Canción para el
niño travieso
Pelota.
Luna
que partes con el
pie.
No la sigues?
Perrito.
Brinca
triciclo de lana
blanca.
No te montas
Deditos.
Tibios
cohetes al cielo.
No te vas?
Mamá.
Cuevita
cálida con música.
No regresas?
Miguel Angel
Bustos
ARREGLO CON FRUTAS
E INSTRUMENTOS DE VIENTO
Naranjos
hasta cuándo serán
naranjos las calles del Tigre
y no el corazón de
mi amor.
Pulpa de tu
tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre
los naranjos
volvió para pegarme como la rama más débil
o la ola más fría
iniciando la tormenta
Y yo que creí que
nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil
años.
Trompa apaga la
luz que desciendo solo a la ciudad de los
hombres. Apaga
lamento de hierro y bronce entre los
naranjos.
Ahí voy lava tu
cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo
será nuestro.
Silencio con la
sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín
entre los
naranjos.
Miguel Ángel
Bustos
RIVERA
“Pardejón significa el macho toruno que
suele encontrarse en las crías de mulas, tan malo y perverso que muerde y corta
el lazo, se viene sobre éste y atropella a mordiscos y patadas; que jamás se
domestica, y cuyo cuero no sirve, porque los padrillos de las crías lo muerden
a menudo; que no tiene grasa y cuya carne tampoco sirve, porque es tan
pestífera que ni los indios la comen...; y los paisanos llaman pardejón aun
hombre perverso”
SALDÍAS, Historia de la Confederación
Argentina
En las carpetas donde el té se vuelca, en
esos bacarats
vencías pardejón? O dabas coces en los
establos de la República,
– reducida a unas pocas calles céntricas –
qué más?
coces a los manteles? aquellos que las
chicas uruguayas se empecinaban en bordar?
O era la tarde del gobierno con lentos
trotes por la plaza
con el cerro copado por los bárbaros pasos
de aya en la oscuridad
Héroe del Yaguarón una historia que cante a
los vencidos
ellos se arrastran por las ligustrinas
ocupadas acaso hay un linde para esta feroz profanación?
Por qué Oribe no tomó Montevideo antes de
que este amor fuera imposible?
Mi muy querida esposa Bernardina:
he perdido parte de la montura al atravesar
el Yaguarón crecido,
te ruego envíes el chiripá amarillo y unas
rastras;
aquí no tenemos ni para cachila, así que si
tienes unos patacones
me los mandas
En qué cogollos encopetados andarás? mi
ama, mi vecina
Te entregarías a él, mi Bernardina? O a los
muchachos de la Comisión Argentina, que miran con azoro cuando te beso?
Sé que se urden a costa de mí infames
patrañas dales crédito, algunas de ellas son exactas
Hemos tenido con los unitarios relaciones
muy íntimas
Y si no los conociera tan de cerca, qué me
uniría a ellos a mí, un gaucho bruto
si fuera manso y no me diera de corcovos en
los rodeos
Estamos sitiados, Bernadotte Adónde iremos
después de esta película tan triste
Néstor Perlongher
De Alambres
(Buenos Aires, Último Reino, 1987)
Mme. S.
Ataviada de pencas, de gladíolos: cómo
fustigas, madre, esas escenas
de oseznos acaramelados, esas mieles
amargas como blandes
el plumero de espuma: y las arañas: cómo espantas con tu ácido bretel el fijo bruto:
fija, remacha y muele: muletillas de madre parapléxica: pelvis
acochambrado, bombachones de esmirna: es esa madre la que en el
espejo se insinúa ofreciendo las galas de una noche de esmirna y
bacarat: fija y demarca: muda la madre que se ofrece mudándose en amante
al plumereo, despiole y despilfarro: ese desplume de la madre que corre las gasas de los
vasos de whisky en la mesa ratona: madre y corre: cercena y garabato:
y gorgotea: pende del cuello de la madre una ajorca de sangre,
sangre púbica, de plomos y pillastres: sangre pesada por esas
facturas y esas cremas que
comimos de más en la mesita de luz en la
penumbra de nuestras
muelles bodas: ese borlazgo: si tomabas mis
bolas como frutas de un
elixir enhiesto y denodado: pendorchos de
un glacé que te endulzaba:
pero era demasiado matarte, dulcemente:
haciéndome comer de esos
pelillos tiesos que tiernos se agazapan en
el enroque altivo de mis
muslos, y que se encaracolan cuando lames
con tu boca de madre las
cavernas del orto, del ocaso: las cuevas; y yo, te penetraba?
