Folleto de curación
Las mujeres y los niños son los primeros en
dejar de hundir
barcos.
Ana Cristina Cesar
Invierno Europeo
Es más difícil desde aquí: un país
extranjero, donde se hace la crema
inconexa y la subjetividad se asemeja a un
robo inicial.
Recomiendo precaución. No soy un personaje
de tu libro y tú tampoco.
Por favor, no me aparten del horizonte
teórico de la última década. Tú
militantes sexys pasan la pelota: depresión
legítima o encanto
frente a mujeres inquietas que son las
únicas? Manifiesto: sujetar el balón; I
como invitado no digo nada y muy
indiscretamente me quito los guantes (en
máximo), a la derecha al entrar.
Ana Cristina Cesar
Poesía
jardines inhabitados pensamientos
supuestas palabras en
pedazos
jardines se ausenta
la luna figura de
una falta contemplada
jardines extremos de esa ausencia
de jardines anteriores que
retroceden
ausencia frecuentada sin misterio
cielo que retrocede
sin pregunta
Ana Cristina Cesar
De "Guantes de gamuza y otros
poemas" Ediciones Bajo la Luna 1992
Versión de Teresa Arijón y Sandra Almeida
Video homenaje a Mario Hugo Torres
XII
ENCUENTRO INTERNACIONAL DE NARRADORES DEL CUENTO BREVE.
9, 10 de
noviembre de 2018
Pase inglés.
Dios
Perdiste al
pase inglés en las Malvinas
Te confundió
el idioma universal
O una
mísera parte de vos
-el general
Galtieri-
Quiso ser
Dios por un instante.
Mario Torres
Locura
Voracidad
gozosa
De palabras
hiriendo como tajos
Los
resquicios del loco
Lo buscan,
lo rodean
Lo abrazan
y lo besan
Lo engañan
y abandonan
A la
intemperie
Y todo el tiempo llueve.
Mario Torres
¿Dónde?
Dónde
estás, tristeza
quiere
susurrarme el viento
anclajes de
esa música
silencio,
silencio.
Silencio
enamorado en que el tiempo
gris en
doradas espigas se ha quebrado.
Mario
Torres
Mario
Torres leyendo sus poemas Después de Dios, Casi como un rezo y Tiempo
Video del
3º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"
"A qué
mar irá a parar el agua de las palabras..." (Carlos Tapia)
17 DE MARZO
DE 2013
OJO DE AGUA
(NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA.
Organizó
Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"
Los monjes beben
el té del amanecer.
Flor de silencio.
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Mira ese pino
parece estar creciendo
sobre la niebla.
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El cuco canta
siempre lejos del mundo
de los poetas.
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Vayamos juntos
a contemplar la nieve
hasta agotarnos.
Matsuo Basho
Hielo nocturno
me despierto
mi cántaro estalla
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Tan enjuto
como el salmón seco
el bonzo en el
frío
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Sol de invierno
sobre un caballo
mi silueta helada
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Desolación invernal
en un mundo uniforme
el ruido del viento
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¿La nieve que cae
es otra
este año?
Matsuo Basho
INVIERNO (Matsuo Bashö, Haiku de las Cuatro Estaciones,
Colección Libros de los Malos Tiempos, Vol. IX, Madrid, 1983)
Basho
Retiro invernal;
En la pantalla dorada,
El pino envejece.
* * *
Después de los crisantemos,
A excepción del largo nabo,
No hay nada.
* * *
Parece que tenga cien años,
El jardín de este templo,
Con sus hojas caídas.
* * *
Mi casa natal;
Llorando sobre el cordón umbilical,
El fin de año.
Matsuo Basho
INVIERNO
¡Qué cortesía!
Hasta la nieve es fragante
En Minamidani.
* * *
Una helada noche de lágrimas
El sonido del remo
Golpeando la ola.
* * *
El año toca a su fin:
Aún llevo
Mi casa y mis sandalias de paja.
* * *
La primera lluvia del invierno,
y mi nombre debería ser,
"Viajero."
* * *
La primera nevada :
Las hojas de los narcisos
Se doblan.
Basho es el poeta japones mas famoso del periodo EDO, había
nacido en Osaka en 1644. Empezó a dar lecciones en el arte del haiku a la edad
de treinta años.
Entre sus discípulos el mas avezado era Kikaku. Una anécdota
de este tiempo contada por Fernando Rodríguez Izquierdo en su excelente obra
"El Haiku japonés".
