Lector hipócrita, Alberto Girri

Lector hipócrita
 
Por sorpresa
Te asomará ese estado de atención
Propicio para empezar a darte cuenta
De que nada de lo que te toca pudo
Enseñársete fuera de las páginas,
O haberte sido dejado en herencia.
Fraterno legado.
 
Ten paciencia, por sorpresa,
Aquí y allá, cuando tu cara
Enrojezca de vergüenza, de sentirse
Contempladora de dramas, ajena éxodos,
Crucifixiones, hégiras,
                                       Y cuando vaciles, desconcertado,
Deslizándote por el conflicto de Pascal
Entre corazón y mente
(Finesse y géométrie),
                                        o sufras
De algo similar al vértico
Que ante el vacío despidieron
Las postreras tentativas de Mallarmé,
El último Mallarmé, su conciencia
De apostar, inspirarse, atreverse,
Con objetos inaccesibles.
 
Alberto Girri
De: Epigramática

 

Cuando la idea del yo se aleja, Alberto Girri

Cuando la idea del yo se aleja
 
De lo que va adelante
y de lo que sigue atrás,
de lo que dura y de lo que cae,
me deshago,
abandonado quedo
del fuerte soplo,
del suave viento,
y quieto, las espaldas
vueltas las manos hacia arriba,
apoyo en el suelo,
corazón
abjurando de armas, faltas,
de oraciones donde borrar las faltas,
blando organismo, entidad
que ignora cómo decir: “Yo soy”
y en la enfermedad y la muerte,
vejez y nacimiento,
ya no encontrarán lugar,
como no lo encontraría el tigre
para meter su garra,
el rinoceronte el cuerno,
la espada su filo.
 
Antes hacía, ahora comprendo.
 
Alberto Girri
De El Ojo (1964)

 

Poesía de observación, Alberto Girri

 

Poesía de observación
 
En los viejos de Yeats,
Asistiendo a un acumularse
De experiencia e historia
Que impreca con doctos
Y respetables harapos,
Informes ruinas eruditas,
La sagrada Bizancio
Como urbe hostil a viejos,
Y el persistente rencor
Hacia la vida, que agravia
Por acabar siempre pagando
Con moneda de desgracia,
Soledad, separación,
Y la fácil, trivial conjetura,
De que la indignidad de la vejez
Fue más llevadera
En siglos distantes.
 
Y cuando,
Vanamente, por las plazas,
Quisiéramos reconocerlos
Entre el anónimo, ininterrumpido
Tremolar en los bancos,
                                   No nos parecen de Yeats
Esos ancianos que nada
Comentarían si Catulo pasara por allí,
Mientras balbucean sus crueles
Datos, para encuestas:
                               “¿De qué sirvo ahora? Mis hijos
Apenas si vienen a verme una vez al año.
¿De qué sirve un viejo?”
 
 
Alberto Girri
De: Poesía de observación, 1973

De la vida doméstica, Alberto Girri

 
De la vida doméstica
 
Quien,
Tras apelar a la estricnina
La deshecha por temible
Arma de doble filo, exterminadora
De roedores pero también
De compañeros del hogar,
Útiles presencias,
 
Y quien sueña
Rehabilitar a los gatos,
Devolverles su anárquica
Ferocidad, aletargada
Bajo blandas manos,
Asépticas comidas.
 
Quien,
Adquiriendo versación en drogas
Que provocan derrames internos,
Asegura la mortalidad
De varias generaciones,
Hasta que ve agotar su eficacia, drogas
Que pasan a la condición de estimulantes
Del apetito de las grandes ratas,
 
Y quien,
Inocente o descabellado,
Predica sustituir los gatos
Por serpientes, mangostas,
Y es pagado con irrisión, el fracaso
De que nadie se pliegue a convivir
En bodegas, sótanos, graneros,
Con tan peculiares cazadores.
 
Y quien,
Enciende el estupor, aterroriza,
Con la precisión de sus cálculos,
 
Anunciando que cada rata, imperturbable
Dueña de la vida como propósito
Que ninguna intimidación aplacaría,
Sigue afanada a extraer de sí
Doce crías anuales,
A razón de diez
Ratitas por camada.
 
 
 
Alberto Girri
De: Poesía de observación, 1973

Terminado el poema, Alberto Girri

Terminado el poema
 
En principio,
Como más fácilmente engañables.
 
Los simples poco esperan, lo mismo,
Y lo reciben y cuidan intuyendo
Vagamente que Dios impele los sonidos
Y a la vez alerta,
                              Y los sofisticados
Analizan, examinan, consultan
Espejos en lugar de entregarse
A lo que provoca una sensación,
O al dolor que provoca un goce,
                                 Y elaboran abstracciones, jamás
Reconocerían por el contacto físico con algo
El conocimiento del género de ese algo.
 
Mientras los simples,
Actores natos, espontáneos,
Se identifican con lo que se les pide,
Los sofisticados no vacilan
En concluir que carne y hueso
Sólo cuentan en la mente,
Ilusorios contornos.
 
Sin discutirlo, unos
Pretenden que todo corresponde
A un tiempo, pertenece a un sitio,
                         Y otros fluctúan, escépticos,
Del pensamiento al vacío:
                     Y así,
Cuando el simple Boom aferra un cuchillo
       Meramente está aferrando un cuchillo,
                 En tanto que al sofisticado Dedalus
Su tacto no le sirve, no mantiene
Presente sino la idea de cuchillo
Y se excita más por lo que le transmite
(Incesantes sacrilegios, césares inmolados),
Que por puntas y filos de acero
En manos de Bloom.
 
Simples se saborean,
Sofisticados que envilecen
Adoptando la cosa como idea
Y la idea como cosa.
 
 
Alberto Girri
De: Diario de un libro, 1972