El Tío Facundo, Isidoro Blaisten
Para que se den cuenta de cómo era mi familia antes de
que matásemos al tío Facundo, mejor dicho, antes de que llegase el tío Facundo,
les voy a contar lo que decía cada uno de nosotros.
Mamá decía: Los perros presienten cuando se está por
morir el dueño, no hay cosa peor que operar con fiebre, la penicilina consume
los glóbulos rojos, decía los chicos se deshidratan en verano, decía los
varones tiran más para el lado de la madre y las nenas para el padre, decía los
chicos de matrimonios separados siempre están tristes, decía los médicos
israelitas son los mejores, decía siempre el peor hijo es el que la madre más
quiere, decía los que más tienen son los que menos gastan y a lo mejor un
pobre, decía pensar que ya tenía el cáncer adentro, decía el empapelado junta
bichos, decía antes la gente se moría de gripe.
Papá decía: La natación es el deporte más completo, los
alemanes perdieron la guerra en Rusia por el frío, los militares y los marinos
son todos cornudos, los viajantes también, la verdad que lo mejor para
afeitarse es la navaja, no hay como un buen vaso de vino tinto en invierno, y
una cervecita en verano, las flacas suelen ser tremendas, el vino tinto no se
toma frío, fumar negros es mucho más sano que fumar rubios, ningún médico opera
a su propia señora, si al final todo lo que quiere el obrero es su churrasquito
y su vaso de vino, piden limosna y tienen una cuenta en el banco, a los
ladrones habría que cortarles las manos y colgarlos en Plaza de Mayo, el mejor
abono es la bosta de caballo, la plata está en el campo, al asado hay que
comerlo de parado, los del campo no tienen problemas: unos choclos, un par de
huevos, matan un pollo y listo.
Mi hermana decía: No hay cosa más linda que ir al cine
cuando llueve. Un pájaro solo se muere de tristeza. A los que son blancos el
sol los pone colorados en seguida, a los morochos no, van rodando de hombre en
hombre y después. Odio las películas que hacen llorar. Me encanta aprender, y
aprender. No como algunas que se casan de blanco. No sé la directora para qué
insiste con el método global.
Yo decía: La verdad que a la industria alemana hay que
sacarle el sombrero. Los japoneses son muy traicioneros. La natación saca
músculos flojos. A los tipos chinchudos la bronca se les pasa en seguida. Hasta
que no me reciba, nada de novias. Yo lo que quiero es estudiar, la política
fuera de la facultad.
Así era mi familia hasta que llegó el tío Facundo.
Papá trabajaba en el ferrocarril, Sección Tráfico de la
estación Retiro. Se levantaba a las cinco de la mañana, tomaba mate mientras se
leía el Clarín de punta a punta y después caminaba las siete cuadras hasta la
estación Saavedra. Mamá cuidaba la casa, regaba las plantas y miraba
televisión. Mi hermana hacía pirograbado, era maestra y estudiaba de asistente
social. Yo estudiaba Ciencias Económicas y era empleado de Contaduría en
Casimires Bonplart.
De chicos, recuerdo que mamá y papá hablaban en voz baja
del tío Facundo. Cuando mi hermana o yo nos acercábamos, ellos interrumpían la
conversación.
En verano, después de cenar, papá sacaba a la puerta el
sillón de mimbre para mamá, la sillita baja para él, la silla vienesa (que yo
daba vuelta) para mí, y el sillón plegadizo para mi hermana.
En esas noches, sucedía que cada vez que papá, después de
comentar cómo iba la medianera, volvía a contar otra vez de cuando le
publicaron su carta de los lectores en Clarín, no sé por qué, mamá siempre
hablaba del tío Facundo.
El tío Facundo era el hermano de mamá y de la tía
Fermina. Papá no lo conocía ni nosotros tampoco. Cuando mamá se puso de novia
con papá, el tío Facundo ya había desaparecido. Cuando tuvimos edad para
comprenderlo, mamá nos contó que el tío Facundo se había casado en Casilda y
que su mujer había muerto misteriosamente, y que las malas lenguas y la tía
Fermina decían que el tío Facundo la había matado.
El tío Facundo era la oveja negra de la familia de mamá.
La tía Fermina decía que para ella no existía como hermano, y que por su culpa
había muerto de disgusto la abuela.
Un día recibimos un telegrama del tío Facundo: “Queridos hermanos y sobrinos: llego viernes
10. Tren internacional Posadas.»
Papá no quería recibirlo, pero mamá dijo que a pesar de
todo era el hermano, y que el pobre muchacho debía sentirse muy solo, y que si
no quería ir a la casa de la tía Fermina y elegía nuestra casa, por algo sería.
