Vísperas de una noche de brujas
Cuando
me siento
en el ómnibus,
mi madre
su fantasma
se yerguen
en
mi
cuerpo.
Sostengo
cabeza
con
el
puño cerrado
de
esta mano
bajo el
mentón.
Resignada
observo
a través
de la ventanilla
el mundo
que
pasa.
Igual
que
ella
mi madre;
pensándolo
así,
del
mismo
modo.
Anne Waldman
En el día de tu cumpleaños viejo Walt Whitman
Oh estratégico mapa del desastre, hambrienta América
blanco del canto, del poema que anda a los tumbos,
de toda la protesta
Una larga e imperfecta historia ensombrece tu rostro
América: dejá que el sufrimiento, la fatiga, el sexo
y las distracciones sublimes caigan en el olvido
se desvanezcan de los expedientes
Dale tu permiso a este mundo para que pueda seguir
Respirando
Es simple: una mujer abandona el lecho, se despereza
El Mundo es su espejo, la puerta hacia el dolor
(Ardua tarea matinal, whitmaniana: despertar al país a
su propio ser)
Anne Waldman
Berthe Morisot
Hacia el final de sus días ella dijo que
el anhelo de llegar a la fama después de muerta
se le antojaba una ambición desmedida.
“La mía”, agrego,
“se limita al deseo de pintar
cosas, la más mínima de ellas,
algo mientras sucede.”
Un crítico escribió acerca de la muestra realizada
en el ‘salon des impressionnistes’ individualizando
a la Morisot: “son cinco o seis lunáticos,
uno de ellos, mujer.”
Anne Waldman
Berthe Marie Pauline Morisot (Bourges, 14 de enero de
1841-París, 2 de marzo de 1895) fue la fundadora y figura clave del movimiento
impresionista.
Una pintora excepcional que desarrolló una carrera
artística profesional durante más de 30 años, exponiendo desde muy joven en lo
grandes Salónes de París, e incorporándose más adelante a la vanguardia de las
exposiciones impresionistas comenzadas en 1874, de las cuales también
participaron Claude Monet, Edgar Degas y Pierre-Auguste Renoir, entre otros.
Sus esfuerzos por plasmar las sensaciones de visión
mediante una compleja red de pinceladas quebradas la colocaron en la vanguardia
de su época. Su pintura, muy ligada a su propia vida y a la de las personas que
la rodeaban, muestra su entorno tal y como ella lo veía, con una gran
naturalidad.
A pesar de que hasta finales del siglo XX, la historia
del arte había relegado su historia y participación a un segundo plano, tanto
su talento como su habilidad le valieron el respeto y reconocimiento públicos
de sus colegas varones contemporáneos, logro por lo demás inusual para las
mujeres de la época. Su voluntad de romper con la tradición, la trascendencia
de sus modelos y su capacidad la convierten, para algunos autores, en “la gran
dama de la pintura”.
Anne Waldman: nació en la ciudad de Nueva York, en el año
1945. Administró el proyecto de poesía de la iglesia de St Mark’s y es
cofundadora junto a Allen Ginsberg, de la Escuela de poéticas Descorporizadas
Jack Kerouac, Instituto Naropa, Boulder Colorado, EEUU. Ha publicado más de
diez libros de poesía entre los que se destacan Helping the Dreamer (1988) y
IOVIS un fabuloso collage mito poético de 400 páginas.
Velocidad, Égloga
es divertido adquirir velocidad
& quedarse levantado toda la noche
sin escribir aquellas resmas de poesía
sólo pensando si acaso es malo para ti
-en
vez de tus sentimientos
sigue tu carrera por el desagüe
& descubre que les gusta estar allí
entre una antología de buenas ideas, amalgamadas
por una substancia química en tu sangre
que te permite mirar la TV con su cara vacía
& regocijante, consumiéndote como una hipoteca
& cuando Keats viene a cenar, o Flaubert,
puedes responder sus purezas
con las tuyas menos negativas -por ejemplo
¿conoces el verso de Dransfield,
que una vez que te conviertes en un drogadicto
nunca querrás ser algo diferente?
bueno,
pienso que murió muy pronto,
como si pensara que las drogas eran un maestro anticuado
& él era la mascota del maestro, que sólo puso su
mano
&
dijo serenamente: "Señor, señor"
&
la heroína lo dejó salir de la sala.