"Cierto día, Basho y Kikaku iban paseando por el
campo y se quedaron mirando las libélulas que revoloteaban por el aire. En ese
momento, el discípulo compuso este haiku:
"¡Libélulas rojas! Quítales las alas y serán vainas
de pimienta."
El Maestro respondió: "No. De ese modo has matado a
las libélulas. Di más bien:
¡Vainas de pimienta! Añádeles alas y serán
libélulas."
INVIERNO, Basho (Japón; Ueno, 1644- Osaka, 1694)(Haikus
de Invierno de El libro del Haiku, Trad. de Alberto Silva)
Vuelvo a mi pueblo
para fin de año
(lazos de sangre rotos,
nostalgia, llanto)
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A caballo,
mi sombra vagabunda
se congela
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El sonido del remo
en el agua
en la noche
en las tripas heladas
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La racha de invierno:
se esconde entre cañas
de bambú pero luego
se calma
SALMO 5
Escucha mis palabras oh Señor
Oye mis gemidos
Escucha mi protesta
Porque no eres tú un Dios amigo de los
dictadores
ni partidario de su política
ni te influencia la propaganda
ni estás en sociedad con el gangster
No existe sinceridad en sus discursos
ni en sus declaraciones de prensa
Hablan de paz en sus discursos
mientras aumentan su producción de guerra
Hablan de paz en las Conferencias de Paz
y en secreto se preparan para la guerra
Sus radios mentirosos rugen toda la noche
Sus escritorios están llenos de planes
criminales
y expedientes siniestros
Pero tú me salvarás de sus planes
Hablan con la boca de las ametralladoras
Sus lenguas relucientes
son las bayonetas...
Castígalos oh Dios
malogra su política
confunde sus memorandums
impide sus programas
A la hora de la Sirena de Alarma
tú estarás conmigo
tú serás mi refugio en el día de la Bomba
Al que no cree en la mentira de sus
anuncios comerciales
ni en sus campañas publicitarias ni en sus
campañas políticas
tú lo bendices
Lo rodeas con tu amor
como con tanques blindados
Ernesto Cardenal
De Salmos [1964]
Managua 6:30 PM
En la tarde son dulces los neones
y las luces de mercurio, pálidas y bellas…
Y la estrella roja de una torre de radio
en el cielo crepuscular de Managua
es tan bonita como Venus
y un anuncio ESSO es como la luna
las lucecitas rojas de los automóviles son
místicas
(El alma es como una muchacha besuqueada
detrás de un auto)
TACA BUNGE KLM SINGER
MENNEN HTM GOMEZ NORGE
RPM SAF ÓPTICA SELECTA
proclaman la gloria de Dios!
(Bésame bajo los anuncios luminosos oh
Dios)
Kodak TROPICAL RADIO F&C REYES
en muchos colores
deletrean tu Nombre.
“Transmiten
la noticia…”
Otro significado
no lo conozco
Las crueldades de esas luces no las
defiendo
Y si he de dar un testimonio sobre mi época
es éste: Fue bárbara y primitiva
pero poética.
Ernesto Cardenal
De Oración por Marilyn Monroe y otros
poemas [1965]
Amanecer
Ya están cantando los gallos.
Ya ha cantado tu gallo comadre Natalia
ya ha cantado el tuyo compadre Justo.
Levántense de sus tapescos, de tus petates.
Me parece que oigo los congos despiertos en
la otra costa.
Podemos ya soplar un tizón - Botar la
bacinilla.
Traigan un candil para vernos las caras.
Latió un perro en un rancho
y respondió el de otro rancho.
Será hora de encender el fogón comadre
Juana.
La oscurana es más oscura pero porque viene
el día.
Levántate Chico, levántate Pancho.
Hay un potro que montar,
hay que canaleatar un bote.
Los sueños nos tenían separados, en tijeras
tapescos y petates (cada uno en su sueño)
pero el despertar nos reúne.
La noche ya se aleja seguida de sus seguas
y cadejos.
Vamos a ver el agua muy azul: ahorita no la
vemos. - Y
esta tierra con sus frutales, que tampoco
vemos.
Levántate Pancho Nigaragua, cogé el machete
hay mucha yerba mala que cortar
cogé el machete y la guitarra.
Hubo una lechuza a medianoche y un tecolote
a la una.
Luna no tuvo la noche ni lucero ninguno.
Bramaban tigres en esta isla y contestaban
los de la costa.