pude acaso pararme como un macho ebrio de
goznes, de tequilas mustio,
informe, almibararme, penetrar tus
blonduras de madre que se ofrece,
como un altar, al hijo - menor y amanerado?
adoptar tus alambres de
abanico, tus joyas que al descuido dejabas
tintinear sobre la mesa. entre los vasos de ginebra, indecorosamente
pringados de ese rouge arcaico de tus labias cual lobezno lascivo, pude, alzarme tras tus enaguas, y lamer tus senos, como
tú me lamías los pezones y dejabas babeante en las tetillas - que
parecían titilar - el ronroneo de tu saliva rumorosa? el bretel de tus
dientes? pude madre? como un galán en ruinas que sorprende a su
novia entre las toscas braguetas de los estibadores, en
los muelles, cuando laxa desova, en los botones, la perfidia a
él guardada? ese lugar secreto y púbico? cómo entonces tomé esa
agarradera, esos tapires incrustados con mangos de magnolia,
aterciopeladamente sospechosos y sosteniendo con mi mismo miembro la
espuma escancorosa de tu sexo, descargar en tu testa? Sonreías borlada
entre las gotas de semen de los estibadores que en el muelle te tomaban
de atrás y muellemente: te agarre: qué creías?
Néstor Perlongher
El mal de sí
Detente, muerte:
tu infernal chorreado
escampar hace las estanterías
la purulenta salvia los baldíos
de cremoso torpor tiñe y derrite,
ausentando los cuerpos en los campos:
los cuerpos carcomidos en los campos
barridos por la lepra.
Ya no se puede desechar.
Ve muerte, a ti.
Encónchate sin disparar el estallido de la
cápsula.
Escondida que no haya mares descubiertos.
Pues una vez presente todo lo vuelves
ausencia.
Ausencia gris, ausencia chata, ausencia
dolorosa del que falta.
No es lo que falta, es lo que sobra, lo que
no duele.
Aquello que excede la austeridad taimada de
las cosas
o que desborda desdoblando la mezquindad
del alma prisionera.
Mientras estamos dentro de nosotros duele
el alma,
duele ese estarse sin palabras suspendidas
en la higuera
como un noctámbulo extraviado.
Néstor Perlongher
El mal de sí
Detente, muerte:
tu infernal chorreado
escampar hace las estanterías
la purulenta salvia los baldíos
de cremoso torpor tiñe y derrite,
ausentando los cuerpos en los campos:
los cuerpos carcomidos en los campos
barridos por la lepra.
Ya no se puede desechar.
Ve muerte, a ti.
Encónchate sin disparar el estallido de la
cápsula.
Escondida que no haya mares descubiertos.
Pues una vez presente todo lo vuelves
ausencia.
Ausencia gris, ausencia chata, ausencia
dolorosa del que falta.
No es lo que falta, es lo que sobra, lo que
no duele.
Aquello que excede la austeridad taimada de
las cosas
o que desborda desdoblando la mezquindad
del alma prisionera.
Mientras estamos dentro de nosotros duele
el alma,
duele ese estarse sin palabras suspendidas
en la higuera
como un noctámbulo extraviado.
Néstor Perlongher
El
bretel
Cuerpos, marcas de cuerpo en el bretel
trenzado, que ata a la baldosa la pirueta de la mirada que circula, azul, el
fijo merodeo de los rabos en el fulget del parque oscuro, cuevas curva el
bretel, lumina, reconoce en lo blondo de las gasas la ceguera del ánade,
guiándolo,
incrusta en la espesura de las pieles un
tornillo de jade, un anteparo
un recaudo barroco sosteniendo a horcajadas
el peso
de los muslos
en la blusa.
Néstor Perlongher
CANCIÓN DE AMOR PARA LOS NAZIS EN BAVIERA
Marlene Dietrich
cantaba en Londres una canción entre la
guerra:
Oh no no no es cierto que me quieras
Oh no no no es cierto que me quieras
Sólo quieres a tu padre, Nelson, que murió
en Trafalgar
y ese amor es sospechoso, Nelson
porque tu papá
era nazi!
