Escritura, Lawrence Ferlinghetti

Escritura
 
Los blues de la procreación Oh sí tengo la tristeza de los blues de la procreación
porque eternamente estamos procreando procreando procreando
y no es ninguna novedad
No podrás detener
no podrás bloquear
no podrás frenar
la procreación
Simplemente seguiremos haciéndolo
ellos seguirán haciéndolo
como si no hubiera otro objetivo
en la vida
No hay nada más que hacer en el zoo
ni en el último refugio
Es la última opción
en lugar de la adopción
Reprodúcete en colores vivos
y no morirás
Fotocópiate una y otra vez
y nunca morirás
Haz copias de ti mismo
perpetúate
y vive para siempre
Tu inmortalidad
es la única oportunidad
de vivir para siempre
desde el vamos extiende tu ego
reconstrúyete de inmediato
remodélate recrécete rehazte
clónate
hacia la eternidad
y tendrás muchas vidas
para entregarle a Dios y a la Patria
Así que hazlo una y otra vez
amante sobre amante
los otros sobre los otros
hermana o hermano
hombre o mujer
uno sobre el otro
juntos
acoplados eternamente
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Hazlo
vuelve a hacerlo
coger y coger
madre y padre
padre sobre madre
amante y amante
todavía lo están haciendo
rehaciéndolo
con su ciega urgencia
su ciega impaciencia
jugando siempre
el ciego instinto jugando
el ciego deseo en llamas
procreando procreando procreando
incluso si estuviera sangrando
Procrear procrear procrear
Eso es
es todo lo que necesitamos
Es lo único que poseemos
en esta choza de barro
Lo único que podemos hacer
es sembrar la semilla
es el único lujo que podemos darnos
O aburridos en el palacio
recostarnos junto a Alicia
quitarnos todas las pieles
el encaje parisino
llenos de hastío
desnudarnos
y procrear procrear procrear
sembrar la semilla
plantar tu semilla
¿ Y quien nos detendrá
quién dirá que no lo hagas ?
¿ Quién tiene el derecho de decir
que es un pecado
que el amor es nuestra desgracia en la noche?
Es algo natural
la cosa más natural
la más celestial
la más bendita
Así que hazlo y canta
Canta los cuerpos eléctricos
los cuerpos eclécticos
y cualquier cuerpo servirá
para hacerlo
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Entonces ¿cómo detener la procreación
cómo prohibirla
sin dictadores
sin castradores
sin mandatos dictatoriales
en la estación Finlandia
en cada nación
en cada noche de vacilación?
 
 
II
 
¿ Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa ?
¿ Qué es lo que dice todavía querida ?
¿ Qué es lo que dice ese Papa ?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
lo que dijo en el año mil
cuando solo había un millón
de almas sobre la tierra
mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias ?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es un fracaso ?
(¿ Para qué te casas
si no deseas tener niños ?
Apúrate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede hacer niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?
Pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que haz más el amor y haz menos la guerra
Haz más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Haz más el amor a la Kundalini
con toda tu contenida pasión
Y recuéstate conmigo
ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor...
 
Lawrence Ferlinghetti 

 

Miss Subterráneos, Lawrence Ferlinghetti

 

Miss Subterráneos
 
 
Podés encontrar
a Miss Subterráneos
del 57
viajando ida y vuelta
en el subte
a las cuatro de la mañana
Podés encontrar
            a Miss Subterráneos
            del 57
            su negra nariz aplastada
            las fosas nasales
            rellenas con tapones de algodón
            del tamaño de monedas de 50
            yendo de Times Square
            a la Grand Central Station
            viniendo de la Grand Central
            al Times Square
            una y otra vez
            en el subte
            a las cuatro de la mañana
            colgada de su cielo
            el pasamanos
            los brazos dorados
            sembrados de heridas
 
 
Lawrence Ferlinghetti
 

Mil palabras temerosas para Fidel Castro, Lawrence Ferlinghetti

Mil palabras temerosas para Fidel Castro
 
 
Estoy sentado en Mike’s Place tratando de adivinar
lo que pasará
sin Fidel Castro
Entre los sandwiches de salame y las salivaderas
no encuentro solución
Va a ser una tragedia
No veo salida
entre los avisadores publicitarios y las prostitutas
y los brillantes columnistas entrometidos
que están calificados para llamar a Castro psicótico
porque ellos, sin duda, son doctores
y lo han examinado personalmente
Y están calificados también para llamarlo Comunista
con una C mayúscula
porque conocen la diferencia entre el Comunismo Soviético
(el que metió el “esclavo” en eslavo)
y socialismo con una c minúscula;
y también reconocen a un tirano paranoico histérico en cuanto lo ven
porque ellos poseen información directa
de la personal observación de la C.I.A.
y sus grandes desinteresados servicios de noticias
y hearst está muerto pero su gran línea cubana aún permanece de pie
“Uds. obtengan las fotos. Yo haré la guerra”.
No veo respuesta
no veo salida
entre los paisanos jugando al billar
parece ser la derrota definitiva de Fidel
Lo van a Liquidar
en el curso de los acontecimientos humanos
 
