El
bretel
Cuerpos, marcas de cuerpo en el bretel
trenzado, que ata a la baldosa la pirueta de la mirada que circula, azul, el
fijo merodeo de los rabos en el fulget del parque oscuro, cuevas curva el
bretel, lumina, reconoce en lo blondo de las gasas la ceguera del ánade,
guiándolo,
incrusta en la espesura de las pieles un
tornillo de jade, un anteparo
un recaudo barroco sosteniendo a horcajadas
el peso
de los muslos
en la blusa.
Néstor Perlongher
CANCIÓN DE AMOR PARA LOS NAZIS EN BAVIERA
Marlene Dietrich
cantaba en Londres una canción entre la
guerra:
Oh no no no es cierto que me quieras
Oh no no no es cierto que me quieras
Sólo quieres a tu padre, Nelson, que murió
en Trafalgar
y ese amor es sospechoso, Nelson
porque tu papá
era nazi!
Era el apogeo de la aliadofilia
debajo de las mesas aplastábamos soldados
alemanes
pero yo estaba sentada junto a ti, Nelson
que eras un agente nazi
Y me dabas puntapiés
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Ceremoniosamente me pedías perdón
posabas una estola de visón sobre mis
hombros
y nos íbamos a hacer
el amor a mi buhardilla
pero tú descubrías a Ana Frank en los
huecos
y la cremabas, Nelson, oh
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Heil heil heil eres un agente nazi
Más acá o más allá de esta historieta
estaba tu pistola de soldado de Rommel
ardiendo como arena en el desierto
un camello extenuado que llegaba al oasis
de mi orto u ocaso o crepúsculo que me
languidecía
y yo sentía el movimiento de tu svástica en
mis tripas
oh oh oh
Néstor Perlongher
José Luis Colombini leyendo En enero y 24 de marzo de
1976
5º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"
“Que no falte el pan de la palabra
en la mesa tendida del encuentro”
DOMINGO 15 DE MARZO DE 2015
OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA, ARGENTINA
Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"
Idea y Producción; Carlos Tapia
José Luis Colombini
José Luis Colombini Durante el ciclo de entrevistas
Infames 2022 jueves 8 de setiembre de
2022
Grupo Literario Los infames, Resistencia, Chaco
Me pase hora y media
observando una pareja de novios,
ella morocha, flaca, rasgos bonitos.
No tenía un cuerpazo, más bien era
menudita.
El rubio, ojos claros, camiseta de river de
entrenamiento,
pelo corto, músculos de gimnasio, barba de
5 días.
Tomaban mate con yerba CBSE energía.
Me llamó la atención que en todo ese
tiempo,
casi una hora no se dijeron nada, ni una
palabra.
Ese silencio como tumba que ahoga
pensamientos,
ese no decir nada como sarcófago de
secretos.
Miradas.
La
mirada de él refleja un lugar
donde quizás enterró a su última amante.
La mirada de ella ahogada en azogue,
ahorcada en el espejo del baño
de la cabaña que alquilaron.
Pienso en ellos,
en los recuerdos que nunca tendrán.
Pienso en ella
y el traje roído y desteñido del príncipe
azul.
Pienso en él y el cuento de Chejov.
Pienso en mi y me reprocho cosas.
Pienso en ellos
y en la gente que construye
sus propias cárceles de zonas de confort
mientras desdibujo mi vida.
José Luis Colombini
José Luis Colombini
José Luis Colombini
Intento escribir como mecanismo de defensa
de mi mente enferma de cotidianidad y
rutina.
Intento escribir para saciar la sed
de pegarle al mundo y a la estupidez
humana.
Escribo para romper el paroxismo de la
tarde
y la monotonía de la noche.
Escribo para desnudar las mentiras
que cargo en mi mirada.
Intento escribir para teñir de colores
la oscuridad que me envuelve.
Escribo para sobrevivirle al tirano
que habita dentro de mi.
Intento escribir como venganza
por las veces que no me defendí a mi mismo.