Era el apogeo de la aliadofilia
debajo de las mesas aplastábamos soldados
alemanes
pero yo estaba sentada junto a ti, Nelson
que eras un agente nazi
Y me dabas puntapiés
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Ceremoniosamente me pedías perdón
posabas una estola de visón sobre mis
hombros
y nos íbamos a hacer
el amor a mi buhardilla
pero tú descubrías a Ana Frank en los
huecos
y la cremabas, Nelson, oh
Oh no no no es cierto que me quieras
Ay ay ay me dabas puntapiés
Heil heil heil eres un agente nazi
Más acá o más allá de esta historieta
estaba tu pistola de soldado de Rommel
ardiendo como arena en el desierto
un camello extenuado que llegaba al oasis
de mi orto u ocaso o crepúsculo que me
languidecía
y yo sentía el movimiento de tu svástica en
mis tripas
oh oh oh
Néstor Perlongher
José Luis Colombini leyendo En enero y 24 de marzo de
1976
5º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA"
“Que no falte el pan de la palabra
en la mesa tendida del encuentro”
DOMINGO 15 DE MARZO DE 2015
OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA, ARGENTINA
Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"
Idea y Producción; Carlos Tapia
José Luis Colombini
José Luis Colombini Durante el ciclo de entrevistas
Infames 2022 jueves 8 de setiembre de
2022
Grupo Literario Los infames, Resistencia, Chaco
Me pase hora y media
observando una pareja de novios,
ella morocha, flaca, rasgos bonitos.
No tenía un cuerpazo, más bien era
menudita.
El rubio, ojos claros, camiseta de river de
entrenamiento,
pelo corto, músculos de gimnasio, barba de
5 días.
Tomaban mate con yerba CBSE energía.
Me llamó la atención que en todo ese
tiempo,
casi una hora no se dijeron nada, ni una
palabra.
Ese silencio como tumba que ahoga
pensamientos,
ese no decir nada como sarcófago de
secretos.
Miradas.
La
mirada de él refleja un lugar
donde quizás enterró a su última amante.
La mirada de ella ahogada en azogue,
ahorcada en el espejo del baño
de la cabaña que alquilaron.
Pienso en ellos,
en los recuerdos que nunca tendrán.
Pienso en ella
y el traje roído y desteñido del príncipe
azul.
Pienso en él y el cuento de Chejov.
Pienso en mi y me reprocho cosas.
Pienso en ellos
y en la gente que construye
sus propias cárceles de zonas de confort
mientras desdibujo mi vida.
José Luis Colombini
José Luis Colombini
José Luis Colombini
Intento escribir como mecanismo de defensa
de mi mente enferma de cotidianidad y
rutina.
Intento escribir para saciar la sed
de pegarle al mundo y a la estupidez
humana.
Escribo para romper el paroxismo de la
tarde
y la monotonía de la noche.
Escribo para desnudar las mentiras
que cargo en mi mirada.
Intento escribir para teñir de colores
la oscuridad que me envuelve.
Escribo para sobrevivirle al tirano
que habita dentro de mi.
Intento escribir como venganza
por las veces que no me defendí a mi mismo.
Intento escribir para escupirle a mis
fantasmas.
Intento escribir para arrancarle las ropas
al consumismo que mastica mi ser.
Intento escribir para regurgitar
mi propia suspicacia de sabotearme a mi
mismo.
Escribo y así acuno mis días
tapando los gritos de mi inaudible ser.
Escribo porque las palabras gambetean mis
labios
y entonces callo y caigo en la mendicidad
de estos tiempos.
José Luis Colombini
Osvaldo Guevara lee Poema nombre
Videopoético del Café Literario del martes 21 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue La Poesía.
Café Literario de Tardes 2001- 2023
Casa al sol de y por Osvaldo Guevara
Video de la 5ª Maratón de Lectura, 18 de Junio de 2012 organizada y
llevada a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, 9
horas de lectura continua (de 9 a 18 Horas) en donde dieron su apoyo
importantes personalidades del medio local, Periodistas, Escritores,
Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes, Alumnos de nivel primario,
secundario y terciario, Poetas, Público en general, en la sala de arte del
Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra),
"Capital de la Poesía", Traslasierra, Córdoba, Argentina.
POEMA ESPERADO
Gajo mío, murmullo de sol, fuente radiante
en la sombra del patio gastado de mi vida.
