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8 de marzo de 2023
Resplandores, Ricardo Rubio
7 de marzo de 2023
Hay una emoción que no basta para decir los días o llenar las noches, Ricardo Rubio
Hay una emoción que no basta para decir los días o llenar
las noches
—Guárdame los vientos,
la salud del laurel,
el saco de pana.
Guárdame el largo sol,
el encanto de la estiba
y la absurda disposición del orden.
Guárdame los cuadros, los plumeros,
los desánimos
y déjame reunir el sol y las estrellas.
—Guárdame este cuerpo innumerable,
millones de siglos embarcado
en el tul de las especies,
este rincón de carne incierta,
de corazón ardido a dentelladas
en los otoños del miedo.
—Guarda el crepúsculo
y los cantos de la aurora
para la luz que me despierte.
Ricardo Rubio
6 de marzo de 2023
La poesía como un arte insurgente, Lawrence Ferlinghetti
La poesía como un arte insurgente
Los bosques de Arcadia están muertos,
su antiguo júbilo ha sido enterrado;
desde siempre el mundo se alimentó con
sueños
ahora la gris verdad es su juguete
pintado...
-William Butler Yeats-
Sí, qué tiempos estos
cuando escribir un poema sobre el amor
es casi un crimen
pues contiene
tantos silencios
acerca de tantos horrores...
-Inspirado en Bertolt Brecht-
Nos disculpamos por los inconvenientes,
pero esto es una revolución.
-Subcomandante Marcos-
Te estoy enviando señales a través de las
llamas.
El polo norte ya no se halla donde solía
estar.
El destino manifiesto ya no se manifiesta.
La civilización se autodestruye.
Némesis golpea a la puerta.
¿Para qué sirven los poetas en épocas como
éstas?
¿Cuál es la utilidad de la poesía?
La condición del mundo pide auxilio para
que la poesía lo salve.
Si aspiras a ser un poeta, crea obras
capaces de responder al desafío de los tiempos apocalípticos, aun cuando esto
signifique que tu tono sea apocalíptico.
Tú eres Whitman, eres Poe, eres Mark Twain,
eres Emily Dickinson y Edna St. Vincent Millay, eres Neruda y Mayakovsky y
Pasolini, eres un norteamericano o un extranjero, puedes conquistar a los
conquistadores con palabras.
Si aspiras a ser un poeta, escribe
periódicos vivientes. Sé un reportero del espacio exterior que envía sus
despachos a algún editor supremo que cree en la total revelación de los hechos
y tiene un bajo umbral de tolerancia ante la mentira y sus mierdas.
Si aspiras a ser un poeta, experimenta con
todo tipo de poéticas, rotas gramáticas eróticas, religiones extáticas,
efusiones paganas hablando en lenguas, rimbombante discurso público, escritura
automática, apreciaciones surrealistas, monólogos interiores, sonidos hallados,
delirios y enojos -para crear tu propia voz, tu voz que subyace allí, una voz
límbica, tu voz original, una voz primal.
Si dices que eres un poeta, no te quedes
sentado ahí nada más. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es la
práctica del “sentados, por favor”. Párate y tírales con lo que tengas.
Tienes que desarrollar una visión amplia,
cada mirada un atisbo del mundo. Expresa la vasta claridad del mundo exterior,
el sol que nos ve a todos, la luna que derrama sus sombras sobre nosotros, los
quietos estanques en los jardines, sauces donde canta el oculto zorzal, el
atardecer que cae sobre las riberas del río, y los grandes espacios que se
abren hacia el horizonte sobre el mar… la alta marea y el canto de la garza
real… Y la gente, sí, la gente, en toda la tierra, hablando las lenguas de
Babel. A todas ellas dales una voz.
Tienes que decidir si el canto de los
pájaros canta el éxtasis o la desesperación, así sabrás si eres un poeta
trágico o lírico.
Si aspiras a ser un poeta, descubrí una
nueva manera para que los mortales habiten la tierra.
Si aspiras a ser un poeta, inventa un nuevo
lenguaje que todos puedan entender.
