Esta guitarra dura, Elvio Romero

ESTA GUITARRA DURA

I

¡Cuánto de antiguo ardor, cuánto de arena

caliente por su cuerdas!

¡Y cuánto de heroísmo y de mutismo

en su caja guerrera!

II

Por conocer la sangre montaraz en su riesgo

de sacudir sus cuerdas en la oscura desgracia,

por abrir sus claveles de tostado silencio,

esta guitarra dura callará acongojada.

Por su memoria larga de noches anhelantes

en que un trébol lloraba por las sombras aciagas,

por el escueto nombre de un día de inclemencias,

esta guitarra dura llorará tibias lágrimas.

Por haber conmovido su temblor en un ruedo

de gente que podría calcinarse en las llamas

o sacudir sus manos como si imanes torvos,

esta guitarra dura cantará la esperanza.

Por cuando los jazmines recobren su blancura

y el rocío disuelva las cenizas amargas,

por cuanto de hermosura traiga la primavera

esta guitarra dura se colmará de gracia.

III

Cuando puedan bordarse sin llantos los pañuelos,

esta guitarra dura dará un nuevo remanso.

Cuando los montes bajen a besar los esteros,

esta guitarra dura se añadirá a sus pasos.

Cuando la luna asome de pronto a sus cordajes,

esta guitarra dura desatará sus cantos.

Cuando los surcos puedan recoger los luceros,

esta guitarra dura se adornará de arados.

¡Al celebrar un día de victoria más pura,

esta guitarra dura se vestirá de abrazos!.

Elvio Romero de Esta guitarra dura (1960)

Ynambú- i (perdiz silvestre), Elvio Romero

YNAMBÚ- I

(PERDIZ SILVESTRE)

¡Susto en las hierbas!

Silbido original,

pico al ras de la tierra,

flecha en el pasto, ocasional, sonora

estridencia color perdiz arena,

chispa en el matorral,

flauta en la siesta.

Revuelo codorniz.

                       ¡Susto en las hierbas!

Elvio Romero de Los valles imaginarios, Editorial Losada (1984)

Del campanero visionario o los delirios de Emeterio, Elvio Romero

DEL CAMPANERO VISIONARIO O LOS DELIRIOS DE EMETERIO

El campanero de este pueblo

domina el tiempo en la comarca,

conoce la hora por el sol,

por un astro en la madrugada,

por el relámpago y su fulgor,

por el aroma de la albahaca,

por el viento en los eucaliptos,

por el trino de la torcaza.

Suele abrir, con llave de oro,

la caja donde duerme el alba,

los brotes del amanecer

y la estrella de la mañana;

puede subir por la colina

tras una brizna extraviada,

o entretener a los viajeros

echando a vuelo las campanas.

Emeterio, los días domingos,

ya en su tarea iluminada,

es un felino silencioso

retozando en su cumbre diáfana;

y el badajo, como un trapecio,

lo transforma en un niño en andas,

-arrojándolo a las alturas

en vuelo de ave alucinada.

En el vaivén de su columpio

de metal, se le ensancha el alma;

tiene una fiebre de horizonte,

un delirio de lontananza;

abarca el llano, los confines

de su región con una mirada,

y es el dueño del universo,

un meteoro en la alborada.

Ve, encaramándose a las nubes,

el tren pequeño de su infancia,

los caballos en las sortijas,

el arribeño con su guitarra,

el ojo desvelado y triste

del loco de las serenatas,

a la orográƒica doncella

y a la mujer cordillerana.

Ve que el mundo gira a sus pies,

que las palmeras y las casas

giran, en tanto gira el día

como un cristal en la distancia;

y siente, desde el campanario,

que algo le crece en las espaldas,

que es un pájaro fulgurante

con un violín entre las alas.

Y que salta y asalta el cielo,

echando a vuelo las campanas.

Elvio Romero de Los valles imaginarios, Editorial Losada (1984)

Un relámpago herido, Elvio Romero

UN RELÁMPAGO HERIDO

Fue un relámpago herido, fue un serrano

relámpago en la piel esa corriente

de rumor imantado y sonriente

fertilizada al roce de la mano.

Fuera un error desatenderlo, un vano

tesón no asir esa atadura ardiente,

como si fuese a rechazar de frente

su propio ardor la tierra en el verano.

Fuera en vano evitarlo; quedaría

sobre toda la piel la tostadura

de una llaga solar jamás curada.

Ni tuviese la mano esa alegría

de germen y de afán de sembradura

con que la tuya la dejó quemada.

Elvio Romero de Un relámpago herido,  Editorial Losada (1967)

Las raíces, Elvio Romero

LAS RAÍCES

De abajo,

desde abajo,

¡de allá abajo venimos!

De allá,

de las praderas,

de la más honda piedra, de la lluvia,

del revés de la lluvia;

del viento disparado en leguas tórridas,

del aire aquerenciado en leña y humos,

desde el punto inicial

de una raíz gloriosa, de allá,

¡de allá adentro venimos!

Aquí hay hombres que salen

de una dura corteza

(y son madera),

de aguas e inundaciones

(y son de agua),

de agricultura y riego

(y son semillas),

y hay hombres que son tierra,

que arrastran en la piel tierra adherida,

que tienen piel de tierra,

que tienen tierra en el costado, tierra

que les hornea el pecho,

que son tierra

¡que tierra son para encender la tierra!

¡Venimos desde abajo!

¿De muy abajo? ¿Acaso

desde el filón caliente de la sangre,

desde el fondo ardoroso de las lágrimas

o desde el mismo origen del sudor?

¿Desde el sudor venimos?

¿Venimos ya desde el sudor acaso?

¡Mirad nuestras banderas!,

mirad que vienen de la agricultura,

de muy adentro estas raíces

que deliran aquí, que trepan por nosotros,

que a nosotros adhieren savia y lluvias,

que aprietan nuestras venas,

que amarran nuestras manos,

que nos devuelven siempre

al tirón ancestral de nuestra sangre,

que nos habían,

que nos recuerdan que de allá venimos.

Venimos desde abajo.

¿De muy abajo? ¿Acaso

como el enigma puro de una flor luminosa

besada desde el fondo por labios milagrosos,

cada vez más de abajo,

de a lo largo del polvo de las hojas?

-¿somos raíces?-

cada vez más atados a la tierra,

¿cada vez más atados a las raíces?

¡Mirad nuestras banderas,

mirad que vienen de la agricultura,

desde la inmensa noche,

desde el día!,

¡desde el punto inicial

de una raíz gloriosa!

¡Temed que puedan encender la tierra,

 mirad que vienen desde muy abajo!

Elvio Romero (EL SOL BAJO LAS RAÍCES 1952 – 1955)