En el fondo de Mike’s las máquinas de juego
tiemblan y saltan sobre el piso
cuando el Cubano Charlie las sacude
y trata de imponer su voluntad
en una llamada “Independence Sweepstakes”
la pelotita vagabundea solitaria como un hombre,
yendo por los conductos y hundiéndose.
No importa cuanto se tuerza y dé vueltas.
Una bola de billar cae en un pozo de felpa
como un campesino en un paisaje verde
Vos das vueltas en tu pequeño agujero
como un torbellino
Fidel
y pronto te hundirás
en el curso de los acontecimientos humanos.
 
En una máquina de discos una balada de cowboys gime
“Yo me hice de un cadillac” llora el vaquero
No lo obtuvo en Cuba, baby
Afuera en la noche de North Beach América
los nuevos coches norteamericanos pican
desde Motorama
sus faros nunca bastante brillantes
como para extinguir esta noche
del curso de los acontecimientos humanos
Entran tres hombres misteriosos
Uno es Chino
Uno es Negro
El otro es cierta especie de indio loco
Parecen haber estado
caminando de arriba abajo en Cuba
pero no ha sido así
Los 3 tienen audífonos
es una pequeña hermandad de sordos americana
el flaco atornilla su maquinita en su oreja flaca
tiene también una pequeña radio a transistores
del mismo tamaño que su audífono
por un momento las confundí
La radio vocifera
alguna clase de programa memorial:
“Cuando en el curso de los acontecimientos humanos
se hace necesario que un pueblo
disuelva las ligas políticas
que lo han conectado con otros ----
No veo salida
Ningún escape
El sordo está en tu frecuencia Fidel
pero no puede oír
está interferida
Va a ser una mala y gran tragedia
Van a liquidarte Fidel
con tu enorme cigarro cubano
que nos robaste
y tu sombrero de guerra
al que vos probablemente también robaste
y tu barba Beat
La historia te absolverá Fidel
pero nosotros te disolveremos primero Fidel
Estarás disuelto en la historia
Nosotros hemos comprado el solvente
nosotros tenemos el bajativo
y nosotros haremos una pequeña fiesta
cerca tuyo Fidel
 
Esto va a ser un Gas
como ellos dicen en Guatemala
Afuera de Mike’s Place ahora
una ambulancia toca su sirena
es un asesinato de medianoche o algo por el estilo
algún joven barbudo tirado sobre la acera
con la sangre sobresaliendo
Aquí está tu pequeña tragedia Fidel
Cuando en el curso de los acontecimientos humanos
se vuelve necesario para un pueblo disolver
las ligas de la International Tel & Tel
y de la United Fruit
Cómo es Fidel que no contestaste más
Fidel
te han cortado de nuestra frecuencia
nosotros de todas maneras hemos cerrado la estación
te hemos apagado Fidel
 
Estaba sentado en Mike’s Place Fidel
esperando a que otro actuase
como un buen Liberal
No había terminado de leer el Rebelde de Camus
por eso casi no pude reconocerte
caminando arriba abajo por tu isla
cuando llegaron por vos Fidel
“Patria o Muerte” les dijiste
Bueno has tenido tu pequeña muerte Fidel
como el Viejo Abe (Lincoln)
uno de los héroes de tu niñez
que tuvo su pequeña guerra civil
y era una clase diferente de Libertador
(desde que ninguno fue asesinado en su guerra)
y también fue muerto
en el curso de los acontecimientos humanos
Fidel... Fidel...
tu ataúd pasa
por sendas y por calles que nunca has conocido
por entre el día y la noche Fidel
Mientras lilas perdidas en el patio florecen Fidel
Tu viaje fútil ha terminado
Yo te doy mi ramito de laurel
 
Lawrence Ferlinghetti
 
 