Si aspiras a ser un poeta, habla las nuevas
verdades, aquellas que el mundo no puede negar.
Si aspiras a ser un poeta, esfuérzate en
transcribir la conciencia de la raza.
A través del arte, dale un orden al caos de
la vida.
Crea nuevas noticias.
Escribe más allá del tiempo.
Reinventa la idea de la verdad.
Reinventa la idea de la belleza.
En la primera luz intensidad poética.
En la noche intensidad trágica.
Escucha el rumor de las hojas y la música
de la lluvia.
Apoya tu oreja sobre el suelo y escucha el
movimiento de la tierra, el surgimiento del mar, y los lamentos de los animales
que están muriendo.
Concibe el amor más allá del sexo.
Cuestiona todo y a todo el mundo,
incluyendo a Sócrates, que cuestionó todo.
Cuestiona a “Dios” y a sus amiguitos en la
tierra.
Sé subversivo, cuestionando constantemente
la realidad y el status quo.
Esfuérzate en cambiar al mundo de tal
manera que ya no habrá necesidad de ser un disidente.
Hiphopea y rapea tu camino hacia la
liberación.
Intenta ser un animal que canta, que se ha
transformado en el proxeneta de un rey pacifista.
Lee entre las vidas y escribí entre las
líneas.
Tus poemas deben ser algo más que avisos
clasificados para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y volar con vos o será
un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe elevarse más allá de
los sonidos hallados en la sopa de letras.
Escribe las palabras de los astrónomos que
han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.
Recuerda que “la noche, unas pocas
estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.
La imágenes en tu poema debieran ser jamais
vu, nunca déjà vu.
Las palabras pueden salvarte allí donde las
armas son inútiles.
Decide si un poema es una pregunta o una
declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa a América y al mundo.
Trepa la estatua de la libertad.
Desconfía de la metafísica, confía en la
imaginación y refertilízala.
En lugar de intentar huir de la realidad
zambúllete en las carnes del mundo.
Si dices que eres un poeta, cántalo no lo
conceptualices.
No permitas que se diga que una imaginación
indolente ahogó la basura de tu corazón.
Reúne nuevamente la narración de una
historia y la voz viviente.
Sé el narrador de grandes historias,
incluso de las más oscuras.
Dale una voz a las calles sin lengua.
Convierte las palabras comunes en poco
comunes.
Peléate con el destino del hombre como lo
hacen los amantes celosos.
Besa el espejo y escribe sobre él lo que
ves y oyes.
Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe.
Artista, retrata su ojo,
si es que tiene uno.
Sé un oscuro ladrador frente a las carpas
de la existencia.
Observa la rosa a través de anteojos con
los colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.
Baila con los lobos y cuenta las estrellas,
incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.
Sé inocente, no seas cínico, como si recién
hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has
caído.
Cuestiona con un corazón puro el inescrutable
significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.
¿Tienes el don del encanto y estás rodeado
del asombro? ¿Tienes el loco sonido?
Sé un tonto zen.
El brillo de sol de la poesía lanza
sombras. También tienes que pintarlas.
Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado.
Si puedes soportarlo.
Lucha para recobrar la inocencia del ojo de
la infancia.
Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre
la página.
Como un budista, escucha el ritmo de tu
propia respiración.
Baja la voz y habla desde tu pecho, no lo
hagas a través de la nariz.
Cuando leas tus poemas, no trates de romper
los cristales de las ventanas
del barrio vecino.
En este arte, no tienes maestro de canto,
salvo tu oído interior.
Serás tan grande como tu oído. Si éste es
de lata, mala suerte.
Igual que los humanos los poemas poseen
defectos fatales.
Canta, ¡Hola!
Escribe un interminable poema sobre tu vida
en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.
Un gran poema deberá nacer de la suma de
todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que
“aquello que pasa por la ventana”.
Halla la realidad más allá de sí misma, si
existe tal cosa.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima,
para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía.
Tienes que hacer algo más que poesía de “la
palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.
Apoya tu voz en un instrumento musical o
otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.
Escucha a los cantantes folclóricos del
pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.
Lee entre las líneas del discurso humano.
