LA CINTURA DEL MUNDO
la muerte ha de morir
sabemos lo que amamos
sobre qué piedra sobre qué raíz
habrá que aventurarse
resiste su virtud
lo que nos queda en pago
la condición el ojo triste la palabra
que habrán de compartirse con los hombres
tú confirmas la vida con tu voz
dejas caer tu aroma y te desvistes
en todos los que parten
Rodolfo Alonso
Carencia
Un pie sumergido,
es como la luz que se filtra
por las hendijas de la ventana
y articula tu cuerpo en la oscuridad,
un pie sumergido en agua jabonosa
provoca una carencia tan vital,
que uno siente el dolor
a la altura del tobillo.
Aldo Luis Novelli
Salvador Green
Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.
Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con
mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de
dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el
progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta
ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha
desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que
nadie lee
intentando ganarme no se que cielo
prometido/
el cielo está contaminado de misiles
nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la
radiación.
Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.
Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y
deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al
peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco
tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar
al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!
Seguirán muriendo de hambre niños en
Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del
tercer mundo
de enfermedades curables en el primer
mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos
sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y
coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.
Aldo Luis Novelli
De Estúpidos mirones de televisión
Oscurantismo
hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.
fue un tiempo feroz.
algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.
en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.
Aldo Luis Novelli
Ella a pesar de todo
Ella avanza
sin descanso en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del
diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.
Aldo Luis Novelli
RETORNO MEDIOEVAL. . .
Y guardaran celosos los perros del silencio
Ia residencia de este oculto amor que tiembla.
Vibras como una América en pleno siglo quince;
mis sueños europeos se abroquelan monásticos.
Hay en cada jornada una aventura en vilo
y dicen las guitarras su prosa de entusiasmo.
Un puerto aglutinado es insistentemente
recorrido por pasos que otean las incógnitas.
Los velámenes tensos abanican la fiebre
y hay un levar de anclas promisoras de albas...
Ya lo desconocido desciende a la estatura
de los que dice marcas de calidez sonora.
Bandadas de caricias pueblan el cielo limpio,
flotan las esperanzas en olas encrestadas;
un Atlántico grave de indefinido tiempo
ha doblado su lomo bajo las proas acres.
Bajo un dombo de auroras se inscriben los octubres
un remoto momento regresa a este presente;
pero hay cambios, sin duda, (no reitera la historia)
no hay Rodrigos ni Triana en el puesto vigía,
tampoco hay desnudeces ni plumas asombradas.
No retumba en la aurora el estridente “¡tierra!”
es un grito muy otro el que rubrica el gesto.
En la costa me espera crecida de promesas
para vibrar de ecos la hondura de tu nombre.
Oscar Guiñazú Álvarez
De Contra Reloj, Ediciones Tierra adentro (1983)
EL VINO DEMORADO
El vino demorado
se escanció febrilmente en nuestras copas
(Un zumo
de racimos acaso fermentados
en los lagares de una larga ausencia.)
Con su color de tarde en iniciales
nos llevé hasta el país de la alegría.
Ah, el vino...
No es el liquido fresco
de la mesa de algunos mediodías,
sino el vino total
que sorbo a sorbo
penetra en nuestras horas marginadas
con pretéritos dejos de aventura.
Trepemos la estatura del presente
y bebamos el brindis;
siempre queda
una avidez flotando sangre adentro.
Oscar Guiñazú Álvarez
De Contra Reloj, Ediciones Tierra adentro (1983)
FORTALEZA
Ceñudo gesto de nativa historia
en el pétreo muro se soslaya;
rectangular silencio de atalaya
que otea en el solar de la memoria.
San Miguel, de evocada trayectoria,
en el eco senil de una batalla,
rastrea el horizonte donde se halla
su perfil empeñado con la gloria.
Un reducto encerrado de vejeces
donde el bronce templado en los cañones
dijo ¡alto!, a los avances, tantas veces.
Flota una sensación de bizarría
calada en el valor de batallones
cuyas sombras dan cargas todavía.
Oscar Guiñazú Álvarez
HOTEL
Hotel Argentino de Piriápolis...
Hotel...
¡Como me quedas de grande!
Me causas tal embriaguez...
No bien llego, turista “por sorteo"
(que de otro modo no pudo ser)
acuso el impacto
en plena sien.
Hotel de lujo...
Hotel.
