Por qué seremos tan hermosas... Néstor Perlongher

 

 
Por qué seremos tan hermosas...
 
 
Por qué seremos tan perversas, tan mezquinas
(tan derramadas, tan abiertas)
y abriremos la puerta de calle
al monstruo que mora en las esquina,
o sea el cielo como una explosión de vaselina
como un chisporroteo,
como un tiro clavado en la nalguicie.
 
Por qué seremos tan sentadoras, tan bonitas
los llamaremos por sus nombres
cuando todos nos sienten
(o sea, cuando nadie nos escucha)
Por qué seremos tan pizpiretas, charlatanas
tan solteronas, tan dementes
 
Por qué estaremos en esa densa fronda
agitando la intimidad de las malezas
como una blandura escandalosa cuyos vellos
se agitan muellemente
al ritmo de una música tropical, brasilera.
 
Por qué seremos tan disparatadas y brillantes
abordaremos con tocado de plumas el latrocinio
desparramando gráciles sentencias
que no retrasarán la salva, no
pero que al menos permitirán guiñarle el ojo al fusilero
 
Por qué seremos tan despatarradas, tan obesas
sorbiendo en lentas aspiraciones
el zumo de las noches peligrosas
tan entregadas, tan masoquistas,
tan hedonísticamente hablando
 
Por qué seremos tan gozosas, tan gustosas
que no nos bastará el gesto airado del muchacho,
su curvada muñeca:
pretenderemos desollar su cuerpo
y extraer las secretas esponjas de la axila
tan denostadas, tan groseras
 
Por qué creeremos en la inmediatez,
en la proximidad de los milagros
circuidas de coros de vírgenes bebidas y asesinos dichosos
tan arriesgadas, tan audaces
pringando de dulces cremas los tocadores
cachando, curioseando.
 
Por qué seremos tan superficiales, tan ligeras
encantadas de ahogarnos en las pieles
que nos recuerdan animales pavorosos y extintos,
fogosos, gigantescos.
 
Por qué seremos tan sirenas, tan reinas
abroqueladas por los infinitos marasmos del romanticismo
tan lánguidas, tan magras
 
Por qué tan quebradizas las ojeras, tan pajiza la ojeada
tan de reaparecer en los estanques donde hubimos de hundirnos
salpicando, chorreando la felonía de la vida
tan nauseabunda, tan errática.
 
Néstor Perlongher

Como reina que acaba, Néstor Perlongher

COMO REINA QUE ACABA
 
Como reina que vaga por los prados donde yacen los restos
         de un ejército y se unta las costuras de su armiño raído
         con la sangre o el belfo o con la mezcla de caballos ly
         bardos que parió su aterida monarquía
 
así hiede el esperma, ya rancio, ya amarillo, que abrillantó
         su blondo detonar o esparcirse — como reina que abdica —
         y prendió sus pezones como faros de um vendaval confuso,
         interminable, como sargazos donde se ciñen las marismas
 
Y fueran los naufragios de sus barcas jalones del jirón
         o bebederos de pájaros rapaces, pero en cuyo trinar
         arde junto al dolor ese presentimiento de extinción
         del dolor, o una esperanza vana, o mentirosa, o aún más
         la certidumbre
 
de extinción            de extinción            como un incendio
 
como una hoguera cenicienta y fatua a la que atiza apenas el
aliento de un amante anterior, languidecente, o siquiera
el desvío de una nube, de un nimbo
 
que en el terreno de estos pueriles cielos equivale a un amante,
por más que este sea un sol, y no amanezca
 
y no sé dé a la luz más que las sombras donde andan las arañas
las escolopendras con sus plumeros de moscas azules y
amarillas
 
 (Por un pasillo humedecido y hosco donde todo fulgor
 
         se desvanece)
 
Por esos tragaluces importunas la yertez de los muertos, su
molicie, yerras por las pirâmides hurgando entre las
 
         grietas, como alguien que pudiera organizar los sismos
 
Pero es colocar contra el simún tu abanico de plumas,
como lamer el aire caliente del desierto, sus hélices
 
         resecas
 
 
Néstor Perlongher
 

Moreira, Néstor Perlongher

MOREIRA

 

“Aquellos dos hombres valientes, con un corazón endurecido

al azote de la suerte, se abrazaron estrechamente

una lágrima se vio titilar en sus entornados párpados y

se besaron en la boca como dos amantes, sellando con

aquel beso apasionado la amistad que se habían profesado desde pequeños.”

