A propósito de escopeta, Nicanor Parra

A propósito de escopeta

HAY QUE PAVIMENTAR la cordillera

pero no con cemento ni con sangre

como supuse en 1970

hay que pavimentarla con violetas

hay que plantar violetas

hay que cubrirlo todo con violetas

humildad

               igualdad

                                  fraternidad

hay que llenar el mundo de violetas

 

EL JILGUERO CHILENO -creo yo-

tiene la obligación de mantenerse en silencio

mientras no recupere su libertad

y no pensar en nada que no sea

la libertad

                   la puerta de la jaula

actos y no palabras deliciosas

o recupera su nombre de pájaro

que significa amor a la libertad

o se hace acreedor al de reptil

el colmo de los colmos

es ponerse a cantar versos de ciego

como si en Chile no ocurriera nada

 

17 ELEMENTOS SUBVERSIVOS

fueron sorprendidos ayer

en los alrededores de La Moneda

transportando naranjas

y un ejemplar de la Sagrada Biblia

3 de ellos se dieron a la fuga

no sin antes batirse con la policía

que se vio obligada a actuar en defensa propia

los delincuentes resultaron muertos

 

DÍGASE LUPANAR y no prostíbulo

meretriz en lugar de prostituta

Nuestro Señor

                          en vez de Jesucristo

Vía Láctea - nó Río Jordán

la palabra es el hombre

no diga nunca sol

                       diga astro rey

diga Pronunciamiento Militar

y verá cómo le suben los bonos

si dice golpe lo mirarán de reojo

feo decir bachicha

diga mejor ciudadano italiano

más respetuoso

                           mucho más cristiano

lo que oyen señoras y señores

el que dice corcel en vez de caballo

tiene su porvenir asegurado

 

Y POR FAVOR destruye este papel

la poesía te sigue los pasos

a mí también

                      a todos nosotros

Nicanor Parra

Test, Nicanor Parra

Test

Qué es un antipoeta:

un comerciante en urnas y ataúdes?

un sacerdote que no cree en nada?

un general que duda de sí mismo?

un vagabundo que se ríe de todo

hasta de la vejez y de la muerte?

un interlocutor de mal carácter?

un bailarín al borde del abismo?

un narciso que ama a todo el mundo?

un bromista sangriento

deliberadamente miserable?

un poeta que duerme en una silla?

un alquimista de los tiempos modernos?

un revolucionario de bolsillo?

un pequeño burgués?

un charlatán?

un dios?

un inocente?

un aldeano de Santiago de Chile?

Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:

un temporal en una taza de té?

una mancha de nieve en una roca?

un azafate lleno de excrementos humanos

como lo cree el padre Salvatierra?

unespejo que dice la verdad?

un bofetón al rostro

del Presidente de la Sociedad de Escritores?

(Dios lo tenga en su santo reino)

una advertencia a los poetas jóvenes?

un ataúd a chorro?

un ataúd a fuerza centrífuga?

un ataúd a gas de parafina?

una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz

la definición que considere correcta.

 Nicanor Parra

La Poesía Terminó Conmigo, Nicanor Parra

La Poesía Terminó Conmigo

Yo no digo que ponga fin a nada

no me hago ilusiones al respecto

yo quería seguir poetizando

pero se terminó la inspiración.

La poesía se ha portado bien

yo me he portado horriblemente mal.

Qué gano con decir

yo me he portado bien

la poesía se ha portado mal

cuando saben que yo soy el culpable.

¡Está bien que me pase por imbécil!

La poesía se ha portado bien

yo me he portado horriblemente mal

la poesía terminó conmigo.

Nicanor Parra

Madrigal, Nicanor Parra

Madrigal

Yo me haré millonario una noche

gracias a un truco que me permitirá fijar las imágenes

en un espejo cóncavo. O convexo.

Me parece que el éxito será completo

cuando logre inventar un ataúd de doble fondo

que permita al cadáver asomarse a otro mundo.

Ya me he quemado bastante las pestañas

en esta absurda carrera de caballos

en que los jinetes son arrojados de sus cabalgaduras

y van a caer entre los espectadores.

Justo es, entonces, que trate de crear algo

que me permita vivir holgadamente

o que por lo menos me permita morir.

Estoy seguro de que mis piernas tiemblan,

sueño que se me caen los dientes

y que llego tarde a unos funerales.

