Los desiertos reales, Edgar Bayley
los desiertos reales
los mares imaginarios:
no hay palabras para elogiar a esta magnolia
tampoco hay forma de destruir las palabras
ni el oficio de florista
(guarden compostura: :
en la soga de colgar se agita la flor blanca)
una tez de flores de cerezo:
la última gota de sangre
los desiertos reales
los mares imaginarios
no pueden compararse a esta magnolia.
Edgar Bayley
AUGURIO
feliz
año
nuevo
digo
lluvia luz ventana
neblina rosa labrador alcázar
río mío balcón
perdí mi nombre
y aquí
ballesta
encuentro
voy naciendo
por solsticios
herbarios
destrucciones
año nuevo
blanca flor brotaste
y el camino que sigo
y la voz
en la playa
a medianoche
y el silencio y la caja
y la ventana habitación el viento
todo lo marchitaste
me digo
no estoy solo
feliz lluvia
luz
ventana
Edgar Bayley
Planeta azul
¡La redonda e invisible jornada mía por la
eternidad!
El planeta azul gira y tiene a la muerte como
reina del todo.
No provocar a la reina de infierno.
¡Póngale un santo, amigo, a su bandido!
La fuerza de la estrella del corazón sea tomada
de la mano:
ella es salvaje caridad de agua de cielo
que ha bajado con los vientos de la infinitud,
y un pequeño pedazo de ese cielo sangra y se
enciende con un sueño terrestre.
a mi hijo Lucio
Francisco Madariaga
De Criollo del universo
Juan L. Ortiz
Mientras se cubre el monte
con una marejada de razas,
nublados de cuchillas hacen sombra
y cruza el parejero de Corrientes.
Atrás, muy atrás, planea una sombrilla
de aves,
vaga se moja la sombra de la tierra
y huye en una tordilla alada.
Francisco Madariaga
PRESENTACIÓN
Edgar Bayley alguna vez dijo: “Ahora suena
un poco extraño hablar de vanguardia, porque vivimos tiempos de intemperie, en
los que el creador tiene que defenderse de sí mismo”. Esos tiempos de intemperie a lo que se refería
Bayley son los mismos que vivimos ahora. El poder de la impostación, del
desprecio y de la iniquidad, que él combatió, en especial en el terreno de la
creación poética, no desaparecerán —recordemos que así lo pensaba Van Gogh,
cuando dijo “la miseria no terminará jamás”. La conciencia de un verdadero
artista, siempre alerta, lo sabe.
Reeditar la obra de este poeta y mago es un
acto que dará frutos positivos en muchos seres vivos que ansían impactos de
verdad, sobre todo, verdad poética. Las imágenes reales milagrosas de Bayley lo
lograrán.
Para mí Bayley fue eso y mucho más:
A veces podían ser excesivas su franqueza y
su valentía, pero sus humos o sus rechazos vehementes, como sus celebraciones,
le brotaban, con el color del día más puro, frente a la imbecilidad, la
soberbia ignorante de aquellos “autores que aceptan sin crítica el llamado
lenguaje corriente porque quieren ser ‘efectivos’ y eso no puede ser”, como
dijo el gran narrador brasileño Joao Guimaráes Rosa.
A aquel señor muy alto de imaginación y de
cuerpo de Gran Comandante de Vikingos para la defensa de la poesía, la
libertad: el amor, hoy lo seguimos teniendo entre nosotros —está encantado— en
la tierra de nadie de la poesía, como al máximo fabulador de oro, que aprueba o
desaprueba entre amigos o entre adversarios... Lo tenemos resplandeciente, con
su misterioso Doctor Pi, una relampagueante pelirroja, o una morocha de fuego
lento, que a veces desembarcan de una barcaza hecha con avellanas, con
esmeraldas y con sal verde de un mar de sol: ¿acaso de ese maravilloso Mar de
los Castillos —como lo llamaban en los tiempos coloniales— al mar del más
extremo Este Uruguayo?, que Edgar tanto frecuentó.
FRANCISCO MADARIAGA
Mayo de 1999
De Obras Edgar Bayley
Presentación de Francisco Madariaga y
prologo de Rodolfo Alonso
Edición Julia Saltzmann
Revisión y estudio preliminar: Daniel
Freidemberg
Grijalbo Mondadori 1999
Aldo Pellegrini
Aldo Pellegrini fue un hombre de la materia
divina de lo terrestre y tenía el furor, el
dolor y el color de la infinitud.
Dotado de rebeldía poética, vital, a veces
era áspero, y con la cólera de un arcángel.
Muy tierno con los inocentes, atacó las madrigueras
de las impostaciones literarias, del desprecio, de
la imbecilidad de los poderes, y de la peste de la
técnica mal aplicada.