 

Gutiérrez               

 

Delia, arrastrándose por ese cuarto descampado, se hacía cargo de ese

espanto, esa barba arrancada que babeaba junto a la verga del amigo:

de ese despojo, de esa cornamenta

esa lengua amputada deslizando la baba por el barbijo de ese vientre

 

Y si, querida Delia, ornada Dalia, no le hubieras dejado combatir?

Huyendo en ancas con el juez, haciendo estrecho el laberinto?

El laberinto de carcomas donde coleaban esos lagartos de las ruinas,

esas flores azules de las zanjas?

 

                    Ventruda campanilla!

 

                    Restallaba!

 

Si no

 

hubieras vestido esa pollera de muselina acampanada con flores tan

burocas que parecían no engarzarse y flotar muellemente en las

dobleces, en el bies (y el barbijo!): y estaban enredadas en el

clítoris-en los nervios musgosos del estribo

 

Oh rusa blanca

botando pozos y lagartos

y pifias de caballos encabritados que se boleaban en el ruedo,

                          tronchos

 

– era la moda Líberty (o Liberty) y cabeceabas espejada entre

andamios temblequeantes y casi ponzoñosos

 

El amigo Francisco

El amigo Giménez

 

El amigo Julián

 

con quien descangallada viste esa escena (torpe) de los besos:

esa lamida de las lenguas esos trozos de lenguas, paladares y

cristales brillosos, centelleantes, brillosos del strass que

                          desprendido

de las plumas del ñu hedia en la planicie

                    superficial, en balde

-en lo profundo, él y ese pibe de Larsen, en los remotos astilleros,

se zambullían en las canteras arenosas, en el vivero del Tuyú,

a pocas millas de la tumba

 

“a vos te dejo – dijo – el pañuelo celeste con que me até las bolas

cuando me hirió ese cholo, en la frontera; y el zaino amarronado;

y los lunares que vos creías tener y tengo yo, como en un sueño de

comparsas que por sestear pierden la anchura, el sitio justo de la

hendida; y se la pasan cercenados como botijas en el trance:

y se los come la luz mala

 

“y te dejo también esos tiovivos, con sus caballos de cartón que

ruedan empantanados en el barro; y cuántas veces ayudé a salir

del agua movediza a esos jinetes que fiados en la estrella montan

grupas hacia la comadreja; y se los come

 

“y también esos pastos engrasados donde perdí ese prendedor, de

plata, si lo encontrás es tuyo”

 

 

 Néstor Perlongher

 

(Lobos), Néstor Perlongher

(LOBOS)
 
lebos lobos ajax rodrigo guesavenda
gruesa venda venérea madreselva del ánade
cohonestas ebúrneos mercados
tasa la marca del pito
rito colomí cárpido lesma
leve losa lontano lamé
pero la cercanía del escarpe
arroja lanas desamor ocaso
o no alba fibrosa, no está en ajax
rodrigo al mediodía espinoso
y reblandecido, por lo
tostado de las carnes o escarpe del bozo
enjuta adarga en pliegos de furtivo
jaguar desala y ronda
ronco rebota ronronea
rutila hosco
 
Néstor Perlongher
 

 

Corto pero ligero, Néstor Perlongher

 

CORTO PERO LIGERO
 
(Y no habría de ser: esa chupada, ese lambeteo: cebado el mate
          junto al fogón de los arrieros, que arden de...
         ese descanso de la tropa alzada, en grupas: no
         habría de bajarme el chiripá, descendiendo a este
         encuentro. Ahora susurra el viento en la ventana
         que da al aljibe: hurras blande
                        no desacordonarme la manea
donde tremolo temblorosa?)
 
