Poema I, Lawrence Ferlinghetti

 
Poema I
 
 
En las más grandes escenas de Goya nos parece ver
                                                                              a la gente del mundo
exactamente en el momento en que
                                  consiguieron el título de
                                                                         “sufriente humanidad”
Se contorsionan sobre la página
                                             en una verdadera furia
                                                                                     de adversidades
Apilados
               gimiendo con niños y bayonetas
                                                    bajo cielos de cemento
en un paisaje abstracto de árboles marchitos
           estatuas dobladas alas y picos de murciélagos
                                    horcas resbalosas
            cadáveres y gallos carnívoros
            y todos los monstruos finales
                           de la
                                    “imaginación del desastre”
ellos son tan bárbaramente reales
                        es como si aun realmente existieran
Y existen
    sólo el paisaje ha cambiado
 
Todavía están en línea en los caminos
               plagados de legionarios
                     falsos molinos de viento y gallos dementes
 
Es la misma gente
                                aunque más lejos de casa
en carreteras de cincuenta hileras de ancho
                                    en un continente de concreto
                                espaciado con carteleras blandas
                             ilustrando imbéciles ilusiones de felicidad
 
La escena muestra menos artillería
            pero más ciudadanos mutilados
                                                   en autos de colores
                     Y ellos poseen extrañas licencias
Y motores
                    que devoran a América
 
 
Lawrence Ferlinghetti

 

A veces durante la eternidad, Lawrence Ferlinghetti

 

 

A veces durante la eternidad, Lawrence Ferlinghetti
 
 
 
 
A veces durante la eternidad
                                  aparecen ciertos chicos
de entre los cuales uno
                                  que surge bastante más tardío
                                                     es una especie de carpintero
de algún territorio cuadriculado
                                                          como Galilea
y comienza a llorar
                                   y a clamar diciendo que es hip
y que conoce al que hizo el cielo
                                                           y la tierra
y que el autor de ello
                                  es su Papá
Además
          agrega
                     que todo está escrito
                                                      en un rollo de pergamino
que algunos secuaces
                      depositaron en cierto lugar del Mar Muerto
hace mucho tiempo
                                    y no podrá encontrarse al menos
en un par de miles de años
                                                 aproximadamente
en mil novecientos cuarenta y siete
                    para ser exactos
                                                y que incluso entonces
nadie creerá realmente en ello
                                                       ni yo tampoco
                                                                         claro está.
Estás caliente
                          le dicen
 
Y le refrescan
Lo extienden sobre el Árbol para enfriarlo
           y desde entonces todo el mundo
                                         está construyendo siempre modelos
                     de dicho Árbol
                                                con él colgando
y salmodiando continuamente su nombre
                                                                           le piden que baje
             a sentarse
                                con la orquesta
como si fuera verdaderamente el director
                                                              que debe guiarla
porque ellos solos no pueden hacerlo
 
Mas él no baja
                           de su Árbol
 
Permanece allí colgado
                                          en el Árbol
con aspecto apagado
                                       y realmente frío
según los últimos boletines
                                                de noticias mundiales
procedentes de fuentes habitualmente no fiables
                                                                        completamente muerto.
 
 
Lawrence Ferlinghetti

Perro, Lawrence Ferlinghetti

 

 

Perro, Lawrence Ferlinghetti
 
El perro trota libremente por la calle
y ve la realidad
y las cosas que ve
son más grandes que él
y esas cosas que observa son su realidad
Borrachos en los portales
lunas en las copas de los árboles
El perro trota libremente a través de la calle
y todas las cosas que ve
son más pequeñas que él
Pescado envuelto en papel de diario
Hormigas en los agujeros
Pollos en una vidriera del Barrio Chino
sus cabezas a una cuadra de distancia
El perro trota en libertad por las calles
y los olores que percibe
poseen el propio aroma de su cuerpo
El perro trota libremente por la calle
entre charcos y bebés
gatos y cigarros
salones de billar y policías
Él no odia a los policías
Él simplemente cree que no sirven para nada
pasa frente a ellos
y también de las reses sangrantes colgadas
frente al mercado de San Francisco
Él prefiere comer una vaca tierna
que las carnes de un policía duro
aunque entiende que cualquiera de las dos
                                                            pueden saciarlo
Pasa frente a la fábrica de pastas de los Romeo
y de la torre Coit y del diputado Doyle
La torre Coit le inspira temor
pero el diputado no le mueve un pelo
a pesar de que ha escuchado cosas deprimentes
descorazonadoras
absurdas
para un joven cachorro triste como él
para un perro serio como él
Sólo que él posee un mundo libre propio
Sus propias pulgas
No le pondrán bozal
El diputado Doyle
es para él
sólo una boca de incendio
El perro trota libremente por la calle
tiene su vida de perro y la vive
piensa en ella reflexiona
toca prueba
absolutamente todo
todo lo investiga
sin los beneficios del acto de perjurio
un verdadero realista
una historia verdadera para contar
una cola verdadera con la cual contarla
un verdadero perro vivo
vivo
democrático
que ladra
comprometido con la verdadera
libertad de empresa
que puede opinar acerca de la ontología
con algo que decir de la realidad
y cómo entenderla
y cómo observarla
Mira de soslayo al cruzar las calles
como si estuviera posando para una foto de la RCA
VICTOR
esperando el sonido
de la voz de Su Maestro
y se parece
a una gran signo de interrogación
penetrando
el gramófono gigante
de la enigmática existencia
que con su prodigiosa bocina hueca
aparenta siempre
estar listo
para declamar
alguna
de sus VICTORiosas respuestas
a todo.
 
