Jose Luis Colombini y Ernesto Sabato
Prefacio de Ferdydurke de Witold Gombrowicz escrito por
Ernesto Sábato
Creo
que fue en 1939 cuando por primera vez leí algo de Gombrowicz. Yo vivía aún en
La Plata, donde habíamos inventado con mi amigo el astrónomo Miguel Itsigzohn
un tipo de humor paranoico que denominamos margotinismo. Con los años aprendí
que tales invenciones en rigor son siempre descubrimientos, y que aquella
reacción un poco demencial contra un universo deshumanizado era casi
inevitable. Fue por entonces cuando me llegó la revista Papeles de Buenos
Aires, que dirigía Adolfo de Obieta. Con estupor leí el cuento titulado Filifor
forrado de niño, de un desconocido de nombre polaco: Witold Gombrowicz. Corrí a
buscar a Miguel, con la revista en la mano. Nos pareció de pronto milagroso que
algo tan aparentemente descabellado como el margotinismo (y, por lo tanto,
producto de la pura casualidad) pudiera surgir en otro remoto lugar de la
tierra, con características tan similares.
No
recuerdo ahora cómo nos encontramos, más tarde, con el propio autor de aquel
relato. Era un individuo flaco, muy nervioso, que chupaba ávidamente su
cigarrillo, que desdeñosamente emitía juicios arrogantes e inesperados. Parecía
helado y cerebral. Era difícil adivinar debajo de esa coraza el cálido fondo
humano que latía en aquel exilado vagamente conde, pero auténticamente aristócrata.
Supe
entonces que Filifor formaba parte de una novela llamada Ferdydurke, que ardía
por leer. Pero su autor no estaba en condiciones de hacerla traducir ni editar.
Pobre, desanimado, trabajando en una oficina bancaria, caminando por las calles
del Bajo, jugando partidas de ajedrez en cafés llenos de humo, nadie o casi
nadie adivinaba en aquel sujeto a un formidable artista; más bien la gente se
inclinaba a considerarlo como a un mistificador o a un mitómano. Hasta que una
mujer (significativa paradoja para aquel irónico enemigo del género femenino),
Cecilia Debenedetti, decidió e hizo posible la edición castellana del libro,
que empezó a ser traducido por un grupo de creyentes. Cuando en 1947 apareció
con el sello de Argos, el escritor cubano Virgilio Piñera, que por aquel tiempo
vivía en Buenos Aires, escribió en la solapa: "Resulta difícil prever la
suerte de este mensaje, sobre todo cuando no nos llega de París. Creo, sin
embargo, que con estas breves líneas no hago otra cosa que disparar el primer
tiro en la batalla que tarde o temprano van a librar los ferdydurkistas de
Hispanoamérica". Hoy, cuando W. G. tiene fama mundial, es justicia rendir
homenaje a aquel pequeño grupo de fervorosos que aquí advirtieron y saludaron
su talento.
Las
palabras de Piñera fueron lamentablemente proféticas. Es muy improbable que en
la Argentina la gente se atreva a considerar genial a un escritor que no venga
patentado desde París.
Por
otra parte, es cierto que la obra no era de fácil acceso, sobre todo en 1946.
Especie de grotesco sueño de un clown, con páginas de irresistible comicidad,
con una fuerza de pronto rabelesiana, el reinado al parecer del puro absurdo,
¿cómo adivinar que en el fondo era algo así como una payasada metafísica, en
que delirantemente estaban en juego los más graves dilemas de la existencia del
hombre?
El
autor previó y temió la incomprensión. Por lo cual juzgó conveniente un prólogo
en que intentaba explicar al lector las ideas básicas de su visión del mundo.