Una historia de sables, de pistolas
De trincheras con flores de sapo y de zarza parrilla
Como hecha a dedo, a pecho
Echada en el camino de Tarija
Por un gendarme ríspido, montés
Trasiego, belicosa?
Belfo y flande
Congoja
 
Si tuviera que ver este lenguaje
con el terror de esos paisanos
que al ver al General piensan en Hoffman
Si su respiración no moviera las borlas de la cama de Rosas,
                               de Esmeralda
Y él no se lo encontrase, al regreso de un vado, en la catrera:
        en el encame jabonoso, como un lagarto entre los lienzos
aparece con labios de obsidiana y perfume de ajenjo: huele a Chipre
 
(Si no me hubieras dicho qué paso
en esa noche de Cañuelas, la última
- un bolero: si bien -
aún te querría?)
 
Un general moviendo espadas en la sombra
Cacha y espuela, blonda y nácar
Coro de férulas:
 
           Un general que agita los pendorchos
            y se entrega al de enfrente, saltando los tapiales
            es más mujer que hombre, es más mujer para ser hombre.
            hombre de más para mujer: un general,
            un artesano de la muerte
 
Chupa, lame esta hinchazón del español
 
Néstor Perlongher

Rivera, Néstor Perlongher

 

RIVERA
 
“Pardejón significa el macho toruno que suele encontrarse en las crías de mulas, tan malo y perverso que muerde y corta el lazo, se viene sobre éste y atropella a mordiscos y patadas; que jamás se domestica, y cuyo cuero no sirve, porque los padrillos de las crías lo muerden a menudo; que no tiene grasa y cuya carne tampoco sirve, porque es tan pestífera que ni los indios la comen...; y los paisanos llaman pardejón aun hombre perverso”
 
SALDÍAS, Historia de la Confederación Argentina
 
 
En las carpetas donde el té se vuelca, en esos bacarats
vencías pardejón? O dabas coces en los establos de la República,
– reducida a unas pocas calles céntricas – qué más?
coces a los manteles? aquellos que las chicas uruguayas se empecinaban en bordar?
O era la tarde del gobierno con lentos trotes por la plaza
con el cerro copado por los bárbaros pasos de aya en la oscuridad
Héroe del Yaguarón una historia que cante a los vencidos
ellos se arrastran por las ligustrinas ocupadas acaso hay un linde para esta feroz profanación?
Por qué Oribe no tomó Montevideo antes de que este amor fuera imposible?
Mi muy querida esposa Bernardina:
he perdido parte de la montura al atravesar el Yaguarón crecido,
Página 10 de 56
te ruego envíes el chiripá amarillo y unas rastras;
aquí no tenemos ni para cachila, así que si tienes unos patacones
me los mandas
En qué cogollos encopetados andarás? mi ama, mi vecina
Te entregarías a él, mi Bernardina? O a los muchachos de la Comisión Argentina, que miran con azoro cuando te beso?
Sé que se urden a costa de mí infames patrañas dales crédito, algunas de ellas son exactas
Hemos tenido con los unitarios relaciones muy íntimas
Y si no los conociera tan de cerca, qué me uniría a ellos a mí, un gaucho bruto
si fuera manso y no me diera de corcovos en los rodeos
Estamos sitiados, Bernadotte Adónde iremos
después de esta película tan triste
 
 
Néstor Perlongher
De Alambres
(Buenos Aires, Último Reino, 1987)
 

Cuento de lunes enloquecido, Eugenio Mandrini

 

Cuento de lunes enloquecido
 
- He venido a matarlo - dijo el empleado de más antigüedad.
- Sea realista - dijo el banquero, imperturbable -. Piense que veinte años atrás, podría haber comprado un fusil. Quince años atrás, una pistola 32. Diez años atrás, cuchillo de mesa. Pero hoy apenas le alcanza para un alicate, un desafilado y endeble alicate nacional. En suma, usted no está en condiciones de matar a nadie.
- Sin embargo, he venido a matarlo - dijo el empleado.
- Ridícula pretensión la suya - dijo el banquero - Trae usted las manos vacías y no se le notan bultos sospechosos en los bolsillos...
- Aún así, voy a matarlo - dijo el empleado.
- ¿Pero cómo? - dijo el banquero, al fin intrigado - ¿Cómo lo hará usted?
- Así - dijo el empleado y comenzó a desanudarse la vieja y sucia corbata endurecida como una soga.
 