John Forbes
John Forbes
Nació en Melbourne (Australia) en 1950, pero pasó su
peripatética infancia en Nueva Guinea y Malasia antes de recibir una educación
católica en De La Salle College en Sydney. Asistió por un tiempo a la
Universidad Monash en Melbourne, donde se asoció con Alan Wearne, Laurie Duggan
y John A. Scott antes de graduarse en la Universidad de Sydney en bellas artes.
El poema "Cuatro Cabezas & Cómo Hacerlas"
(incluido en esta selección) ha sido la obra que más ha aparecido en antologías
de poesía de los años 70 en Australia, pero su primer libro completo, Stalin's
Holidays (Sydney, 1980), no apareció sino hasta el fin de aquella década, y
ocho años más tarde se publicó su segunda colección, The Stunned Mullet
(Sydney, 1988). Posteriormente, New and Selected Poems, que en verdad incluye
casi toda la poesía de Forbes, fue publicado en 1991.
A pesar de su escasa producción, la influencia de Forbes
ha sido dominante desde los Recitales de Monash de 1968. Su éxito consiste en
la introducción de un estilo, muy imitado desde entonces por escritores
menores, en la poesía australiana. Es un estilo que invita a la exégesis
postmodernista, una mezcla agitada de non-sequiturs deliberados, metáforas mezcladas,
símiles sin sentido y bromas privadas. Se mueve con una inevitabilidad
semejante a un sueño, combinando la sofisticación y las niñerías, todo en un
tono despersonalizado. El efecto puede ser divertido, jocoso e involucrante. El
estilo es notablemente similar al poeta neoyorkino Frank O'Hara, cuya obra fue
el tema de una tesis que escribió Forbes cuando era estudiante, pero su
contenido es australiano.
Forbes murió repentinamente en su casa en Melbourne el 23
de enero de 1998. Fue un poeta sutil, irónico y brillante, enteramente dedicado
a su arte.
Orgullo de Mono
no la poesía vociferada
de rellenos de sandwich bien viajados
sino la lírica más breve
más carnal
que
chamusca la página
como un paquete de petardos apuntando a la Meca
con lujuria en sus corazones/corazones que se parecen
a la cara de Steve Kelen
inscrita en un plátano, todo un racimo de ellos
cada
uno con una cara diferente
apropiada para diversas
ocasiones
&
tampoco plátanos sino un paquete de uvas
hechas de
vidrio-
un tributo al arte de los sopladores de vidrio.
Pero mientras reconocemos las caras del Grande,
los
grandes en la sima
del paquete/
los de la mitad están borrosos
porque el vidrio caliente
estaba más allá
del soplo controlado del artista
mientras que al fondo del paquete
tenemos que
leernos nosotros mismos
en
los rasgos vagamente esbozados
-aunque
yo pueda verme o.k.,
cuando la luz, refractada a través del rostro
del que soy
muestra una vitrificada somnolencia que reconocería en
cualquier parte
& las garras delanteras aplastadas
de Elsa la Leona,
extendidas
hacia mí
con mirada de reproche
"no a mí, no a mis buenas
intenciones"
los labios completamente redondedos
sobre las uvas parecen decir,
incluso aunque aparezcan digresiones
como avenidas alineadas con árboles
porque soy un globo que flota en torno
rebotando hacia los suburbios
donde un vaquero sale de un estante
cabalgando en un frasco de píldoras
"Pronto"
continúa la uva
"la nueva tecnología me suprimirá
&
seré empleado en un bote a remos
montado
en un parque
al que conducen las avenidas
porque la sociedad no ha elegido / para decorar
su
derrumbe
con
un pandolor inútil
& yo lo haré,
a pesar de mi vocación
de llegar a ser un aparato que ahorre trabajo, abriendo
tarros con control
remoto
en la cocina de tu corazón / embotellando las verduras
que cultivas en
tu propio patio trasero.
