Quien ha visto... Antonio Porchia

Antonio Porchia nació en la ciudad de Conflenti, ubicada en la región italiana de Calabria, el 13 de noviembre de 1885, siendo el primero de los siete hijos del matrimonio conformado por Francisco Porchia y Rosa Vescio.

Emigra a Argentina junto a su madre y hermanos, ya que su padre había fallecido en 1900. Allí, asumiendo la responsabilidad de mantener a su familia comienza a desempeñar diversas tareas: de carpintero, tejedor de cestas y changas en el puerto, entre otras.

Había llegado el 30 de octubre de 1906 a bordo del vapor Bulgaria a Buenos Aires desde Génova, donde se asentó junto a su familia en el barrio de Barracas.

Antonio utilizaba su tiempo libre para escribir poesía. En 1938 aparecen sus primeras publicaciones en el periódico La Fragua, las cuales se caracterizaron por reflejar un lenguaje coloquial a través del cual se escabullían conversaciones cotidianas.

Es conocido fundamentalmente por crear las voces, versos escritos desde el habla de todos los días que reflejan a un poeta apasionado y no contaminado con los usos propios de la poesía de su tiempo. Un estilo limpio y fresco que no sólo ha cautivado a lectores argentinos sino que también ha llegado a otros continentes; el propio André Breton dijo que se trataba del pensamiento más dúctil de la literatura hispana.

Porchia nunca se vio a sí mismo como un escritor profesional, pese a haber cultivado este arte desde muy joven. Sin embargo ha conseguido, sin buscarlo, un lugar en la literatura hispanoamericana y mundial.

Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.

Antonio Porchia

El bello pánico, Enrique Lihn

El bello pánico

Ya se sabe: la belleza

juvenil produce estragos en los hombres de mediana

edad

efectos que pueden llegar a ser devastadores Ellos

creen

ser visitados por ángeles

emisarios de la Divina Prostitución Se suponen

acreedores del cielo que les devuelve, por fin, la mano

El bello pánico

asociado a la autocomplacencia Se hunden en la

somnolencia

que les quita el sueño vegetal y les impone

la lúcida ensoñación de las intimidades del plancton

Allí se generan abstracciones imperceptibles

palacios perfectos radiolarios

Es un encanto de experiencia

desconsoladora en su temor de serlo

alimentada por el desconsuelo.

Enrique Lihn

De Al bello aparecer de este lucero (1983)

Solo historias como éstas, Enrique Lihn

SOLO HISTORIAS COMO ÉSTAS

Aquí habríamos llegado, después de esa breve
estadía en Flandes el oscuro, sin que
fuera necesario decir:
«Para mí solo», a la dueña de Zürich
como un viejo estudiante extraviado de ciudad.
A este pequeño hotel primeramente
pues contra la barrera del idioma nada mejor
que cerrar una puerta,
y en la tarde el tren vuela, lento, junto a los lagos
cuando ya no se lee la guía de turismo
en homenaje a las transfiguraciones.

Pero acaso estaríamos aún en Neuchatel. Créeme
que dejé sin tocar esa ciudad
pues tampoco allí estabas, bien que el domingo
la deshabitara,
y un buen fantasma de principios de siglo
no habría dado un paso más sin reencarnarse
—en un abrir y cerrar de sus ojos distintos—
me parece que junto a las casetas de baño:
miniaturas de viejos palacios de recreo.
Eras más bien allí ese momento justo
en que la soledad se vuelve peligrosa,
y no por las visiones, justamente, sino por un
exceso de la propia presencia:
esa rara extrañeza de sí mismo que por sí misma se
hace a todo extensible.

Junto al Léman, el reloj-jardín: «se prohibe a
los niños jugar entre las horas». Para la
primavera de los recién llegados,
una curiosidad, sencillamente; distraídas consultas
a las tarjetas postales y ese limpio
espaciarse del tiempo sobre el lago:
volar de muchos cielos que se ajustan
como los accidentes de una misma sustancia:
¡El Tiempo! El cielo, al pie de sus grandes
vertientes: Desembarcadero de las
Aguas Vivas,
y el surtidor al centro como en un paraíso
de navidad en que el sol mismo prueba
el secreto inefable y oscuro de la nieve.
Parecía tan fácil encontrarte en Ginebra
al menos esa tarde en que me reconozco,
puente del Monte Blanco, camino de la noche;
adolescente a los treinta y cinco años, un raro
privilegio
que la tierra concede al viejo fruto inmaduro:
sentirse prometido a una nueva estación
que, ciertamente, no volverá por él: isla Rousseau,
¿responderían los cisnes
al silbido de Tristán—canciones de otra época—
e Isolda escucharía ese llamado entre dos
sorbos de cerveza,
pretextando una carta que escribir a sus padres?

La fantasía teje historias como éstas, pero la
imaginación
se cumple en el silencio del poema que nace.
Sólo historias como éstas, ya me lo parecía:
restos de hilos de todos los colores, modestos
ejercicios escolares.
Y entre las hermosas estudiantas alemanas ninguna
dio señales de leyenda,
ocupadas en mirar, desde otro ángulo, el lago.

Nombres distintos del amor, palabras que
destruyen el idioma que forman
como una lengua en todas partes extranjera,
la del ebrio que todo lo abomina por igual,
abandonado en el Puerto del Hambre,
en el Puerto de la Sed, en el Puerto de la Cólera.
El fetichismo es todavía posible; la oscilación entre
los ritos de la inocencia y la danza frenética
a que se entregan las máscaras.
Los rostros han perdido su valencia, lo supieron
las terribles tribus en los infiernos húmedos. Es necesario
el exorcismo:
«Las máscaras protegen la familia, la vida conyugal,
los diferentes oficios».

Enrique Lihn

De Poesía de paso, Casa de las Américas, La Habana (1966)

Carne del insomnio, Enrique Lihn

Carne del insomnio

Ruiseñor comí de tu carne y me hice adicto

al insomnio que ella contagia, por el cual

yo ya tenía una afición extraña

Oigo venir tu canto mudo aún

anudando la noche y el deseo de verte

Y no duermo jamás, sólo las horas

que muerdo el pan de preso y bebo el agua

de su Leteo en el tazón de fierro

Quieren que sobreviva a esta locura

y responda a tu canto con mi grito

por eso duermo poco y muero mucho

ruiseñor, escuchándote

"ave parlera la que fue niña muda".

Me parece la celda

no más la emanación de un lindo insomnio

y me parece frívolo compararlas con otras

de tantas. Es la noche sin ti con el regusto

de tu carne que produce el insomnio, Filomela

y una adicción al canto con que ese pajarillo

virtuoso de mi oído, me desvela

— oh maravilla — y maravilla

porque es su canto mudo el que estoy escuchando

a la niña no al ave, ensangrentada en pájaro.

Enrique Lihn

De Al bello aparecer de este lucero (1983)