Orgullo de mono, John Forbes

Orgullo de Mono
 
                          no la poesía vociferada
de rellenos de sandwich bien viajados
                          sino la lírica más breve
                          más carnal
                  que chamusca la página
como un paquete de petardos apuntando a la Meca
con lujuria en sus corazones/corazones que se parecen
                          a la cara de Steve Kelen
inscrita en un plátano, todo un racimo de ellos
                  cada uno con una cara diferente
                   apropiada para diversas ocasiones
                                          &
tampoco plátanos sino un paquete de uvas
                                                hechas de vidrio-
                    un tributo al arte de los sopladores de vidrio.
Pero mientras reconocemos las caras del Grande,
                                           los grandes en la sima
                           del paquete/
los de la mitad están borrosos
                                         porque el vidrio caliente
estaba más allá
del soplo controlado del artista
mientras que al fondo del paquete
                             tenemos que leernos nosotros mismos
                  en los rasgos vagamente esbozados
          -aunque yo pueda verme o.k.,
cuando la luz, refractada a través del rostro
                          del que soy
muestra una vitrificada somnolencia que reconocería en cualquier parte
& las garras delanteras aplastadas
                          de Elsa la Leona,
            extendidas hacia mí
                          con mirada de reproche
                          "no a mí, no a mis buenas intenciones"
                          los labios completamente redondedos
sobre las uvas parecen decir,
incluso aunque aparezcan digresiones
                          como avenidas alineadas con árboles
porque soy un globo que flota en torno
rebotando hacia los suburbios
donde un vaquero sale de un estante
                          cabalgando en un frasco de píldoras
                                                "Pronto" continúa la uva
"la nueva tecnología me suprimirá
                  & seré empleado en un bote a remos
                                            montado en un parque
            al que conducen las avenidas
porque la sociedad no ha elegido / para decorar
                                             su derrumbe
                con un pandolor inútil
                             & yo lo haré,
a pesar de mi vocación
de llegar a ser un aparato que ahorre trabajo, abriendo
                             tarros con control remoto
en la cocina de tu corazón / embotellando las verduras
                              que cultivas en tu propio patio trasero.
 
 
John Forbes

 

 

La Edad del Plástico Imitación a Ovidio, John Forbes

La Edad del Plástico
Imitación a Ovidio
 
La definición del diccionario de cambio
significa que tu rostro se ve diferente en el agua
& incluso aunque te sientas cómodo allí abajo
a un paso de cada momento pasado, en cualquier parte
entre el mamífero & la esponja,
tú sabes que echarás de menos un cassette en particular
lágrimas ociosas o un vaso de ginebra
& estarás molesto por las serias opciones
que presenta una vida sin cambios por ej. "Poeta
menor, conspicuamente deshonesto" se vería divertido
sobre una placa atornillada en un árbol
mientras que la triste huella de tu vida anterior
sugiere una excepción
que generaciones terminarán cantando; para ellos
las partes de la oración necesitarán explicación
..................no lagos o sueño o sexo,
o los poetas tontos del pasado
quienes, siendo líricos se perdieron esto.
 
John Forbes
 

TV, John Forbes

 TV
 
no te molestes en contarme acerca de los programas
en describir cómo es tu televisor la funda la
pantalla curvada su franja de quietud blanca como
arena de playa en pozas donde los animales bajan
a beber y un cazador nativo oculta sus
músculos, equilibrándose en una lanza aguzada con fuego
hasta que el repentino zumbido de una cámara oculta
de un antropólogo hace que las gacelas huyan saltando en
su delicado movimiento en cámara lenta atrapado en la película
a pesar del impulsivo asesinato del desafortunado Doctor
Mathews cuyo cuerpo fue encontrado tres meses después
la película y la cámara intactas salvo por un débil
moho verde en su funda de cuero hecha a mano
 
John Forbes

Poema de amor, John Forbes

1
 
Esta lujosa vista incluye el dinero,
la confusa imagen del cerebro de sus amigos
describiendo círculos hacia los suburbios. Aquí la sangre
retrocede como un día en el campo
cerrando sus ojos para formar una vaga penumbra
detrás de nuestra creencia en la libre expresión por ej.
estas últimas palabras están sólo segundos atrás
y cada segundo es un día feriado, igual
pero insoluble (luz, no agua, llena
los canales, más cegadora que una bañera
de zinc que Papá suponía que iba a durar por años.)
Las minas de eufemismo humean detrás
de sus fachadas, que al igual que una gran ciudad
arruinan la salud! La voz de su humor
semejante a un guante es nuestro voto, chismes
desenrollándose de adentro hacia fuera en dirección al museo.