Poema III, Lawrence Ferlinghetti

Poema III
 
El ojo del poeta mirando obscenamente
           observa la superficie del mundo redondo
                          con sus techos borrachos
                          y oiseaux de madera en los hilos de tender la ropa
                          y sus machos y hembras de arcilla
                          con piernas calientes y pimpollos de pechos
                          en camas giratorias
y sus árboles llenos de misterios
y sus parques de domingo y estatuas mudas
y su América
                         con sus pueblos fantasmas y las vacías
                                                       islas de Ellis
y su paisaje surrealista de
                      praderas sin mente
                      supermercados de
                      suburbios
                      días festivos de cinerama
                      y catedrales protestando
un mundo a prueba de besos de plásticos toilet-seats y Tampax y taxis
                      cowboys de almacén y vírgenes en Las Vegas
                      indios robados y matronas fanáticas del cine
                      senadores no-romanos y enemigos del servicio militar
y todos los otros fatales fragmentos mochos
del sueño del inmigrante demasiado realizado
                       y engañado
                                            entre los que toman baños de sol
 
Lawrence Ferlinghetti

El, Lawrence Ferlinghetti

 

El

 

A Allen Ginsberg

 

El es uno de los profetas que volvieron

    es uno de los profetas pelucones que volvieron

El tenía barba en el Viejo Testamento

    pero se la afeitó en Paterson

Tiene un micrófono en el cuello

    en una lectura de poesía

    y es más que un poeta

    y es un viejo perpetuamente escribiendo un poema

    sobre un viejo

    que cada dos pensamientos es Muerte

    y que está escribiendo un poema

    sobre un viejo

    como la figura en una caja de alimentos

    que muestra una figura con una caja en las manos

    sobre la cual hay una figura

    que tiene una caja en las manos

    y la figura más y más pequeña

    y cada vez más lejana

    una figura de la misma realidad encogiéndose

El es uno de los profetas que volvieron

    para ver escuchar pasar un resumen exacto

    del estado presente

    del mundo encogiéndose

Tiene botones en los ojos

    con los que se abotona

    a cada pie de la existencia

    y a cada nudo de rumor

    de la naturaleza de la realidad

    Y su ojo se fija

    en cada persona o cosa perdida

    y espera que se mueva

    como un gato con un ratón blanco muerto

    que sospecha que éste esconde

    alguna pequeña pista de la existencia

    y espera con gentileza

    que se revele

    y es bueno como el cordero de dios

    hecho en costillas locas

    y él toma cualquier objeto sospechoso

    y él toma cualquier persona o cosa

    examinándolas o batiéndolas

como hace un ratón blanco con un piolín

    pensando que la cosa está viva

    y la bate para que hable

    y la bate para que viva

    y la bate para que hable

El es un gato que se arrastra a la noche

    y duerme su budismo en la hora violeta

    y escucha el sonido de tres manos a punto de aplaudir

    y lee la escritura de la sartén de su mente

    el jeroglífico de la existencia

El es un culo parlante sobre un palo

    es una radio con dos patas

    y se pone el micrófono en la oreja

    y se pone el micrófono en la boca

    y escucha Muerte Muerte

Tiene una cabeza con una lengua caída

    en la espalda de su boca

    y habla con una lengua animal

    y el hombre ha inventado un lenguaje

    que ningún otro animal entiende

    y su lengua ve y su lengua habla

    y su propia oreja oye lo que se dice

    y se agarra de la cabeza

    y oye Muerte Muerte

    y tiene una lengua para decirlo

    que otro animal no va a entender

El es una raíz bifurcada caminando

    con un ojo de nudo y agujero en medio de la cabeza

    y el ojo se vuelve para afuera o para adentro

    y ve y se enoja

    y se enloquece y ve

Y es el ojo enloquecido de la cuarta persona singular

    de la que nadie habla

    y es la voz de la cuarta persona singular

    en la que nadie habla

    y que sin embargo existe

    con la cabeza larga y una cara de capa idiota

    y el largo pelo loco de la muerte

    del que nadie habla

Y él habla de sí mismo y habla de los muertos

    de su madre muerta y de tía Rosa

    con los pelos largos y las uñas largas

    que crecen y crecen

    y vuelven en sus palabras sin manicura

Y él ha regresado con el pelo negro

    y los ojos negros y los zapatos negros

    y el gran libro negro de su historia

Y él es un gran pájaro negro con una pata alzada

