EL FUEGO
Los enmascarados de la noche,
los merodeadores de palabras raídas
y corazón filoso,
sitiarán nuestra casa.
Pero nosotros resistiremos junto al fuego.
Desnuda tú, desde los pies a la cabeza,
como la rosa que no he sabido amar
hasta hoy;
y yo vestido
por las llamas que brotan sobre la piedra
negra.
Hasta el alba y el circulo
de ceniza.
Alejando Nicotra
GRITA SUS TORRES LA CIUDAD
Grita sus torres la ciudad,
no para mi.
Yo muero a solas en un bar,
muero y resucito:
rodeo de palabras el silencio,
establezco un espacio
donde caben tus ojos y mi muerte.
Allí nos esperamos.
A orillas del silencio y las palabras
entre los gritos altos de la ciudad,
mi vida se confirma y se deshace
en un cuerpo de humo.
Alejandro Nicotra
EL CANTO DEL GRILLO EN LA CASA
El canto del grillo en la casa,
en hora de tormenta e insomnio -
canto de condenado a muerte,
sin infancia, sin cántaro, sin crepúsculo:
el puro objeto lirico,
a un costado del trueno.
Alejandro Nicotra
CIUDAD
Enredado en la trama de las calles
zumba el corazón su agonía.
(¿Y ésta será tu muerte ?)
Hay una plaza: frondas.
Y una fuente en el centro de la plaza.
¿ Qué dice el agua cuando sube
y cae
sobre el agua ? ¿ Una hoja
a otra hoja ?
Hay una conversación interrumpida.
( ¿Y has de morir de nada,
de silencio ?)
Alejandro Nicotra
DE “EL ESTUDIANTE HERIDO”, POEMA DE ALEJANDRO NICOTRA, CON
UN DIBUJO DE AMALIA JAMILIS, SE HAN IMPRESO, ADEMÁS DE LA EDICIÓN
CORRIENTE, DIEZ EJEMPLARES NUMERADOS DE I A X, EN PAPEL
WITCEL, COLOREADOS A MANO Y FIRMADOS POR LA ARTISTA, EL AUTOR Y EL IMPRESOR. SE
TERMINO DE IMPRIMIR EN LOS TALLERES MA FRANCISCO A. COLOMBO, HORTIGUERA 552,
BAJO LA DIRECCION MA OSVALDO FRANC1SC0 COLOMBO, EL DÍA 11 DE SETIEMBRE DE 1966,
EN BUENOS AMAS, REPUBLICA ARGENTINA.
EJEMPLAR N° 7
CIUDAD
Enredado en la trama de las calles
zumba el corazón su agonía.
(¿Y ésta será tu muerte ?)
Hay una plaza: frondas.
Y una fuente en el centro de la plaza.
¿ Qué dice el agua cuando sube
y cae
sobre el agua ? ¿ Una hoja
a otra hoja ?
Hay una conversación interrumpida.
( ¿Y has de morir de nada,
de silencio ?)
Alejandro Nicotra
Edad clandestina
se murmura se bebe si hubiéramos sabido
la certeza en su piel era una mano más
la sonrisa en desorden
el atardecer que se angustia ante su filo
esconde tras sus brazos la madera reciente
la más reciente súplica
y oscila un gesto mineral hacia nosotros
veremos hoy de nuevo al hijo de su altura
al sol que era en su idioma como un
cansancio atroz
al niño que arrojaba su sangre por las
calles
un resplandor salvaje desnuda su cintura
intima a su conciencia
deja pasar los años peces nuevos
que se encabritan en medio del suplicio
detrás de la mañana
encontramos el sabor que cubre sus hechizos
su corazón es ahora un adolescente
imaginario
un destino en secciones.
Rodolfo Alonso
La lucidez y el acordeón
la rebelión la vida vivir hasta alcanzarte
el día permanece
y acerca para siempre los presagios
se nos niega tu rostro
llegas y nos asfixia su dulce abecedario
alguien cava sonrisas en tus muslos
lejos de mí su mano
su pez su espuela su virgen que no atina
por ti grita la lluvia
capataces del ojo herreros de la angustia
él es hijo de todas las esperas origen del
silencio
llama y los años resisten tu memoria
Rodolfo Alonso
L’arte povera
Apenas
la palabra.
A penas
la palabra apenas.
Rodolfo Alonso
Último tango en Rosario
Guitarra, bandoneón
y despiadada música:
bajo la cruda luz,
dos rostros descarnados
chirrían con la espesa
danza de los suburbios.
Pero ya nadie baila.
Apenas unos viejos
intentan rescatar
–patética efusión–
los relumbres de antaño.
