T. B. (Tycho Brahe,1546-1601), Hans Magnus Enzensberger

 
 Hans Magnus Enzensberger es un poeta y ensayista alemán nacido en Kaufbeuren, Baviera (Alemania) el 11 de noviembre de 1929.
Es uno de los creadores más agudos y significativos de nuestro tiempo. Ha fundado y dirigido revistas culturales (Kursbuch y Trasatlantik), es un poeta extraordinario, ensayista personalísimo y polémico, autor teatral, realizador de documentales cinematográficos, etc. Galardonado en 2002 con el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades y la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes de Madrid.

T. B. (1546-1601), Hans Magnus Enzensberger
 
Se oculta tras ojos fríos y arrogantes, bajo el mondo cráneo,
este pálido tejido, sensible, un magma eléctrico. Caprichos
de la evolución. Véase el narval, por ej. Tiene dos incisivos:
ínfimo el uno, y el otro, siempre el izquierdo, crece retorcido,0000
y crece hasta metros y metros, estrías y rebordes
lo adornan, a la izquierda siempre, sólo a la izquierda.
 
Escarabeos, unicornios, mamuts: fauna quimérica. O tomemos
aquella alimaña: el Gran Señor con trece años se encoge de hombros
ante perdices, galgos y monterías; vuelve la espalda a su clase,
y los ojos al sol que se apaga. Desazón, fastidio,
lujo de precisión: sus criados cargan a través de Europa
un cuadrante; doce metros de diámetro, todo roble y metal.
 
Frota su nariz, mutilada en singular duelo a raíz
de altas cuestiones matemáticas: un áureo artificio.
Frota su carne rojiza en una gañana: once bastardos.
No hay tiempo para amar. Sí para el botín abstracto: saber
a todo precio. Por San Martín, en 1752, más rutilante que Venus,
centellea de súbito (no daba crédito a mis ojos)
 
BCas, la estrella tichoniana. Una supernova. Capricho
del cosmos. También, pues, las eternas esferas celestiales
sufren cambios. Santones europeos descifran el maleficio:
bodas de sangre, negra muerte, harmagedon. Pero él mide
cronométricamente, calcula sus márgenes de error: De Stella Nova.
Una quimera nueva y costosa: radioespéculos, caveas plasmáticas,
 
Big Science. Nueva Isla de Bienaventura: Venus en Oresund,
las rocas blancas de Hven, una Citerea para la ciencia.
Antojos: cúpulas bizantinas, torres cilíndricas, astrolabios,
fastuosa relojería, imprentas, artilugios alegóricos.   
Tan sólo la gran esfera armilar cuesta cinco mil rigsdaler.
El mamut, en cambio, se extinguió. Y unicornios ya no hay.
 
El Rey de Escocia cena con el sabio. Abajo, en la mazmorra,
los cautivos aporrean las férreas rejas: ¡Atajo de gañanes!
Bajo la mesa, el bufón, un enano, escupe la verdad:
¡Los otros pasan hambre! Sordo rumor subterráneo,
vocifera el rey, carraspea el fénix de la astronomía, suave
chirriar del engranaje que impulsa la cósmica tramoya.
 
El sótano palaciego de Uranieborg es una jaula inmensa.
En veinte años, el Egghead graba 777 signos en su esfera
de metal bruñido: cada cruz un astro fijo, y cada astro
un vasallo ultrajado. Delirio de grandeza, hastío. Riñas
con el monarca. El divo abandona Dinamarca. Una caravana:
enano, sirvientes, alforjas y asistentes. Tablas planetarias
 
y ante todo los instrumentos. Se hicieron desmontables,
pues un astrónomo debe ser cosmopolita; la ignorancia
impide a los soberanos apreciar su valía.
Otro figurón acoge al figurón: Rodolfo de Praga.
Un río de oro, un río de huéspedes, una casa de locos
repleta de aduladores, curanderos, alquimistas.
 
Con el nuevo siglo llega a Praga un plebeyo, ocupa absorto
el puesto más bajo en la mesa. Un grosero, este Kepler.
Sin dinero, sin sextantes, ataca a su amo cual perro rabioso,
ofende y roba. Aquél, ávido de pompa hasta el último suspiro,
oro y carne, sucumbe en el delirio; éste, oscuro y metódico,
descifra los datos, alumbra inmejorables ecuaciones
 
y extingue por los siglos la luz del muerto. Dos mutantes.
Saber quimérico, sin saber por qué. En la materia gris
pulsa la evolución. Caprichos albumínicos. Unicornios. Véase
el narval, por ej., y su incisivo. Las explicaciones nuestras
no tienen consistencia. Un arma ¿Contra qué? Un instrumento
¿Para qué? ¿El enser de un ritual que no conocemos?
 