    para escuchar el sonido de la vida revelándose

    en la concha de sus sentidos

    y habla de cantar de salir de la piel

    y pica con su lengua en la concha

    y ve Luz luz y oye Muerte muerte

    de la que nadie habla

Porque él es una cabeza con cabeza de visión

    y suya es la mirada del lagarto

    y su visión desabotonada es la puerta

    donde se para y espera y escucha

    a la mano que golpea y aplaude y golpea y aplaude y derriba su

   Muerte Muerte

Porque él es su propia iluminación extática

    y es su propia alucinación

    y es su propio encogimiento

    y su ojo se vuelve hacia la cabeza encogida del mundo

    y oye a su órgano decir Muerte Muerte

    una música sorda

Porque él ha llegado al fin del mundo

    y es la carne impertinente hecha verbo

    y dice la palabra que escucha en su carne

    y la palabra es Muerte

                                             Muerte Muerte

                                                                          Muerte Muerte

                                             Muerte Muerte

                                                                          Muerte Muerte

                                                                                  Muerte

Muerte Muerte

                             Muerte Muerte

                                                          Muerte Muerte

                                                                         Muerte Muerte

                              Muerte Muerte

                                                           Muerte Muerte

                                             Muerte Muerte

Muerte

                               Muerte Muerte

                                              Muerte Muerte

                                                             Muerte Muerte

 

 

 

Lawrence Ferlinghetti

 

 

 

Canción de las aves del tercer mundo, Lawrence Ferlinghetti

 
Canción de las aves del tercer mundo
 
Un gallo gritaba durante mi sueño
en algún lugar de América Central
para despertar a las mentes neutras
de Estados Unidos
Y el gallo gritaba
para despertarme y que viera
un mar de aves
volando sobre mí
a través de Estados Unidos
Y había pájaros de todos los colores
pájaros negros y pájaros marrones
pájaros amarillos y rojos
procedentes de las tierras donde existen
movimientos de Liberación
Y todas estas aves daban vueltas a la tierra
volando sobre las grandes naciones
y sobre la fortísima nación norteamericana
con su gran águila
y sus superhéroes
Y todas las aves clamaban con una misma voz
la voz de quienes no tienen voz
la voz de los invisibles del mundo
la voz de los desheredados del mundo y la voz
de los fellahines de la tierra
¿Y tú de qué lado estás?
cantaban los pájaros
Oh tú ¿de qué parte estás
en la Tercera Guerra Mundial
la guerra contra el Tercer Mundo?
 
Lawrence Ferlinghetti

 

Víctor Saturni lee su relato Celestino

 Víctor Saturni lee su relato Celestino

 

Video poético del Café Literario del martes 19 de abril de 2022. Tema Mi ciudad, en Biblioteca Domingo F. Sarmiento de la ciudad de Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

1.000 maneras trágicas gauchescas de abandonar este valle de lágrimas II, Víctor Saturni

 
1.000 MANERAS TRÁGICAS GAUCHESCAS DE ABANDONAR ESTE VALLE DE LÁGRIMAS.

II
 
Esta es la triste historia de Sumergiindo Aguado. A juzgar por su nombre, algunos pueden suponer que era el José Meolans de las pampas, NADA que ver; tenía menos horas de natación que Clemente. Luego de nacer, sus padres lo llevaron para anotarlo en el Juzgado de Paz. El funcionario había andado de juerga, y al querer inscribirlo como Gumersindo, se le dieron vuelta las letras.
Torrencialmente había llovido por varios días en el pago, y el gaucho Sumergindo había salido en su tobiano para visitar a la novia, en un pueblo vecino. Al llegar al vado que separa ambas localidades, vio que había varios paisanos que no se animaban a cruzar porque todavía el río venía muy crecido. Un viejito de barba que conducía un carro tirado por dos mulas, dijo amablemente, pronunciando con dificultad el español: Si me hacen lugar mí va a cruzar, tengo que ir otro lado a buscar unas tablas.
-No va a poder abuelo -le contestaron algunos.
Fue entonces que en el borde mismo del vado, las aguas comenzaron a retroceder y el anciano azuzó las mulas, cruzando tranquilamente.
-Esta es mi oportunidad -dijo Sumergindo y comenzó a avanzar. Con tan mala suerte que en el medio del vado la creciente volvió con toda su impetuosidad haciéndolo caer de su cabalgadura. La bestia nadó dificultosamente hasta la otra orilla, pero al infortunado jinete las aguas se lo llevaron río abajo.
 
