de tu muerte.
Alejandro Nicotra
29 de enero de 2024
A Robert Frost, Alejandro Nicotra
A Robert Frost
Esta mañana, entre las hojas frescas
y el atisbo del sol,
tembló el cable de Boston como un pájaro:
te has ido Robert Frost.
Le dije a mi mujer: -Voy al encuentro
de un hermano mayor.
Y caminé a la sombra de mis árboles,
A solas, Robert Frost.
Anoche era la luna en mis ventanas
un ave, no una hoz;
anoche, cuando yo nada sabía,
oh, Robert Frost.
Y anoche, entre los pinos y la nieve,
junto a un lago, el de Dios,
en un caballo de sombrío fuego
andabas, Robert Frost.
Ven a mi casa, dime de los frutos
la madura lección
(de paso, escucharemos las cigarras),
maestro, Robert Frost.
¡Ay, quien sabe de muerte! Pero, ¿importa?
Tú vives en tu voz
no más me basta que inclinar, despacio,
mi oído hacia una flor:
desde la tierra, por el tallo ardiente,
me hablarás, Robert Frost.
Alejandro Nicotra de “El tiempo hacia la luz” Editorial Hachette, Buenos Aires, 1967
22 de enero de 2024
Hacia mi mismo, Robert Frost
Hacia mi mismo
Uno de mis deseos es que aquellos árboles
oscuros,
Tan viejos y firmes que la brisa apenas los
penetra,
No fuesen la máscara de una penumbra
discreta,
Estiradas sombras, lejos al borde del
destino.
No he de ser retenido, pero en ese algún
día,
En su inmensidad debería escabullirme,
Intrépido, buscando incesante la tierra
abierta,
O el sendero donde la rueda lenta vierte
arena.
No veo por qué yo debería volver,
O por qué los otros mis pasos deben
rastrear
Para alcanzarme, pues deberían extrañarme,
Sabiendo largo tiempo que todavía los amo.
No me encontrarían distinto del que
supieron contemplar,
Sólo más seguro de que aquello que pensaba
era verdad.
Robert Frost
21 de enero de 2024
Amor y una pregunta, Robert Frost
Amor y una pregunta
Un extraño llegó hasta la puerta en el
ocaso,
Y habló con el justo novio.
Llevaba una vara blanca y verde en la mano,
Que a su vez sostenía todas sus cargas.
Preguntó, más con los ojos que con los
labios,
Si habría refugio para él durante la noche,
Y se volvió para mirar la distancia del
camino,
Sin luces ni ventanas iluminadas.
El novio dio un paso y cruzó la puerta
diciendo:
Miremos hacia el cielo,
Y preguntemos por la noche que vendrá,
Tú y yo, extraño compañero.
Las hojas de la vid cubrían el patio,
Los frutos de la vid eran azules,
Otoño, si, pero el invierno estaba en el
viento;
Extraño, ojalá lo supiera.
Dentro, la novia yacía sola en el
atardecer,
Inclinada sobre el fuego del placer,
Su rostro brillaba rojo frente al carbón,
Y rosa era el deseo y el pensamiento del
corazón.
El novio observó el camino desgastado,
Sin embargo la vio a ella en el interior,
Y deseó su corazón en un cofre de oro,
Inmóvil con un alfiler de plata.
El novio pensó en un pequeño regalo,
Algo de pan, una bolsa para el descanso,
Una oración sincera por los pobres de Dios,
O para los ricos una humilde maldición.
Pero si aquel extraño fue consultado o no,
Sobre la muerte del amor de dos,
Por albergar la pena en la noche que
vendrá,
El novio nunca lo supo, pero deseó saberlo.
Robert Lee Frost (San Francisco, 26 de marzo de 1874 - Boston, 29 de enero de 1963) fue un poeta estadounidense, considerado uno de los fundadores de la poesía moderna en su país por expresar, con sencillez filosófica y profundidad sentimental, la vida y emociones del hombre rural de Nueva Inglaterra.
20 de enero de 2024
Fuego y hielo, Robert Frost
Fuego y hielo
Algunos dicen que el fuego consumirá al
mundo;
otros afirman que triunfará el hielo.
Por lo que yo sé acerca del deseo,
doy la razón a los que hablan de fuego.
Mas si el mundo debiera sucumbir dos veces,
pienso que sé bastante sobre el odio
para afirmar que su ruina sería igual de
grande,
y con ella bastaría.
Robert Frost
18 de enero de 2024
El camino no elegido, Robert Frost
El camino no elegido
Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;
Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.
Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.
Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.
Robert Frost
17 de enero de 2024
Lo más próximo, Robert Frost
Lo más próximo
Pensó que a solas podía captar el universo
entero;
Pero la única voz que obtuvo por respuesta
Fue el falso eco de sí mismo
Que procedía del precipicio,
al otro lado del lago.
Una mañana, desde una roca de la playa,
Clamó que lo que él quería en la vida
No era una mera copia hablada de su propio
amor
Sino un amor correspondido, y con voz
propia.
Y la única respuesta encarnada
Capaz de dar respuesta a su queja matinal
Comenzó a descender, en la otra orilla,
por el talud del acantilado hasta el lago
para zambullirse después en las distantes
aguas.
Pero cuando tras nadar un buen trecho se
aproximó a su orilla
En lugar de poseer forma humana
Y de ser quien él tanto había anhelado
Resultó ser un gran macho cabrío, que
aparecía poderoso
apartando las encrespadas aguas con su
enorme pecho.
Y al llegar a tierra
Desprendiendo agua como una cascada,
Comenzó a tambalearse a través de las rocas
con su cornamenta,
Hasta que se perdió en la maleza -y eso fue
todo-.
Robert Frost
16 de enero de 2024
El peligro de la esperanza, Robert Frost
El peligro de la esperanza
Es justo allí
a mitad de camino entre
el huerto desnudo
y el huerto verde,
cuando las ramas están a punto
de estallar en flor,
en rosa y blanco,
que tememos lo peor.
Pues no hay región
que a cualquier precio
no elija ese tiempo
para una noche de escarcha.
Robert Frost
7 de enero de 2024
Llueve, y alguien está diciendo “llueve”. Vicente Luy
Llueve, y alguien está diciendo “llueve”. Si me equivoco
contradíganme con amor, porque con amor digo.
Si erro pónganme maestros, que luego yo les enseño,
porque con amor hago.
O ustedes, ¿Por qué creen que llueve; porque hace falta?
¿creen que llueve porque si? ¿por qué carajo creen que
llueve?
Llueve; y no sólo eso; la verdad es que hay un montón
de gente diciendo “llueve”.
Porque llueve.
Si me equivoco contradíganme con amor, porque
con amor digo.
Vicente Luy