2
 
La física toca el edificio con
su dibujo de relámpago y voces irreales
flotan suspendidas en el aire salado, corroyendo
el sistema de transporte. No me importa.
La ciudad es bendita. Sin embargo, sólo la semana pasada
su estupidez azul-cielo no me parecía tungsteno.
Pienso que aquellos días imitaban un acento
que abandoné por el hermoso tiempo
tuyo. Me reuniré contigo a la 1:30 fuera
del fabulosos cuarto de graffitis del museo. Sé
que estaréis (sí, en plural) allí. Sé
que hay una fila doble frente el cuadro famoso.
 
 
John Forbes

 

Muerte, Oda, John Forbes

John Forbes
 
Nació en Melbourne (Australia) en 1950, pero pasó su peripatética infancia en Nueva Guinea y Malasia antes de recibir una educación católica en De La Salle College en Sydney. Asistió por un tiempo a la Universidad Monash en Melbourne, donde se asoció con Alan Wearne, Laurie Duggan y John A. Scott antes de graduarse en la Universidad de Sydney en bellas artes.
El poema "Cuatro Cabezas & Cómo Hacerlas" (incluido en esta selección) ha sido la obra que más ha aparecido en antologías de poesía de los años 70 en Australia, pero su primer libro completo, Stalin's Holidays (Sydney, 1980), no apareció sino hasta el fin de aquella década, y ocho años más tarde se publicó su segunda colección, The Stunned Mullet (Sydney, 1988). Posteriormente, New and Selected Poems, que en verdad incluye casi toda la poesía de Forbes, fue publicado en 1991.
A pesar de su escasa producción, la influencia de Forbes ha sido dominante desde los Recitales de Monash de 1968. Su éxito consiste en la introducción de un estilo, muy imitado desde entonces por escritores menores, en la poesía australiana. Es un estilo que invita a la exégesis postmodernista, una mezcla agitada de non-sequiturs deliberados, metáforas mezcladas, símiles sin sentido y bromas privadas. Se mueve con una inevitabilidad semejante a un sueño, combinando la sofisticación y las niñerías, todo en un tono despersonalizado. El efecto puede ser divertido, jocoso e involucrante. El estilo es notablemente similar al poeta neoyorkino Frank O'Hara, cuya obra fue el tema de una tesis que escribió Forbes cuando era estudiante, pero su contenido es australiano.
Forbes murió repentinamente en su casa en Melbourne el 23 de enero de 1998. Fue un poeta sutil, irónico y brillante, enteramente dedicado a su arte.

Muerte, Oda
 
Muerte, eres más exitosa que USA,
incluso si optamos por no unirnos a ti, lo hacemos.
Recién me he dado cuenta de esta conscripción
donde el mármol de ninguno resalta;
de nada sirve tallar tu nombre en un árbol, intercambiar votos
o no pisar las grietas por la suerte
donde no hay anomalías estadísticas
& tú no sabes el día ni la hora, o incluso si lo sabes
timor mortis conturbat me. Sin duda
pensaríamos esto en un jet que se eleva & la caja negra
registraría cada grito individual infructuoso
pero lo que me exaspera es cuán obligatoria es ...
"nunca fue un miembro" escribieron en su tumba.
Al menos irse de juerga llega a ser heroico & puedo ver
por qué a los victorianos
les gustaba tanto dibujar escenas de lechos de muerte:
amontonados ante nuestro hermoso siglo, ellos sabían
de qué se trataban los nervios de la primera noche.
 
John Forbes

 

Lector hipócrita, Alberto Girri

Lector hipócrita
 
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
 
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
                                        Y cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
                                           o sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
 
 
Alberto Girri

 

Lírica, Alberto Girri

Lírica
 
Lo no previsto,
lo que con nombre de sarcasmo:
                    novísima luna de miel,
arrastras por dentro,
                 y que afuera, juzgado y aislado
desde ciencias del comportamiento,
merecería rótulo más cierto,
                                el de novísima
erotización del vínculo,
transparente caso, muy sabido
de acuerdo con estadísticas,
noticias sueltas, cuadros personales,
                              y que tan por sorpresa
como se instaló se revertirá,
                             una tardía
exaltación que en la casi penumbra,
receptáculo de los desposados,
toca a pagar, te toca
corresponder con el recelo de que acaso
no transcurriera sino en ti,
                             y ella intacta, lo femenino
examinándote, sobrepasándote
a fuerza de no conocer altibajos,
                             la femenina complacencia
de resistirse a transformaciones
de alta tensión y débil intensidad
en baja tensión y gran intensidad.
 