Oscar Guiñazú Álvarez
Homenaje a Oscar Guiñazu Alvarez para el 59°
Internacional Encuentro de Poetas realizado por Mónica Fornés Berguío
Testimonios de Jorge Enrique Hadandoniou, Gerardo Molina,
Ana Zanello, Susana Lobo, Elbis Gilardi, Gloria Guiñazú
Miguel Ortiz Leyendo a Julio Lemoine
Video de la 4ª Maratón de Lectura, 09 de septiembre de
2011 organizada y llevada a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca
Sarmiento, 9 horas de lectura continua (de 9 a 18 Horas) en donde dieron su
apoyo importantes personalidades del medio local, Periodistas, Escritores,
Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes, Poetas, Público en general, en
la sala de arte del Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico
lugar de Traslasierra), "Capital de la Poesía", Traslasierra,
Córdoba, Argentina.
De vez en vez, Miguel Ortíz
De vez en cuando
tus ojos me llamaban.
De vez en vez.....
de vez en donde
tus labios me miraban
salía el sol
llovía por tu pelo,
nevaba en tu latido.
De vez en sol.
De vez en sal.
De vez en mar
me abandonabas.
De vez en vez.
De vez en vos
había un tibio beso.
De vos en vez
de fuego
ardía un miedo
y una risa de voz o de vos.
De vez en vez.
De vez en como.
De vez en pez
tu lengua me nadaba.
De vez en vez,
de vez en miel,
de vez en cuando.
Miguel Ortíz
De vez en vez, Miguel Ortíz
TRES MILAGROS
Cuando te miro de cerca
y me toca, azul, tu infancia,
vuelvo a ser, por un segundo,
un niño con esperanza.
Vuelvo a creer en los grandes,
en el cielo, en el mañana,
y agradezco que te tengo,
talismán en la batalla.
Y parece enorme el pueblo
o el fondo selva en mi casa,
lo cerca parece lejos
y el amor cuento de infancia,
cuando vuelvo a mirar todo
desde los años del alba.
Cuando te hablo así, de cerca,
y en tus ojos la inocencia
me dice que vino Dios
a preguntarme qué pasa,
quiero creer en el cielo
que viene con tu mirada.
(Porque se ha nublado en gris
el patio añil de mi casa,
y están tus manos buscando
alcanzarme una esperanza).
Cuando te reís de cerca
y preguntás qué me pasa
yo siento que llega un ángel
con un ramo de mañanas,
y saludan otros soles
junto al verde en la ventana.
Hay un mundo de algarrobo
donde preparo mis alas,
un patio con tres milagros
y un corazón que me alcanza,
cuando te reís de cerca,
y dice “papá” tu infancia.
Miguel Ortiz
Barrio
El hombre vuelve
de la papa
trepado a un tractor.
Se envolvió los sentidos
para no oír la lucha.
En el bolsillo trae un pan
para pocos.
Vuelve de su jornada
a la última luz.
Caminando lo miro.
Con la mano
me alcanza un saludo.
Y eso alcanza
para mejorar la noche.
Si yo tuviera un sombrero
me lo quitaría.
Miguel Ortíz
Barrio de y por Miguel Ortiz
Video del Café Literario del Jueves 14 de Abril de 2011, en La
Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los retratos. Coordino Eduardo
Lalo Arguello
Quien habla no está muerto
Un curioso se interesa por la frase,
literalmente
vertida del alemán, un verso.
La aparta, la
despliega
sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
al margen de su obviedad el ánimo
de sustentar lo que se quiera
en cualquier circunstancia, aseverar
monólogos o diálogos,
desmentirlos;
fácil de ser memorizada
como tersa y metálica variante
del bíblico "Tienen boca pero no
hablan".
No le dura casi. De improviso
es como golpeado, despertado,
la vecindad de otra lectura
previniéndole que no existen
verdades objetivas,
y que si así no fuera
¿cómo legitimarlas, a través de qué?;
y su inicial devoción, sumisión
a la frase, se tambalea,
vacila hasta desleírse,
escudriñándola de nuevo, extrañado,
como un inquisidor, ensombrecido,
recriminándole no haberle hecho entender
que su certeza, irrefutable en lo exterior,
tiene descorazonadores límites
(no,
"Quien habla no está muerto",
sino
"Quien habla probablemente no está
muerto");
y desazonado, indispuesto
consigo mismo, a sí mismo
puesto bajo la acusación
de quimérico, crédulo,
de culpable ligereza
en entregarse a deducir
que lo evidente es verdadero.