¿Y adónde se quedaron
tanta pasión y fuego,
tanto ardor, tanto vuelo
provocador y propio?
¿Qué los hizo dejar
de ser y, antes, ser?
¿El tango fue algún modo
(“perdonen la tristeza”)
o era esencia, sentido?
Las impares parejas
se rozan removiendo
música despareja.
La juventud vivida
¿permanece, resurge?
Inquieta, interminable,
¿hace de sus cenizas
un carnaval remoto,
un carnaval futuro?
Rodolfo Alonso
Olor a lluvia
El aire trae de pronto recuerdos del olvido
con sabor a horizonte, hierba húmeda y
ausencia.
Color difuso y neto, casi como sin dueño,
máscara o habitante, límpidamente orgánico,
cargadamente etéreo. Espíritus, espíritu;
huellas de una memoria que gira en su vacío
repleto: fuegos, cuerpos, dioses, rastros,
palabras.
Rodolfo Alonso
LA CINTURA DEL MUNDO
la muerte ha de morir
sabemos lo que amamos
sobre qué piedra sobre qué raíz
habrá que aventurarse
resiste su virtud
lo que nos queda en pago
la condición el ojo triste la palabra
que habrán de compartirse con los hombres
tú confirmas la vida con tu voz
dejas caer tu aroma y te desvistes
en todos los que parten
Rodolfo Alonso
Carencia
Un pie sumergido,
es como la luz que se filtra
por las hendijas de la ventana
y articula tu cuerpo en la oscuridad,
un pie sumergido en agua jabonosa
provoca una carencia tan vital,
que uno siente el dolor
a la altura del tobillo.
Aldo Luis Novelli
Oscurantismo
hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.
fue un tiempo feroz.
algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.
en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.
Aldo Luis Novelli
Ella a pesar de todo
Ella avanza
sin descanso en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del
diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.
Aldo Luis Novelli
RETORNO MEDIOEVAL. . .
Y guardaran celosos los perros del silencio
Ia residencia de este oculto amor que tiembla.
Vibras como una América en pleno siglo quince;
mis sueños europeos se abroquelan monásticos.
Hay en cada jornada una aventura en vilo
y dicen las guitarras su prosa de entusiasmo.
Un puerto aglutinado es insistentemente
recorrido por pasos que otean las incógnitas.
Los velámenes tensos abanican la fiebre
y hay un levar de anclas promisoras de albas...
Ya lo desconocido desciende a la estatura
de los que dice marcas de calidez sonora.
Bandadas de caricias pueblan el cielo limpio,
flotan las esperanzas en olas encrestadas;
un Atlántico grave de indefinido tiempo
ha doblado su lomo bajo las proas acres.
Bajo un dombo de auroras se inscriben los octubres
un remoto momento regresa a este presente;
pero hay cambios, sin duda, (no reitera la historia)
no hay Rodrigos ni Triana en el puesto vigía,
tampoco hay desnudeces ni plumas asombradas.
No retumba en la aurora el estridente “¡tierra!”
es un grito muy otro el que rubrica el gesto.
En la costa me espera crecida de promesas
para vibrar de ecos la hondura de tu nombre.
Oscar Guiñazú Álvarez
De Contra Reloj, Ediciones Tierra adentro (1983)
EL VINO DEMORADO
El vino demorado
se escanció febrilmente en nuestras copas
(Un zumo
de racimos acaso fermentados
en los lagares de una larga ausencia.)
Con su color de tarde en iniciales
nos llevé hasta el país de la alegría.
Ah, el vino...
No es el liquido fresco
de la mesa de algunos mediodías,
sino el vino total
que sorbo a sorbo
penetra en nuestras horas marginadas
con pretéritos dejos de aventura.
Trepemos la estatura del presente
y bebamos el brindis;
siempre queda
una avidez flotando sangre adentro.
Oscar Guiñazú Álvarez
De Contra Reloj, Ediciones Tierra adentro (1983)
FORTALEZA
Ceñudo gesto de nativa historia
en el pétreo muro se soslaya;
rectangular silencio de atalaya
que otea en el solar de la memoria.
San Miguel, de evocada trayectoria,
en el eco senil de una batalla,
rastrea el horizonte donde se halla
su perfil empeñado con la gloria.
Un reducto encerrado de vejeces
donde el bronce templado en los cañones
dijo ¡alto!, a los avances, tantas veces.
Flota una sensación de bizarría
calada en el valor de batallones
cuyas sombras dan cargas todavía.
Oscar Guiñazú Álvarez
HOTEL
Hotel Argentino de Piriápolis...
Hotel...
¡Como me quedas de grande!
Me causas tal embriaguez...