Haz que tu mente aprenda a recorrer el
camino alrededor de tu corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón
escribirás poemas sin garra.
Elude lo provinciano, busca lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar
buscando la poesía, cada poema un pez con vida.
Di lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe
objetivamente.
Persigue la literalidad de la imaginación.
Lo concreto es lo más poético.
Imagina largos pensamientos en breves
oraciones.
Si aspiras a ser un poeta no pienses que
los subterfugios del pensamiento son poesía.
Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú.
Se necesita una epifanía para que se produzca.
Luego de una lectura de poemas no te
sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes.
Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un
cantante folk que explique sus canciones?
Como un campo de girasoles, el poema no
debe ser explicado.
Si un poema debe ser explicado, esto es el
fracaso de la comunicación.
Un poeta no debe discutir el arte de la
poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose
en sus misterios.
Lo que diga un poeta acerca de su trabajo
es una defensa que no debería llevar a cabo.
¿Quieres ser un gran escritor o un gran
académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?
¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un
taller de escritura?
Sin embargo los talleres de poesía pueden
desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde
tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.
Si tienes que enseñar poesía golpea la
pizarra con la tiza de la luz.
Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil
in intellectu quod non prius in sensu.
Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate
con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.
La poesía del pensamiento se abstiene del
éxtasis.
Lee a los novelistas épicos, los poetas
proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.
Frecuenta las librerías.
¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas
hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.
No tengas la mente tan abierta, pues se te
puede caer el cerebro.
Transfórmate en una mente nueva y hazla más
nueva aún.
Barre lejos las telas de araña.
Cultiva la disidencia y el pensamiento
crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.
Persigue la ballena blanca pero no le
claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.
Otórgate permiso para realizar
deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.
Tienes que ir más allá de las grandes
expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.
Si aspiras a ser un gran poeta, sé la
conciencia de la raza.
Resiste mucho, obedece menos.
Desafía al capitalismo con su disfraz
democrático.
Desafía todos los credos políticos,
incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.
Considera el sufismo, especialmente su
éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia
el corazón y también hacia el alma.
Glorifícate en el pesimismo del intelecto y
en el optimismo de la voluntad.
No soples burbujas de desesperanza.
La poesía es semilla y pimpollo, no es una
ramita.
Fúmala para volarte.
Genera alegría colectiva frente al rostro
del desaliento colectivo.
Libera secretamente todo ser que veas en
una jaula.
Libera a los pobres y enfurece a los
déspotas.
Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos
del mundo.
Grazna el gran graznido.
Siembra tus poemas con la sal de la tierra.
Defiende a los tontos y locos.
Observa la eternidad en los ojos de los
animales.
Observa la eternidad, no una próxima noche,
sino esta noche.
Expresa lo inexpresable.
No seas demasiado complejo para el hombre
de la calle.
Sé un ave de canto, no un papagayo.
Sé un canario en la mina de carbón. (Un
canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)
Sé también un gallo que despierta al mundo.
Escribí poemas breves con la voz de los
pájaros.
El canto de los pájaros no es producido por
máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los
árboles.
No complazcas, muy particularmente no
complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.
No halagues a la Mente Media de América ni
a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.
No desmerezcas a los académicos que
sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad,
belleza, bondad.
Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del
agua, y rema en tu propio bote.
¿Por qué escuchar a los críticos que no han
producido grandes obras?
No produzcas poesía por metro.
No escribas segundas versiones de las
realidades virtuales.
Sé un lobo en la majada de corderos del
silencio.
No patines en la cáscara de banana del
nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.
Tienes que llenar el oscuro abismo que
bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.
Haz un poema de cada una de tus
experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.
Atrapa instantes, cada segundo es una
pulsación del corazón.
Oculta tu celular y estate aquí y ahora.
Busca lo permanente en lo evanescente, en
lo que huye.
Haz ondas permanentes, y no sólo en las
cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.
No juegues con tu bigote en sótanos
desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.
¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un
lugar en el barco del sol.
No permitas que digan que tu poesía es una
mierda.