Eugenio Mandrini

Silencio, Eugenio Mandrini

 

Silencio   
 
 
Silencio del poema fallido, del espejo ausente de las
confesiones, de la lengua atascada en el horror.
Silencio del ciego ante un súbito resplandor.
Silencio del ojo hipnotizado por el fuego, y del ojo que se 
escruta a sí mismo hasta el llanto o la intriga. 
Silencio de la ropa fuera del muerto, del perro desorientado
bajo la noche del eclipse, del barro aprisionado en la
vasija.
Silencio del que apunta el arma a un cuerpo de animal
o de hombre, y silencio cuando guarda el arma
viendo cómo el cuerpo de animal o de hombre se detiene,
pierde luz, cae.
Silencio de la mirada de lujuria, en tanto que la lengua no
murmure corriendo por los labios.
Silencio del humo después de la devastación.
Silencio del que oye un ruido en la noche y permanece inmóvil
hasta que el amanecer enciende las luces de la casa.
Silencio del árbol olvidado por el viento, los pájaros, la
música del estío y el batir de los insectos nocturnos.
Silencio del odio acorazado en el insomnio.
Silencio de la multitud arrodillada como un ramo de orejas
muertas.
Silencio del caracol enterrado en la arena, el que relataba
en los oídos el sonido de la época y lo confundían
con el mar.
Silencio de la mujer que mientras derrama una gota de lágrima
o bilis sobre carnes y verduras, piensa qué está haciendo
allí cocinando para un mortal y no para un dios.
Silencio de las piedras al fondo del abismo, sin mano que las
elijan como proyectil o para arrojar a un muerto, y sin
voces que elogien sus brillos en la lluvia.
Silencio del hueso solitario que se liberó de la jauría.
Silencio de un hombre y un a mujer que convocados por
lo desconocido, al mirarse los ojos inician
la travesía entre la esperanza y la nada.
Silencio de la noche presentida, de Chuang-Tzu después
de no saber si fue o no una mariposa, del libro por el
anteojo roto, de la calle donde una mano pide
compasión.
Silencio del hambre consumada y del pan sobreviviente.
Silencio del que crea su mundo paralelo, cada vez que acostumbra
a sus fantasmas a flotar en las ventanas llovidas.
Silencio del silencio último, el más negro o más blanco
o azul o tibio en otra tierra.
Silencio del alma del estupor.
Silencio que ya no sabe lo cierto ni lo incierto, que es sólo
levedad o transparencia, y calla.
 
 
Eugenio Mandrini
De "Conejos en la nieve", Ediciones Colihue, 2009

Los misterios de la poesía, Eugenio Mandrini

 

Los misterios de la poesía, Eugenio Mandrini
 
 
El poeta Ezra Kiesinsky, famoso por sus visiones que la realidad prontamente imitaba, hacía meses que no escribía una sola línea, ni una palabra o sílaba o letra. Se estaba allí, de pie frente a la ventana que daba al patio de su vieja casa, esperando una sorpresa: la caída de algún fragmento de otra dimensión, de una hoja de otoño vestida de escarcha, o de una gota del sudor del sol, en fin, algo, alguna de esas súbitas apariciones que, como solía sucederle, le abrieran la puerta de entrada al tembladeral del poema. Entonces vio al elefante, que lo miraba desde el patio. Era de un color gris violáceo y tan enorme su edificio de carne que pareció cubrir de sombra la ventana y aun la casa entera. Debía pesar, se dijo, más de tres toneladas.
Antes de que la sobrenatural imagen desapareciera tan súbitamente como había llegado, el poeta Ezra Kiesinsky se sentó, puso una hoja bajo su mano y, sin agitar la respiración, escribió un admirable poema sobre una insignificante hormiga.
 
Eugenio Mandrini, Las otras criaturas, (2013). 