No bien llego, turista “por sorteo"
(que de otro modo no pudo ser)
acuso el impacto
en plena sien.
Hotel de lujo...
Hotel.
Oscar Guiñazú Álvarez
Homenaje a Oscar Guiñazu Alvarez para el 59°
Internacional Encuentro de Poetas realizado por Mónica Fornés Berguío
Testimonios de Jorge Enrique Hadandoniou, Gerardo Molina,
Ana Zanello, Susana Lobo, Elbis Gilardi, Gloria Guiñazú
Miguel Ortiz Leyendo a Julio Lemoine
Video de la 4ª Maratón de Lectura, 09 de septiembre de
2011 organizada y llevada a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca
Sarmiento, 9 horas de lectura continua (de 9 a 18 Horas) en donde dieron su
apoyo importantes personalidades del medio local, Periodistas, Escritores,
Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes, Poetas, Público en general, en
la sala de arte del Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico
lugar de Traslasierra), "Capital de la Poesía", Traslasierra,
Córdoba, Argentina.
De vez en vez, Miguel Ortíz
De vez en cuando
tus ojos me llamaban.
De vez en vez.....
de vez en donde
tus labios me miraban
salía el sol
llovía por tu pelo,
nevaba en tu latido.
De vez en sol.
De vez en sal.
De vez en mar
me abandonabas.
De vez en vez.
De vez en vos
había un tibio beso.
De vos en vez
de fuego
ardía un miedo
y una risa de voz o de vos.
De vez en vez.
De vez en como.
De vez en pez
tu lengua me nadaba.
De vez en vez,
de vez en miel,
de vez en cuando.
Miguel Ortíz
De vez en vez, Miguel Ortíz
TRES MILAGROS
Cuando te miro de cerca
y me toca, azul, tu infancia,
vuelvo a ser, por un segundo,
un niño con esperanza.
Vuelvo a creer en los grandes,
en el cielo, en el mañana,
y agradezco que te tengo,
talismán en la batalla.
Y parece enorme el pueblo
o el fondo selva en mi casa,
lo cerca parece lejos
y el amor cuento de infancia,
cuando vuelvo a mirar todo
desde los años del alba.
Cuando te hablo así, de cerca,
y en tus ojos la inocencia
me dice que vino Dios
a preguntarme qué pasa,
quiero creer en el cielo
que viene con tu mirada.
(Porque se ha nublado en gris
el patio añil de mi casa,
y están tus manos buscando
alcanzarme una esperanza).
Cuando te reís de cerca
y preguntás qué me pasa
yo siento que llega un ángel
con un ramo de mañanas,
y saludan otros soles
junto al verde en la ventana.
Hay un mundo de algarrobo
donde preparo mis alas,
un patio con tres milagros
y un corazón que me alcanza,
cuando te reís de cerca,
y dice “papá” tu infancia.
Miguel Ortiz
Barrio
El hombre vuelve
de la papa
trepado a un tractor.
Se envolvió los sentidos
para no oír la lucha.
En el bolsillo trae un pan
para pocos.
Vuelve de su jornada
a la última luz.
Caminando lo miro.
Con la mano
me alcanza un saludo.
Y eso alcanza
para mejorar la noche.
Si yo tuviera un sombrero
me lo quitaría.
Miguel Ortíz
Barrio de y por Miguel Ortiz
Video del Café Literario del Jueves 14 de Abril de 2011, en La
Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los retratos. Coordino Eduardo
Lalo Arguello
Quien habla no está muerto
Un curioso se interesa por la frase,
literalmente
vertida del alemán, un verso.
La aparta, la
despliega
sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
al margen de su obviedad el ánimo
de sustentar lo que se quiera
en cualquier circunstancia, aseverar
monólogos o diálogos,
desmentirlos;
fácil de ser memorizada
como tersa y metálica variante
del bíblico "Tienen boca pero no
hablan".
No le dura casi. De improviso
es como golpeado, despertado,
la vecindad de otra lectura
previniéndole que no existen
verdades objetivas,
y que si así no fuera
¿cómo legitimarlas, a través de qué?;
y su inicial devoción, sumisión
a la frase, se tambalea,
vacila hasta desleírse,
escudriñándola de nuevo, extrañado,
como un inquisidor, ensombrecido,
recriminándole no haberle hecho entender
que su certeza, irrefutable en lo exterior,
tiene descorazonadores límites
(no,
"Quien habla no está muerto",
sino
"Quien habla probablemente no está
muerto");
y desazonado, indispuesto
consigo mismo, a sí mismo
puesto bajo la acusación
de quimérico, crédulo,
de culpable ligereza
en entregarse a deducir
que lo evidente es verdadero.
Alberto Girri