Tus meses rubios traen con su luz balbuceante
mis olvidadas sangres, mi eternidad perdida.
Yo era como un crepúsculo que entre cenizas rueda
hasta que apareciste con tu aliento de canto
levantando en mis ojos una azul polvareda
y aceitando con música los goznes del espanto.
Tu tumulto de trinos me ladea la casa,
tus sílabas de polen en mi piel siembran lumbre.
Tras tus impulsos voy de la brisa a la brasa
saltando con tus pasos, hondos de levedumbre.
Cuando tus dedos rientes recorren mis arrugas
me florece la cara como un charco sediento.
Cuando tus inasibles pies desgranan sus fugas
me brotan alas nuevas por todo el pensamiento.
Los pájaros traducen tu idioma y me salpican
los silencios, las fiebres, las canciones, los hombros.
Al sol de tus fulgores mis años dulcifican
sus demorados sueños, sus lejanos asombros.
Vuelvo a tocar juguetes tiernos como el rocío.
Otra vez mi saliva tiene un sabor celeste.
Y me invento un lenguaje que es ciencia y desvarío
para que tu misterio musical me conteste.
Hija mía, estos versos no saben qué decirte,
manotean difusos, ciegos de claridades.
Falta en este poema lo que pude escribirte,
pobres palabras mías que sirven por mitades.
Cuando crezca tu tiempo y también te sea dado
comprender que el poema no es más que un vuelo herido,
sonreirás leyendo este desesperado
intento de limpiar mis palabras de ruido.
No obstante, hija insondable, me alza, me reconstruye
sospechar que en tus sueños fluirá la poesía;
que en tu sangre su río profundo se diluye
repartiendo las lenguas de su sabiduría.
Sabiduría lenta de dolor y hermosura,
ella te mostrará mi entrega y mi camino.
Perdonarás mis versos y su torpe aventura
cuando entiendas que mi alma no supo otro destino.
Gajo mío, llovizna en la sed de mis huesos,
harina con que amaso mis panes de infinito:
desde tu madre amada te han traído mis besos;
nombrándote, mi boca ha lavado su grito.
El día en que el invierno prenda en mi voz su escarcha
y me duela el silencio como una vieja tos,
yo tendré decidido el rumbo de mi marcha
porque tus pies soleados ya andan buscando a Dios.
Osvaldo Guevara
Osvaldo Guevara lee Letanía por tu piel
Videopoético del Café Literario del martes 14 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El verano.
Carta a Raúl Pignolino
“No me sueltes, Raúl
que voy tomado del
pasamanos celeste de tus sueños.
Raúlruedasilla “.
Horacio Goslino
Te escribo porque hay sol, como en las ruedas
valientemente aladas de tu silla;
porque el domingo esta mañana brilla
sin desazón sobre las arboledas;
porque hay perros soñando en las veredas
y aunque el invierno aún mueve su cuchilla
el agua del canal de orilla a orilla
entrechoca la luz de sus monedas.
Villa Dolores, como yo, añora
tus visitas fanáticas de otrora
con tu pena, tu humor tu poesía.
Ya Buenos Aires para mí está lejos
y algunos sueños se me han puesto viejos
pero tus ruedas vuelan todavía.
Osvaldo Guevara
Osvaldo Guevara
La Videtoteca de poetas y escritores de Córdoba, primer
archivo audiovisual de la literatura cordobesa, es un vehículo de difusión
institucional y una útil herramienta de estudio y conocimiento de los autores
provinciales destinado a maestros, profesores y estudiosos, ideada y realizada
por el Área de Literatura de la Casa de la Cultura de Río Cuarto, Agencia
Córdoba Cultura del Gobierno de la Provincia de Córdoba.
Realización: Luisina Fagiano / Santiago Moriconi
Coordinador: Antonio Tello
Diciembre 2014
El cazador, Osvaldo Guevara
Videopoético del Café Literario del martes 14 de marzo de
2023, Ciclo Literario 2023. Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino
Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El verano.
Esto
Este tener que nos da forma,
este ser uno en apariencia
entre las posesiones que creemos
son nosotros y usamos o dejamos
irse entre los remolinos. Este ver
sin transparencia, este tocar
sin perspectiva, este aferrarse
a las fútiles ramas que se rompen,
con dedos que son dedos en el breve
parpadeo de un astro. Y que sea
tan hermoso vivir.