Los fenómenos de la belleza, Eugenio Mandrini

 

 Los fenómenos de la belleza

 
 
Durante largo vuelo silencioso
el viejo ruiseñor,
el de plumaje esquivo y cielo imprevisto,
anduvo eligiendo, ciego o vidente,
aunque trémulo como ante un repentino
grano de uva azul o de diamante,
la rama de un árbol desde la cual cantar,
y finalmente se detuvo en aquella,
la muy oscura como la luz de azufre del infierno,
donde se balanceaba (¿o levitaba?)
un ahorcado.
 
Y cantó.
 
Eugenio Mandrini

Los bailarines de tango, Eugenio Mandrini

LOS BAILARINES DE TANGO
 
Los bailarines de tango
merecerían bailar en los patios del cielo.
Los bailarines de tango
bailan para que la noche y la ciudad
descansen de las furias del día,
bailan para que sea olvido la muerte
y tantas otras sombras que nublan el aire,
bailan para que las penas, por un momento,
dejen de llover en la cara de los solos,
bailan para que en la espuma y el oleaje de sus pasos
haya algo del mar que siempre soñamos.
Bailan porque bailar
es la puerta de entrada a los patios del cielo.
¿Pero quiénes son los bailarines de tango?
¿Fantasmas que flotan a ras del piso?
¿Cantores que gesticulan con los pies?
¿Hojas de un otoño azul jugueteando en el viento?
¿Inventores de laberintos con sus zapatos
lustrados por la pomada del infierno?
¿O son los que pulen baldosas y las dejan
como espejos para que la luna se peine
y los perros enloquezcan?
Los bailarines de tango
merecerían bailar en los patios del cielo.
Yo he visto a vagabundos
detenerse y entibiar la distancia,
al verlos bailar.
He visto en los amantes el deseo
de quemarse en ese otro fuego,
al verlos bailar.
He visto a poetas llenarse de resplandores
los ojos y, acaso, la sangre,
al verlos bailar.
He visto a los locos volver del más allá
y en la mitad del grito, sonreír,
al verlos bailar.
Y no sería extraño
que pájaros y astronautas se marearan,
al verlos bailar.
Los bailarines de tango
ya están bailando en los patios del cielo.
Los veo ahora mostrar su arte
de asombros y relámpagos
embrujando a los ángeles –criaturas
invisibles de sangre celeste- que darían sus alas
por aprender a bailar.
Los bailarines de tango
seguirán bailando en los patios del cielo
hasta que Dios, el ausente,
aparezca de pronto
y aplauda.

Eugenio Mandrini

 

Nostalgia de los topos, Eugenio Mandrini

 Nostalgia de los topos

No todo es plenitud de oscuridad en el mundo subterráneo de los topos. A veces algo como una pálida penumbra, pero luz al fin, surca por un instante las intrincadas galerías. Eso sucede cada vez que algún topo, de pronto, permanece rígido como en estado de trance, al recordar la vieja historia que todos ellos conocen, la del primer antecesor, el que padeció tal tristeza al ver la muerte de las luciérnagas explotando en el aire, que huyó despavorido, y al no encontrar refugio en ese páramo que habitaba, comenzó a cavar la tierra, iniciando para su especie un nuevo mundo, sombrío pero propio. Ese recuerdo que en súbitos momentos relampaguea en la memoria de los topos, es obra evidente de la nostalgia, creadora de penumbra aun en la oscuridad más suprema.

Eugenio Mandrini

Una palabra que empieza con A, Eugenio Mandrini

UNA PALABRA QUE EMPIEZA CON A

 

Esos que de noche ven demasiado con el oído: los asustados

Esos que por órdenes, por fracasos, por hastío, agachan

la cabeza cada vez más, y uno se pregunta ¿querrán

morderse el corazón?