Su destrucción fue construcción.
Su arcángel, de llamas rojas y blancas, defendió la
poesía como pocos.
Aldo, te ruego que hasta reconocer el primer paraje
del infinito, entornando los ojos, seas áspero con los
primeros vientos solares que salgan a tu encuentro.
Francisco Madariaga
Por qué seremos tan hermosas...
Por qué seremos tan perversas, tan mezquinas
(tan derramadas, tan abiertas)
y abriremos la puerta de calle
al monstruo que mora en las esquina,
o sea el cielo como una explosión de vaselina
como un chisporroteo,
como un tiro clavado en la nalguicie.
Por qué seremos tan sentadoras, tan bonitas
los llamaremos por sus nombres
cuando todos nos sienten
(o sea, cuando nadie nos escucha)
Por qué seremos tan pizpiretas, charlatanas
tan solteronas, tan dementes
Por qué estaremos en esa densa fronda
agitando la intimidad de las malezas
como una blandura escandalosa cuyos vellos
se agitan muellemente
al ritmo de una música tropical, brasilera.
Por qué seremos tan disparatadas y brillantes
abordaremos con tocado de plumas el latrocinio
desparramando gráciles sentencias
que no retrasarán la salva, no
pero que al menos permitirán guiñarle el ojo al fusilero
Por qué seremos tan despatarradas, tan obesas
sorbiendo en lentas aspiraciones
el zumo de las noches peligrosas
tan entregadas, tan masoquistas,
tan hedonísticamente hablando
Por qué seremos tan gozosas, tan gustosas
que no nos bastará el gesto airado del muchacho,
su curvada muñeca:
pretenderemos desollar su cuerpo
y extraer las secretas esponjas de la axila
tan denostadas, tan groseras
Por qué creeremos en la inmediatez,
en la proximidad de los milagros
circuidas de coros de vírgenes bebidas y asesinos
dichosos
tan arriesgadas, tan audaces
pringando de dulces cremas los tocadores
cachando, curioseando.
Por qué seremos tan superficiales, tan ligeras
encantadas de ahogarnos en las pieles
que nos recuerdan animales pavorosos y extintos,
fogosos, gigantescos.
Por qué seremos tan sirenas, tan reinas
abroqueladas por los infinitos marasmos del romanticismo
tan lánguidas, tan magras
Por qué tan quebradizas las ojeras, tan pajiza la ojeada
tan de reaparecer en los estanques donde hubimos de
hundirnos
salpicando, chorreando la felonía de la vida
tan nauseabunda, tan errática.
Néstor Perlongher
COMO REINA QUE ACABA
Como reina que vaga por los prados donde yacen los restos
de un
ejército y se unta las costuras de su armiño raído
con la
sangre o el belfo o con la mezcla de caballos ly
bardos que
parió su aterida monarquía
así hiede el esperma, ya rancio, ya amarillo, que
abrillantó
su blondo
detonar o esparcirse — como reina que abdica —
y prendió
sus pezones como faros de um vendaval confuso,
interminable, como sargazos donde se ciñen las marismas
Y fueran los naufragios de sus barcas jalones del jirón
o
bebederos de pájaros rapaces, pero en cuyo trinar
arde junto
al dolor ese presentimiento de extinción
del dolor,
o una esperanza vana, o mentirosa, o aún más
la
certidumbre
de extinción
de extinción como un
incendio
como una hoguera cenicienta y fatua a la que atiza apenas
el
aliento de un amante anterior, languidecente, o siquiera
el desvío de una nube, de un nimbo
que en el terreno de estos pueriles cielos equivale a un
amante,
por más que este sea un sol, y no amanezca
y no sé dé a la luz más que las sombras donde andan las
arañas
las escolopendras con sus plumeros de moscas azules y
amarillas
(Por un pasillo
humedecido y hosco donde todo fulgor
se
desvanece)
Por esos tragaluces importunas la yertez de los muertos,
su
molicie, yerras por las pirâmides hurgando entre las
grietas,
como alguien que pudiera organizar los sismos
Pero es colocar contra el simún tu abanico de plumas,
como lamer el aire caliente del desierto, sus hélices
resecas
Néstor Perlongher
CORTO PERO LIGERO
(Y no habría de ser: esa chupada, ese lambeteo: cebado el
mate
junto al
fogón de los arrieros, que arden de...
ese
descanso de la tropa alzada, en grupas: no
habría de
bajarme el chiripá, descendiendo a este
encuentro.
Ahora susurra el viento en la ventana
que da al
aljibe: hurras blande
no desacordonarme la manea
donde tremolo temblorosa?)