No permitas que digan que tu poesía es para
los pájaros.
Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que
tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el
estado.
No permitas que digan que tu poesía es una
neurosis de la cual muchos no se recuperan.
Ríe de aquellos que dicen que toda la
poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor
fantasma.
Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante
en las épocas oscuras.
No permitas que digan que los poetas son
parásitos.
Ríe de aquellos que sostienen que la poesía
es subvencionada por la Inseguridad Social.
No les creas cuando te dicen que nadie
invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de
los casinos.
No abras tu boca, salvo que tengas la
urgencia del canto.
Si no tienes nada que decir no lo digas.
No sermonees de este modo. No digas No.
Búrlate de aquellos que dicen que vivís en
el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la
realidad.
Ríe de aquellos que te dicen “Escriba
prosa, joven, escriba prosa”.
Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada
oscuridad.
Ten el valor de ser un insurgente poético
no violento, un antihéroe.
Templa lo intemperante de tu voz con la
compasión.
En las viñas de la ira cosecha las uvas
para hacer el vino nuevo.
Recuerda que los hombres y las mujeres,
seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.
Levanta las persianas, abrí tus cerradas
ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes
los tornillos a la basura.
No destruyas el mundo si no tienes algo
mejor para reemplazarlo.
Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la
diosa de la envidia.
Comprométete con algo más allá de vos
mismo. Demuestra tu pasión.
¿Si pudieras arrebatar la fama de las
llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu
incendiado ingenio?
Cuando el poeta se baja los pantalones, su
“ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las
erecciones líricas.
Las clases dirigentes comienzan las
guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del
gobierno no es la voz del pueblo.
Habla. Actúa. El silencio es cómplice.
Se el tábano del estado, pero también su
luciérnaga, su bicho de luz.
Y si tienes dos piezas de pan, haz como
hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.
¡Despiértate, el mundo está en llamas!
Que tengas un buen día.
Lawrence Ferlinghetti
5 de marzo de 2023
Escritura, Lawrence Ferlinghetti
Escritura
Los blues de la procreación Oh sí tengo la
tristeza de los blues de la procreación
porque eternamente estamos procreando
procreando procreando
y no es ninguna novedad
No podrás detener
no podrás bloquear
no podrás frenar
la procreación
Simplemente seguiremos haciéndolo
ellos seguirán haciéndolo
como si no hubiera otro objetivo
en la vida
No hay nada más que hacer en el zoo
ni en el último refugio
Es la última opción
en lugar de la adopción
Reprodúcete en colores vivos
y no morirás
Fotocópiate una y otra vez
y nunca morirás
Haz copias de ti mismo
perpetúate
y vive para siempre
Tu inmortalidad
es la única oportunidad
de vivir para siempre
desde el vamos extiende tu ego
reconstrúyete de inmediato
remodélate recrécete rehazte
clónate
hacia la eternidad
y tendrás muchas vidas
para entregarle a Dios y a la Patria
Así que hazlo una y otra vez
amante sobre amante
los otros sobre los otros
hermana o hermano
hombre o mujer
uno sobre el otro
juntos
acoplados eternamente
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Hazlo
vuelve a hacerlo
coger y coger
madre y padre
padre sobre madre
amante y amante
todavía lo están haciendo
rehaciéndolo
con su ciega urgencia
su ciega impaciencia
jugando siempre
el ciego instinto jugando
el ciego deseo en llamas
procreando procreando procreando
incluso si estuviera sangrando
Procrear procrear procrear
Eso es
es todo lo que necesitamos
Es lo único que poseemos
en esta choza de barro
Lo único que podemos hacer
es sembrar la semilla
es el único lujo que podemos darnos
O aburridos en el palacio
recostarnos junto a Alicia
quitarnos todas las pieles
el encaje parisino
llenos de hastío
desnudarnos
y procrear procrear procrear
sembrar la semilla
plantar tu semilla
¿ Y quien nos detendrá
quién dirá que no lo hagas ?
¿ Quién tiene el derecho de decir
que es un pecado
que el amor es nuestra desgracia en la
noche?