Esos que pueden vivir sin mí del mismo modo que yo

(a veces) no puedo vivir sin sus muertes

Esos que se acuestan con una servilleta al cuello para soñar

con la Primera Cena: los desmigajados, los convidados a nunca

Esos que mudan los paquetes de la sangre a un carro y se

golpean los huesos con las coces de un caballo, para que arren

Esos que llevan los roperos al mar y regresan desnudos: los

ilusos vírgenes

Esos que no pueden dormir porque al despertar oyen relojes

atrasados: tic-crac tic-crac

Esos que miran caer los contoneos de una hoja de otoño

y piensan en la devoradora tristeza antes que en los

bosques del amor

Esos que leyeron el poema de Eluard, juzgaron que faltaba

oscuridad de aljibe o chillido de desesperación allí, y

se ponen a nombrar la libertad con un dedo de fuego

sobre una mole de hielo

Esos que han gastado su último manjar de tabaco y elaboran

sus propios humos con polvo de diente rechinado

Esos que a pedacitos se cortan las arrugas con tijeras

porque han visto su respiración perder velocidad

en los azotes del espejo

Esos que cierran las ventanas temerosos de morir ahogados

por el polvo que levantan las banderas cuando soplan

en las calles, y después, arrepentidos, se muerden

las lágrimas

Esos que dan sus puños solo frente a un momólogo, pero

secretamente cuentan los abrazos que guardan

Esos que no sobornan a la poesía para que cante como un

fantasma de oro, sino que la sumergen en lava para que

explote y aturda con sus silencios al reino de los

sordos; los mismos que la llevan a que espante a las

fieras congregadas en las fiestas dominicales y asalte

los candados que guardan a la inhallable mujer de Dios

Esos que se echan a vivir, sin equipaje, en andenes

desolados, para saber si después del último tren, bajo

la noche lustrada por las viejas y empecinadas estrellas,

volverá a pasar la lluvia con sus latidos de añorado

corazón: los melancólicos, los del hollín en un ojo,

los boquiabiertos que tejen la paciencia con sus barbas

Esos que bañan sus lenguas en jugos de pólvora y las

caricias en océanos de lija, y luego salen a cortejar

a la muerte, a demorarla

En fin, los trapecistas que hacen reir a los pájaros,

los suicidas que mueren centenarios en la cama

Para ellos los tesoros

desenterrados por los locos que cavan en el aire,

mi almohada de cuero de mortero que hace de pesadillas

polvo, y en especial una palabra que empieza con A.

 

Eugenio Mandrini 

 

Eugenio Mandrini nació el 16 de diciembre de 1936 en Buenos Aires (Argentina). Poeta, narrador y guionista de historietas. Fundador e integrante de la “Sociedad de los Poetas Vivos” y co-director de la revista “Buenos Aires Tango y lo Demás”. Académico Titular de la “Academia Nacional del Tango”. Primer Premio Municipal de Poesía (2008/2009). Ganador del Premio de poesía “Olga Orozco” con su libro Conejos en la nieve.

Incluido en varias antologías. Publicó “Criaturas de los bosques de papel”, poemas y cuentos; “Discépolo, la desesperación y Dios”, ensayo, “Las otras criaturas”, microficción, España; “La vida repentina”. Poemarios: “Campo de apariciones” (1993), “Párpados para el ojo que sale de mí” (1999), “Conejos en la nieve” (2009), “Con voz de perro lunar” (2014).

Afuera La Noche... Norah Lange

Afuera La Noche...
 
Afuera la noche
sacudiendo angustias.
Adentro, el corazón
fresco de amor
¡Como una hoja nueva!

 Norah Lange
 

III, Norah Lange

III

 

Sombras encaramadas

       como buscando un grito por el silencio

Fue muriendo el crepúsculo

cargado de preludios sangrientos

      En el aire

      una llovizna de hojas

      se columpia

y la noche se convierte

      en un país de angustias.

 

Norah Lange

II, Norah Lange

 

II

 

El horizonte se a tendido

como un grito

         a lo largo de la tarde

y el silencio se encumbra

sobre el bullicio efímero de tu alma.

 

Norah Lange

I, Norah Lange

 

I
 
Las horas calladas
       como ídolos de oro y fuego
Espérame siempre
      aunque no lleguen
Mientras
      cuenta los días blancos
      de mi ausencia.
 