Dos días tardaron los rescatistas en hallar su cuerpo. El comisario Alvarello junto al sumariante, seguían tomando declaración a los testigos. Todos afirmaban sin contradicción alguna el increíble incidente de la interrupción momentánea de la crecida. Nadie conocía al misterioso viejito. Un paisanito que daba clases de catecismo, aportó un dato que hacía más increíble aún el asunto: -Mire comesario, yo tampoco conozco a ese anciano, pero puedo jurarle por Tata Dios, que era igualito a MOISÉS.
 
Víctor Saturni
 

1.000 Maneras trágicas gauchescas de abandonar este valle de lágrimas. I

 

1.000 Maneras trágicas gauchescas de abandonar este valle de lágrimas.

I
 
A principios del siglo XX se reúnen en la pulpería de San Javier, Hormiga Fucsia y Porfirio Contrera. Mientras comparten una Bidu Cola con canapés, y escuchan en la rockola un tema de Loco Mía, pregunta el primero: -¿Así que se murió el Rudencindo?
-Así es Hormiga. El pobre estaba trabajando de jardinero en la estancia de Nicomedes Palacios. Desde el amanecer una fina llovizna caía de manera intermitente. Se había puesto a cortar el pasto con una cortadora a explosión que carecía de la bolsa recolectora. Los húmedos restos de pasturas eran expulsados hacia atrás adhiriéndose en la humanidad del Rudecindo. Pasadas unas tres horas, tanto pasto mojado tenía en el cuerpo que únicamente se le veían los ojos. Había dejado de llover, y agotado por el esfuerzo que implica usar la máquina cuando hay mucha humedad, se recostó en el suelo apoyando su cabeza sobre una piedra, y sin proponérselo se durmió. Fue entonces que apareció a todo galope uno de los caballos de la estancia.
-No me diga que lo pisó, provocándole heridas que desencadenaron el fatal desenlace.
-No, pisar no lo pisó. Sucedió algo peor, el matungo se lo morfó.
 
 
Víctor Saturni

Edipo, Víctor Saturni

EDIPO
 
Tarareando "Mi novia se me está poniendo vieja" de Arjona, el niño Edipo llegó a la escuela primaria. Luego de que la maestra tomó asistencia, les dijo: -Saquen una hoja y escriban el siguiente Problema; ¿listos? Para no dejar de lado la mitología actual, escriban: "Si un guerrero le corta a una Hidra 4 cabezas y le crecen 3 por cada una de las que cortó. ¿Cuántas cabezas tendrá en total?"
Edipo extrañaba mucho a su madre y se puso a pensar en ella. -A esta hora y con semejante calor, seguramente se desvestirá para darse un baño de inmersión. Qué bella es. -Siguió con sus cavilaciones y perdió noción del tiempo, hasta que la maestra dijo: -Voy a retirar las hojas.
Para no entregarla en blanco, puso: -¿Qué es una Hidra?
 
La docente se detuvo frente a su pupitre, leyó la inadmisible respuesta, que en realidad era una pregunta. Sacó su birome roja y con grandes letras de imprenta, anotó en el centro de la hoja: EDIPO NO RESUELTO.
 
Víctor Saturni
 

Un escualo nada escuálido, Víctor Saturni

 

UN ESCUALO NADA ESCUÁLIDO
 
Un tiburón con sobrepeso concurre al consultorio del veterinario para que le prescriba una dieta.
El facultativo le indica:
-Desayuno: un submarino con galletitas de agua.
A media mañana, como colación: un POLÍTICO para ENGAÑAR al estómago.
Almuerzo: Livianito. Una modelo, teniendo siempre la precaución de separar previamente las partes plásticas o siliconadas.
Cena: Sopa de letras. En caso de no conseguir fideos, puede reemplazar la sopa por un escritor de cualquier género, excepto humorístico.
 
 
Víctor Saturni

Hugo o Glenn El buscador, Víctor Saturni

 HUGO O GLENN - EL BUSCADOR –

En plena adolescencia, HUGO O GLENN, preguntó a sus padres en la sobremesa:

- ¿Qué es la felicidad?

Los cónyuges se miraron por unos instantes y el padre respondió: -Una palabra de nueve letras. Cuando crezcas, y encuentres nueve respuestas más adecuadas que la mía, quizás comprendas cabalmente su significado.

Al cumplir los dieciocho años, luego de aprobar satisfactoriamente el ciclo secundario, Hugo pidió permiso a sus progenitores para salir a encontrar las respuestas a ese interrogante que calaba en lo más profundo de su corazón.

Buscó sus ahorros, preparó su mochila y en un destartalado ciclomotor inició el incierto viaje hacia su ansiada meta. Confiaba en la ayuda divina y su intuición para encontrar a las personas correctas que le despejaran esa duda existencial.