Intento escribir para escupirle a mis
fantasmas.
Intento escribir para arrancarle las ropas
al consumismo que mastica mi ser.
Intento escribir para regurgitar
mi propia suspicacia de sabotearme a mi
mismo.
Escribo y así acuno mis días
tapando los gritos de mi inaudible ser.
Escribo porque las palabras gambetean mis
labios
y entonces callo y caigo en la mendicidad
de estos tiempos.
José Luis Colombini
Osvaldo Guevara lee Poema nombre
Videopoético del Café Literario del martes 21 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue La Poesía.
Café Literario de Tardes 2001- 2023
Casa al sol de y por Osvaldo Guevara
Video de la 5ª Maratón de Lectura, 18 de Junio de 2012 organizada y
llevada a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, 9
horas de lectura continua (de 9 a 18 Horas) en donde dieron su apoyo
importantes personalidades del medio local, Periodistas, Escritores,
Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes, Alumnos de nivel primario,
secundario y terciario, Poetas, Público en general, en la sala de arte del
Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra),
"Capital de la Poesía", Traslasierra, Córdoba, Argentina.
POEMA ESPERADO
Gajo mío, murmullo de sol, fuente radiante
en la sombra del patio gastado de mi vida.
Tus meses rubios traen con su luz balbuceante
mis olvidadas sangres, mi eternidad perdida.
Yo era como un crepúsculo que entre cenizas rueda
hasta que apareciste con tu aliento de canto
levantando en mis ojos una azul polvareda
y aceitando con música los goznes del espanto.
Tu tumulto de trinos me ladea la casa,
tus sílabas de polen en mi piel siembran lumbre.
Tras tus impulsos voy de la brisa a la brasa
saltando con tus pasos, hondos de levedumbre.
Cuando tus dedos rientes recorren mis arrugas
me florece la cara como un charco sediento.
Cuando tus inasibles pies desgranan sus fugas
me brotan alas nuevas por todo el pensamiento.
Los pájaros traducen tu idioma y me salpican
los silencios, las fiebres, las canciones, los hombros.
Al sol de tus fulgores mis años dulcifican
sus demorados sueños, sus lejanos asombros.
Vuelvo a tocar juguetes tiernos como el rocío.
Otra vez mi saliva tiene un sabor celeste.
Y me invento un lenguaje que es ciencia y desvarío
para que tu misterio musical me conteste.
Hija mía, estos versos no saben qué decirte,
manotean difusos, ciegos de claridades.
Falta en este poema lo que pude escribirte,
pobres palabras mías que sirven por mitades.
Cuando crezca tu tiempo y también te sea dado
comprender que el poema no es más que un vuelo herido,
sonreirás leyendo este desesperado
intento de limpiar mis palabras de ruido.
No obstante, hija insondable, me alza, me reconstruye
sospechar que en tus sueños fluirá la poesía;
que en tu sangre su río profundo se diluye
repartiendo las lenguas de su sabiduría.
Sabiduría lenta de dolor y hermosura,
ella te mostrará mi entrega y mi camino.
Perdonarás mis versos y su torpe aventura
cuando entiendas que mi alma no supo otro destino.
Gajo mío, llovizna en la sed de mis huesos,
harina con que amaso mis panes de infinito:
desde tu madre amada te han traído mis besos;
nombrándote, mi boca ha lavado su grito.
El día en que el invierno prenda en mi voz su escarcha
y me duela el silencio como una vieja tos,
yo tendré decidido el rumbo de mi marcha
porque tus pies soleados ya andan buscando a Dios.
Osvaldo Guevara
Osvaldo Guevara lee Letanía por tu piel
Videopoético del Café Literario del martes 14 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El verano.
Carta a Raúl Pignolino
“No me sueltes, Raúl
que voy tomado del
pasamanos celeste de tus sueños.
Raúlruedasilla “.