Norah Lange
 

La tarde se ha extendido, Norah Lange

 

La tarde se ha extendido
             pidiendo
                            como la mano de un mendigo
Contra la tarde he recostado mi alma.
Ahora vislumbro mi alma que como una luciérnaga se aleja.
La tarde tira de mi alma
¡Como me duele el alma a través de la tarde!
 
Norah Lange

Sentir cerca de mi, temblar tus miradas. Norah Lange

 Sentir cerca de mi, temblar tus miradas. Norah Lange

Sentir cerca de mi, temblar tus miradas.
Recogerlas una por una y depositarlas en el arca de nuestras almas
como un rosario de recuerdos callados
Sentir todo lo irrefrenable de las pasiones.
Y saber –Señor!- que hablaremos de separarnos un día, tú sin mí… yo
sin ti… pero tú conmigo, yo contigo- siempre.
Oh, Señor, ¿Por qué siempre errar, cuando las miradas suyas fueron tan buenas?

En nuestros labios... Norah Lange

Norah Lange     

 

Escritora y poeta argentina, se destacó como autora de a vanguardista en la primera mitad del siglo XX junto a otros integrantes del Grupo Martín Fierro, como Jorge Luis Borges, De entre su obra habría se destacan poemas como La calle de la tarde o El rumbo de la rosa, así como novelas y ensayos como Personas en la sala o Los dos retratos.

 

 Síntesis biográfica

 

Nacida en Buenos Aires en el año 1905 de ascendencia noruega, por su atractivo físico, su cabello pelirrojo y su carácter afable le hicieron merecedora de ser celebrada como la “musa del Ultraísmo”.

 

Labor

 

Fue una de las primeras escritoras argentinas en prosa y se destacó por su actitud firme y rebelde a la hora de hacer valer sus derechos. Colaboró con diversas revistas porteñas de vanguardia publicando poemas y relatos en revistas de tendencia ultraísta, como "Prisma", "Proa" y "Martín Fierro".

 

 Vida privada

 

Jorge Luis Borges, su primo, prologó su primer libro titulado La calle de la tarde en (1925). Más tarde  Leopoldo Marechal la ficcionalizó en su novela Adán Buenosayres con el nombre Solveig Amundsen.

Fue esposa del poeta martinfierrista Oliverio Girondo desde 1943.

Al morir en 1972 se encontraba escribiendo la novela El cuarto de vidrio. 

 

Premios

 

Premio Municipal Nacional de Literatura

Segundo Premio Nacional de Literatura

Gran Premio de Honor

Medalla de Oro (SADE) 

 

Obras

 

Poesía

 

La calle de la tarde (1925)

Los días y las noches (1926)

El rumbo de la rosa (1930)

 

Prosa

 

Voz de la vida (1927), novela

45 días y 30 marineros (1933), novela

Cuadernos de infancia (1937), memorias.

Discursos (1942)

Antes que mueran (1944), memorias

Personas en la sala (1950), novela

Los dos retratos (1956), novela

Estimados congéneres (1968), discursos

Obras completa, en dos tomos.

En nuestros labios

            quisieron enarbolarse como ponientes los gritos.

 

Luego

                los horizontes se romperán como cuerdas

y mi corazón vendrá a mi de nuevo.

Mi corazón ¡tantas veces ido¡

 

Norah Lange   

 

Los que sufren, Carlos Drummond de Andrade

Los que sufren

 

Las plantas sufren como nosotros sufrimos.

¿Por qué no habrían de sufrir

si esta es la llave de la unidad del mundo?

 

La flor sufre, tocada

por la mano inconsciente.

Hay una ahogada queja

en su docilidad.

 

La piedra es sufrimiento

paralítico, eterno.

 

Nosotros -animales- no tenemos

ni siquiera el privilegio de sufrir.

 

Carlos Drummond de Andrade

 

Poema que sucedió, Carlos Drummond de Andrade

Poema que sucedió
 
Ningún deseo en ese domingo
Ningún poema en esta vida
              mundo paró de repente
              hombres quedaran callados
Domingo sin fin ni comienzo.
 
               La mano que escribe este poema
No sabe que está escribiendo
Mas es posible que si lo supiese
No le importase.
 
Carlos Drummond de Andrade