Una historia de sables, de pistolas
De trincheras con flores de sapo y de zarza parrilla
Como hecha a dedo, a pecho
Echada en el camino de Tarija
Por un gendarme ríspido, montés
Trasiego, belicosa?
Belfo y flande
Congoja
Si tuviera que ver este lenguaje
con el terror de esos paisanos
que al ver al General piensan en Hoffman
Si su respiración no moviera las borlas de la cama de
Rosas,
de Esmeralda
Y él no se lo encontrase, al regreso de un vado, en la
catrera:
en el
encame jabonoso, como un lagarto entre los lienzos
aparece con labios de obsidiana y perfume de ajenjo:
huele a Chipre
(Si no me hubieras dicho qué paso
en esa noche de Cañuelas, la última
- un bolero: si bien -
aún te querría?)
Un general moviendo espadas en la sombra
Cacha y espuela, blonda y nácar
Coro de férulas:
Un
general que agita los pendorchos
y se
entrega al de enfrente, saltando los tapiales
es más
mujer que hombre, es más mujer para ser hombre.
hombre
de más para mujer: un general,
un
artesano de la muerte
Chupa, lame esta hinchazón del español
Néstor Perlongher
RIVERA
“Pardejón significa el macho toruno que suele encontrarse
en las crías de mulas, tan malo y perverso que muerde y corta el lazo, se viene
sobre éste y atropella a mordiscos y patadas; que jamás se domestica, y cuyo
cuero no sirve, porque los padrillos de las crías lo muerden a menudo; que no
tiene grasa y cuya carne tampoco sirve, porque es tan pestífera que ni los
indios la comen...; y los paisanos llaman pardejón aun hombre perverso”
SALDÍAS, Historia de la Confederación Argentina
En las carpetas donde el té se vuelca, en esos bacarats
vencías pardejón? O dabas coces en los establos de la
República,
– reducida a unas pocas calles céntricas – qué más?
coces a los manteles? aquellos que las chicas uruguayas
se empecinaban en bordar?
O era la tarde del gobierno con lentos trotes por la
plaza
con el cerro copado por los bárbaros pasos de aya en la
oscuridad
Héroe del Yaguarón una historia que cante a los vencidos
ellos se arrastran por las ligustrinas ocupadas acaso hay
un linde para esta feroz profanación?
Por qué Oribe no tomó Montevideo antes de que este amor
fuera imposible?
Mi muy querida esposa Bernardina:
he perdido parte de la montura al atravesar el Yaguarón
crecido,
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te ruego envíes el chiripá amarillo y unas rastras;
aquí no tenemos ni para cachila, así que si tienes unos
patacones
me los mandas
En qué cogollos encopetados andarás? mi ama, mi vecina
Te entregarías a él, mi Bernardina? O a los muchachos de
la Comisión Argentina, que miran con azoro cuando te beso?
Sé que se urden a costa de mí infames patrañas dales
crédito, algunas de ellas son exactas
Hemos tenido con los unitarios relaciones muy íntimas
Y si no los conociera tan de cerca, qué me uniría a ellos
a mí, un gaucho bruto
si fuera manso y no me diera de corcovos en los rodeos
Estamos sitiados, Bernadotte Adónde iremos
después de esta película tan triste
Néstor Perlongher
De Alambres
(Buenos Aires, Último Reino, 1987)
Cuento de lunes
enloquecido
- He venido a
matarlo - dijo el empleado de más antigüedad.
- Sea realista -
dijo el banquero, imperturbable -. Piense que veinte años atrás, podría haber
comprado un fusil. Quince años atrás, una pistola 32. Diez años atrás, cuchillo
de mesa. Pero hoy apenas le alcanza para un alicate, un desafilado y endeble
alicate nacional. En suma, usted no está en condiciones de matar a nadie.
- Sin embargo, he
venido a matarlo - dijo el empleado.
- Ridícula
pretensión la suya - dijo el banquero - Trae usted las manos vacías y no se le
notan bultos sospechosos en los bolsillos...
- Aún así, voy a
matarlo - dijo el empleado.
- ¿Pero cómo? -
dijo el banquero, al fin intrigado - ¿Cómo lo hará usted?
- Así - dijo el
empleado y comenzó a desanudarse la vieja y sucia corbata endurecida como una
soga.
Eugenio Mandrini
Silencio
Silencio del poema
fallido, del espejo ausente de las
confesiones, de la
lengua atascada en el horror.
Silencio del ciego
ante un súbito resplandor.
Silencio del ojo
hipnotizado por el fuego, y del ojo que se
escruta a sí mismo
hasta el llanto o la intriga.
Silencio de la ropa
fuera del muerto, del perro desorientado
bajo la noche del
eclipse, del barro aprisionado en la
vasija.