Alberto Girri
 
 

La sombra, Alberto Girri

LA SOMBRA

 

De algún modo soy tu cuerpo,

Me designo en él, me quema

En la mentira útil como un remo,

En la desgracia y la amorosa lucha

Abriendo Los huecos de su máscara.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo,

Cuando la rica, inexplicable sangre,

Transcurre en medio de representaciones.

Y lo seré hasta que cenizas

Acaricien tu prestada, última parcela.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo,

La opresión que difunde me sostiene,

Y no en otro descienden las palabras,

Urde la disculpa el vejado sermón

Por nuestras pasadas facciones.

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo

Y si en atención a su dañina mengua

Me cuido bien de mirarlo como esencia,

¿Con qué prodigio, incisivo milagro,

Percibiré tu pasión cuando lo excluya?

Pero no me lo permitas,

No me dejes ser sólo tu cuerpo.

 

 

Alberto Girri

 De El motivo es el poema (1976)

 

A la poesía entendida como una manera de organizar la realidad, no de representarla, Alberto Girri

A la poesía entendida como una manera de organizar la realidad, no de representarla
 
Lo que en ella place
place a la índole de las cosas,
inicialmente dirigidas a nadie,
y en esencia visiones,
        y la reflexión
determinando que impulsos, ideas oscuras,
 
cobren análogo peso, homologadas
en sentencias que otras
sentencias transforman,
        apremiadas
por lo que la poesía exige,
lo que el poema
ha de ofrecer a la vista,
afectar a los sentidos,
 
        lo que tendrá
de móvil ofrenda
en un mundo estático,
y lo que el paisaje, los millones
de universales gestos piden,
        ser formulados
en tejidos de perenne duración, claros
de diseño, voces modificando
 
hábitos de conceptos y categorías,
        y atendiendo
a que más allá de la verdad
está el estilo,
perfeccionador de la verdad
porque en sí lleva
la prueba de su existencia.
 
Escríbela,
 
        extrae de ese orden
tus objetos reales,
mayor miseria
que morir o la nada
es lo irreal, lo real sin objetos.
 
Alberto Girri

 

Poema, Alberto Girri

POEMA
 
Ustedes, todos
han visto alguna vez
cómo, súbitamente,
un nido cae por tierra,
abierta y rota
la unidad con el árbol,
y se vuelve barro:
la materia prima de su nobleza
degradándolo;
así,
la comprensión,
fascinante alegría
en el vasto dominio de lo amargo,
fascinante
en las tentativas de comunidad.
 
Alberto Girri
 

Quien habla no está muerto, Alberto Girri

 

Quien habla no está muerto
 
Un curioso se interesa por la frase,
                                                    Literalmente
Vertida del alemán, un verso.
                                          La aparta, la despliega
Sobre la mesa, bien manifiesta, intuyendo
Al margen de su obviedad el ánimo
De sustentar lo que se quiera
En cualquier circunstancia, aseverar
Monólogos o diálogos,
Desmentirlos;
                        Fácil de ser memorizada
Como tersa y metálica variante
Del bíblico “Tienen la boca más no hablan”.
No le dura casi. De improviso
Es como golpeado, despertado,
La vecindad de otra lectura
Previniéndole que no existen
Verdades objetivas,
                                   Y que si así no fuera
¿cómo, legitimarlas, a través de qué?;
 
                                     y su inicial devoción, sumisión
A la frase, se tambalea,
Vacila hasta desleírse,
Escudriñándola de nuevo, extrañado,
Como un inquisidor, ensombrecido,
Recriminándole no haberle hecho entender
Que su corteza, irrefutable en lo exterior,
Tiene tan descorazonadores límites
                        (No,
“Quien habla no está muerto”,
                         Sino,
“Quien habla probablemente no está muerto”;
 
                          y desazonado, indispuesto
Consigo mismo, a sí mismo
Puesto bajo la acusación
De quimérico, crédulo,
                                        De culpable ligereza
En entregarse a deducir
Que lo evidente es verdadero.
 
Alberto Girri
 

Tres lecciones de Calímaco, Rodolfo Godino

Tres lecciones de Calímaco
 
I
Su alma dividida
no lo hacia un amate confiable.
 