Ya se ha ido el pocoyo que dice: Jodido,
Jodido.
Después el zanate clarinero cantará en la
palmera,
cantará: Compañero
Compañera.
Delante de la luz va la sombra volando como
un vampiro.
Levántate vos, y vos, y vos.
(Ya están cantando los gallos.)
¡Buenos días les dé Dios!
Ernesto Cardenal
Romance
del niño del agua
El niño
llegó del agua
asombrado
y conmovido,
diciendo
a la madre: -Madre,
en el
agua hay otro niño
un niño
que me hace señas
con la
mano, Madre, un niño,
que habla
sin que yo le hable
y mira si
yo le miro.
Qué país
tan bello, madre
el país
del otro niño,
las ranas
juegan con él,
y los grises
pececillos
le velan
el sueño cuando
él reposa
sobre el limo.
Qué país
tan bello, madre
el país
del otro niño,
tiene
nubes, tiene estrellas,
nogales y
juncos finos,
pero todo
transparente,
todo puro
y cristalino.
La madre
le escuchaba atenta
y le dice
con cariño:
—No
quiero que vayas más
al
remanso, niño mío,
el agua
también engaña,
así como
engaña el vidrio
que copia
distantes nubes
y vilanos
fugitivos.
Y el niño
responde: —Madre,
en el
agua hay otro niño;
con estos
azules ojos
que tú
besas, Madre, he visto,
la frente
de lisa luna,
los ojos
color jacinto.
La Madre
se calla y luego
lo besa
con un suspiro
las
sienes por donde sube
la marea
del delirio.
Al pie de
la peña verde
que se
inclinaba sobre el río
hallaron después
la blusa
aún
mojada de rocío…
Antonio
Esteban Agüero
De Romancero
de niños (1946)
Antonio
Esteban Agüero recitando Digo La Mazamorra
Del disco
Antonio Esteban Agüero en su propia voz
Digo la
Mazamorra
La
Mazamorra ¿sabes?, es el pan de los pobres,
la leche
de las madres con los senos vacíos,
-yo le
beso las manos al Inca Viracocha
porque
inventó el maíz y enseño su cultivo-.
Sobre una
artesa viene para unir la familia,
saludada
por viejos, festejada por niños,
allá
donde las cabras remontan el silencio
y el
hambre es una nube con las alas de trigo.
Todo es
hermoso en ella: la mazamorra madura,
que
desgranan en noches de viento campesino,
el
mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
que entre
los granos mezcla rubores y suspiros.
Si la
quieres prefieres perfecta busca un cuenco de barro,
y
espésala con leves ademanes prolijos
del
mecedor cortado de ramas de la higuera
que en el
patio da sombra, benteveos, e higos.
Y
agregale una pizca de ceniza de jume,
la planta
que resume los desiertos salinos,
y deja
que la llama le transmita su fuerza
hasta que
asuma un tinte levemente ambarino.
Cuando la
comes sientes que el Pueblo te acompaña
a lo
largo de valles, por recodos de ríos,
entre las
grandes rocas, debajo de cardones
que
arañan con espinas el cristal del estro.
El Pueblo
te acompaña cada vez que la comes,
llega a
tu lado,¿sabes?,se te pone al oído
y te
murmura voces que suben a tu sangre
para
romper la niebla del mortal egoísmo.
Porque
eres uno y todos, comiendo el alimento
de todos,
en la fiesta del almuerzo tranquilo;
la
Mazamorra dulce que es el pan de los pobres,
y leche
de las madres con los senos vacíos.
Cuando la
comes sientes que la tierra es tu madre,
mas que
la anciana triste que espera en el camino
tu
regreso del campo, la madre de tu madre,
- su cara
es una piedra trabajada por siglos -.
Las
ciudades ignoran su gusto americano,
y muchos
ya no saben su sabor argentino,
pero ella
será siempre lo que fue para el Inca:
nodriza
de los pueblos en el páramo andino.
La noche
en que fusilen canciones y poetas
por haber
traicionado, por haber corrompido
la música
y el polen, los pájaros y el fuego,
quizás a
mí me salven estos versos que digo ...
Antonio
Esteban Agüero
De Los
“Digo” del Poeta. Un hombre dice su pequeño país (1972, Edición Post Mortem)
Soneto II
Las
calaveras
Descubrí
calaveras, calaveras
calaveras
de tordo y golondrina
no
mayores que frutos de moreras
calaveras
de formas femeninas.