No creo, sin embargo, que el prólogo ayudara mucho. Pues si es verdad que
debajo de la obra de un gran escritor hay siempre una Weltanschauung, no
siempre esa concepción del universo puede expresarse en ideas claras y
distintas; o, en todo caso, la natural forma de expresarla es, en el poeta, su
mágica creación, lo que es algo menos pero también algo más que una filosofía,
algo menos y algo más que un conjunto de conceptos: es una visión total de la
realidad, en parte conceptual y en parte intuitiva, parcialmente intelectual y
en sumo grado emocional y mágica. Motivo por el cual, aunque los críticos
puedan ofrecernos una interpretación de las ideas de Kafka, la sola lectura de
un cuento suyo nos da una vivencia de su mundo (incluso de su mundo ideológico)
que ninguna exposición conceptual es capaz de revelarnos, por extensa e
inteligente que sea.
Y es
precisamente esta causa la que diferencia a este escritor existencialista (que
escribía su obra en 1936, cuando no tenía la menor noticia de esa doctrina) de
un filósofo como Heidegger. Pues éste, en tanto que pensador, no puede sino
operar con razones, siendo a la postre una especie de racionalista,
inevitablemente; lo que equivale a decir que en definitiva resulta,
paradójicamente, un tipo de antiexistencialista. Mientras que un escritor como
W. G. simplemente es existencialista, por su sola presencia integral, por su
manera de ver y sentir la realidad.
No
se trata, pues, de incapacidad para las ideas: su Journal demuestra la
extraordinaria inteligencia y la cantidad de ideas de este poeta. Se trata de
la radical incapacidad del ensayo para reemplazar a la ficción y a la poesía,
manifestaciones del espíritu que no pueden ser reducidas a los términos del
pensamiento puro.
En
estas condiciones, sería inconsecuente con la propia tesis que acabo de exponer
todo intento de reemplazar la lectura de Ferdydurke con una serie de
explicaciones. Pero, y del mismo modo que, aun sin poder sustituir la visión
personal de París con palabras ajenas, se le puede decir al viajero que se fije
con cuidado en tal o cual monumento o calle o mercado o rincón del Sena
(perturbado y un poco atontado como está el recién venido por el tumulto, la
novedad y la contingencia), se le puede advertir al lector de este libro de
choque que trate de ver, en esta novela en apariencia tan descabellada, las
ideas básicas que son las típicas del existencialismo: la angustia, la nada, la
libertad, la autenticidad, el absurdo. Y, sobre todo, o debajo de todo, el
problema típico de Gombrowicz, la categoría que es esencial en su concepción del
mundo: la Inmadurez; categoría íntimamente vinculada a otra que le es obsesiva:
la de la Forma.
Pues
para Gombrowicz el combate capital del hombre se libra entre dos tendencias
fundamentales: la que busca la Forma y la que la rechaza. La realidad no se
deja encerrar totalmente en la Forma, el hombre es de tal modo caótico que
necesita continuamente definirse en una forma, pero esa forma es siempre
excedida por su caos. No hay pensamiento ni forma que pueda abarcar la
existencia entera (y de ahí, como yo decía antes, la imposibilidad de sustituir
la expresión poética o mágica de la existencia mediante el puro pensamiento
abstracto). Y esta lucha entre esas dos tendencias opuestas no se realiza en un
hombre solitario sino entre los hombres, pues el hombre vive en comunidad, y
vivir es convivir; siendo las formas que adopta la consecuencia de esa
ineluctable convivencia. (De paso, y como me hace notar mi mujer, esa tenaz y
cálida necesidad que Gombrowicz siente por la comunicación lo aleja del
existencialismo negativo de un Sartre, para acercarlo, curiosa e
inesperadamente, al pensamiento de un escritor como Saint-Exupéry.)