Horacio Goslino
Te escribo porque hay sol, como en las ruedas
valientemente aladas de tu silla;
porque el domingo esta mañana brilla
sin desazón sobre las arboledas;
porque hay perros soñando en las veredas
y aunque el invierno aún mueve su cuchilla
el agua del canal de orilla a orilla
entrechoca la luz de sus monedas.
Villa Dolores, como yo, añora
tus visitas fanáticas de otrora
con tu pena, tu humor tu poesía.
Ya Buenos Aires para mí está lejos
y algunos sueños se me han puesto viejos
pero tus ruedas vuelan todavía.
Osvaldo Guevara
Osvaldo Guevara
La Videtoteca de poetas y escritores de Córdoba, primer
archivo audiovisual de la literatura cordobesa, es un vehículo de difusión
institucional y una útil herramienta de estudio y conocimiento de los autores
provinciales destinado a maestros, profesores y estudiosos, ideada y realizada
por el Área de Literatura de la Casa de la Cultura de Río Cuarto, Agencia
Córdoba Cultura del Gobierno de la Provincia de Córdoba.
Realización: Luisina Fagiano / Santiago Moriconi
Coordinador: Antonio Tello
Diciembre 2014
El cazador, Osvaldo Guevara
Videopoético del Café Literario del martes 14 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El verano.
Esto
Este tener que nos da forma,
este ser uno en apariencia
entre las posesiones que creemos
son nosotros y usamos o dejamos
irse entre los remolinos. Este ver
sin transparencia, este tocar
sin perspectiva, este aferrarse
a las fútiles ramas que se rompen,
con dedos que son dedos en el breve
parpadeo de un astro. Y que sea
tan hermoso vivir.
Raúl Gustavo Aguirre
QUIZÁ LA POESÍA
Quizá la poesía sea
-cuando ya todo
lo que era poesía
se malogró en el tráfico-,
quizá pudiera ser
este andar silencioso
en medio de la noche,
ese derrumbamiento
del que sólo quedó
algo invencible y nulo.
Quizás, entonces, sea
este no a lo de siempre,
este lápiz mordido,
esta intranquilidad,
este temblar por nada.
Raúl Gustavo Aguirre
Preguntas
Algunos poetas me hacen llegar
sus libros, sus cartas, sus biografías
y fotografías,
las nóminas de sus distinciones,
las fotocopias de sus declaraciones
y sus poemas inéditos.
Y yo me digo: "qué tengo que ver
con estos poetas productivos,
eficaces y dinámicos,
tan descollantes de personalidad,
tan seguros de sí, tan convencidos
de haber encontrado las palabras
y las claves definitivas?
¿Y qué tengo que ver con esos
otros, los nostálgicos, los que se
jactan de sus penas y me endosan sus
importantes fracasos?
¿Y qué con esos otros que vociferan sus
amores
y se abrazan en público con sus mujeres y
sus
hombres, con sus ciudades, sus consignas,
sus banderas y sus dioses?
¿Qué tengo yo que ver con esos poetas,
yo que soy tartamudo,
yo que estoy aterrado,
yo que perdí mis señas
y no tengo camino ni memoria
y apenas sobrevivo?
Raúl Gustavo Aguirre
EL QUE NO APRENDE NUNCA
El que no aprende nunca toca el fuego
el que no aprende nunca da una mano,
el que no aprende nunca vuelve a andar.
El que no aprende nunca se golpea
contra una pared y con la otra
y después con la otra y con la otra
y sigue caminando.
Raúl Gustavo Aguirre
El triunfo de las letras
Estás cansado y no ves bien
algunos te esperaban y no llegaste a tiempo
algunos te esperaban
abrirían sin miedo la puerta
abrirían sin miedo su corazón
y tú también pero eres torpe
pierdes las señas que te dieron
pierdes el regalo en el viaje
y terminas llorando en un bar.
Adiós
la intensidad te excede
la altura te da miedo
el sol te aplasta si te encuentra
tal vez tienes razones para huir
para estar aterrado.
Te pegaron mucho
de grande.