De manera que el viernes 10 a las 23.45 estábamos todos
en la estación Chacarita. El tren venía como con dos horas de atraso y mientras
esperábamos en la confitería se armó una discusión.
Papá decía que el tío Facundo era un vago y que si era
por unos días podía estar en casa, pero que no se fuera a creer que él lo iba a
mantener toda la vida. Mamá y mi hermana decían que basta que uno esté al borde
de un precipicio, para que en vez de ayudarlo le pisen los dedos. Yo no decía
nada. En eso vino el tren.
Nos costó trabajo encontrar al tío Facundo. La única que
lo conocía era mamá y nosotros le mirábamos la cara a ella. Por fin lo divisó.
Estaba parado contra una columna, aferrando un paquete corno
una caja de zapatos entre las manos.
Y entonces, cuando lo ví me pareció que lo conocía desde
siempre, desde toda la vida. Es que el tío Facundo daba esa impresión. Y cuando
estuvo junto a nosotros, alzó en el aire a mamá, la besó, a papá le dio un abrazo
que lo hizo toser, a Angelita la levantó como a una novia, y a mí me apoyó una
mano en el hombro sin decirme nada, mirándome como si fuera un cómplice.
-¡Vengan, vamos a tomar algo! –exclamó–. Quiero
mostrarles unas cosas.
Papá dijo que primero había que retirar el equipaje. Pero
el tío Facundo no traía equipaje solamente la caja de zapatos.
En la confitería pidió vino blanco para todos. Mamá y
papá se miraron. Salvo papá (un poquito con mucha soda), en casa nadie tomaba
vino. Pero mi hermana, que estaba como en las nubes, quería ver a toda costa lo
que el tío Facundo había traído y la verdad que todos estábamos intrigados y
nos tomarnos todo el vino y hasta dos vueltas. Mamá estaba desconocida y se
reía a carcajadas, sobre todo cuando el tío Facundo levantó la tapa de la caja
y le entregó el mantón paraguayo tejido en encaje de ñandutí por las indias,
era de unos colores impresionantes, hermoso, era algo que mamá había
ambicionado toda la vida.
Y esa noche, el tío Facundo nos conquistó a todos, A todos
nos regaló las cosas que ambicionamos toda la vida. A papá una caja de habanos.
Habanos de La Habana. Los mejores, los más caros, no los apestosos charutos que
Michelim le traía de Brasil. Habanos.
A mi hermana le regaló un anillo y un collar haciendo
juego. Los eslabones entraban unos adentro de otro y se achicaban y se
alargaban y cuando se cerraban quedaba un aguamarina colgando entre los
eslabones de oro y plata. Mi hermana pegó un salto y le dio un beso.
Cuando me entregó el cuchillo creo que me sentí mal. Era
una daga de hoja Solingen Arbolito, cabo y vaina de plata con incrustaciones de
oro, cincelado con un trabajo como jamás volví a ver otro igual.
Nos tomarnos otra vuelta de vino. Papá pagó y nos fuimos
a casa en taxi. Y esa noche, salvo el tío Facundo, nadie en casa pudo dormir.
Esa fue la primera batalla que nos ganó el tío Facundo. A
veces pienso de qué le sirvió. Pero también pienso de qué nos sirvió a nosotros
haberlo matado. De qué le sirvió a mamá el haberlo ahogado con la almohada, de
qué le sirvió a papá el haberlo estrangulado y a mí clavarle el cuchillo que me
regaló, entre el esternón y los grandes vasos, mientras mi hermana le cortaba
las venas con una yilé.
De qué nos sirvió todo eso, pienso, si el tío Facundo
sigue estando ahí, incrustado en la pared del patio, de costado, como un
nadador, reducido quizás, o quizá quede el hueco de la carne, mientras la
argamasa sigue calcinándose al sol, y el tío Facundo sigue metido adentro de la
pared… Pero eso fue después, mucho después, cuando no nos quedó otro remedio
que matarlo.
Al día siguiente de aquella noche memorable, el tío
Facundo fue el primero en levantarse. Y esto fue también memorable, porque en
todo el tiempo transcurrido hasta su muerte (y ahí precisamente) siempre fue
necesario despertarlo durante largo rato.
Era sábado y el tío Facundo fue al patio y junto a la
pared medianera que después iba a ser su tumba, encontró las latas vacías de
brea y encontró las herramientas y con eso le construyó a mamá una especie de
estantería para el sucucho, y después fue a despertarla con un mate.