Nicanor Parra

Calor, Leopoldo “Teuco” Castilla

Calor

              

El cuerpo se antigua:

se le enfermó la muerte.

Transpira desconocido

como un deseo dentro de un santo.

El aire mira como un mudo.

No saben dónde irse las ventanas.

El espesor del presente

se ha emocionado con tus huesos.

Tus nervios brillan afuera.

Al final salta la sed como un escorpión

y bebe

        pero el agua ya no es de este mundo.

Leopoldo “Teuco” Castilla

De: El amanecido (2005)

Tsunami, Leopoldo “Teuco” Castilla

   Tsunami

 Todo lo que estaba lejos

quedó espantado,

tiniebla tenía la comida

nervios al aire los jardines

la luz colgaba rota en el viento

los pájaros volaban sin salida

sonidos eran nuestros sueños

y sepelio del agua

            la duermevela.

Poco a poco los hombres regresaron a las casas

el camino a la tierra

y el mar a la distancia.

El horizonte, no.

El horizonte y nuestros ojos no volvieron nunca.

Leopoldo “Teuco” Castilla

(De “Durián")

Niebla en el amazonas, Leopoldo “Teuco” Castilla

Niebla en el amazonas

Adentro de la niebla

pasa el funeral de la jangada,

las ramas boqueando

y el río

que ya ni sabe qué será del agua.

Se llaman, sin oírse, las orillas.

El barco

ya no piensa.

No respira

abismado

entre dos profundidades.

La selva está en la luna,

no vuelven en sí los árboles.

Nos lleva un alma.

Pasa el túnel vacío de la anaconda,

sin dónde el pájaro,

pasa el sueño, sólo el sueño, del caimán,

pasan los peces

                        Como ángeles.

Leopoldo “Teuco” Castilla  (De: Guarán )

La anciana y el gallo, Leopoldo “Teuco” Castilla

La anciana y el gallo 

La anciana en cuclillas

tiene la misma altura que el gallo

que tienta un paso, cerca,

sin saber si ella es gente

                                               o leña.

Todo se ha derrumbado en la mujer,

menos los ojos clavados

en un antiguo porvenir.

Algo ha emboscado al tiempo

que no cesa

ni mueve esa balanza.

Algo espantó la naturaleza

de estas dos criaturas

feroces y exactas.

No queda nadie en el mercado de Rantepao.

La noche no oscurece al gallo, su hora alerta.

Ni a su enemiga:

la vieja que está y no está allí

fija

    mirándolo

                        desde el último día.

Leopoldo “Teuco” Castilla

(De “Durián")

Intruso en una aldea de Laos, Leopoldo “Teuco” Castilla

Intruso en una aldea de Laos

Ya te están midiendo.

Te van a apagar el fulgor y la insolencia.

Bebes de su agua y el agua te desconoce.

Se ataranta el humo de sus chozas

y esa mujer desnuda se moja con una luz de guerra.

Qué haces en la aldea

rompiendo la hora del que miraba,

sus lugarcitos temblando,

                             su viejo nacimiento.

Si no te difuntan es por lástima

a ese pájaro ojoso

que te sostiene, insolado, en un cielo ajeno.

Ni gastan palabras. Así como has entrado,

perderá el oído tu camino.

Que los niños te persigan con piedras,

que las piedras te persigan,

que te expulsen,

que te arranquen la sombra, la tentación y el cuchillo.

Sólo así,

            desamparado,

                                   se mira el desamparo.     

Leopoldo “Teuco” Castilla

De Bambú (2004)

Sobre el amor, Leopoldo “Teuco” Castilla

Sobre el amor

              

No creas que tu amor

depende de ti o de ella

de lo que sienten o ven o sueñan

hay metales, movimientos

campos de fuerza cuya acción no

empieza nunca

actos virtuales

que te despedazarían

en algún lugar

esas materias

esos instantes que contienen lo universo

libran una batalla

                              los que se aman

                              han sobrevivido.

Leopoldo “Teuco” Castilla 

Dar la palabra, Leopoldo "Teuco" Castilla

Dar la palabra

La palabra luna, árbol, río, caballo

tan reales

que verán mi muerte.

Y mi muerte tan irreal

que nunca nos veremos.

