Quiero explicar que todos los post que fueron subidos al blog están disponibles a pesar de que no se muestren o se encuentren en la pagina principal. Para buscarlos pueden hacerlo por intermedio de la sección archivo del blog ahi los encuentran por año y meses respectivamente. también por “etiquetas” o "categorías de textos publicados", o bajando por la pagina hasta llegar al último texto que se ve y a la derecha donde dice ENTRADAS ANTIGUAS (Cargar más entradas) dar click ahí y se cargaran un grupo más de entradas. Repetir la operación sucesivamente hasta llegar al primer archivo subido.

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Gracias por visitar este lugar.




21 de noviembre de 2019

2, Jaime Saenz


2.
A través de los cables de alta tensión que se extienden en el perfil
de las colinas y que luego descienden hacia los campos
la noche se difunde con invisibles chispas que a ratos
relampaguean en los ojos y en los botones de algunos vecinos que
todavía no se han acostado
y que permanecen valerosamente en las puertas de sus casas para
presenciar la primera embestida de la noche
Esta primera embestida tiene en realidad un origen misterioso,
y sin duda surge de los muertos que han muerto en aras del
alcohol y que ahora deliran con la visión que les ofrece el otro
lado de la noche,
y tiene mucho que ver con los barriles, con los toneles, con las
bodegas, y con los ingentes tanques de alcohol con que sueñan
noche tras noche unos bebedores que sólo yo conozco,
y que, habiendo bebido toda su vida hasta reventar, se retuercen
en medio de atroces malestares en húmedos camastros y en profundas
cloacas pidiendo alcohol a gritos.
Estos bebedores han aprendido muchas cosas y tienen mucha
paciencia
y saben que el otro lado de la noche se halla en el interior de
sus espaldas,
y que se halla asimismo en sus gargueros,
los cuales conservan siempre un resabio de alcohol
lo que precisamente tiene la virtud de atormentarlos sin cesar
durante el largo, largo tiempo que dura la noche en el otro lado
de la noche.

Jaime Saenz

20 de noviembre de 2019

1, Jaime Saenz




1.
La noche con unos cuernos que se mueven a lo lejos
la noche encerrada en una caja que se vuelve noche en aquella
cómoda en el rincón del cuarto
mientras que mis ojos y sobre todo el espacio entre mis ojos y
mis narices se transforma a lo largo de una canaleta de dos pisos
me extraña y me causa susto el que haya aparecido un tubo de
felpa que se extiende de ojo a ojo y que no me deja ver la noche
sino de un modo confuso y fantasmagórico
por obra de una fuerza que ha venido quién sabe de dónde el
espacio de mi sueño ha sido dividido por una pared
en este lado no es posible dormir y en el otro lado es
perfectamente posible pero no obstante absolutamente imposible
la pared en realidad no es una pared sino una cosa viva que se
retuerce y palpita y esta pared soy yo
con una transparencia nunca vista que me permite mirar lo que
ocurre en el otro lado de la noche
con unos espacios en que seguramente se puede dormir al abrigo
de los suspiros interminables y dolidos y de los terrores que se
alojan en tus huesos y que le causan mucha congoja
el otro lado de la noche es una noche sin noche, sin tierra, sin
casas, sin cuartos, sin muebles, sin gente
no hay absolutamente nada en el otro lado de la noche.
es un mundo sin mundo por completo y para posesionarse de
él será necesario no poder alcanzarlo
-está a la vera de tu cuerpo
y está al mismo tiempo a una distancia inimaginable de él.



Jaime Sáenz

19 de noviembre de 2019

Para Arturo Borda, Jaime Sáenz



Para Arturo Borda



Soy un borracho.

Bebo pisco, cerveza, chicha.

Y mi amigo me dice que no beba, pisco, cerveza, chicha.

Dios bebe y se emborracha cada vez que produce belleza.

Dios se emborracha contemplando el carroussel tremendo de los planetas.

Bebe órbitas, constelaciones, sistemas de estrellas,
y se emborracha.

Y soy yo tan pequeño, ante Dios,
que mis órbitas, mis constelaciones,
mis sistemas de estrellas, son copas de pisco, botellas de cerveza, jarras de chicha.


                                        Jaime Saenz


Jaime Sáenz Guzmán (La Paz, Bolivia 1921 — 1986) Descendiente de una familia tradicional, nunca conoció a su padre, militar de alto rango, y creció junto a su madre y a su tía, con quien irá a vivir gran parte de su vida y que es personaje central de una de sus narraciones más conocidas, Los cuartos.
En 1938, como parte de una comitiva de estudiantes, viaja a Alemania, allí traba interés por el nazismo, que está en su apogeo, y probablemente ahí también comienza su interés por la magia, el ocultismo y la teosofía.
Vuelve a Bolivia y progresivamente se introduce en la vida nocturna de la ciudad. En este periodo frecuenta sus espacios periféricos: bodegas donde convive con alcohólicos, indigentes y migrantes indios marginalizados. Después de sufrir dos ataques de delirium tremens y después del fracaso de un matrimonio, decide dejar la bebida y se aboca a la escritura.
A partir de la década de los cincuenta comienza a escribir el grueso de su obra. En 1955 publica El escalpelo, libro de prosa poética y a partir de allí, hasta los años ochenta publicará 12 títulos más:
Muerte por el tacto (1957), Aniversario de una visión (1960), Visitante profundo (1964), El frío (1967), Recorrer esta distancia (1973), Bruckner (1978), Las tinieblas (1978), Imágenes paceñas (1979), Felipe Delgado (1979), Al pasar un cometa (1982), La noche (1984) y Los cuartos (1985). De forma póstuma se publican: Vidas y muertes (Prosa, 1986), La piedra imán (Prosa, 1989), Los papeles de Narciso Lima Achá (Novela, 1991), Carta de amor (Poesía, 1996), Obra dramática (Teatro, 2005), Prosa breve (Prosa, 2008) y Tocnolencias (Prosa poética, 2014). Murió en 1986 fruto de una recaída en el alcoholismo.

18 de noviembre de 2019

La espero en la inmensidad, Gianni Siccardi



La espero en la inmensidad

Dejó una cicatriz en el agua
y señaló el día en que empezó a morir.
El río corre desde entonces
en una dirección arbitraria
las aves habituales
van a bañarse allí sin saberlo
y oyen el canto vacilante del día
que se desliza
sobre la banalidad de las ondas.

Todo lo que conocemos se resiste a morir
o bien lo que ignoramos
pasa majestuosamente
sobre el cadáver del tiempo.

Dejó una cicatriz
que no puede borrarse.

Los terrores de la infancia
han llegado con puntualidad
mientras parece que lo obligatorio
es beber el agua errónea.
Pero nada es más real que los sueños
que no caben en la experiencia.

Dejó una cicatriz en el agua
una marca indeleble.

Veo claramente
que siguen siendo sus manos
las que abren mi día de par en par.
Sé que está cerca
lo siento en la punta de la lengua.
Quizá la busco en la tarde equivocada.
Bajo unos escalones
y lanzo a los cuatro vientos
las cenizas de su vida.
La espero en la inmensidad.

Finalmente
abro la puerta
adentro estalla el silencio
afuera las astillas del sol
giran enloquecidas.
Y el agua vidente del pasado
se vuelca en el río ciego del porvenir.

Dejó una cicatriz indeleble
en el agua
en la vida.


Gianni Siccardi

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