Alberto Girri
Oír uno su propia sombra
Repeticiones inútiles, verbosidad
en pleonasmos, redundancias,
tautologías,
garrulerías en las casas
amadas amando hasta el mirlo
que sobre ellas habla,
ruidos continuados
aislándote, los arrullos
por sentimientos melancólicos
del tiempo otoñal,
cantinelas ensalzando
imposibles concordias:
que al
agua del pozo
le sea dado invadir la del río,
que la cosecha pasada
y la nueva se unan.
Es mantener abierto el pico,
no puedan las palabras obstruirlo:
como leznas
dentro de una bolsa
(acaban por romperla).
Es el anverso
diáfano de la vida suavizando
las áreas hostiles,
la de los ojos turbios,
balbuceos lastimeros, orejas calientes,
vértigos de borrachos.
Es tu cotidiano ensayar,
mientras no suena la
campana,
no
se hay a ido la arena del reloj,
cómo hacer con discursos de aire
que el mundo de los felices
y el mundo del desdichado
no parezcan distintos.
Alberto Girri
En la agonía romántica
En el mismo escenario
donde hasta avanzado el siglo
los enamorados todavía se buscaban
y estrechaban por lo idílico,
posándose
"cada día sobre la ramita
que puede morir",
elevóse gradualmente un
marco
de gustos crepusculares,
por
las prostitutas de lujo
titilante
rococó,
baudelaireanas
correspondencias,
y allí acechaban
las Lou Andreas Salomé, Alma Malher,
proponiendo que a partir de sus romances,
exaltación de luminarias en ciernes
(el
casto Nietzsche, Rilke el joven,
atraídos
hacia la órbita de un tex to
diáfano
y a la vez temible),
caducarían todos los estereotipos
femeninos hasta entonces conocidos,
y en trance y a de esfumarse
para siempre hasta el más lev e
rastro del bíblico
infundio
que asegura que la mujer no tiene
potestad sobre su cuerpo.
Alberto Girri
Elegía en vida
Intenta dibujar un león
y logra un perro,
cuando siente hambre cree
calmarla dibujando pasteles,
si dibuja una serpiente
le agrega patas,
al concentrarse
en un grano de mostaza, cabeza
de alfiler que crece en arbusto,
dibuja una higuera, lo estéril,
leño seco destinado al fuego.
De preguntársele por qué,
hallaría que son confesiones, desajustes
documentando sus fallas,
un orden visual
para
simbolizarlas,
primero la imagen
de su débil fuerza en las ambiciones,
luego la de su vocación por lo ilusorio,
luego la de su placer de deformar,
y en conjunto la
imagen
de su extravío, incapacidad
de ofrecer frutos legítimos,
tal un árbol que no los da
así hay a estado siempre junto al agua.
Alberto Girri
2.
La noche
trae caricias y roces antiguos
a la mesa de los versos
(encuentros de máximas cavilaciones
y de dudas).
Llega con arrebatos de farsa
o de inocencia,
con palabras graves
en filos inexpertos.
Las ramas
reposan del temprano viento,
ocasional e inevitable.
Contradicción y burla del azar
que alza las manos
que la reflexión no entiende.
Ricardo Rubio
(de «Epítome, 2001)
SOLEDAD
Hay terribles monstruos
a la espalda de mis amigos.
Con esta cara de vanos y endurecidos pelos
con esta piel, con estos ojos,
sabré acaso algún día la razón del silencio.
Oiré la voz que no dudo
y tendré pruebas del eterno mar.
Con estos límites hallaré la infinitud
y gritaré con esta boca
el alarido quedo del capullo del cardón.
Ricardo Rubio
VARIABLES DE LA NATURALEZA HEROICA
Ríe la providencia sembrando ideas
que la reflexión
no entiende.
¿Cómo vine a dar aquí, a este hito disperso,
a estos minutos de esplendor siempre lejano?
¿Son espectros los que bordan el azar
entre los
carbones del orbe?
Tarde advertí que la gesta conspira, agita, agota,
intenta enmudecer la llama que relumbra al calor de un
alimento sincero,
frente al susurro de un hijo,
ante la mujer que amo.
No es bueno que un abrazo no suceda.
El sol quema cada fecha,
cada aliento que frota la lámpara,
en el plexo dejan de reinar la anarquía y el duelo
anterior.
El tiempo decide cuáles y cuántas serán las caídas.
No hay cardinales en el cosmos y regresar no es derrota.
Dejo el escudo, desato el correaje y agito las caricias
de la sed.
La casa sueña con un coro de alegría,
con el brillo de ese resplandor que la mujer enciende.
Ricardo Rubio
