La muerte de los artistas, Charles Baudelaire

La muerte de los artistas, Charles Baudelaire

¿Cuánto mis cascabeles tendré que agitar

y besarte la frente, triste caricatura?

Para dar en el blanco, de mística virtud,

¿cuántas flechas tendré que disparar?

En intentos inútiles nuestra alma gastaremos,

y nuestra fuerte armadura hemos de destruir,

antes de vislumbrar la divina Criatura

cuyo infernal deseo nos colma de gemidos.

Algunos nunca conocieron a su ídolo,

escultores malditos que la ignominia selló,

que golpean con odio su pecho y su frente,

sin más esperanza, !Capitolio sombrío!

que la muerte, cerniéndose como sol perenne,

logrará, al fin, que explosionen las flores de su mente.

Charles Baudelaire

Versión de José Luis Colombini

El albatros, Charles Baudelaire

El albatros

A veces, para divertirse, suelen los marineros

dar caza a los albatros, grandes pájaros de los mares,

que siguen, indolentes compañeros de travesía,

al barco que cruza los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas de cubierta,

que estos reyes del azul, torpes y avergonzados,

dejan que sus grandes alas blancas se arrastren

penosamente al igual que remos a su lado.

Este viajero alado, ¡qué torpe y endeble!

Él, antes tan bello, ¡qué feo y qué risible!

¡Aquél quema su pico, sádico, con una pipa,

otro imita, rengueando, al lisiado que una vez voló!

El Poeta es igual al príncipe de las nubes

que habita la tormenta y ríe del arquero;

exiliado sobre la tierra en medio de las burlas,

sus alas de gigante no le dejan caminar.

Charles Baudelaire

Versión de José Luis Colombini

Las joyas, Charles Baudelaire

Las joyas, Charles Baudelaire

Desnuda, y, conociendo mis gustos,

sólo lucía las sonoras joyas

cuya ostentación le otorgan un aire triunfador

que las esclavas moras fulguran en días felices.

Cuando en el aire deja correr su resonancia mordaz

ese mundo radiante de metal y piedras

me ahoga en el éxtasis; yo amo con frenesí

los sucesos en los que el sonido se une con la luz.

Ella estaba tendida y se dejaba amar,

sonriendo complacida desde el alto diván

a mi pasión profunda y dulce como las mareas

que ascendía hasta ella como hacia su acantilado.

Clavada en mí su mirada, como un tigre domado,

con aire soñador cambiaba posturas

y mocedad y lujuria juntos

le daba un nuevo encanto a sus metamorfosis;

Y sus brazos y piernas, sus muslos y sus nalgas

suavizados como el óleo, como un cisne sinuoso,

pasaban ante mis ojos lúcidos y serenos;

y su vientre y sus senos, racimos de mi vid,

Avanzaban cálidos, seductores como Ángeles del mal

para turbar la serenidad de mi alma

y para separarla de la piedra de cristal

donde se había sentado solitaria y tranquila.

Y creí ver unidos como en una pintura

las caderas de Antíope y el busto de un joven,

-Tanto su talle hacia resaltar su pelvis-

¡Soberbio era el maquillaje sobre su oscura tez!

-Y habiéndose la lámpara resignado a morir

tan sólo el fuego de la estufa iluminaba el cuarto,

cada vez que crepitaban como un suspiro los leños

inundaba de sangre su piel color ámbar.

Charles Baudelaire

Versión de José Luis Colombini

Los faros Charles Baudelaire

Los faros

Rubens, río de olvido, jardín de la pereza,

almohada de frescura donde amar no se puede,

pero fluye la vida y sin cesar se agita,

como el aire en el cielo y el mar dentro del mar.

Leonardo da Vinci, profundo, sombrío espejo,

donde ángeles seducen, con su dulce sonrisa

cargada de misterio, apareciendo al pie de glaciares

y pinos que encierran su país;

Rembrandt, hospital triste repleto de murmullos,

y con gran crucifijo apenas decorado,

donde plegaria en llantos se alza de las basuras,

y de una luz de invierno bruscamente cruzada;

Miguel Ángel, desierto donde se ven los Hércules

mezclarse con los Cristos, y alzarse muy erguidos

poderosos fantasmas que en aquellos crepúsculos

desgarran su sudario estirando sus dedos;

furias de boxeador, impudicias de fauno,

tú que no despreciaste la belleza en los pícaros,

gran corazón soberbio, hombre amarillo y débil,

Puget, de los forzados melancólico rey;

Watteau, ese carnaval donde tanta alma ilustre,

como las mariposas, vaga resplandeciendo,

fresca y ligera escena que alumbran las arañas

arrojando locura a ese baile que gira;

Goya, una pesadilla llena de incertidumbres,

de fetos que se cuecen en medio de aquelarres,

de viejas al espejo y muchachas desnudas,

tentando a los demonios al ajustar sus medias;

Delacroix, lago en sangre donde van malos ángeles,

sombreado por un bosque de abetos siempre verde,

donde extrañas charangas, bajo un cielo muy triste,

pasan, como un suspiro ahogado de Weber;

esas blasfemias, esas maldiciones y quejas,

esos éxtasis, gritos, llantos, esos Te Deum,

son un eco que copian miles de laberintos;

¡Al corazón mortal opio más que divino!

Un grito es que repiten miles de centinelas,

una orden transmitida en portavoces mil,

es un faro que alumbra sobre mil ciudadelas,

¡Voces de cazadores perdidos en los bosques!

Porque es, Señor, realmente, el mejor testimonio

que pudiéramos darte de nuestra dignidad

¡este ardiente sollozo que va de siglo en siglo

y a morir viene al borde de vuestra eternidad!

Charles Baudelaire

Traducción de Rodolfo Alonso