Al mediodía, cuando todos nos levantarnos y vimos lo que
el tío Facundo había hecho, nos quedamos maravillados de su habilidad manual y
entonces recuerdo que él nos dijo que el verdadero trabajo es el que se hace
con las manos, y que lo demás, los números y los papeles, son un simulacro y
una cobardía.
Ese almuerzo fue una fiesta. El tío Facundo se la pasó
contándonos cómo había recolectado el arroz en Entre Ríos y las anécdotas de
las estancias de Corrientes donde había trabajado. Pero lo más gracioso fue
cuando nos contó las cosas que había hecho cuando fue sepulturero en Casilda y
mandó a mi hermana a comprar dos botellas más de vino. Después mamá, con los
ojos brillantes, propuso jugar a la lotería, pero el tío Facundo dijo que mucho
mejor era el póker y todos nos miramos porque nadie sabía y después estaba el
problema del mazo.
Entonces mamá preguntó cómo eran las barajas y el tío
Facundo le explicó y mamá fue a buscar al ropero y vino con toda una caja
intacta que tenía un dominó, una perinola, dos mazos y las fichas, que había
comprado en la liquidación de Gath y Chaves.
–¿Son éstas? –preguntó, mientras les sacaba el papel de
celofán. Por suerte eran, y el tío Facundo nos enseñó a jugar y el póker nos
resultó el juego más maravilloso y apasionante que habíamos conocido en nuestra
vida, y primero las fichas no tenían valor y después les pusimos diez pesos, y
después cincuenta y después cien y papá mandó a mi hermana a traer dos botellas
más de vino, pero el tío Facundo dijo que mejor era traer dos de cubana, y
cuando Angelita estaba por salir cayó la tía Fermina.
Cuando la tía Fermina vio lo que había sobre la mesa,
casi se muere. Ni siquiera saludó al tío después de tantos años. Lo insultó, le
dijo de todo. Mamá, que parecía medio borracha, salió en su defensa. Papá movía
la cabeza como ausente y decía:
–Haya paz. Haya paz.
Pero de pronto papá se levantó y le tiró un bofetón a mi
hermana por encima de la mesa, y desparramó todo, las fichas y la plata, y
gritaba como un desaforado:
–¡Pero qué esperás, estúpida, traé la cubana de una vez!
Era la primera vez en mi vida que veía a papá levantarle
la mano a mi hermana. Angelita salió corriendo para el almacén, y el tío
Facundo se levantó y se fue al patio y se quedó fumando junto a la medianera,
mirando las estrellas que ya empezaban a aparecer.
Ahora que lo pienso, parecía que el tío Facundo sintiera
predilección por esa pared donde ahora está empotrado, de perfil y rodeado de
ladrillos con la boca y los ojos llenos de cemento, aunque a lo mejor ahora no
quede más que el aire rodeando al esqueleto… En fin, habría que golpear esa
pared.
Bueno, al final la tía Fermina se fue, y al principio
nadie tenía apetito, pero
después, el tío Facundo empezó a contar chistes y mandó a
mi hermana a buscar dos botellas más de vino y le enseñé a mamá a preparar los
saltimboquis a la romana y cenamos como reyes y continuamos con el póker, nos
tomamos también las dos botellas de cubana y seguimos jugando al póker hasta
las seis de la mañana.
Al día siguiente los vecinos se quejaron y papá, que por
primera vez en su vida había faltado al trabajo, le quiso pegar a Michelini.
Y así empezó todo. Papá y el tío Facundo iban todos los
sábados y domingos a las carreras. Mamá les daba sus ahorros para que jugasen.
Angelita trajo a todas sus maestras amigas y el tío Facundo les enseñaba a
bailar el tango y después se acostaba con ellas. Mamá era feliz como una
descosida y salía todas las noches con el joven poeta, y el tío Facundo decía
que eso era bueno, que era salud y era la vida, que en la vida las cosas había
que matarlas viviendo, que la belleza y la pornografía debían ir juntas y que
el gran problema de la gente, cuando no había guerras, era que se aburría. Por
eso, decía, los vecinos se pasaban la vida en la puerta viviendo de la vida de
los demás, que los chismes eran una forma del romanticismo frustrado y que la
gente consumía revistas de crimen y pornografía porque lo necesitaban, porque
le suplían la vida, porque la verdadera vida era un vendaval.
Yo traje a los muchachos de la facultad para que lo
escuchasen.
Hasta ahí todo podría haber seguido muy bien. Papá, que
siempre fue un tipo incapaz de matar una mosca, le había roto el alma a casi
todos los vecinos, y primero entraron por la variante de respetarlo y después
se hicieron habitués y lo seguían a papá admirando sus cuadros.