Raúl Gustavo Aguirre
QUIZÁ LA POESÍA
Quizá la poesía sea
-cuando ya todo
lo que era poesía
se malogró en el tráfico-,
quizá pudiera ser
este andar silencioso
en medio de la noche,
ese derrumbamiento
del que sólo quedó
algo invencible y nulo.
Quizás, entonces, sea
este no a lo de siempre,
este lápiz mordido,
esta intranquilidad,
este temblar por nada.
Raúl Gustavo Aguirre
Preguntas
Algunos poetas me hacen llegar
sus libros, sus cartas, sus biografías
y fotografías,
las nóminas de sus distinciones,
las fotocopias de sus declaraciones
y sus poemas inéditos.
Y yo me digo: "qué tengo que ver
con estos poetas productivos,
eficaces y dinámicos,
tan descollantes de personalidad,
tan seguros de sí, tan convencidos
de haber encontrado las palabras
y las claves definitivas?
¿Y qué tengo que ver con esos
otros, los nostálgicos, los que se
jactan de sus penas y me endosan sus
importantes fracasos?
¿Y qué con esos otros que vociferan sus
amores
y se abrazan en público con sus mujeres y
sus
hombres, con sus ciudades, sus consignas,
sus banderas y sus dioses?
¿Qué tengo yo que ver con esos poetas,
yo que soy tartamudo,
yo que estoy aterrado,
yo que perdí mis señas
y no tengo camino ni memoria
y apenas sobrevivo?
Raúl Gustavo Aguirre
EL QUE NO APRENDE NUNCA
El que no aprende nunca toca el fuego
el que no aprende nunca da una mano,
el que no aprende nunca vuelve a andar.
El que no aprende nunca se golpea
contra una pared y con la otra
y después con la otra y con la otra
y sigue caminando.
Raúl Gustavo Aguirre
El triunfo de las letras
Estás cansado y no ves bien
algunos te esperaban y no llegaste a tiempo
algunos te esperaban
abrirían sin miedo la puerta
abrirían sin miedo su corazón
y tú también pero eres torpe
pierdes las señas que te dieron
pierdes el regalo en el viaje
y terminas llorando en un bar.
Adiós
la intensidad te excede
la altura te da miedo
el sol te aplasta si te encuentra
tal vez tienes razones para huir
para estar aterrado.
Te pegaron mucho
de grande.
Raúl Gustavo Aguirre
YA NO TE GUARDARE
Ya no te guardaré: se deshizo la música
donde me pareció que estabas.
Eran cristales rotos o arena, no sé bien:
yo pisé y comprendí.
Comprendí con asombro que el tiempo se
estiraba
desesperado y sin sentido
y que yo no era nadie
excepto el que te amó.
Eran cristales rotos, piedras o
desventuras,
eran cuerpos enormes o cenizas, no sé.
Yo pisé y comprendí.
Raúl Gustavo Aguirre
(1951)
Tú vienes con nosotros,
pequeña maravilla,
pequeña maravilla de los cántaros.
Vienes, y con nosotros,
bajo el sol quieto de las miserias
–el triste sol que conduce a la muerte–
están tus ojos limpios,
tu corazón que canta,
tus labios entreabiertos.
Raúl Gustavo Aguirre
[1950]
Huele a flores de paraísos y es Octubre.
Aire para tu rostro límpido que vuelve con
la lluvia
de la infancia,
aire para que mis ojos inventen en el aire
la tibieza lila de tu frente, el aroma lila
de tu pelo,
para que mis labios recobren el sabor a
paraíso en flor
de tu sexo entreabierto.
Viajas de la memoria a las palabras.
Desde el perfume a las palabras.
Desde tu piel a las palabras.
Entre ellas respiras.
Entre ellas te yergues y me miras.
Desde ellas se alza tu mano y me toca.
Huele a flores de paraísos y es Octubre.
Huelen a flores de paraíso las palabras.
Carlos Garro Aguilar
DE "Límpido Árbol de tu Nombre"
EL HIJO
Se asomé a la ventana
y amé el cielo
recién pintado
como
en su cuaderno de convaleciente;
sobre las hojas del parral
amé
una paloma
cálida. La vida
le tendía, otra vez, sus manos
para
la ronda alegre, hermosa:
en el centro
miraba
(con mis ojos)
la muerte.
Alejandro Nicotra