 
Lawrence Ferlinghetti

Poquita cosa, Anton Chejov

Poquita cosa, Anton Chejov
 
Hace unos día invité a Yulia Vasilievna, la institutriz de mis hijos, a que pasara a mi despacho. Teníamos que ajustar cuentas.
-Siéntese, Yulia Vasilievna -le dije-. Arreglemos nuestras cuentas. A usted seguramente le hará falta dinero, pero es usted tan ceremoniosa que no lo pedirá por sí misma… Veamos… Nos habíamos puesto de acuerdo en treinta rublos por mes…
-En cuarenta…
-No. En treinta… Lo tengo apuntado. Siempre le he pagado a las institutrices treinta rublos… Veamos… Ha estado usted con nosotros dos meses…
-Dos meses y cinco días…
-Dos meses redondos. Lo tengo apuntado. Le corresponden por lo tanto sesenta rublos… Pero hay que descontarle nueve domingos… pues los domingos usted no le ha dado clase a Kolia, sólo ha paseado… más tres días de fiesta…
A Yulia Vasilievna se le encendió el rostro y se puso a tironear el volante de su vestido, pero… ¡ni palabra!
-Tres días de fiesta… Por consiguiente descontamos doce rublos… Durante cuatro días Kolia estuvo enfermo y no tuvo clases… usted se las dio sólo a Varia… Hubo tres días que usted anduvo con dolor de muela y mi esposa le permitió descansar después de la comida… Doce y siete suman diecinueve. Al descontarlos queda un saldo de… hum… de cuarenta y un rublos… ¿no es cierto?
El ojo izquierdo de Yulia Vasilievna enrojeció y lo vi empañado de humedad. Su mentón se estremeció. Rompió a toser nerviosamente, se sonó la nariz, pero… ¡ni palabra!
-En víspera de Año Nuevo usted rompió una taza de té con platito. Descontamos dos rublos… Claro que la taza vale más… es una reliquia de la familia… pero ¡que Dios la perdone! ¡Hemos perdido tanto ya! Además, debido a su falta de atención, Kolia se subió a un árbol y se desgarró la chaquetita… Le descontamos diez… También por su descuido, la camarera le robó a Varia los botines… Usted es quien debe vigilarlo todo. Usted recibe sueldo… Así que le descontamos cinco más… El diez de enero usted tomó prestados diez rublos.
-No los tomé -musitó Yulia Vasilievna.
-¡Pero si lo tengo apuntado!
-Bueno, sea así, está bien.
-A cuarenta y uno le restamos veintisiete, nos queda un saldo de catorce…
Sus dos ojos se le llenaron de lágrimas…
Sobre la naricita larga, bonita, aparecieron gotas de sudor. ¡Pobre muchacha!
-Sólo una vez tomé -dijo con voz trémula-… le pedí prestados a su esposa tres rublos… Nunca más lo hice…
-¿Qué me dice? ¡Y yo que no los tenía apuntados! A catorce le restamos tres y nos queda un saldo de once… ¡He aquí su dinero, muchacha! Tres… tres… uno y uno… ¡sírvase!
Y le tendí once rublos… Ella los cogió con dedos temblorosos y se los metió en el bolsillo.
-Merci -murmuró.
Yo pegué un salto y me eché a caminar por el cuarto. No podía contener mi indignación.
-¿Por qué me da las gracias? -le pregunté.
-Por el dinero.
-¡Pero si la he desplumado! ¡Demonios! ¡La he asaltado! ¡La he robado! ¿Por qué merci?
-En otros sitios ni siquiera me daban…
-¿No le daban? ¡Pues no es extraño! Yo he bromeado con usted… le he dado una cruel lección… ¡Le daré sus ochenta rublos enteritos! ¡Ahí están preparados en un sobre para usted! ¿Pero es que se puede ser tan tímida? ¿Por qué no protesta usted? ¿Por qué calla? ¿Es que se puede vivir en este mundo sin mostrar los dientes? ¿Es que se puede ser tan poquita cosa?
Ella sonrió débilmente y en su rostro leí: “¡Se puede!”
Le pedí disculpas por la cruel lección y le entregué, para su gran asombro, los ochenta rublos. Tímidamente balbuceó su merci y salió… La seguí con la mirada y pensé: ¡Qué fácil es en este mundo ser fuerte!