Hans Magnus Enzensberger
Mausoleo. 37 baladas de la historia del progreso,  Hans Magnus Enzensberger
Editorial anagrama (1979) Traducción de Kim Vilar

 

 
 
 
T. B. (1546-1601), Hans Magnus Enzensberger

 
     Tycho Brahe Acerca de este sonido (Tyge Ottesen Brahe) (Castillo de Knudstrup, Escania, 14 de diciembre de 1546 – Praga, 24 de octubre de 1601) fue un astrónomo danés, considerado el más grande observador del cielo en el período anterior a la invención del telescopio. Su nombre original, Tyge Ottesen Brahe, en danés moderno se pronuncia [ˈtˢyːə ˈʌd̥əsn̩ ˈb̥ʁɑː].
Hizo que se construyera Uraniborg, un palacio que se convertiría en el primer instituto de investigación astronómica. Los instrumentos diseñados por Brahe le permitieron medir las posiciones de las estrellas y los planetas con una precisión muy superior a la de la época. Atraído por la fama de Brahe, Johannes Kepler aceptó una invitación que le hizo para trabajar junto a él en Praga. Tycho pensaba que el progreso en astronomía no podía conseguirse por la observación ocasional e investigaciones puntuales sino que se necesitaban medidas sistemáticas, noche tras noche, utilizando los instrumentos más precisos posibles.
Tras la muerte de Brahe las medidas sobre la posición de los planetas pasaron a posesión de Kepler, y las medidas del movimiento de Marte, en particular de su movimiento retrógrado, fueron esenciales para que pudiera formular las tres leyes que rigen el movimiento de los planetas. Posteriormente, estas leyes sirvieron de base a la ley de la gravitación universal de Newton.

Paisaje nocturno, Alberto Girri

Paisaje nocturno
 
Hasta los tejados llegan
Los gritos del guardián de los furiosos,
                                 Él también aterrando
Con alaridos, aunque más secos,
                                                   Sin contorsiones
Como en los reclusos,
                                    Sin
Los amaneramientos del terror,
                                     Sin
La fantasía de calmar desahogándose,
                                                             Anillados
De guardián que los lanza
Para que lo identifiquen sin dudas,
Para complacerse en que al lanzarlos
Se pulverizan los patios de recreo,
Se fragmenta la unidad del hospicio, confundidos
Con los de las ratas que en los comedores
Chillan al desviar, eludir el filo de las palas.
 
¡Y la entera grey
Que como sacudida por una melopea
Escolta y asciende,
                             sigue en el guardián
A un Cristo, ungido y salvador, conduciéndola
Con el exasperado ritmo, caos de sílabas
Hacia redentoras mutaciones,
Hacia un orden sin lunáticos!
 
Alberto Girri
De: Quien habla no está muerto, 1975

 

Lector hipócrita, Alberto Girri

Lector hipócrita
 
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
 
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
                                       Y cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
                                        o sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
 
Alberto Girri
De: Epigramática

 

Cuando la idea del yo se aleja, Alberto Girri

Cuando la idea del yo se aleja
 
De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago,
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
vueltas las manos hacia arriba,
apoyo en el suelo,
corazón
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad
que ignora cómo decir: “Yo soy”
y en la enfermedad y la muerte,
vejez y nacimiento,
ya no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo.
 
Antes hacía, ahora comprendo.
 
Alberto Girri
De El Ojo (1964)

 

Poesía de observación, Alberto Girri

 

Poesía de observación
 
En los viejos de Yeats,
Asistiendo a un acumularse
De experiencia e historia
Que impreca con doctos
Y respetables harapos,
Informes ruinas eruditas,
La sagrada Bizancio
Como urbe hostil a viejos,
Y el persistente rencor
Hacia la vida, que agravia
Por acabar siempre pagando
Con moneda de desgracia,
Soledad, separación,
Y la fácil, trivial conjetura,
De que la indignidad de la vejez
Fue más llevadera
En siglos distantes.
 
Y cuando,
Vanamente, por las plazas,
Quisiéramos reconocerlos
Entre el anónimo, ininterrumpido
Tremolar en los bancos,
                                   No nos parecen de Yeats
Esos ancianos que nada
Comentarían si Catulo pasara por allí,
Mientras balbucean sus crueles
Datos, para encuestas:
                               “¿De qué sirvo ahora? Mis hijos
Apenas si vienen a verme una vez al año.
¿De qué sirve un viejo?”
 
 
Alberto Girri
De: Poesía de observación, 1973