John Forbes
La Edad del Plástico
Imitación a Ovidio
La definición del diccionario de cambio
significa que tu rostro se ve diferente en el agua
& incluso aunque te sientas cómodo allí abajo
a un paso de cada momento pasado, en cualquier parte
entre el mamífero & la esponja,
tú sabes que echarás de menos un cassette en particular
lágrimas ociosas o un vaso de ginebra
& estarás molesto por las serias opciones
que presenta una vida sin cambios por ej. "Poeta
menor, conspicuamente deshonesto" se vería divertido
sobre una placa atornillada en un árbol
mientras que la triste huella de tu vida anterior
sugiere una excepción
que generaciones terminarán cantando; para ellos
las partes de la oración necesitarán explicación
..................no lagos o sueño o sexo,
o los poetas tontos del pasado
quienes, siendo líricos se perdieron esto.
John Forbes
1
Esta lujosa vista incluye el dinero,
la confusa imagen del cerebro de sus amigos
describiendo círculos hacia los suburbios. Aquí la sangre
retrocede como un día en el campo
cerrando sus ojos para formar una vaga penumbra
detrás de nuestra creencia en la libre expresión por ej.
estas últimas palabras están sólo segundos atrás
y cada segundo es un día feriado, igual
pero insoluble (luz, no agua, llena
los canales, más cegadora que una bañera
de zinc que Papá suponía que iba a durar por años.)
Las minas de eufemismo humean detrás
de sus fachadas, que al igual que una gran ciudad
arruinan la salud! La voz de su humor
semejante a un guante es nuestro voto, chismes
desenrollándose de adentro hacia fuera en dirección al
museo.
2
La física toca el edificio con
su dibujo de relámpago y voces irreales
flotan suspendidas en el aire salado, corroyendo
el sistema de transporte. No me importa.
La ciudad es bendita. Sin embargo, sólo la semana pasada
su estupidez azul-cielo no me parecía tungsteno.
Pienso que aquellos días imitaban un acento
que abandoné por el hermoso tiempo
tuyo. Me reuniré contigo a la 1:30 fuera
del fabulosos cuarto de graffitis del museo. Sé
que estaréis (sí, en plural) allí. Sé
que hay una fila doble frente el cuadro famoso.
John Forbes
John Forbes
Nació en Melbourne (Australia) en 1950, pero pasó su
peripatética infancia en Nueva Guinea y Malasia antes de recibir una educación
católica en De La Salle College en Sydney. Asistió por un tiempo a la
Universidad Monash en Melbourne, donde se asoció con Alan Wearne, Laurie Duggan
y John A. Scott antes de graduarse en la Universidad de Sydney en bellas artes.
El poema "Cuatro Cabezas & Cómo Hacerlas"
(incluido en esta selección) ha sido la obra que más ha aparecido en antologías
de poesía de los años 70 en Australia, pero su primer libro completo, Stalin's
Holidays (Sydney, 1980), no apareció sino hasta el fin de aquella década, y
ocho años más tarde se publicó su segunda colección, The Stunned Mullet
(Sydney, 1988). Posteriormente, New and Selected Poems, que en verdad incluye
casi toda la poesía de Forbes, fue publicado en 1991.
A pesar de su escasa producción, la influencia de Forbes
ha sido dominante desde los Recitales de Monash de 1968. Su éxito consiste en
la introducción de un estilo, muy imitado desde entonces por escritores
menores, en la poesía australiana. Es un estilo que invita a la exégesis
postmodernista, una mezcla agitada de non-sequiturs deliberados, metáforas
mezcladas, símiles sin sentido y bromas privadas. Se mueve con una
inevitabilidad semejante a un sueño, combinando la sofisticación y las
niñerías, todo en un tono despersonalizado. El efecto puede ser divertido,
jocoso e involucrante. El estilo es notablemente similar al poeta neoyorkino
Frank O'Hara, cuya obra fue el tema de una tesis que escribió Forbes cuando era
estudiante, pero su contenido es australiano.