II
A espaldas de mi dios descubro
que la culpa en esos días
no devoraba el hígado de nadie.
 
III
Entre las quejas reluce
una nostalgia brusca: la carne
no era sirvienta del espíritu.
 
Rodolfo Godino
De Centón, Colección Fénix. Dirigida por Pablo Anadón. Ediciones del Copista   (Córdoba, Argentina 1997)
 

 

Mi padre sueña de Rodolfo Godino por José Luis Colombini (video)

 Mi padre sueña de Rodolfo Godino por José Luis Colombini (video)
 
Café Literario del Jueves 14 de Octubre de 2010, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

La bienvenida, Rodolfo Godino

La bienvenida

 

Sí, puedes fijar esta morada.

Te aceptan sin violencia las corolas,

sus bucles perciben el parentesco,

la expansión de labios que te anuncia

en los períodos propicios.

 

No extreman su saludo:

de piel a piel aprecian la sexual cortesía,

fraternidad que conmueve

vientres y estambres.

 

No dudes, mira con atención

cómo su muda incontinencia

ignora, como tú, al tiempo:

de su vitalidad será la tierra

después del fuego.

 

Rodolfo Godino

 

Visita antes de la tormenta, Rodolfo Godino

Visita antes de la tormenta

 

a Luisa y Pedro, ahora juntos

 

Más parecido a ustedes, menos roto,

he venido aquí para que el mundo

no cambie, para defenderlos con arte

del cielo oscuro y del trueno.

 

Que la muerte siga:

eso haré por los dos, débiles y ocultos,

mientras dedos que envejecen

rozan el granito, el talismán mellado.

 

He vuelto con la garganta

aún cerrada por el decoro

que alguna vez cederá, incluyendo

días de culpas invisibles, destinados hoy

a deshacerse con hojas terminales

o almas enredadas en el viento

en inestable mezcla y dispersión.

 

 

Rodolfo Godino

De Elegías breves, 1999

 

La nueva escena, Rodolfo Godino

 

La nueva escena
 
Otro cielo común de luz creciente
esperaban, otro amanecer,
cuando algo expulsó
la pompa que los calmaba,
algo inició el saqueo del orden
armado sobre voces y reflejos.
 
Y vieron el terror estirando sus patas,
al conjunto deslizándose
contra natura y aquella humillación:
en las calles cualquiera danzaba
la melodía que sus mayores
reservaron para un futuro armonioso.
 
Rodolfo Godino
De Centón, Colección Fénix. Dirigida por Pablo Anadón. Ediciones del Copista   (Córdoba, Argentina 1997)

Casuarinas, falsas olas, Rodolfo Godino

 
Casuarinas, falsas olas
 
Hicimos estos árboles para cortar el viento.
Cuando llega, ellos copian los rasguidos
aspirados del mar.
                                  Pero a veces, fieles,
acercan sonidos de ayer a las ventanas.
 
Rodolfo Godino
De Triptico, Ediciones del Copista   (Córdoba, Argentina 2003)
Premio Provincial de Literatura para Autores Editos  “Jorge Vocos Lescano”
 

La vía ciega, Rodolfo Godino

La vía ciega
 
La memoria sentimental
es un germinar inútil
-dice la razón-, a partir
de materia en reposo.
                                A esta falla
no es ajeno el final de la era,
seguramente crítico,
ni el delito imaginario.
                                Lo que sigue,
despertar al joven espectro,
es actividad propia del alma,
siempre perdida
sobre lechos irreales.
 
No hay beneficio en este curso.
Sólo las maniobras
de algo torpe que busca su alimento
en la tracción del pasado,
donde el insomne y el que duerme son uno.
                                  
 
Rodolfo Godino
 

La cosa, William Carlos Williams

La cosa
 
cada vez que suena
pienso que es para
mí pero no es
para mí ni para
nadie simplemente
suena y nosotros
amargamente la servimos
juntos, ellos y yo
 
William Carlos Williams

 

¿Por qué escribo hoy?, William Carlos Williams

 

¿POR QUÉ ESCRIBO HOY?
 
 
La belleza de
los terribles rostros
de nuestros don nadie
me mueve a hacerlo:
 
mujeres negras,
jornaleros andrajosos
– viejos y baqueteados–
de regreso al anochecer,
rostros como
viejo roble florentino.
 
También
vuestras caras
de cartón me mueven
–ciudadanos eminentes–
pero no
del mismo modo.
 