Es algo natural
la cosa más natural
la más celestial
la más bendita
Así que hazlo y canta
Canta los cuerpos eléctricos
los cuerpos eclécticos
y cualquier cuerpo servirá
para hacerlo
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Entonces ¿cómo detener la procreación
cómo prohibirla
sin dictadores
sin castradores
sin mandatos dictatoriales
en la estación Finlandia
en cada nación
en cada noche de vacilación?
II
¿ Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa ?
¿ Qué es lo que dice todavía querida ?
¿ Qué es lo que dice ese Papa ?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
lo que dijo en el año mil
cuando solo había un millón
de almas sobre la tierra
mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias ?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es un fracaso ?
(¿ Para qué te casas
si no deseas tener niños ?
Apúrate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede hacer niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento
crecimiento ?
Pero nosotros crecimos en los sesentas
querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que haz más el amor y haz menos la
guerra
Haz más el amor pero no cojas no cojas no
cojas
Haz más el amor a la Kundalini
con toda tu contenida pasión
Y recuéstate conmigo
ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor...
Lawrence Ferlinghetti
4 de marzo de 2023
Miss Subterráneos, Lawrence Ferlinghetti
Miss Subterráneos
Podés encontrar
a Miss Subterráneos
del 57
viajando ida y vuelta
en el subte
a las cuatro de la mañana
Podés encontrar
a Miss Subterráneos
del 57
su negra nariz aplastada
las fosas nasales
rellenas con tapones de algodón
del tamaño de monedas de 50
yendo de Times Square
a la Grand Central Station
viniendo de la Grand Central
al Times Square
una y otra vez
en el subte
a las cuatro de la mañana
colgada de su cielo
el pasamanos
los brazos dorados
sembrados de heridas
Lawrence Ferlinghetti
3 de marzo de 2023
Mil palabras temerosas para Fidel Castro, Lawrence Ferlinghetti
Mil palabras temerosas para Fidel Castro
Estoy sentado en Mike’s Place tratando de
adivinar
lo que pasará
sin Fidel Castro
Entre los sandwiches de salame y las
salivaderas
no encuentro solución
Va a ser una tragedia
No veo salida
entre los avisadores publicitarios y las
prostitutas
y los brillantes columnistas entrometidos
que están calificados para llamar a Castro
psicótico
porque ellos, sin duda, son doctores
y lo han examinado personalmente
Y están calificados también para llamarlo
Comunista
con una C mayúscula
porque conocen la diferencia entre el
Comunismo Soviético
(el que metió el “esclavo” en eslavo)
y socialismo con una c minúscula;
y también reconocen a un tirano paranoico
histérico en cuanto lo ven
porque ellos poseen información directa
de la personal observación de la C.I.A.
y sus grandes desinteresados servicios de
noticias
y hearst está muerto pero su gran línea
cubana aún permanece de pie
“Uds. obtengan las fotos. Yo haré la
guerra”.
No veo respuesta
no veo salida
entre los paisanos jugando al billar
parece ser la derrota definitiva de Fidel
Lo van a Liquidar
en el curso de los acontecimientos humanos
En el fondo de Mike’s las máquinas de juego
tiemblan y saltan sobre el piso
cuando el Cubano Charlie las sacude
y trata de imponer su voluntad
en una llamada “Independence Sweepstakes”
la pelotita vagabundea solitaria como un
hombre,
yendo por los conductos y hundiéndose.
No importa cuanto se tuerza y dé vueltas.
Una bola de billar cae en un pozo de felpa
como un campesino en un paisaje verde
Vos das vueltas en tu pequeño agujero
como un torbellino
Fidel
y pronto te hundirás
en el curso de los acontecimientos humanos.