Forbes murió repentinamente en su casa en Melbourne el 23
de enero de 1998. Fue un poeta sutil, irónico y brillante, enteramente dedicado
a su arte.
Muerte, Oda
Muerte, eres más exitosa que USA,
incluso si optamos por no unirnos a ti, lo hacemos.
Recién me he dado cuenta de esta conscripción
donde el mármol de ninguno resalta;
de nada sirve tallar tu nombre en un árbol, intercambiar
votos
o no pisar las grietas por la suerte
donde no hay anomalías estadísticas
& tú no sabes el día ni la hora, o incluso si lo
sabes
timor mortis conturbat me. Sin duda
pensaríamos esto en un jet que se eleva & la caja
negra
registraría cada grito individual infructuoso
pero lo que me exaspera es cuán obligatoria es ...
"nunca fue un miembro" escribieron en su tumba.
Al menos irse de juerga llega a ser heroico & puedo
ver
por qué a los victorianos
les gustaba tanto dibujar escenas de lechos de muerte:
amontonados ante nuestro hermoso siglo, ellos sabían
de qué se trataban los nervios de la primera noche.
John Forbes
Lector hipócrita
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
Y
cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
o
sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
Alberto Girri
Lírica
Lo no previsto,
lo que con nombre de sarcasmo:
novísima luna de miel,
arrastras por dentro,
y
que afuera, juzgado y aislado
desde ciencias del comportamiento,
merecería rótulo más cierto,
el de novísima
erotización del vínculo,
transparente caso, muy sabido
de acuerdo con estadísticas,
noticias sueltas, cuadros personales,
y que tan por sorpresa
como se instaló se revertirá,
una tardía
exaltación que en la casi penumbra,
receptáculo de los desposados,
toca a pagar, te toca
corresponder con el recelo de que acaso
no transcurriera sino en ti,
y ella intacta, lo
femenino
examinándote, sobrepasándote
a fuerza de no conocer altibajos,
la femenina
complacencia
de resistirse a transformaciones
de alta tensión y débil intensidad
en baja tensión y gran intensidad.
Alberto Girri
A la poesía entendida como una manera de organizar la
realidad, no de representarla
Lo que en ella place
place a la índole de las cosas,
inicialmente dirigidas a nadie,
y en esencia visiones,
y la
reflexión
determinando que impulsos, ideas oscuras,
cobren análogo peso, homologadas
en sentencias que otras
sentencias transforman,
apremiadas
por lo que la poesía exige,
lo que el poema
ha de ofrecer a la vista,
afectar a los sentidos,
lo que
tendrá
de móvil ofrenda
en un mundo estático,
y lo que el paisaje, los millones
de universales gestos piden,
ser
formulados
en tejidos de perenne duración, claros
de diseño, voces modificando
hábitos de conceptos y categorías,
y
atendiendo
a que más allá de la verdad
está el estilo,
perfeccionador de la verdad
porque en sí lleva
la prueba de su existencia.
Escríbela,
extrae de
ese orden
tus objetos reales,
mayor miseria
que morir o la nada
es lo irreal, lo real sin objetos.
Alberto Girri
POEMA
Ustedes, todos
han visto alguna vez
cómo, súbitamente,
un nido cae por tierra,
abierta y rota
la unidad con el árbol,
y se vuelve barro:
la materia prima de su nobleza
degradándolo;
así,
la comprensión,
fascinante alegría
en el vasto dominio de lo amargo,
fascinante
en las tentativas de comunidad.
Alberto Girri
Quien habla no está muerto
Un curioso se interesa por la frase,
Literalmente
Vertida del alemán, un verso.
