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11 de diciembre de 2016

Alegres éramos... Elvio Romero



Alegres éramos...



Usted sabe, señor,

qué alegría colgaba en la floresta;

qué alegría severa

como raigambre sudorosa;

cómo el alegre polvo veraniego

fulguraba en su lámina esplendente,

cómo, ¡qué alegremente andábamos! 

¡Qué alegremente andábamos! 

Usted sabe, señor,

usted ha visto cómo

la lluvia torrencial sempiterna caía

sobre un textil aroma de bejucos salvajes

y cómo iba dejando con sus pétalos húmedos

su flora resbalosa,

su acuosa florería. 

Usted sabe, señor,

cómo los sementales retozaban

hartos de florecer, jubilosos de hartazgo,

con qué poder la noche deponía

su amargura en la altura del rocío

tal como deponía la desdicha

su arma en las arboledas. 

Usted sabe qué alegre

aflicción de racimos por las ramas

en frutal arco iris vespertino;

cómo alegres luciérnagas subían

a encender las estrellas,

a conducir azahares que estallaban

como emoción nupcial o lumbraradas. 

Usted sabe, señor,

que antes de que aquí se enseñoreara

la pobreza, frunciendo hasta las hojas,

desesperando el aire,

bien sabe, bien conoce

que cualquier miserable aquí podía

fortificar un canto en su garganta,

en su pecho opulento. 

(¡Cómo podías reír, muchacha mía!

Juvenil, ¡cómo izabas

una sonrisa fértil como un grano,

cómo te coronaban los jazmines

y cómo yo apuraba

mi vaso de fervor! ¡Qué alegres éramos!) 

Antes, antes de la amargura,

antes de que sorbiéramos

un caudaloso cáliz de indigencias boreales,

antes de que amarraran los perfumes,

que en su reverso el sol guardase el hambre,

¡qué alegres caminábamos! 

Antes,

antes de que el aura ofendieran,

de arrancar la raíz sangrándole los bulbos,

antes del mayoral, del tiro, antes del látigo,

qué alegría, señor,

¡qué alegremente andábamos! 



Elvio Romero


10 de diciembre de 2016

Conversando con Jose Asunción Silva, Elvio Romero



CONVERSANDO CON JOSE ASUNCIÓN FLORES



He elegido esta clara mañana, hermano mío,

para posar mis duras lámparas en tu mesa,

llegar con gesto tardo para hablarte de cosas

que al recóndito tiemblo de nuestro ser conciernan:

los montes, las surgentes, los niños, la poesía

y esas guaranias tuyas como soles que queman.



Yo no hubiera querido sino cantar contigo.

Sin embargo, tú sabes que todas nuestras flechas

deben hoy aguzarse con nuevos resplandores,

y nuestra voz cargarse de implacables centellas,

como a veces debemos, en vez de miel sonora,

llevar en las gargantas ásperas torrenteras.



¡Y cómo no ha de ser! Si tercamente siguen

los amigos de la hez, la oscura gente aquella

que ya de tanto y tanto golpear en la sombra

supone que es posible quebrantar nuestra fuerza,

sobornar el tranquilo panal de nuestro pecho,

tal vez desarbolarnos de nuestra roja tierra.



¡Tal vez desarbolarnos de la tierra! ¿Comprendes,

comprendes que pretenden arrojarnos afuera

de lo que más amamos: las casas, los palmares,

las llanuras natales? ¡ Es como si pudieran

arrancarle los hijos a una madre, a la noche

las hebras con que puede tejer sus sementeras!



¡Y qué, qué pueden ésos, ésos que desconocen

lo que es sorber el cáliz de las cosas supremas,

lo que es llenar la copa de generoso vino

y ofrecerlo a un amigo como airosa presea,

que al mirar nuestros pasos jamás aquilataron

el granero de sueños que dejan a sus huellas!



Pero nosotros hemos de averiguar un día

cuáles fueron los hijos más fieles, las maderas

de mayor rectitud, cuáles fueron los árboles

que poblaron sus ramas de más altas estrellas,

qué labios se nutrieron de canciones más hondas

y quiénes repartieron las mieses de su alforja.



¡Y qué, qué pueden ésos tramar contra el soberbio

clavel que levantamos con una luz severa,

si ya no les alumbran los densos alimentos

de las verdades simples, la rumorosa veta

del agua y la honradez, que la primer criatura

del mundo comprendía que iba a llevar a cuestas!



He elegido esta clara mañana, hermano mío,

para decirte cosas y escuchar cómo llegas,

colmada la mochila de pan para los hombres,

trazado el alto rumbo sobre la frente inmensa,

y sentir que galopa tu música hacia el alba,

ganada por la boca del pueblo que despierta.



Deja que aquéllos anden con esa exigua luna

ya arrumbada de tanto desgastarse en la piedra;

déjalos que en la inútil penumbra reconozcan

que ya no llevan sangre ni calor en las venas,

y que al tocar sus rostros descubran que palparon

máscaras desoladas de niebla polvorienta.



¡Que arríen sus banderas! Nosotros levantamos

la claridad más pura, la más valiente arena.

¡Déjalos con su sombra! Nosotros activamos

la labor poderosa que hay en las herramientas,

manejamos cordeles de rocío y tenemos

un ancho corazón para poblar la tierra!



Elvio Romero de El sol bajo las raíces (1956)




9 de diciembre de 2016

El cuerpo de madera, Elvio Romero



EL CUERPO DE MADERA



Tienes, patria, las manos de madera,

todo el herido cuerpo de madera,

                madera y resplandor;

el sudor como lluvia de madera,

de madera los huesos, de madera

dispuesta a resonar.



De madera la sangre

( ¡chaparrón de madera!).



De madera los ojos

(cristal de la madera).



De madera los gestos

(sesgos de la madera).



¡Forestal capitán de la madera!



Te hicieron con guitarras de madera,

cajas de percusiones de madera

se rompen a tu andar,

tu mismo andar es playa de madera,

playa para las olas de madera,

de madera y calor.



De madera las uñas

(filos de la madera).



De madera los ojos,

de madera.



Y fibra y capitán de la madera,

¡de madera el amor!



Por eso tienes, patria, de madera

el puño vesperal, de una madera

difícil de quebrar,

la más clara esperanza de madera,

de madera encendida, y de madera

¡tu duro corazón!





Elvio Romero de El sol bajo las raíces (1956)

8 de diciembre de 2016

El hijo de la tierra, Elvio Romero



EL HIJO DE LA TIERRA

Si me toca volver, si me tocara
volver a lo hondo, al haz de los rastrojos,
a lo hondo triste que encendió mis ojos,
a lo hondo cruento que labró mi cara;

si a mi propio nacer volviera para
remodelar mis raíces y despojos,
y tocando ese erial de fuegos rojos
mi propio origen, fuerte, me tallara:

volvería a cumplir el mismo rito,
volvería a cantar del mismo modo,
volvería a esplender el mismo nombre.

Pues arbolando siempre el mismo grito,
la misma luz transformaría todo,
¡la misma luz coronaría a un hombre!

Elvio Romero 
El sol bajo las raíces (1956)

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