Esa misma tarde, a la orilla de un lago, observó la presencia de un hombre de rostro avejentado y mirada melancólica que contemplaba la puesta del sol. Entabló conversación y el caballero le contó que era un poeta que invocaba en soledad a su musa inspiradora.

-¿Qué es la felicidad? - le preguntó.

-La felicidad es como una pompa de jabón: cuando intentas atraparla, se desvanece en tus manos.

Se despidió del poeta y continuó su marcha. Al llegar a una cabina de peaje, mientras abonaba la tarifa le preguntó al empleado: - ¿Sabe usted qué es la felicidad?

-La felicidad tiene la finitud de un suspiro. Desde los albores de los tiempos se enfrenta en desigual lucha a ese tenaz adversario llamado rutina.

Estaba por agradecer al ocasional interlocutor por su reflexión, cuando una andanada de bocinazos, aceleradas y epítetos irreproducibles proferidos por los conductores, dirigidos a ambos y extensivos a sus respectivas madres, no le dio tiempo para hacerlo, cruzando rápidamente la barrera.

Continuó viajando y se detuvo en una pradera a comer un emparedado que le había preparado su madre. Algunas migas cayeron y una hormiga colorada se acercó para cargar una de ellas. Al mirarla, le preguntó: - ¿Qué es la felicidad?

-             Para nosotras, la felicidad está en la simplicidad de las pequeñas cosas: una miga, una verde hojita que encontremos en nuestro camino, son suficientes para colmarnos de dicha.

-             Eso es cierto, lo bueno viene en envase chico - dijo un oso hormiguero que apareció abruptamente y se lastró al diminuto y dicharachero insecto.

Hugo continuó su derrotero y al anochecer, a la salida de un teatro, encontró a un cantante del otrora Club del Clan que se vaciaba un fijador en aerosol en su cabellera. - Disculpe, buen hombre. ¿Qué es la felicidad para usted?

-La felicidad/Ja Ja Ja Ja/PIRRR, siempre fue mi caballito de batalla, hasta que lo traje a Frank Sinatra. Después de eso, como dice el tango: "Sólo el clavel, lo que quedó".

Al día siguiente ingresó a un tradicional café para desayunar y allí se encontró con un célebre escritor. Se acercó y discretamente le preguntó: - Disculpe señor: ¿Qué es la felicidad?

-Ojalá pudiera contestarte, hijo. Cometí un solo pecado, no fui feliz.

Continuó con su itinerario de barco a la deriva, y en un paseo público encontró a un joven capitalista al que no dudó en preguntarle cuál era su visión de la felicidad.

-             He conseguido todo lo que deseaba en la vida. Tengo tres oficinas y un piso en Nueva York, tengo tanto que no tengo nada. A veces pienso que la verdadera felicidad es mi asignatura pendiente. También he amado a demasiadas mujeres, tantas que ya no me atraen como antes. ¿Me acompañas a tomar una copa esta noche?

-             No, gracias. Debo continuar mi búsqueda.

Hugo ingresó a un banco y pidió hablar con el gerente. Fue atendido, como es habitual en estas entidades, a los pocos minutos, y así pudo preguntarle: ¿Qué es la felicidad?

-La felicidad es un tesoro al qué, si nos lo proponemos, podemos acceder en cualquier momento de nuestras vidas. Si no la derrochamos su capital puede permanecer inalterable. Pero casi siempre hay intereses que la devalúan inexorablemente para terminar viéndola, cuando es demasiado tarde, frágil y atrapada en un indeseado e inexpugnable corralito.

A la salida del banco encontró a un comentarista de fútbol, al que le formuló la recurrente pregunta.

-La felicidá es un sentimiento que está siempre ligado a la tristeza. Si nuestro equipo gana, ellos y los que integramos la parcialidad, nos sentimos plenamente felices. Todo lo contrario le sucede al equipo rival y a sussimpatizantes. ¿Se da cuenta por qué la felicidá nunca es completa? Por lo menos, así lo veo yo.

Siguió viajando en busca de la última respuesta, quizás la más importante. A la salida de la ciudad, su ciclomotor comenzó a toser y tuvo que detener la marcha frente a una humilde vivienda. Golpeó las manos para pedir prestadas unas herramientas. Una joven de estatura baja, con varios kilos de más, desdentada, con el cabello desordenado y mal vestida, le preguntó, masticando un chicle: - ¿Qué buscás, chabón?

-             Quisiera hablar con tu padre, para pedirle unas herramientas y de paso hacerle una pregunta.