No
creo demasiado arbitrario aducir que ese combate es el que eternamente se ha
librado entre el espíritu dionisíaco y el espíritu apolíneo, siendo la
existencia del ser humano un como equilibrio (inestable) entre ambos, en virtud
de esa ley psicológica, ya entrevista por Heráclito, de la enantiodromia,
reguladora de los contrastes. Tampoco creo arriesgado suponer que lo que
Gombrowicz llama la Inmadurez no es otra cosa que el espíritu dionisíaco, la
potencia oscura, que desde abajo, como fuerza inferior (en el sentido psíquico
y hasta teológico del vocablo, no en el sentido ético) presiona y a menudo
rompe la máscara, es decir la persona, la Forma que la convivencia y la
sociedad nos obliga a adoptar (una y otra vez, porque nos es imposible
sobrevivir sino mediante máscaras o formas). Y así como la Inmadurez es la vida
(y por lo tanto la adolescencia, el circo, el absurdo, el romanticismo, la
desmesura y lo barroco), la Forma es la Madurez, pero también la fosilización,
la retórica y en definitiva la muerte; una muerte (curiosa dialéctica de la
existencia) que nos es imprescindible para vivir y entendernos. Hasta el punto
que el mismo dionisíaco Gombrowicz debe acceder a ello, intentando finalmente
expresar su caos y su ambigüedad mediante una obra de arte; que, como toda obra
de arte, en última instancia es un orden, una Forma. Forma que al mismo tiempo
que expresa a Gombrowicz, como a todo artista, también lo traiciona e intenta
agotarlo; motivo por el cual el poeta o novelista necesita lanzarse a la
creación de otra obra, y luego de otra y así ad infinitum; resultando de ese
modo que el creador es superior a su obra misma, al menos hasta el momento de
su muerte física.
Esta
angustiosa lucha entre extremos opuestos, esta esencial antagonía del espíritu
humano, se trasluce en Ferdydurke. Y el lector percibirá cómo encaja en este
cuadro una escena al parecer tan descabellada como la frenéticamente cómica
parte en que el Flaco pugna por explicar a sus alumnos la grandeza del poeta
Slawoski, tratando de arrancarles la admiración oficial que hay en las
historias del arte y en los museos por los caparazones fosilizados. De ahí
también el temor al Envejecimiento de este creador a la vez viejo de mil años y
conmovedoramente infantil (como todo creador, ya que la magia es atributo de la
infancia y de la Inmadurez). De ahí el combate que en todas sus obras lleva
contra las falsificaciones de la cultura libresca, contra la deshumanización
del hombre contemporáneo, contra el esteticismo estéril del Profesor y la
Academia; y no, es bueno advertirlo, como un mero problema estético sino como
problema existencial y metafísico.
Hay,
en fin, un aspecto en las ideas de Gombrowicz que lo hace particularmente útil
para nosotros los argentinos. No hay casualidades en el reino del espíritu, ni
tampoco causalidades. En buena medida el hombre es libre para construir su
destino, y no creo que por puro azar este polaco haya permanecido veinticuatro
años entre nosotros; ya que si pudiera admitirse como acto gratuito y
contingente que Gombrowicz se embarcara en el viaje inaugural de un
transatlántico polaco hacia Buenos Aires, invitado a visitar esta región del
mundo, y si el hecho luego de producirse la guerra mundial no es, claro, un
hecho que la voluntad de Gombrowicz pudiera haber evitado, en cambio su
permanencia aquí es si un acto que en buena medida es producto de su voluntad.