Raúl Gustavo Aguirre
YA NO TE GUARDARE
Ya no te guardaré: se deshizo la música
donde me pareció que estabas.
Eran cristales rotos o arena, no sé bien:
yo pisé y comprendí.
Comprendí con asombro que el tiempo se
estiraba
desesperado y sin sentido
y que yo no era nadie
excepto el que te amó.
Eran cristales rotos, piedras o
desventuras,
eran cuerpos enormes o cenizas, no sé.
Yo pisé y comprendí.
Raúl Gustavo Aguirre
(1951)
Tú vienes con nosotros,
pequeña maravilla,
pequeña maravilla de los cántaros.
Vienes, y con nosotros,
bajo el sol quieto de las miserias
–el triste sol que conduce a la muerte–
están tus ojos limpios,
tu corazón que canta,
tus labios entreabiertos.
Raúl Gustavo Aguirre
[1950]
Huele a flores de paraísos y es Octubre.
Aire para tu rostro límpido que vuelve con
la lluvia
de la infancia,
aire para que mis ojos inventen en el aire
la tibieza lila de tu frente, el aroma lila
de tu pelo,
para que mis labios recobren el sabor a
paraíso en flor
de tu sexo entreabierto.
Viajas de la memoria a las palabras.
Desde el perfume a las palabras.
Desde tu piel a las palabras.
Entre ellas respiras.
Entre ellas te yergues y me miras.
Desde ellas se alza tu mano y me toca.
Huele a flores de paraísos y es Octubre.
Huelen a flores de paraíso las palabras.
Carlos Garro Aguilar
DE "Límpido Árbol de tu Nombre"
EL HIJO
Se asomé a la ventana
y amé el cielo
recién pintado
como
en su cuaderno de convaleciente;
sobre las hojas del parral
amé
una paloma
cálida. La vida
le tendía, otra vez, sus manos
para
la ronda alegre, hermosa:
en el centro
miraba
(con mis ojos)
la muerte.
Alejandro Nicotra
EL FUEGO
Los enmascarados de la noche,
los merodeadores de palabras raídas
y corazón filoso,
sitiarán nuestra casa.
Pero nosotros resistiremos junto al fuego.
Desnuda tú, desde los pies a la cabeza,
como la rosa que no he sabido amar
hasta hoy;
y yo vestido
por las llamas que brotan sobre la piedra
negra.
Hasta el alba y el circulo
de ceniza.
Alejando Nicotra
GRITA SUS TORRES LA CIUDAD
Grita sus torres la ciudad,
no para mi.
Yo muero a solas en un bar,
muero y resucito:
rodeo de palabras el silencio,
establezco un espacio
donde caben tus ojos y mi muerte.
Allí nos esperamos.
A orillas del silencio y las palabras
entre los gritos altos de la ciudad,
mi vida se confirma y se deshace
en un cuerpo de humo.
Alejandro Nicotra
EL CANTO DEL GRILLO EN LA CASA
El canto del grillo en la casa,
en hora de tormenta e insomnio -
canto de condenado a muerte,
sin infancia, sin cántaro, sin crepúsculo:
el puro objeto lirico,
a un costado del trueno.
Alejandro Nicotra
CIUDAD
Enredado en la trama de las calles
zumba el corazón su agonía.
(¿Y ésta será tu muerte ?)
Hay una plaza: frondas.
Y una fuente en el centro de la plaza.
¿ Qué dice el agua cuando sube
y cae
sobre el agua ? ¿ Una hoja
a otra hoja ?
Hay una conversación interrumpida.
( ¿Y has de morir de nada,
de silencio ?)
