Eso somos, Elvio Romero

Eso somos

Eso somos: las flechas

en un arco tendido, la despreciable indiada;

las leñas que han de arder en los fogones

del blanco en La Misión, los hijos de la intemperie,

del vasto infierno de los desiertos,

definitivamente condenados.

Eso somos:

la sombra de lo que fuimos,

un ala destrozada en pleno vuelo

cubierta por la sombra del murciélago,

el habitante forestal, ahora

cazado en plena selva, los guerreros vencidos

definitivamente.

Eso somos: la estela

del salto del jaguar al infinito,

los más desamparados de la tierra;

calabazas vacías sin ecos ni semillas,

sustraídas de una fuerza brillante,

los golpeados, los tristes, los caídos

definitivamente.

Eso somos.

Definitivamente.

Elvio Romero. Flechas en un arco tendido (1983-1993)

Nuestro país, Elvio Romero

Nuestro país

Nuestro país (el mío,

el que puedo ofrecerte), aquella

dulce tierra violenta, con la frente

segada y abolida por un aire quemado,

donde ochocientos ríos le dan curso a sus ojos

y cordilleras verdes le apoyan la andadura,

desgajo de protesta vegetal y verano,

mi país que se instruye sobre un nivel

de lluvias,

oh mi país hermoso,

despiadado y profundo,

fiel a si mismo, puro, solitario, implacable,

nos reserva un asiento

de hierbas y azahares, desenvuelve

-mi amor- sus recelosos,

sus imperiosos meses, su silencio,

por esto, por nosotros,

por asir esa luna de carbón desdichado

que se nos sube a veces por la noche a los ojos...

 

Elvio Romero

Cielito del Paraguay, Elvio Romero

Cielito del Paraguay

Al verla venir

el cielo se abrió;

pregunté su nombre,

me dijo que no,

si adónde vivía

y me lo negó;

le acerqué una rosa

y un clavel punzó,

le miré a los ojos,

me dijo que no.

Cielito, cielo y más cielo,

cielito de andar y andar,

cielito de mi desvelo,

cielito del Paraguay.

La besé de pronto

y se me alejó,

vestidito blanco

de color de albor,

andar de paloma

que apenas voló;

le dije dos cosas

y se sorprendió,

le acerqué la cara,

me dijo que no.

Cielito, cielo que sí,

cielito, cielo que no,

cielo de una luna esquiva

que una noche me alumbró.

Le indiqué un camino,

me dijo que no,

le pedí el tesoro

que siempre escondió;

le pedí rogando,

le ofrecí una flor,

me acerqué cantando,

le conté mi amor,

me acerqué a sus labios,

me dijo que no.

Cielito de mis amores,

de mis horas de cantar,

cielo de siete colores,

cielito del Paraguay.

Elvio Romero

 (1987)

Si miras a tu alrededor, Jorge Ariel Madrazo

si miras a tu alrededor

el banal ajetreo de

luces y de sombras

de ángulos y tangentes

que se funden

en una turbia vibración

sin sentido -o quizás

el sentido, al fin, se refugie

en el hervor de los minúsculos

cuerpos que nutren tales

formas-

si el discurrir del cosmos

al común entender desafíe

cuando tu hija

(a su vez, madre de hijos)

exhume

de algún mohoso archivo

tu imagen, e interrogue:

“¿por qué tuviste que morir?”

si se indignen parientes

y amigos

porque los señales con el dedo

o pretendas dictarles instrucciones

aun después de hundirte

bajo tierra

aun después de arder

como una tea

obstinado en regir tu propia muerte

rebelde al más básico urbanismo

insoportable

hasta en el

ataúd

Jorge Ariel Madrazo