Quiero explicar que todos los post que fueron subidos al blog están disponibles a pesar de que no se muestren o se encuentren en la pagina principal. Para buscarlos pueden hacerlo por intermedio de la sección archivo del blog ahi los encuentran por año y meses respectivamente. también por “etiquetas” o "categorías de textos publicados", o bajando por la pagina hasta llegar al último texto que se ve y a la derecha donde dice ENTRADAS ANTIGUAS (Cargar más entradas) dar click ahí y se cargaran un grupo más de entradas. Repetir la operación sucesivamente hasta llegar al primer archivo subido.

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Gracias por visitar este lugar.




7 de noviembre de 2019

Laguna, Carlos Drummond de Andrade


Laguna

Yo no vi el mar.
No sé si el mar es lindo,
no sé si es bravo.
El mar no me importa.

Yo vi la laguna.
La laguna, sí.
La laguna es grande
y calma también.

En la lluvia de colores
de la tarde que estalla
la laguna brilla
la laguna se pinta
de todos colores.
Yo no vi el mar.
Yo vi la laguna...



Carlos Drummond de Andrade
Traducción de Rodolfo Alonso

6 de noviembre de 2019

Poema de las siete caras, Carlos Drummond de Andrade


Poema de las siete caras

Cuando nací, un ángel chueco
de esos que viven en la sombra
dijo: Anda, ¡Carlos! a ser gauche en la vida.

Las casas espían a los hombres
que corren detrás de mujeres.
La tarde tal vez fuese azul,
si no hubiese tantos deseos.

El tranvía pasa lleno de piernas:
piernas blancas negras amarillas.
Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi
corazón. Sin embargo mis ojos
no preguntan nada.

El hombre detrás del
bigote es serio, simple y
fuerte. Casi no conversa.
Tiene pocos, raros amigos
el hombre detrás de los anteojos y el bigote.

Dios mío, por qué me abandonaste
si sabías que yo no era Dios
si sabías que yo era débil.

Mundo mundo vasto mundo,
si me llamase Raimundo
sería una rima, no sería una solución.
Mundo mundo vasto mundo,
más vasto es mi corazón.

Yo no debía decírtelo
pero esa luna
pero ese coñac
lo dejan a uno más conmovido que el diablo.

Carlos Drummond de Andrade
Traducción de Rodolfo Alonso

5 de noviembre de 2019

Poema de Siete Faces, Carlos Drummond de Andrade


 


Poema de Siete Faces

Cuando nací, un ángel tuerto
de esos que viven en la sombra
dijo: Ve Carlos, se torpe en la vida.

Las casas espían a los hombres
que corren tras las mujeres.
La tarde talvez fuese azul,
si no hubiera tantos deseos.

El tranvía pasa lleno de piernas:
piernas blancas negras amarillas.
Para qué tantas piernas, Dios mío, pregunta
mi corazón.
Sin embargo mis ojos
no preguntan nada.

El hombre detrás del bigote
es serio, simple y fuerte.
Casi no conversa.
Tiene pocos, escasos amigos
el hombre detrás de los anteojos y del bigote.

Dios mío, por qué me abandonaste
si sabías que yo no era Dios
si sabías que yo era débil.

Mundo mundo vasto mundo,
si yo me llamase Raimundo
sería una rima, no sería una solución.
Mundo mundo vasto mundo
más vasto es mi corazón.

No te lo debía decir
pero esa luna
pero ese coñac
lo dejan a uno conmovido como el diablo.

Carlos Drummond de Andrade de Alguna Poesía (1930)

4 de noviembre de 2019

Extranjero, Elvio Romero


Extranjero

Viajero: te lo han dicho;
ya lo has oído, pobre de ti, "¡extranjero!".
Ya no mereces reposar
–¡como tanto querías!– por fin bajo esos álamos.
Y te lo ha dicho un niño, deseando
saber qué aires silbabas; te lo ha dicho mirando
tu mirada; te lo ha dicho sintiendo
en su inocencia toda tu inocencia.
Esta tierra no es tuya
–debes saberlo siempre–, ni siquiera tu sombra
te conoce esta tarde; recoge nuevamente
tus pobres cosas; pudiera conocerte
piadosamente un día la piedra en que descanses.
Viajero: ¡te lo han dicho!
Escúchalo y no tiembles. Quizá haya sido justo
morir antes de oírlo; quizá ya ese "extranjero"
te induzca a retornar, a no ser huésped
de tu propia penumbra destrozada.
Y te lo ha dicho un niño, pobre de ti,
viajero.
Ya no mereces reposar
–¡como tanto querías!– por fin bajo esos álamos.

Elvio Romero

3 de noviembre de 2019

Todos aquí llegamos, Elvio Romero


Todos aquí llegamos

Todos y cada uno,
todos aquí llegamos
con un aire de sol y viento con paisajes,
mordiendo un odio largo, largamente callado,
y poco acostumbrados a este oficio de horror,
de turbio fango.

Pecho al calor abierto.
Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,
trajinamos senderos de osamentas
y uniformes amargos.

Con un anochecer en las pupilas
y un tanto fatigados
de estampidos y muertes y tensiones,
caminamos, vibramos y matamos.

Rudo dolor de pueblo, ruda angustia
de pueblo asesinado.
Por eso vamos todos, cada uno,
para poder vengarlo.

Con un aire de sol y viento con paisajes,
soñadores, osados, temerarios;
con un sacudimiento de tierra descuajada
y arada a fogonazos.

 Elvio Romero de Días Roturados
(Edit. Lautaro, 1948)

2 de noviembre de 2019

Heme aquí, Elvio Romero


Heme aquí, con los de mi camino: el Justo, el Pobre, el Perseguido y el Rebelde. De parte alguna vino mi voz sino de ellos. Fui con ellos a elegir mi posada, el desprendido corazón. El pan, el vino me fueron ofrecidos. Los destellos de su ser me encendieron; ahora nada tengo más que un mundo compartido, el compartido amor y la mirada. Se me fue dado este cantar por ellos.

Heme aquí, derramado en mi camino.




Elvio Romero

1 de noviembre de 2019

Eso somos, Elvio Romero


Eso somos

Eso somos: las flechas
en un arco tendido, la despreciable indiada;
las leñas que han de arder en los fogones
del blanco en La Misión, los hijos de la intemperie,
del vasto infierno de los desiertos,
definitivamente condenados.

Eso somos:
la sombra de lo que fuimos,
un ala destrozada en pleno vuelo
cubierta por la sombra del murciélago,
el habitante forestal, ahora
cazado en plena selva, los guerreros vencidos
definitivamente.

Eso somos: la estela
del salto del jaguar al infinito,
los más desamparados de la tierra;
calabazas vacías sin ecos ni semillas,
sustraídas de una fuerza brillante,
los golpeados, los tristes, los caídos
definitivamente.

Eso somos.
Definitivamente.



Elvio Romero. Flechas en un arco tendido (1983-1993)

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