¿He visto sólo las palabras del mundo?

Pétalos que caen en la oscuridad

fallecidos

de luz mía

y no hombres, animales, objetos ni planeta,

sólo un lento deshielo de mis ojos.

La imagen

             manchándome de sangre

y el pensamiento

             de humo

                         humano.

Todo el silencio, en voz alta,

del hueco

              donde estaba dios.

Leopoldo "Teuco" Castilla

De: El amanecido (2005)

Rafael Horacio López, Café Literario 17/09/2001 coordina Omar Yubiaceca (Jorge Omar Altamirano)

Video del Café Literario del 17 de Septiembre de 2001 coordinado por el poeta y gestor cultural Omar Yubiaceca (Jorge Omar Altamirano) en La vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Omar Yubiaceca  (Jorge Omar Altamirano) lee Sobre la poesía de Juan Gelman

Poeta invitado Rafael Horacio López, relata textos suyos, poemas y cuenta vivencias personales

Rafael Horacio López lee Tú risa de Pablo Neruda

Rafael Horacio López lee Tú risa de Pablo Neruda.
Video Ciclo Literario 2015, Lecturas en Biblioteca Municipal Domingo Faustino Sarmiento, Ramón J. Cárcano 150, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Jueves 4 de Junio de 2015.

Tu risa, Pablo Neruda

Quítame el pan, si quieres,

quítame el aire, pero

no me quites tu risa.

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto

estalla en tu alegría,

la repentina ola

de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto

la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa

sube al cielo buscándome

y abre para mi todas

las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora

más oscura desgrana

tu risa, y si de pronto

ves que mi sangre mancha

las piedras de la calle,

ríe, porque tu risa

será para mis manos

como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar

su cascada de espuma,

y en primavera, amor,

quiero tu risa como

la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa

de mi patria sonora.

Ríete de la noche,

del día, de la luna,

ríete de las calles

torcidas de la isla,

ríete de este torpe

muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro

los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

porque me moriría.

5, Rafael Horacio López

5

Los padres son siempre

el barrio

la esquina que tanto frecuentamos

la mano cariñosa

que espanta nuestros miedos,

las agresiones

He estado lejos de ellos

pero cerca de sus aspiraciones duras como un baldío

ellos son responsables de que yo pueda ser feliz

en mis pequeñeces

en los mínimos afectos

Lejos de números vacíos

mirando siempre a las hojas arrugadas

de las viejas parras

que aspiran a descifrar, como yo,

el idioma tan extendido del olvido.

Rafael Horacio López

De tronco Pueblo Viejo (Abril 2014)

4, Rafael Horacio López

4

Voy caminando las sombras

de los talas, piquillines.

Un día me fui

Pero volví

como en un sueño largo

Sin embargo

ya nada era igual, todos habían partido

ignorando la leche de los choclos,

las vainas generosas de los algarrobos,

la huella delatora de los pumas.

Voy caminando

Recordando a la dorada luna

que allá en mi infancia

iluminaba mi camino de palabras:

mi vocación de pájaros azul

me acercó a la riqueza de la rima.

Mi madre me miraba y me dejaba hacer.

Mi padre caminaba los cuchillos

de una humilde herencia

y los caminos amargos

de los vinos largos. Y seguí caminando

como un toro "herido, la noche de los algarrobos,

de los quebrachos y piquillines.

Rafael Horacio López

De tronco Pueblo Viejo (Abril 2014)

3, Rafael Horacio López

3

La vida es difícil hoy.

En el umbral de aquel pestílente mercado

un niño veía pasar hojas,

las frutas...

La vida es difícil hoy.

Le sonríe a la mujer que vuelve

contando las monedas

con su delantal ya verde

de hojas largas,

el niño le sonríe a la esperanza

desde el umbral de su miseria.

La vida es difícil, hoy,

parece decir

aquel umbral vacío de gorriones

aquel umbral sin oídos

para la mirada de un niño.

Rafael Horacio López

De tronco Pueblo Viejo (Abril 2014)

2, Horacio López

2

Me gustaría que alguien dijera de mí

"Fue un hombre de palabra”

De sencillez inhumana quiero mis vestidos,

          pero claro

          es necesario conocer el mar

          para después pintarlo entre las nubes.