Silencio del que
apunta el arma a un cuerpo de animal
o de hombre, y silencio
cuando guarda el arma
viendo cómo el
cuerpo de animal o de hombre se detiene,
pierde luz, cae.
Silencio de la
mirada de lujuria, en tanto que la lengua no
murmure corriendo
por los labios.
Silencio del humo
después de la devastación.
Silencio del que
oye un ruido en la noche y permanece inmóvil
hasta que el
amanecer enciende las luces de la casa.
Silencio del árbol
olvidado por el viento, los pájaros, la
música del estío y
el batir de los insectos nocturnos.
Silencio del odio
acorazado en el insomnio.
Silencio de la
multitud arrodillada como un ramo de orejas
muertas.
Silencio del
caracol enterrado en la arena, el que relataba
en los oídos el
sonido de la época y lo confundían
con el mar.
Silencio de la
mujer que mientras derrama una gota de lágrima
o bilis sobre
carnes y verduras, piensa qué está haciendo
allí cocinando para
un mortal y no para un dios.
Silencio de las
piedras al fondo del abismo, sin mano que las
elijan como
proyectil o para arrojar a un muerto, y sin
voces que elogien
sus brillos en la lluvia.
Silencio del hueso
solitario que se liberó de la jauría.
Silencio de un
hombre y un a mujer que convocados por
lo desconocido, al
mirarse los ojos inician
la travesía entre
la esperanza y la nada.
Silencio de la
noche presentida, de Chuang-Tzu después
de no saber si fue
o no una mariposa, del libro por el
anteojo roto, de la
calle donde una mano pide
compasión.
Silencio del hambre
consumada y del pan sobreviviente.
Silencio del que
crea su mundo paralelo, cada vez que acostumbra
a sus fantasmas a
flotar en las ventanas llovidas.
Silencio del
silencio último, el más negro o más blanco
o azul o tibio en
otra tierra.
Silencio del alma
del estupor.
Silencio que ya no
sabe lo cierto ni lo incierto, que es sólo
levedad o
transparencia, y calla.
Eugenio Mandrini
De "Conejos en
la nieve", Ediciones Colihue, 2009
Los misterios de la
poesía, Eugenio Mandrini
El poeta Ezra
Kiesinsky, famoso por sus visiones que la realidad prontamente imitaba, hacía
meses que no escribía una sola línea, ni una palabra o sílaba o letra. Se
estaba allí, de pie frente a la ventana que daba al patio de su vieja casa,
esperando una sorpresa: la caída de algún fragmento de otra dimensión, de una
hoja de otoño vestida de escarcha, o de una gota del sudor del sol, en fin,
algo, alguna de esas súbitas apariciones que, como solía sucederle, le abrieran
la puerta de entrada al tembladeral del poema. Entonces vio al elefante, que lo
miraba desde el patio. Era de un color gris violáceo y tan enorme su edificio
de carne que pareció cubrir de sombra la ventana y aun la casa entera. Debía
pesar, se dijo, más de tres toneladas.
Antes de que la sobrenatural
imagen desapareciera tan súbitamente como había llegado, el poeta Ezra
Kiesinsky se sentó, puso una hoja bajo su mano y, sin agitar la respiración,
escribió un admirable poema sobre una insignificante hormiga.
Eugenio Mandrini,
Las otras criaturas, (2013).
Los fenómenos de la
belleza
Durante largo vuelo
silencioso
el viejo ruiseñor,
el de plumaje
esquivo y cielo imprevisto,
anduvo eligiendo,
ciego o vidente,
aunque trémulo como
ante un repentino
grano de uva azul o
de diamante,
la rama de un árbol
desde la cual cantar,
y finalmente se
detuvo en aquella,
la muy oscura como
la luz de azufre del infierno,
donde se balanceaba
(¿o levitaba?)
un ahorcado.
Y cantó.
Eugenio Mandrini
No todo es plenitud de oscuridad en el mundo subterráneo de los topos. A veces algo como una pálida penumbra, pero luz al fin, surca por un instante las intrincadas galerías. Eso sucede cada vez que algún topo, de pronto, permanece rígido como en estado de trance, al recordar la vieja historia que todos ellos conocen, la del primer antecesor, el que padeció tal tristeza al ver la muerte de las luciérnagas explotando en el aire, que huyó despavorido, y al no encontrar refugio en ese páramo que habitaba, comenzó a cavar la tierra, iniciando para su especie un nuevo mundo, sombrío pero propio. Ese recuerdo que en súbitos momentos relampaguea en la memoria de los topos, es obra evidente de la nostalgia, creadora de penumbra aun en la oscuridad más suprema.
Eugenio Mandrini
Afuera La Noche...
Afuera la noche
sacudiendo angustias.
Adentro, el corazón
fresco de amor
¡Como una hoja nueva!