William Carlos Williams

Llegada, William Carlos Williams

LLEGADA
 
Y sin embargo uno llega de algún modo,
se encuentra desabrochando los botones
de su vestido
en una habitación desconocida--
siente al otoño
gotear sus hojas de seda y lino
entre los tobillos de ella.
El cuerpo sórdidamente venoso emerge
retorcido sobre sí
¡como un viento invernal..!
 
William Carlos Williams
 

El poema, William Carlos Williams

 EL POEMA
 
Todo está en
el sonido. Una canción.
Muy rara vez una canción. Debiera
de ser una canción – compuesta de
detalles, una avispa,
una genciana – cosas
inmediatas, abiertas
tijeras, de una dama
los ojos – despertando
centrífuga, centrípeta
 

 
William Carlos Williams

Consagración de un pedazo de tierra, William Carlos Williams

 

Consagración de un pedazo de tierra
 
Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumbo
a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su "nene",
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió
__ quedaron huérfanos__ peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.
Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y __
Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.
 
William Carlos Williams

Una canción de amor, William Carlos Williams

UNA CANCIÓN DE AMOR
 
¿Qué tengo para decirte
Cuando nos encontremos?
Sin embargo-
Estoy acá pensando en vos.
 
La mancha del amor
Se extiende sobre el mundo.
Amarilla, amarilla, amarilla,
Devora entre las hojas,
Unta de azafrán
Las ramas enastadas que se inclinan
Pesadamente
Contra un cielo blando y violáceo.
 
No hay luz-
Sólo una mancha espesa como miel
Goteando de hoja en hoja
Y de rama en rama
Estropeando los colores
Del mundo entero.
 
Estoy solo.
El peso del amor
Me sostuvo
Hasta que mi cabeza
Dio contra el cielo.
 
¡Mirame!
Mi pelo chorrea néctar-
Los tordos se lo llevan
Sobre sus alas negras.
Mirá, mis brazos y
Mis manos por fin están
Sin hacer nada.
 
¿Cómo puedo decir
Si voy a volver a amarte como ahora
Alguna vez?
 
William Carlos Williams

 

Retrato de una dama, William Carlos Williams

Retrato de una dama

 

Tus muslos son manzanos

cuyas flores tocan el cielo.

¿ Qué cielo ? El cielo

donde Watteau colgó el escarpín

de una dama. Tus rodillas

son una brisa del Sud, o

una ráfaga de nieve. ¡ Ajá ! ¿ qué

clase de hombre era Fragonard ?

...como si eso respondiera

algo. Ah, sí : debajo

de las rodillas, puesto que de este modo

iniciamos la canción, es

uno de esos blancos días de verano,

la alta hierba de tus tobillos

ondula sobre la playa.

¿ Qué playa ?

la arena se pega a mis labios

¿ Qué playa ?

¡ Ajá !, pétalos quizás. ¿ Cómo

podría saberlo ?

¿ Qué playa ? ¿ Qué playa ?

Dije pétalos de un manzano.

 

William Carlos Williams

 

Nantucket, William Carlos Williams

 

Nantucket
 
 
Flores en la ventana
lila y amarillo
 
alteradas por la cortinas blancas—
olor a limpieza—
 
Luz de final de la tarde—
En la bandeja de vidrio
 
un jarro de vidrio, el vaso
volteado para abajo, junto al cual
 
hay una llave — y el
blanco lecho inmaculado.
 
 
William Carlos Williams
 

Lamento, William Carlos Williams

Lamento
 
Me llaman y voy.
Es un camino helado
después de medianoche, una nevisca
atrapada
en los tiesos carriles.
Se abre la puerta.
Sonrío, entro y
me sacudo el frío.
Hay una mujer corpulenta
de costado en la cama.
Está enferma,
acaso vomitando,
acaso esforzándose
para dar a luz
su décimo hijo. ¡Alegría ! ¡ Alegría !
¡ La noche es un cuarto
oscurecido para amantes,
a través de las persianas el sol
ha enviado una aguja dorada !
le aparto el pelo de los ojos
y contemplo su dolor
compadeciéndome.
 
William Carlos Williams
 

La calle solitaria, William Carlos Williams

La calle solitaria
 
La escuela ha terminado. Hace excesivo
calor para vagabundear. Erran
en claros vestidos por las calles
para matar el tiempo.
Han crecido. Llevan
llamas rosadas en la mano derecha.
De blanco de la cabeza a los pies,
con oblicuas, perezosas miradas;
en amarillas, sueltas telas,
cinturones y medias negras;
acariciando sus ávidas bocas
con palillos envueltos en azúcar rosada
_ cada una lo sostiene en la mano como un clavel _
suben por la calle solitaria.
 
