Vuelvo del alma amarga, Marcelo Dughetti

 

Vuelvo del alma amarga
del algarrobo de mi casa
canta el ángel de la música tuya
Que ya es tarde para caminar a orillas del río crecido
te acordaste el día de las flores secas que aprendimos la poesía del frío
nada será igual
animales nerviosos
mis ojos
que van hacia lo oscuro
Como corre una máquina poderosa hacia el final de su vía
Habrá yo lo se
en la madera amarga
una semilla de oro
Quiero que me olvides
que se borre
cualquier huella
todos los sonidos
y la canción del ángel
la primera
la definitiva
 
Marcelo Dughetti

Hoy llovió a mares quise morirme varias veces, Marcelo Dughetti

 

Hoy llovió a mares quise morirme varias veces
y varias veces salí a ver la lluvia
cayeron piedras chiquitas como una vergüenza de amor
fui al ciber en la esquina de la policía
para escribirte un poema que tuviera caballos
entré empapado y pedí una máquina
en las catacumbas de los juegos electrónicos los pibes buscaban felicidad
gritaban “muerte al francotirador”
“muerte a los que viven debajo de las piedras”
“a los que usan turbante”, “a los que le hablan a los camellos”
“a los que inventaron la poesía”
que alegría de matar a tantos y al sonido de las pistolas jericho
ametrallando familias completas
no quise oír más , armé los auriculares con música de Gillespi
y mientras llovía y ametrallaban y gritaban muerte
y caían piedras pequeñas como vergüenza de amor
yo te escribía este poema, al borde de todas las guerras del mundo.
 
Marcelo Dughetti

El bibliotecario, Marcelo Dughetti

 

El bibliotecario
 
compré jabón blanco
lavé mi chaqueta
con un cuidado ritual
mañana
a las seis de la mañana
se reinicia el ciclo
trabajo
sucedo sin gloria
a la diez como un trozo de pan con queso
escondido tras el armario
guarde un grillo en la cajita de las llaves
que abren los armarios
amurallados de libros
los niños de la escuela me llaman por mi nombre
y cada vez que me nombran
me bendicen
entonces abro la caja del grillo
y lo escucho llamar, llamar y llamar
con tal insistencia
que ni los satélites pueden ser sordos
he amado tanto…
perfume de jabón blanco
la chaqueta
se agita en los alambres
como un pentagrama hermoso
la noche y su música
breves en el mirador de la terraza
soy
un hombre solo.
 
Marcelo Dughetti
del libro "Galgos de sol"

Alguien que acaricie tu joroba, Marcelo Dughetti

Alguien que acaricie tu joroba
y respire en tus pulmones el perfume del viento
alguien que te bese y artille tu legua al primer contacto
alguien que sume a la paz de los domingos la redención del sexo
alguien que pueda comer cualquier cosa
lo que alcance a comer un devaluado
alguien que te recuerde la lista del supermercado
y diga amor
cuidado amor
cuando la repositora de congelados te deje frío
alguien que valga todo el corazón que vas a poner
alguien que fabrique un sueño y te haga creer en la mitad
un porcentaje justo para un hombre de 40 años
alguien que no escriba
ni hoy ni mañana, que no escriba
pero que lea
y te abra “El Mandarín” justo en la “Memorias de una horca”
y al termino del relato, la maravilla esté intacta
porque ella también ha llorado
alguien que quiera conocer los tranvías de Lisboa
el puerto y todos esos vinos que en el fado pruebe
alguien que asuma el cielo y la muerte del cielo
con la ternura de un inválido
alguien que con su voz despierte el día de la mañana absoluta
la luz benigna de todo lo que nace
y muere
creyendo haber vivido.

 

Marcelo Dughetti

 

No entendemos a la montaña porque somos niños, Marcelo Dughetti

 

No entendemos a la montaña porque somos niños
y los niños no entendemos de grandes moles quietas
perseguimos insectos
escribimos poesía
cambiamos del rojo al azul y otra vez al rojo
de acuerdo al golpe
nuestro cuerpo en vigilia
por eso no podemos saber nada de la fe
y menos aún que esa palabra mueva gigantes
perseguimos insectos
escribimos poesía
perseguimos insectos que escriben poesía
nos agrada arrancar las patas de las langostas
porque son las que saltan alto
y llevan en su vientre la carne envenenada
cazamos ranas que cantan cual si hubiera un coro
nuestra poesía es dura
termina en la interminable palabra” dios”
en el nervio secreto de la langosta
electrificada por la palabra dios
saltando lo que una montaña del amor crece
 
quien diría que las piedras que arrojamos al rio
aun reflejan ondas en el aceite del agua
 
 
Marcelo Dughetti