Papá había descubierto su “vocación dormida”, como decía
el tío Facundo, y sus cuadros estaban por toda la casa, y Michelíni venía a
casa y se quedaba mirándolos largas horas. A veces los ojos se le nublaban, lo
palmeaba en la espalda a papá y se iba en silencio.
Yo habla cambiado, sentía que emitía un magnetismo
personal. Las chicas de la facultad me adoraban y venían a casa.
Todos vivíamos. No había un minuto, ni un resquicio donde
tuviéramos que pensar lo que podríamos hacer.
Todo estaba como aceitado de vida. Por las noches se
bailaba, se jugaba al póker, se escuchaba al tío Facundo, mamá leía las últimas
cosas del joven poeta, papá pintaba, leía la fija, se peleaba. Todos vivíamos.
Pero a mi hermana se le dio por hacerse la intelectual de
izquierda y ahí empezó la toma de conciencia. Primero empezó con el sensualismo
embrutecedor de la burguesía, y después siguió con el diálogo entre católicos y
marxistas. Papá a toda costa quería pegarle. Entonces Angelita se alió con la
tía Fermina.
La tía Fermina vivía masticándose el odio. Desde que
apareció el tío Facundo, quiso venir a casa con su prédica, dos o tres veces,
pero le tenía miedo a papá, que cada vez que la veía le quería pegar. Y ésta
fue su gran oportunidad.
Lo primero que hizo la tía Fermina, ayudada por mi
hermana, fue introducirse un domingo en casa, mientras todos dormíamos, y con
la espátula destrozó todos los cuadros de papá.
Pobre papá. Parecía el retrato de Dorian Gray. Yo
recuerdo su semblante cuando vio los lienzos cortajeados, los pomos vacíos, los
bastidores pisoteados. No dijo nada, ni una palabra. Pero el lunes volvió a ser
el mismo de antes. Se levantaba a las cinco, tomaba mate, se leía el Clarín de
punta a punta y a la noche se iba a la puerta con la sillita baja, mientras
adentro todos bailábamos, o jugábamos al póker, o escuchábamos las poesías del
joven poeta
Y entonces, papá también tomó conciencia, y se alió con
mi hermana y la tía Fermina. De cualquier forma, aún antes de que la tía
Fermina diera el próximo paso, antes de que me convenciera a mí (porque mamá
fue la última en rendirse, aun cuando fue la que demostró más saña cuando ahogó
al tío Facundo con la almohada), aún antes de que papá fuera ganado por la tía
Fermina, digo, algo había comenzado a romperse, algo que le facilitó las cosas
a la tía Fermina. Era el verlo a papá como un marciano, distinto, caminando
entre nosotros, explicando cómo los alemanes perdieron la guerra en Rusia por
el frío, mientras los que quedábamos junto al tío Facundo vivíamos.
Y a la tía Fermina no le fue difícil conquistarme.
Y ya la vida comenzó a declinar. Pero mamá era
irreductible. Era la amante del joven poeta (que según el tío Facundo veía en
ella a la madre y a la mujer). El muchacho estaba enloquecido por mamá y le
escribía unos poemas maravillosos, pero mamá estaba sola. Y entonces la tía
Fermina triunfó. La agarró a mamá y le planteó el dilema: –Sos la única que
queda. O matamos a Facundo o matamos al poeta.
Venció el amor. Esa noche decidimos matar al tío Facundo.
Lo encontramos dormido, con una sonrisa inolvidable. Papá lo estranguló y yo le
di la primera puñalada entre el esternón y los grandes vasos. Mi hermana le
abrió las venas con la yilé. La tía Fermina organizaba todo.
Nos costó trabajo desprender a mamá, que quería seguir
ahogándolo con la almohada.
Después lo pusimos de costado y levantamos la medianera
alrededor de él. Y eso es todo.
Y ahora que el tío Facundo está ahí muerto, metido en esa
pared para siempre, calcinándose al sol, no puedo dejar de mirarla con cierta
melancolía, sobre todo en las noches de verano, cuando papá saca a la puerta el
sillón de mimbre para mamá, la sillita baja para él, la silla vienesa (que yo
doy vuelta) para mí, y el sillón plegadizo para mi hermana, y mamá dice: los
perros presienten cuando está por morir el dueño, y papá dice: la plata está en
el campo, y mi hermana dice: no sé la directora para qué insiste con un método
global, y yo digo: los japoneses son muy traicioneros.
Isidoro Blaisten