Es
que nuestro país, como Polonia, forma parte de lo que en su lenguaje podríamos
llamar Territorio de la Inmadurez. Y esto lo vinculo a una vieja teoría que
tengo sobre lo que llamo la periferia del Renacimiento. Países como Polonia,
Rusia, Noruega, Dinamarca, Suecia y España no sufrieron de modo estricto el
proceso renacentista, fenómeno burgués, caracterizado por el maquinismo y la
razón que tuvo su epicentro en Italia y Francia. Aquellos países mantuvieron
rasgos semifeudales casi hasta este siglo, no debiendo extrañarnos que un
personaje como el Quijote pocas veces haya sido bien interpretado en Francia,
siendo en cambio entrañablemente sentido en Rusia. En ambos extremos de Europa,
la desmesura y la sinrazón eran los restos de una mentalidad preburguesa. Y el
parentesco se acentuó en la vieja Argentina de las grandes llanuras pastoriles;
hasta el punto de que una novela como Ana Karenina, con sus criadores de toros
de raza y sus gobernantas francesas, con sus estancieros y burócratas, podía
entenderse cabalmente aquí. Y si al célebre personaje de Gontcharoff se le
colocara un mate en la mano en lugar de su eterno vaso de té ¿quién dudaría en
encontrarle casi todas las características de un argentino viejo? La
desorganización, un sentido del tiempo medieval, no cuantificado por el
interés, la vida patriarcal de las antiguas familias, una educación
afrancesada, el desdén y al propio tiempo la arrogancia por lo nacional; todo
ello explica por qué un estudiante argentino entendía mejor las Memorias desde
el Subterráneo (por lo menos hasta la segunda guerra mundial) que un profesor
de la Sorbona, al que los personajes de Dostoievsky le resultaban nouveaux
riches de la conscience, individuos poco menos que demenciales, incapaces de
apreciar las ideas claras y distintas, tan disparatados como para afirmar
(contra todas las tradiciones de cartesianos y ahorristas franceses) que dos
más dos puede ser igual a cinco. Lo curioso, pero psicológicamente explicable,
es que aquellos bárbaros moscovitas, como nuestros bárbaros aborígenes,
admiraban la refinada cultura occidental, sus toros escoceses, sus novelas
(¡Dostoievsky aspiraba a escribir como George Sand!), la filosofía alemana, los
establecimientos de Baden-Baden y sus casinos. Y así, por los mismos motivos
que nosotros, se hicieron "europeístas", rasgo tan típicamente eslavo
o rioplatense como el vodka o el mate; al revés de lo que aquí sostienen
algunos superficiales pensadores, que lo consideran un rasgo de enajenamiento.
Los europeos no son europeístas: son simplemente europeos.
Leyendo
ese Journal que debería traducirse cuanto antes, observo que mi teoría es
correcta y que vale para la intelliguentsia polaca las mismas reflexiones que
podemos hacer para la argentina. Allá como aquí es palpitante el problema de la
inmadurez intelectual; allá como aquí se prefiere lamentarse de la situación
inferior con respecto a Europa, en lugar de aceptarlo como un fecundo y
poderoso punto de partida de algo original. Nosotros, como ellos, tenemos las
ventajas de los países "bárbaros", por haber resguardado una vitalidad
y un candor que la civilización renacentista no alcanzó a desecar. Es un hecho
significativo que la formidable reacción existencial contra esa civilización se
levantara precisamente en esa periferia bárbara, y bastarían los nombres de
Dostoievsky, Kierkegaard, Nietzsche y Unamuno para probarlo. Polacos y
argentinos estamos, sin embargo, llegando a valorar en medio de la gran crisis
de nuestro tiempo (y se ve también por esto cómo "crisis" significa
"enjuiciamiento") lo que cabalmente somos y lo que podemos
representar en el mundo, superando al mismo tiempo dos actitudes simultáneas e
igualmente equivocadas: nuestro sentimiento de inferioridad y nuestra loca
arrogancia con relación a Europa. Con toda la razón, Gombrowicz les dice a sus
compatriotas en su Diario que no traten de rivalizar con Occidente y sus
formas, sino que traten de tomar conciencia de la fuerza que implica su propia
y no acabada forma, su propia y no acabada inmadurez; con todo lo que ello
supone de fresca y franca libertad en un mundo de formas fosilizadas. En suma,
recomienda y practica él mismo la barbarie dionisíaca, haciendo de su juventud
e inmadurez una potencia renovadora. Buena lección para nosotros.
ERNESTO SABATO
Santos Lugares, julio de 1964.