Alejandro Nicotra
DE “EL ESTUDIANTE HERIDO”, POEMA DE ALEJANDRO NICOTRA, CON
UN DIBUJO DE AMALIA JAMILIS, SE HAN IMPRESO, ADEMÁS DE LA EDICIÓN
CORRIENTE, DIEZ EJEMPLARES NUMERADOS DE I A X, EN PAPEL
WITCEL, COLOREADOS A MANO Y FIRMADOS POR LA ARTISTA, EL AUTOR Y EL IMPRESOR. SE
TERMINO DE IMPRIMIR EN LOS TALLERES MA FRANCISCO A. COLOMBO, HORTIGUERA 552,
BAJO LA DIRECCION MA OSVALDO FRANC1SC0 COLOMBO, EL DÍA 11 DE SETIEMBRE DE 1966,
EN BUENOS AMAS, REPUBLICA ARGENTINA.
EJEMPLAR N° 7
CIUDAD
Enredado en la trama de las calles
zumba el corazón su agonía.
(¿Y ésta será tu muerte ?)
Hay una plaza: frondas.
Y una fuente en el centro de la plaza.
¿ Qué dice el agua cuando sube
y cae
sobre el agua ? ¿ Una hoja
a otra hoja ?
Hay una conversación interrumpida.
( ¿Y has de morir de nada,
de silencio ?)
Alejandro Nicotra
Edad clandestina
se murmura se bebe si hubiéramos sabido
la certeza en su piel era una mano más
la sonrisa en desorden
el atardecer que se angustia ante su filo
esconde tras sus brazos la madera reciente
la más reciente súplica
y oscila un gesto mineral hacia nosotros
veremos hoy de nuevo al hijo de su altura
al sol que era en su idioma como un
cansancio atroz
al niño que arrojaba su sangre por las
calles
un resplandor salvaje desnuda su cintura
intima a su conciencia
deja pasar los años peces nuevos
que se encabritan en medio del suplicio
detrás de la mañana
encontramos el sabor que cubre sus hechizos
su corazón es ahora un adolescente
imaginario
un destino en secciones.
Rodolfo Alonso
La lucidez y el acordeón
la rebelión la vida vivir hasta alcanzarte
el día permanece
y acerca para siempre los presagios
se nos niega tu rostro
llegas y nos asfixia su dulce abecedario
alguien cava sonrisas en tus muslos
lejos de mí su mano
su pez su espuela su virgen que no atina
por ti grita la lluvia
capataces del ojo herreros de la angustia
él es hijo de todas las esperas origen del
silencio
llama y los años resisten tu memoria
Rodolfo Alonso
L’arte povera
Apenas
la palabra.
A penas
la palabra apenas.
Rodolfo Alonso
Último tango en Rosario
Guitarra, bandoneón
y despiadada música:
bajo la cruda luz,
dos rostros descarnados
chirrían con la espesa
danza de los suburbios.
Pero ya nadie baila.
Apenas unos viejos
intentan rescatar
–patética efusión–
los relumbres de antaño.
¿Y adónde se quedaron
tanta pasión y fuego,
tanto ardor, tanto vuelo
provocador y propio?
¿Qué los hizo dejar
de ser y, antes, ser?
¿El tango fue algún modo
(“perdonen la tristeza”)
o era esencia, sentido?
Las impares parejas
se rozan removiendo
música despareja.
La juventud vivida
¿permanece, resurge?
Inquieta, interminable,
¿hace de sus cenizas
un carnaval remoto,
un carnaval futuro?
Rodolfo Alonso
Olor a lluvia
El aire trae de pronto recuerdos del olvido
con sabor a horizonte, hierba húmeda y
ausencia.
Color difuso y neto, casi como sin dueño,
máscara o habitante, límpidamente orgánico,
cargadamente etéreo. Espíritus, espíritu;
huellas de una memoria que gira en su vacío
repleto: fuegos, cuerpos, dioses, rastros,
palabras.
Rodolfo Alonso
LA CINTURA DEL MUNDO
la muerte ha de morir
sabemos lo que amamos
sobre qué piedra sobre qué raíz
habrá que aventurarse
resiste su virtud
lo que nos queda en pago
la condición el ojo triste la palabra
que habrán de compartirse con los hombres
tú confirmas la vida con tu voz
dejas caer tu aroma y te desvistes
en todos los que parten
Rodolfo Alonso
