Sentimental, Carlos Drummond de Andrade

Sentimental

Me pongo a escribir tu nombre

con fideos de letritas.

En el plato, la sopa se enfría, llena de escamas

y acodados en la mesa todos contemplan

ese romántico trabajo.

Desgraciadamente falta una

letra, ¡una letra solamente

para acabar tu nombre!

—¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se enfría!

Yo estaba soñando...

Y hay en todas las conciencias un cartel

amarillo: “En este país está prohibido soñar.”

Carlos Drummond de Andrade

Traducción de Rodolfo Alonso

Política literaria, Carlos Drummond de Andrade

Política literaria

                                         a Manuel Bandeira

El poeta municipal

discute con el poeta provincial

cual de ellos es capaz de vencer al poeta federal.

Mientras tanto el poeta

federal se saca oro de la nariz.

Carlos Drummond de Andrade

Traducción de Rodolfo Alonso

Laguna, Carlos Drummond de Andrade

Laguna

Yo no vi el mar.

No sé si el mar es lindo,

no sé si es bravo.

El mar no me importa.

Yo vi la laguna.

La laguna, sí.

La laguna es grande

y calma también.

En la lluvia de colores

de la tarde que estalla

la laguna brilla

la laguna se pinta

de todos colores.

Yo no vi el mar.

Yo vi la laguna...

Carlos Drummond de Andrade

Traducción de Rodolfo Alonso

Poema de las siete caras, Carlos Drummond de Andrade

Poema de las siete caras

Cuando nací, un ángel chueco

de esos que viven en la sombra

dijo: Anda, ¡Carlos! a ser gauche en la vida.

Las casas espían a los hombres

que corren detrás de mujeres.

La tarde tal vez fuese azul,

si no hubiese tantos deseos.

El tranvía pasa lleno de piernas:

piernas blancas negras amarillas.

Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi

corazón. Sin embargo mis ojos

no preguntan nada.

El hombre detrás del

bigote es serio, simple y

fuerte. Casi no conversa.

Tiene pocos, raros amigos

el hombre detrás de los anteojos y el bigote.

Dios mío, por qué me abandonaste

si sabías que yo no era Dios

si sabías que yo era débil.

Mundo mundo vasto mundo,

si me llamase Raimundo

sería una rima, no sería una solución.

Mundo mundo vasto mundo,

más vasto es mi corazón.

Yo no debía decírtelo

pero esa luna

pero ese coñac

lo dejan a uno más conmovido que el diablo.

Carlos Drummond de Andrade

Traducción de Rodolfo Alonso

Poema de Siete Faces, Carlos Drummond de Andrade

 

Poema de Siete Faces

Cuando nací, un ángel tuerto

de esos que viven en la sombra

dijo: Ve Carlos, se torpe en la vida.

Las casas espían a los hombres

que corren tras las mujeres.

La tarde talvez fuese azul,

si no hubiera tantos deseos.

El tranvía pasa lleno de piernas:

piernas blancas negras amarillas.

Para qué tantas piernas, Dios mío, pregunta

mi corazón.

Sin embargo mis ojos

no preguntan nada.

El hombre detrás del bigote

es serio, simple y fuerte.

Casi no conversa.

Tiene pocos, escasos amigos

el hombre detrás de los anteojos y del bigote.

Dios mío, por qué me abandonaste

si sabías que yo no era Dios

si sabías que yo era débil.

Mundo mundo vasto mundo,

si yo me llamase Raimundo

sería una rima, no sería una solución.

Mundo mundo vasto mundo

más vasto es mi corazón.

No te lo debía decir

pero esa luna

pero ese coñac

lo dejan a uno conmovido como el diablo.

Carlos Drummond de Andrade de Alguna Poesía (1930)

Extranjero, Elvio Romero

Extranjero

Viajero: te lo han dicho;

ya lo has oído, pobre de ti, "¡extranjero!".

Ya no mereces reposar

–¡como tanto querías!– por fin bajo esos álamos.

Y te lo ha dicho un niño, deseando

saber qué aires silbabas; te lo ha dicho mirando

tu mirada; te lo ha dicho sintiendo

en su inocencia toda tu inocencia.

Esta tierra no es tuya

–debes saberlo siempre–, ni siquiera tu sombra

te conoce esta tarde; recoge nuevamente

tus pobres cosas; pudiera conocerte

piadosamente un día la piedra en que descanses.

Viajero: ¡te lo han dicho!

Escúchalo y no tiembles. Quizá haya sido justo

morir antes de oírlo; quizá ya ese "extranjero"

te induzca a retornar, a no ser huésped

de tu propia penumbra destrozada.

Y te lo ha dicho un niño, pobre de ti,

viajero.

Ya no mereces reposar

–¡como tanto querías!– por fin bajo esos álamos.

Elvio Romero

Todos aquí llegamos, Elvio Romero

Todos aquí llegamos

Todos y cada uno,

todos aquí llegamos

con un aire de sol y viento con paisajes,

mordiendo un odio largo, largamente callado,

y poco acostumbrados a este oficio de horror,

de turbio fango.

Pecho al calor abierto.

Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,

trajinamos senderos de osamentas

y uniformes amargos.

Con un anochecer en las pupilas

y un tanto fatigados

de estampidos y muertes y tensiones,

caminamos, vibramos y matamos.

Rudo dolor de pueblo, ruda angustia

de pueblo asesinado.

Por eso vamos todos, cada uno,

para poder vengarlo.

Con un aire de sol y viento con paisajes,

soñadores, osados, temerarios;

con un sacudimiento de tierra descuajada

y arada a fogonazos.

 Elvio Romero de Días Roturados

(Edit. Lautaro, 1948)