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12 de junio de 2019

Nostalgia urbana, Claudio Amancio Suarez


Nostalgia urbana

A Carlos La Serna

Todo lo que abriga un sentimiento
es misterio.
Henrich von Kleist
El barrio es la lluvia lejana
de un viento adulto entre los árboles
que aturde y conmueve y
no deja de ser dulce
y no deja ser río.

Voces escondidas asfixian
las costuras del corazón y parecen
esconderse entre alquimias y hermosuras,
en los callejones retorcidos
de un paraíso
hallado en el silencio.

Qué hacer con tanta
ausencia apretada en las manos.

El amor es un verbo
que sólo se puede conjugar en pasado,
como ciertos caminos, que sólo recorremos
cuando estamos de vuelta.

Allí, están todos los recuerdos
y el crujir misterioso de la lluvia y el viento.


Claudio Amancio Suarez

11 de junio de 2019

Amuletos de agua, Claudio Amancio Suarez



Amuletos de agua

En el agua tuve la última promesa,
de tu mano callada en mi espalda viendo
caer el mundo en las estrellas.

Los titubeos de abril
miden la inocencia y se asemejan
a un tropel de nubes, donde la luna falta
como si no existiera otra cosa
que anunciar la demora del olvido.

Nombres y amuletos
que en los ruidos del tiempo
tratan de decir algo para siempre,
en la sustancia mudable del agua.

El tiempo es otro y cae
en los remolinos de un desagüe
que todavía no confieso.

Claudio Amancio Suarez

10 de junio de 2019

Pablo de Rokha, Gonzalo Rojas


Pablo de Rokha

No habrá pellín comparable, hasta la eternidad
no habrá pellín comparable al Macho Anciano que nos dio el fundamento
del instrumento, sin cuyo furor
lúcido no andan los volcanes, no crecen
portentosos en su turquesa los grandes ríos, nadie
pudiera nunca haber llegado al alumbramiento
con desenfado así diciéndole tú
al peligro; nadie
que no fuera él tocado
por el rayo del
no Dios, ninguno que no fuera su coraje para el abordaje
del vaticinio hasta el estremecimiento soplándonos lo que
ni el ojo vio antes ni la oreja oyó, la inmensidad
de la Herida el 58 con todo lo cruel
de su premonición en lava
líquida: La república
asesinada, en ese cuaderno
de tapas negras que él mismo fue voceando con
su vozarrón por los caminos como un auriga encima
de lo destartalado de un carruaje viejo tirado
por cuatro jamelgos yendo y viniendo en la noche
fantasmal por lo polvoriento del polvo; ¡nadie, y
renadie, ni antes ni después, ningún
mortal del aire así tan entero, tan
pellín y hombre, tan unimiento
primordial como nuestro padre violento!

Se nace rokhiano, con amarditamiento* y lozanía
se nace rokhiano, sin estridencia, pensando
piedra y dignidad se nace rokhiano, comiendo esa
pobreza
acomodada que es la pobreza más pobreza
de todas las pobrezas, nadando
mundo, germinando
mujer, hablando
de hombre a hombre con el callamiento, apartado a
la órbita única de ser
sílaba en el Mundo, vertiente. De Rokha
fue vertiente.

Átomo de todos desde el vagido de Los gemidos el
22, mismo al tiempo
que Vallejo el otro apaleado apostó Trilce al
lenguaje lejos
de cuanto aplauso, hasta el velorio de Valladolid 106, desmesura
contra impostura. ¡Dél
vinimos! No haya foto de esto. Y nada
de liviandades con el muerto. Si se mató
se mató, nada de Sic transit gloria mundi,
con mortadela o algo así. No amó la gloria.
Desparramó por el suelo el mito
de sus sesos. Latinajo del carajo: —In propria venit
et sui eum non receperunt. Vino a su propia casa
y los suyos no lo recibieron.

*Maldito: pero no el maldito verlainiano sino el «amarditao» el
endemoniado por el propio alcohol estallante en su laberinto (G.R.)

Gonzalo Rojas

9 de junio de 2019

Almohada de Quevedo, Gonzalo Rojas



   
Almohada de Quevedo

Cerca que véote la mi muerte, cerca que te oigo
por entre las tablas urgentes, que te palpo
y olfatéote con los gallos, cuadernas
y sogas para la embarcación, cerca
nerviosa mía que me aleteas y me andas
desnuda por el seso y
yo ácido
en el ejercicio del reino
que no reiné, feo
como es todo el espectáculo
éste del alambre
al sentido,
                la composición
pendular.
Feo que el cuerpo tenga que envejecer
para volar de amanecida con esos trémolos
pavorosos, vaca
la hueca bóveda de zafiro, ¿qué haremos mi
perdedora tan alto
por allá?, ¿otra casa
de palo precioso para morar alerce, mármol
morar, aluminio; o no habrá
ocasión comparable a esta máquina
de dormir y velar limpias las
sábanas, lúcido
el portento?
Tórtola occipital, costumbre de ti, no me duele
que respires de mí, ni me hurtes
el aire: amo tu arrullo;
ni exíjote número ni hora exíjote, tan cerca
como vas y vienes viniendo a mí desde
que nos nacimos obstinados los dos en nuestras dos
niñeces cuya trama es una sola filmación, un
mismo cauterio: tú el vidrio,
la persona yo del espejo.
                                      Parca,
mudanza de marfil.


Gonzalo Rojas

8 de junio de 2019

Aiuleia por la resurrección de Georges Bataille, Gonzalo Rojas


Aiuleia por la resurrección de Georges Bataille

Pueda ser que Bataille me oiga, Georges
Bataille, el que vio a Dios
el 37 en la vulva
de Mme. Edwarda, medias y
muslos de seda blanca, la noche
del cerezo en el burdel, y escriba
lo que no sé voluptuoso en el lino
del papiro la palabra
que él supo y yo no sé, la
Palabra.

Y así todo sea jueves, el mar
jueves, el oxígeno
para arder, el mismo
hueso propicio, el trapecio
donde uno duerme como en la madre el ocio
hacedor.

A él encomiendo mi hambre por
santo torrencial descarado, a él
mi libertino
liberto de todo, por
vidente y riente
que apostó entero el orgasmo al
desollamiento vertiginoso
de ser en el exceso hombre, a él,
escrito como está en el precipicio el Mundo, pardos los
azules ojos oscuros abiertos.


Gonzalo Rojas
De 50 poemas (1982)


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