-             Ya te lo llamo. - Viejo, aflojale a la birra un momento. Llegó un coso que quiere hablar con vos.

-¿Qué busca? - preguntó el padre, que salió de la casa rascándose la prominente barriga. Vestía una raída camiseta malla y un jean cortado y desflecado a la altura de las rodillas.

-Busco la felicidad - respondió Hugo.

-¡¡¡Felicidad!!!: vení que el coso este quiere hablar con vos. Para qué me hacés levantar del sillón.

La muchacha que lo atendiera se acercó, lo tomó de las manos y le dijo: - Es la primera vez que viene un ñato y pregunta por mí. ¿Te gusto?

-             A decir verdad, ni en lo más mínimo. Te voy a explicar qué es lo que busco realmente.

-             Nada tenés que decirme. Yo soy como Fiona, la naifa de Shrek, y todo lo sé. Si me das un pico, romperás el hechizo y me convertiré en la más infartante de todas las vagas.

-             ¿Estás segura?

-             Más vale, haceme caso ¿querés?

Hugo cerró sus ojos, hizo de tripas corazón y le dio un prolongado beso. Mantuvo sus ojos cerrados luego de separar los labios, y los abrió al escuchar el estruendoso ruido de una moto de alta cilindrada. Vio entonces a una escultural joven de larga cabellera, que luego de girar su hermoso rostro para guiñarle un ojo, hizo un willy y se alejó como una exhalación por la ruta hacia el sur.

Subió a su ciclomotor y a duras penas lo hizo arrancar. Inútil resultó salir detrás de ella. Pronto, la portentosa moto y la muchacha se convirtieron en un punto negro que en cuestión de segundos desapareció en el horizonte.

Moraleja: La felicidad, a veces es inalcanzable. *

Víctor Saturni

Víctor Saturni , nació en Capital Federal, el 10 de marzo de 1959. Desde el año 1965 reside en la ciudad de Villa Dolores. A partir del mes de enero de 2009, participa en el programa vespertino LQH" de Radio Libertad, conducido por Roberto Pablo García, mediante la difusión de humor de actualidad y cuentos breves. Ha publicado entre otros los siguientes libros: "42 fábulas en clave de humor" (2009), "40 y 20" (2010) y “Humores Perros” (2012), Expedientes Traslasierra. Anecdotario de hechos misteriosos de Traslasierra.
Desde el año 2011 integra el Círculo de Narradores "Paso del León" y es su presidente y alma mater. Periódicamente, publica cuentos temáticos en el Semanario El Ciudadano, y en la Sección Cultura del Anuario del Diario Democracia, ambos de esta ciudad.
Participa en la Feria Internacional del Libro de Córdoba desde 2011. También ha intervenido en diferentes eventos culturales desarrollados en la región, organizados por el Círculo de Narradores y Tardes de la Biblioteca Sarmiento.

 

 

El carnaval pasea por las calles, Beatriz Tombeur

 El carnaval pasea por las calles, Beatriz Tombeur
Videopoético Café Literario del Jueves 23 de Febrero de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Carnaval y coordino la velada Adrián Salagre Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

 

Felipe Angellotti y una anécdota sobre el carnaval

 

Felipe Angellotti y una anécdota sobre el carnaval
Café Literario del Jueves 23 de Febrero de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Carnaval y coordino la velada Adrián Salagre Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Presentación del Primer Anecdotario Dolorense "Rescate del Ayer" 25/9/2015

 

Presentación del Primer Anecdotario Dolorense  "Rescate del Ayer" 25/9/2015
 
 
Sala de Arte Municipal. 25 de setiembre de 2015. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Organiza Círculo de Narradores de Traslasierra “ Paso del Leon” y Biblioteca Pedagógica de Villa Dolores.
Conducción del acto: Alejandra Nieto.
Palabras del Presidente del Círculo de Narradores de Traslasierra “ Paso del Leon” Víctor Romero (Víctor Saturni)
Palabras de Isabel Nieto Grando
Profesor Nazareno Farias autor de la tapa del anecdotario
Entrega de anecdotarios: Enzo Angellotti, Osvaldo Guevara, Justo Valdarenas, Mario Torres, Beatriz Tombeur, Hugo Herrero, Roque Rojas,  Roberto Pablo “RPG” Garcia, Rafael Horacio López, Gerardo Garro, Maria Luisa Ortiz, Ñatita Nieto, Nazareno Farias, Mónica Fornés.
Lecturas de Anécdotas:
Enzo Angellotti lee El cochecito amarillo de Felipe Angellotti
Rafael Horacio López lee Pasiano
Jose Luis Colombini lee Santa Bárbara de Aldo Amaya
Justo Valdarenas lee su anécdota La Batalla que no fue
Victor Saturni lee Añoranzas de Roque Adolfo Rojas
Alejandra Nieto lee la anécdota de su autoría Cochero de Plaza
Hugo Herrero lee la Piojera
Mario Torres lee su anécdota Apuntes desde la farmacia