 
William Carlos Williams

 

El dolor, Jorge Luis Carranza

 

El dolor
da toda la vuelta
al día.
 
El día es
un mar sin olas
sin orillas.
 
El piso del pasillo
que da a las piezas
tiene un pozo.
 
Le dicen
"el tiempo todo lo cura".
Escucha en silencio.
Fuma
fuma
fuma.
 
¿Cómo seguir?
 
El perro de la soledad
muerde y no suelta.
 
 
Jorge Luis Carranza
 
 
 
 

Cosas del fútbol II, Jorge Luis Carranza

 

Cosas del fútbol II
 
Pusieron en el cajón
la camiseta del club
del que era hincha.
 
Los amigos cantaron
“hoy te vinimos a ver
te vinimos a alentar…”
 
Luego de un silencio
aplaudieron.
 
El domingo siguiente
el hijo
ató al alambrado
de la cancha
un trapo que decía
“vos acá siempre”..
 
Subió con su hijo
los cuatro escalones
de la tribuna.
 
Se sentaron a ver
un partido infinito.
 
Que no terminará
nunca.
 
 
Jorge Luis Carranza

Cosas del fútbol I, Jorge Luis Carranza

 

Cosas del fútbol  I
 
Se anotaron
en el campeonato de los barrios.
No tenían ni un peso
para las camisetas.
Pensaron en pintar los números
con lo que sea
en unas remeras blancas.
Una madre se enteró.
Habló con otras.
Vendieron
empanadas, pastelitos, tortas.
Una de ellas
pidió un adelanto a la patrona
que dijo que sí.
El día del primer partido
tenían sus camisetas.
Fueron
en la caja de un rastrojero.
Les daba el aire en la cara.
Estaban felices.
Muy.
 
Jorge Luis Carranza
 

Una vez, Jorge Luis Carranza

Una vez
el viento de la casa
sopló como nunca .
 
Se abrieron
puertas
y ventanas
de una vez
y para siempre.
 
Bajo una luz muy alta
la casa partió partida
hacia el mundo
en cada uno
de nosotros.
 
El agua
que pasó
incesante
bajo el puente
pulió
pulió
pulió.
 
Aún así
si se mira
con detenimiento
en cada trozo de la casa
puede verse
la casa entera.
 
Jorge Luis Carranza
 


 

Hay una palabra, Jorge Luis Carranza

 

Hay una palabra.
Magra.
Sin peso.
Sin nube.
No se esfuerza.
No se oye.
No se olvida.
 
 
Jorge Luis Carranza
 

Suave viento, Jorge Luis Carranza

 

Suave viento
los que me dieron
cuando no lo pedí.
 
Lo que está escrito
en las cicatrices también.
 
Van conmigo.
 
Cuidan
de mí.
 
 
Jorge Luis Carranza

A veces se escucha decir ... Jorge Luis Carranza

 

A veces se escucha decir que un poeta es desparejo en su obra. Que su poesía tiene baches. Que tiene momentos felices y otros no tanto. Poemas de los cuales se podría prescindir. En un poemario no se dobla la puntita de la hoja en todos los poemas; solo en algunos, algunos pocos. Pienso; todos somos desparejos, humanamente desparejos. Lo limpio, limpio, terso, pulido aparece como destello muy de cuando en cuando. Allí están creo, los poemas que perdurarán, los que vencerán al tiempo. Los otros , serán  buenos compañeros de ese que persiste , queda y se salva. Quisiera tener una palabra para esos otros, que no solo acompañan al poema  que se elevó y persiste,  sino que también ayudaron al poeta para que siga vivo. Y eso no es poca cosa. Digo, el valor vital de esos poemas. Pienso en ellos, los poemas que quizás no tendrían que haber existido, pero están.  Los compañeros; los que ayudaron a que la poesía y su destello apareciera en los otros . Los que ayudaron al poeta a respirar.
 
 
Jorge Luis Carranza

Nada, esta espuma, Ana Cristina Cesar

 

Nada, esta espuma
 
 
Por afrontamiento al deseo
insisto en la maldad de escribir
pero no sé si la diosa sube a la superficie
o apenas me castiga con sus aullidos.
Desde la baranda de este barco
quiero tanto los senos de la sirena
 
Ana Cristina Cesar