En una máquina de discos una balada de
cowboys gime
“Yo me hice de un cadillac” llora el
vaquero
No lo obtuvo en Cuba, baby
Afuera en la noche de North Beach América
los nuevos coches norteamericanos pican
desde Motorama
sus faros nunca bastante brillantes
como para extinguir esta noche
del curso de los acontecimientos humanos
Entran tres hombres misteriosos
Uno es Chino
Uno es Negro
El otro es cierta especie de indio loco
Parecen haber estado
caminando de arriba abajo en Cuba
pero no ha sido así
Los 3 tienen audífonos
es una pequeña hermandad de sordos
americana
el flaco atornilla su maquinita en su oreja
flaca
tiene también una pequeña radio a transistores
del mismo tamaño que su audífono
por un momento las confundí
La radio vocifera
alguna clase de programa memorial:
“Cuando en el curso de los acontecimientos
humanos
se hace necesario que un pueblo
disuelva las ligas políticas
que lo han conectado con otros ----
No veo salida
Ningún escape
El sordo está en tu frecuencia Fidel
pero no puede oír
está interferida
Va a ser una mala y gran tragedia
Van a liquidarte Fidel
con tu enorme cigarro cubano
que nos robaste
y tu sombrero de guerra
al que vos probablemente también robaste
y tu barba Beat
La historia te absolverá Fidel
pero nosotros te disolveremos primero Fidel
Estarás disuelto en la historia
Nosotros hemos comprado el solvente
nosotros tenemos el bajativo
y nosotros haremos una pequeña fiesta
cerca tuyo Fidel
Esto va a ser un Gas
como ellos dicen en Guatemala
Afuera de Mike’s Place ahora
una ambulancia toca su sirena
es un asesinato de medianoche o algo por el
estilo
algún joven barbudo tirado sobre la acera
con la sangre sobresaliendo
Aquí está tu pequeña tragedia Fidel
Cuando en el curso de los acontecimientos
humanos
se vuelve necesario para un pueblo disolver
las ligas de la International Tel & Tel
y de la United Fruit
Cómo es Fidel que no contestaste más
Fidel
te han cortado de nuestra frecuencia
nosotros de todas maneras hemos cerrado la
estación
te hemos apagado Fidel
Estaba sentado en Mike’s Place Fidel
esperando a que otro actuase
como un buen Liberal
No había terminado de leer el Rebelde de
Camus
por eso casi no pude reconocerte
caminando arriba abajo por tu isla
cuando llegaron por vos Fidel
“Patria o Muerte” les dijiste
Bueno has tenido tu pequeña muerte Fidel
como el Viejo Abe (Lincoln)
uno de los héroes de tu niñez
que tuvo su pequeña guerra civil
y era una clase diferente de Libertador
(desde que ninguno fue asesinado en su
guerra)
y también fue muerto
en el curso de los acontecimientos humanos
Fidel... Fidel...
tu ataúd pasa
por sendas y por calles que nunca has
conocido
por entre el día y la noche Fidel
Mientras lilas perdidas en el patio
florecen Fidel
Tu viaje fútil ha terminado
Yo te doy mi ramito de laurel
Lawrence Ferlinghetti
2 de marzo de 2023
Poema III, Lawrence Ferlinghetti
Poema III
El ojo del poeta mirando obscenamente
observa la superficie del mundo redondo
con sus techos borrachos
y oiseaux de madera
en los hilos de tender la ropa
y sus machos y
hembras de arcilla
con piernas calientes
y pimpollos de pechos
en camas giratorias
y sus árboles llenos de misterios
y sus parques de domingo y estatuas mudas
y su América
con sus pueblos
fantasmas y las vacías
islas de Ellis
y su paisaje surrealista de
praderas sin mente
supermercados de
suburbios
días festivos de cinerama
y catedrales protestando
un mundo a prueba de besos de plásticos
toilet-seats y Tampax y taxis
cowboys de almacén y
vírgenes en Las Vegas
indios robados y matronas
fanáticas del cine
senadores no-romanos y
enemigos del servicio militar
y todos los otros fatales fragmentos mochos
del sueño del inmigrante demasiado
realizado
y engañado
entre
los que toman baños de sol
Lawrence Ferlinghetti
1 de marzo de 2023
El, Lawrence Ferlinghetti
El
A Allen Ginsberg
El es uno de los profetas que volvieron