Presentación de Expedientes Traslasierra. Anecdotario de hechos misteriosos de Víctor Saturni. 1/8/2019

 

Presentación de Expedientes Traslasierra. Anecdotario de hechos misteriosos de Víctor Saturni.
1 de agosto de 2019.  Sala de Arte Municipal, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Ceremonial: Beatriz Zamora
Presentación de Celia Inés López Miranda
Palabras y lecturas de Víctor Saturni
Palabras de Victor Saturni

Una suerte de canción, William Carlos Williams

 
UNA SUERTE DE CANCION
 
Deja que la serpiente espere
en su guarida
y la escritura
sea de palabras, quedas y veloces, afiladas
para la embestida, quietas a la espera,
desveladas.
-Reconciliar por la metáfora
a la gente con las piedras.
Componer (no ideas, cosas) Inventar!
Saxífraga es la flor que abre rocas.
 
William Carlos Williams

 

Justo es decirlo, William Carlos Williams

 
Justo es decirlo
 
Me comí
las ciruelas
que había
en la nevera
 
y que
probablemente tú
reservabas
para desayunar
 
Perdóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías
 
 
William Carlos Williams

Dolencia, William Carlos Williams

 
DOLENCIA
 
Me llaman y yo voy.
El camino está helado
pasada la medianoche, un polvo
de nieve preso
en las huellas rígidas de los autos.
La puerta se abre.
Sonrío, entro y
me sacudo el frío.
He aquí a una mujer enorme
en su lado de la cama.
Está enferma,
quizás vomita,
quizás está pariendo
a su décimo hijo. ¡Alegría! ¡Alegría!
La noche es un cuarto
oscurecido para los amantes,
¡a través de las persianas el sol
pasa una aguja de oro!
Le aparto el pelo de la cara
y miro su miseria
con compasión.
 
William Carlos Williams

Canción de verano, William Carlos Williams

 
Canción de verano
 
Luna vagabunda
sonriéndole con
apenas ironía
a esta
mañana de verano
brillante, húmeda de rocío,-
una sonrisa
distante, de indiferencia
somnolienta,
una sonrisa de vagabunda, -
Si comprara
una camisa
de tu color y
me pusiera una corbata
azul-cielo
¿A dónde me llevarían?
 
William Carlos Williams

Paisaje con la caída de Ícaro, William Carlos Williams

 

Paisaje con la caída de Ícaro
 
Según Brueghel
cuando Ícaro cayó
era primavera
 
un granjero araba
su campo
y toda la pompa
 
del año
se despertaba
cosquilleando cerca
 
la orilla del mar
ocupada
en sí misma
 
sudando bajo el sol
que derretía
la cera de las alas
 
insignificante
más allá de la costa
hubo
 
un chapoteo casi imperceptible
esto era
Ícaro ahogándose.
 
 
William Carlos Williams

Ventisca, William Carlos Williams

 
Ventisca
 
Cae la nieve:
años de furia detrás de
horas que flotan perezosas--
la ventisca
arrastra su peso
más y más hondo por tres días
¿o sesenta años, eh? Después
¡el sol! una maraña de
copos azules y amarillos--
Árboles que parecen hirsutos
sobresalen en los callejones largos
por encima de una soledad salvaje.
El hombre se da vuelta y allí --
su huella solitaria extendida
sobre el mundo.
 
William Carlos Williams

El pensador, William Carlos Williams

 
EL PENSADOR
 
 
Las nuevas pantuflas rosas de mi mujer
tienen unos alegres pompones.
Ni una sola mancha, ni una mota
en su puntera de raso o en los laterales.
Por la noche descansan juntas
bajo su lado de la cama.
Por la mañana, entre tiritones,
las entreveo y me sonrío.
Más tarde las miro
bajar por la escalera,
pasar apresuradas por las puertas
y trajinar en torno a la mesa,
moviéndose con decisión
¡y con un bamboleo
de sus alegres pompones!
Y colmado de felicidad hablo con ellas
en mis adentros.
 
William Carlos Williams