Como
flores de raras primaveras,
como
fresas de carne blanquecina,
como
mínimas lunas verdaderas
sobre la
falda de la hierba fina.
Allí
estaba la sabia calavera
del
lechuzo sutil, la guardadora
de los
mensajes de la brujería.
Y allí
estaba la grácil calavera
—por tan
menuda casi aterradora—
del
picaflor en gesto de agonía
Antonio
Esteban Agüero
De Cementerio
y otros poemas (1940 - 1947)
Gratitud
agrícola
Gracias,
claro cielo, por tu bello regalo:
la lluvia
que ayer noche
cayó
sobre los prados.
La
gratitud mía es la misma de los huertos,
De los
campos agrestes o labrados.
Gracias,
claro cielo…
Podré
continuar, riente y confiado,
Mi
agrícola trabajo comenzado:
el de
atar y sembrar
la
menguada extensión de mi cerdado.
Ya me
parece ver la blanda tierra
florecer
su negrura tras mi arado,
ya
paréceme sentir
doble
suela de tierra en mi calzado,
y mirar
en las melgas tordos negros,
devorando
lombrices y gusanos,
y
paréceme estar viendo
un casal
de urracas, reposando,
en el
pacífico lomo del caballo.
Antonio
Esteban Agüero
De poemas
lugareños (1937)
Pulso
Caído al borde, Estoy cansado no agotado.
Pulso –pulso
–pulso.
Me oigo venir
apoyando mi oído en mis venas.
Miguel Angel
Bustos
Una Marioneta
Palma de Mano tomó
agua y se le pudieron frescos los ojos. Abrió la boca y rió. Bajo la mano y la
hundió en la arena caliente. Sacudió su carne al quedar parado y una leve cantidad
de arena abrazada a su piel, cayó lenta ondulada en el viento. Con dos dedos
alisó su frente y mirando sus pies descalzos, a ratos el cielo azul y duro,
caminó erguido frente al mar revuelto.
Miguel Angel
Bustos
Multitud
Sé que alguna edad
se mezclará con la nuestra. Por un instante la multitud se queda parada. Mira
alrededor y hacia el cielo, luego cae de rodillas al suelo, inundada de
desesperación y horrorosa angustia. Se arrastra y sigue nuevamente sobre sus
rodillas avanzando sobre las duras piedras.
Las paredes giran
desnudando las casas que en ellas se confían, el asesino reconoce por fin a su
puñal.
Miguel Angel
Bustos
Los Patios del
Tigre, Miguel Angel Bustos
Fueron siempre los
pájaros los que anduvieron en los patios de mi infancia.
A la claridad del
canario se sumó el gritito entrecortado del calafate, el vuelo diminuto de los
bengalíes. Algún mono hubo, pero fue efímero.
Agregaba mi abuelo
a la magia reinante sus oros de Gran Maestro. Sus libros que, de a poco, fueron
siendo mis pájaros.
Un tío viajó y en
una gran jaula trajo un tigre. Lo aseguraron a una cadena y esperaron que lo
viera.
Su garganta me
llamó; aparecí.
Desde ese día los
patios dejaron de ser tales. Fueron selvas de mármol y mosaicos gastados en
donde el terror habitaba. Era feliz. Tocaba el misterio a diario y no
desaparecía. Me acostumbré ávidamente a lo extraño.
Cuando alguien
ordenó su encierro en el Zoológico, lloré.
Entonces
comenzaron mis fugaces visitas; temblaba cerca de su jaula. Su rugido era
música tristísima para mi. Le imploraba a su memoria de fiera el recuerdo.
El día en que me
fui a despedir de él para siempre me olió, detuvo su andar en círculos. Una
sombra humana le cruzó la mirada. Intenté tocarlo. El griterío prudente me
clavó en el piso.
Pensé un adiós,
suavemente me marché. Más tarde supe de su muerte. Su carne fantástica se juntó
en el polvo a otras carnes.
He crecido. Guardo
de mi infancia sus huesos en mi alma, los libros en mi sangre.
Pero cuando llegue
el fin y me miren los ojos que aún no he visto, pienso que será el tigre
incierto de la locura el que me lleve tanteando a la nada, aquel tigre de
titubeo y delirio del suicidio que en su boca me ahogará clamando.
O tal vez mi viejo
tigre, rayado por la piedad, quiera devorarme como a un niño.
Miguel Angel
Bustos
