Tirando piedras, Osvaldo Guevara

Tirando piedras

Junto al río, esperándote. Me hurga una voz reseca

Tiro piedras al agua como astillas de piel.

Sedienta como un charco la sangre se me obceca.

Tu sin venir. El alma me arde como un papel.

Terco escozor de besos me roe la saliva.

Nube oscura es mi pena que no quiere llover.

Cuando el agua me ondula la sombra pensativa

la siento una canoa amarrada a mi ser.

Cuanta borra en los labios de nostalgia y crepúsculos

Lividez de mi carne que en tu carne es salud.

Puedo ceñir un árbol con mis súbitos músculos

pero intuyo una sorda madera de ataúd.

Y porque ya el silencio me hace sal las encías

y entre ramas la luna hiere como una hoz,

tirando piedras, piedras, me voy, como otros días,

mientras un grito mudo despelleja mi voz.

Osvaldo Guevara

De La sangre en armas

UniRío editora, Universidad nacional de Río Cuarto 2015

Madrigal bárbaro,Osvaldo Guevara

Madrigal bárbaro

Y cruzas tu perfume irríguendo brotes,

iluminando el campo como un grito,

burlando flores cálidas,

doliendo.

Tu perfume delgado como el perfil del pasto,

sus poros puros,

su ágil polvareda,

su incensario letárgico

fluyendo.

Ronroneo de ubre lamida por los peces,

balido de agua amaneciendo,

canto de uvas goteando,

flecha de piel tostada

tu perfume

insistiendo.

Y son sus ramas sueltas contra el rostro,

sus clavos de rosal rasgando el aire,

son su pulso y su pulpa

estremeciendo.

Muchacha de 15 años

vestida de fulgores.

Pelo volcado.

Polen sísmico.

Muchacha que avasallas

perfumando

en esta siesta en que te aspiro,

abandonado

sobre la pelvis triste de la hierba,

muriendo

de una edad que me aumenta hacía el crepúsculo

callando

con un sopor huraño de camino en desuso.

Solo.

Tu corpiño reparte gaviotas en mi sangre,

tu aliento pasa descolgando pétalos,

tu aroma de 15 años

inclina el tórax de los árboles

y en la barba crujiente delos cactos

tiembla como un rocío el aire de tus manos.

Yo me quedo en mi sombra.

Pero tu Pasas

como un turbión de avispas

y es tu perfume

descendiendo

hasta mi vida hecha regresos,

enredada en los días como el viento en los yuyos.

Soy el bosque esperando la fuga de la siesta

con su canasta de ruidos secos a la espalda.

Y cargas tu perfume por mi olfato velludo,

cruzas tu piel bruñida por el tacto del cielo,

cruzas tus pies calzados con rumores fluviales,

cruzas tu adolescencia indolente

y la tierra se tuerce a mi contacto

como una piel amordazada

y mi mono ancestral descascara blancuras

y me gira el aliento rodeado de relámpagos

porque te amo toda

amo el sol en tu vestido,

tu siglo de quince años.

Solo

como un soldado en cuyos ojos

ya no zumba la luz,

tu perfume me raspa la garganta

como la espada zigzagueante

que clausuró el edén.

Nínfula de quince años

espiada por mis labios y mis dedos.

tu perfume distante quiere esquivar mi olfato

como una corzuela los colmillos del puma.

Y rnastico tu olor como un mudo una flauta

v mi instinto es un topo

cavando hasta sangrar.

Osvaldo Guevara

De La sangre en armas

UniRío editora, Universidad nacional de Río Cuarto 2015

El arquero, Osvaldo Guevara

El arquero

Aspiro el aire verde del campo estremecido

y es como un pasto tibio y oloroso mi vello.

Hay también una verde ternura en tu vestido

y un murmullo de tierra se te paga al cabello.

Como el labio de un brote mi tacto en tu cintura

siente fluir la vida poderosa y cimbreante.

Tu garganta es un pozo sonoro de frescura.

El dulzor de la fiebre te sazona el semblante.

Con un húmedo anhelo de planta trepadora

voy rasgueando tu cuello, tu escote, tu corpiño.

te adormeces como una música y se colora

de atardecer tu rostro, mientras te desaliño.

La sombra se lastima la enagua en un alambre

que resentido acecha con sus uñas de púa.

Un relincho nupcial punza como un calambre

y es mi olfato en tu piel una terca ganzúa.

Nos amamos. La noche se aplasta contra un charco.

Besándote, he sorbido tu sangre como un vino.

Y se yergue mi sed como apuntando un arco

desde el temblor de tu alma al centro del destino.

Osvaldo Guevara

De La sangre en armas

UniRío editora, Universidad nacional de Río Cuarto 2015

Osvaldo Guevara sobre Rafael Horacio López

"Voy a tomar un Fernet, y ya vuelvo”

(Palabras de Rafael a su nieta ante la inminencia de su viaje final)

Rafael Horacio López vivió sonriéndole a la vida.

El sentido del humor refrescaba sus labios y su corazón con una pócima aladinesca. Su humor no era gratuito.

Reclamaba de los otros resonancia y retribución. Y porque su actitud resultaba balsámica, todos -cualesquiera fueran sus condiciones sociales, intelectuales o etarias- se sentían tocado por ella, ya que la intensificaban y profundizaban sus atributos de poeta y docente, entrañablemente fusionados en su criollo gracejo comunicativo.

El contexto transerrano de montaña y cursos de agua - apacibles estos y a veces no tanto – confería familiaridad lugareña a sus devociones de "escuelero" (tomo el vocablo de Bartolomé Hidalgo, iniciador de nuestra poesía gauchesca) y a su fértil mester literario, merecedor de galardones reiterados.

Sus enseñanzas y sus versos y prosas se contagiaban, en buena parte de su vida y obra, de amor preferencial por los más vulnerables, por los menos favorecidos para la obtención de recursos materiales y que a pesar de sus carencias también sonreían sin esfuerzo.´

En su libro "La inteligencia emocional" el escritor Daniel Goleman evoca un episodio del que fue testigo: el conductor de un autobús neoyorquino saludaba a cada persona que saludaba con un cordial "¡Hola! ¿Cómo le va?" y además atrapaba a sus siempre taciturnos pasajeros con un monólogo acerca de las ventajas que ofrecía la agobiante ciudad, logrando finalmente que le sonrieran al bajarse.

Estimo no arbitraria la anécdota: Rafael Horacio López sabía que el sonreírle puede construir una terapia reductora de los agobios que invasoramente oscurecen nuestro rostro de cada día. Por eso, su jovialmente octogenario corazón continuará latiendo entre nosotros.

Osvaldo Guevara