La
aparta, la despliega
Sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
Al margen de su obviedad el ánimo
De sustentar lo que se quiera
En cualquier circunstancia, aseverar
Monólogos o diálogos,
Desmentirlos;
Fácil de ser memorizada
Como tersa y metálica variante
Del bíblico “Tienen la boca más no hablan”.
No le dura casi. De improviso
Es como golpeado, despertado,
La vecindad de otra lectura
Previniéndole que no existen
Verdades objetivas,
Y que si así
no fuera
¿cómo, legitimarlas, a través de qué?;
y su inicial devoción, sumisión
A la frase, se tambalea,
Vacila hasta desleírse,
Escudriñándola de nuevo, extrañado,
Como un inquisidor, ensombrecido,
Recriminándole no haberle hecho entender
Que su corteza, irrefutable en lo exterior,
Tiene tan descorazonadores límites
(No,
“Quien habla no está muerto”,
Sino,
“Quien habla probablemente no está muerto”;
y desazonado, indispuesto
Consigo mismo, a sí mismo
Puesto bajo la acusación
De quimérico, crédulo,
De
culpable ligereza
En entregarse a deducir
Que lo evidente es verdadero.
Alberto Girri
Tres lecciones de Calímaco
I
Su alma dividida
no lo hacia un amate confiable.
II
A espaldas de mi dios descubro
que la culpa en esos días
no devoraba el hígado de nadie.
III
Entre las quejas reluce
una nostalgia brusca: la carne
no era sirvienta del espíritu.
Rodolfo Godino
De Centón, Colección Fénix. Dirigida por Pablo Anadón.
Ediciones del Copista (Córdoba,
Argentina 1997)
Mi padre sueña de Rodolfo Godino por José Luis Colombini
(video)
Café Literario del Jueves 14 de Octubre de 2010, en La
Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía,
Traslasierra, Córdoba, Argentina.
La nueva escena
Otro cielo común de luz creciente
esperaban, otro amanecer,
cuando algo expulsó
la pompa que los calmaba,
algo inició el saqueo del orden
armado sobre voces y reflejos.
Y vieron el terror estirando sus patas,
al conjunto deslizándose
contra natura y aquella humillación:
en las calles cualquiera danzaba
la melodía que sus mayores
reservaron para un futuro armonioso.
Rodolfo Godino
De Centón, Colección Fénix. Dirigida por Pablo Anadón.
Ediciones del Copista (Córdoba,
Argentina 1997)
La vía ciega
La memoria sentimental
es un germinar inútil
-dice la razón-, a partir
de materia en reposo.
A esta falla
no es ajeno el final de la era,
seguramente crítico,
ni el delito imaginario.
Lo que sigue,
despertar al joven espectro,
es actividad propia del alma,
siempre perdida
sobre lechos irreales.
No hay beneficio en este curso.
Sólo las maniobras
de algo torpe que busca su alimento
en la tracción del pasado,
donde el insomne y el que duerme son uno.
Rodolfo Godino
La cosa
cada vez que suena
pienso que es para
mí pero no es
para mí ni para
nadie simplemente
suena y nosotros
amargamente la servimos
juntos, ellos y yo
William Carlos Williams
¿POR QUÉ ESCRIBO HOY?
La belleza de
los terribles rostros
de nuestros don nadie
me mueve a hacerlo:
mujeres negras,
jornaleros andrajosos
– viejos y baqueteados–
de regreso al anochecer,
rostros como
viejo roble florentino.
También
vuestras caras
de cartón me mueven
–ciudadanos eminentes–
pero no
del mismo modo.
William Carlos Williams
LLEGADA
Y sin embargo uno llega de algún modo,
se encuentra desabrochando los botones
de su vestido
en una habitación desconocida--
siente al otoño
gotear sus hojas de seda y lino
entre los tobillos de ella.
El cuerpo sórdidamente venoso emerge
retorcido sobre sí
¡como un viento invernal..!
William Carlos Williams
Consagración de un pedazo de tierra
Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumbo
a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su "nene",
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió
__ quedaron huérfanos__ peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.
Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y __
Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.
William Carlos Williams