es
uno de los profetas pelucones que volvieron
El tenía barba en el Viejo Testamento
pero
se la afeitó en Paterson
Tiene un micrófono en el cuello
en
una lectura de poesía
y
es más que un poeta
y
es un viejo perpetuamente escribiendo un poema
sobre
un viejo
que
cada dos pensamientos es Muerte
y
que está escribiendo un poema
sobre
un viejo
como
la figura en una caja de alimentos
que
muestra una figura con una caja en las manos
sobre
la cual hay una figura
que
tiene una caja en las manos
y
la figura más y más pequeña
y
cada vez más lejana
una
figura de la misma realidad encogiéndose
El es uno de los profetas que volvieron
para
ver escuchar pasar un resumen exacto
del
estado presente
del
mundo encogiéndose
Tiene botones en los ojos
con
los que se abotona
a
cada pie de la existencia
y
a cada nudo de rumor
de
la naturaleza de la realidad
Y
su ojo se fija
en
cada persona o cosa perdida
y
espera que se mueva
como
un gato con un ratón blanco muerto
que
sospecha que éste esconde
alguna
pequeña pista de la existencia
y
espera con gentileza
que
se revele
y
es bueno como el cordero de dios
hecho
en costillas locas
y
él toma cualquier objeto sospechoso
y
él toma cualquier persona o cosa
examinándolas
o batiéndolas
como hace un ratón blanco con un piolín
pensando
que la cosa está viva
y
la bate para que hable
y
la bate para que viva
y
la bate para que hable
El es un gato que se arrastra a la noche
y
duerme su budismo en la hora violeta
y
escucha el sonido de tres manos a punto de aplaudir
y
lee la escritura de la sartén de su mente
el
jeroglífico de la existencia
El es un culo parlante sobre un palo
es
una radio con dos patas
y
se pone el micrófono en la oreja
y
se pone el micrófono en la boca
y
escucha Muerte Muerte
Tiene una cabeza con una lengua caída
en
la espalda de su boca
y
habla con una lengua animal
y
el hombre ha inventado un lenguaje
que
ningún otro animal entiende
y
su lengua ve y su lengua habla
y
su propia oreja oye lo que se dice
y
se agarra de la cabeza
y
oye Muerte Muerte
y
tiene una lengua para decirlo
que
otro animal no va a entender
El es una raíz bifurcada caminando
con
un ojo de nudo y agujero en medio de la cabeza
y
el ojo se vuelve para afuera o para adentro
y
ve y se enoja
y
se enloquece y ve
Y es el ojo enloquecido de la cuarta
persona singular
de
la que nadie habla
y
es la voz de la cuarta persona singular
en
la que nadie habla
y
que sin embargo existe
con
la cabeza larga y una cara de capa idiota
y
el largo pelo loco de la muerte
del que nadie habla
Y él habla de sí mismo y habla de los
muertos
de
su madre muerta y de tía Rosa
con
los pelos largos y las uñas largas
que
crecen y crecen
y
vuelven en sus palabras sin manicura
Y él ha regresado con el pelo negro
y
los ojos negros y los zapatos negros
y
el gran libro negro de su historia
Y él es un gran pájaro negro con una pata
alzada
para
escuchar el sonido de la vida revelándose
en
la concha de sus sentidos
y
habla de cantar de salir de la piel
y
pica con su lengua en la concha
y
ve Luz luz y oye Muerte muerte
de
la que nadie habla
Porque él es una cabeza con cabeza de
visión
y
suya es la mirada del lagarto
y
su visión desabotonada es la puerta
donde
se para y espera y escucha
a
la mano que golpea y aplaude y golpea y aplaude y derriba su
Muerte
Muerte
Porque él es su propia iluminación extática
y
es su propia alucinación
y
es su propio encogimiento
y
su ojo se vuelve hacia la cabeza encogida del mundo
y
oye a su órgano decir Muerte Muerte
una
música sorda
Porque él ha llegado al fin del mundo
y
es la carne impertinente hecha verbo
y
dice la palabra que escucha en su carne
y
la palabra es Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte
Muerte
Muerte Muerte
Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte Muerte
Muerte
Muerte
Muerte
Muerte Muerte
Muerte
Muerte
Muerte Muerte
Lawrence Ferlinghetti