Mientras tanto

          seguiré soñando

          en mi casa de humildad severa

aunque lejos

de ser un hombre de palabras.

Rafael Horacio López

De tronco Pueblo Viejo (Abril 2014)

I, Rafael Horacio López

1

Amenizando las hojas en verde

con palabras maravillosas

el ángel de la luz organiza el poema del día

              Las transgresiones aquí,

              las transformaciones allá,

o entre ambas

una sonrisa

iluminando

el vacío

que siempre existe

             entre una palabra y otra.

Rafael Horacio López

De tronco Pueblo Viejo (Abril 2014)

Osvaldo Guevara anécdotas sobre la vida, el Humo y palabras que más usan algunos escritores.

Osvaldo Guevara anécdotas sobre la vida, el Humo algunas palabras que más los algunos escritores. Leyendo Mudanzas de Lope de Vega y hablando de la palabra humo en sus poemas. Video poético del Café Literario del Jueves 10 de Junio de 2010, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Humo y coordino la velada Adrián Salagre.

Rapsodia en blue, Osvaldo Guevara

Rapsodia en blue, Osvaldo Guevara

Un negro sopla una trompeta larga

como las tiras de su piel.

sopla y sopla una trompeta roja

como el algodón del sur

que se tiznó en su sangre

y se empapó en su noche, para siempre.

Un negro sopla una trompeta blanca

como la hoguera de su risa.

Sopla y caen medallas.

Sopla y antiguos látigos se pudren.

Sopla

y una primavera furiosamente dulce

reparte flores negras sedientas como su boca

entre hombres de color, entre hombres de dolor,

entre niños de corazón descalzo,

entre oscuras mujeres de vientres luminosos.

La música del negro es más clara que el llanto.

Tiene fiebre de selva, amanecer de selva.

Tiene pisadas de ciudad,

maullidos de ciudad,

y ojos y uñas y besos de ciudad.

Tiene un amor tan húmedo y feroz

que la agazapada sonrisa del blanco retorna a su cubil

agazapada

acusada por ese son eterno.

Osvaldo Guevara

De Para que me entiendan bien (1975)

Músicas, Osvaldo Guevara

Músicas

 

Era el cuervo de Poe

inmóvil en el alba

a contraluz

sobre la rama más aguda

del árbol otoñal

ya sin hojas

finísimo.

Una agorera oscuridad

amedrentando los azules trémulos

era el pájaro.

Hasta que su canción

lo volvió la transparencia

manantial diamantino.

Y se alumbró de músicas el día

meciéndose al unísono

la sangre

con el latir del sol

el respirar del aire

los números del trino.

 Osvaldo Guevara

De Sin pena en la palabra, Edición de Autor (Código Gráfico), Villa Dolores, Córdoba, Argentina, 2007

Nosotros, Osvaldo Guevara

Nosotros

Ella y yo

ciertos días:

dos enfermos con sed

sobre la sal del mar

en el fondo de un bote a la deriva.

Osvaldo Guevara. De Sin pena en la palabra, Edición de Autor (Código Gráfico), Villa Dolores, Córdoba, Argentina, 2007

Osvaldo Guevara reflexionando sobre el arquetipo del hombre y leyendo era su risa y Don Chávez Lustrador poemas de su autoría

Osvaldo Guevara reflexionando sobre el arquetipo del hombre y leyendo era su risa y Don Chávez Lustrador poemas de su autoría

Videopoético del Café Literario del Jueves 18 de Marzo de 2010, en Big Pancho, Sarmiento 269, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue EL HOMBRE y coordino la velada y el debate Gabriela Bayarri.

El ejecutor, Osvaldo Guevara

EL EJECUTOR

Suena el timbre y simultáneamente sube por la escalera un cacareo asustado. Desciendo, y al abrir la puerta de calle veo una bolsa de arpillera, la mano que la sostiene y por último una cara satisfecha. Un hombre al que días atrás redactara una carta para él imposible, me trae una gallina “criada de campo”, como sabe que le gustan a mi esposa. El patio de mi casa, un cuadrilátero embaldosado sin otra tierra que la de las macetas, no resulta propicio para que el animal viva suelto la antesala de su muerte. Y en tanto suspendo a las gallinas por las patas atadas, llego a la conclusión de que lo peor será dejar transcurrir el tiempo y de que el único ejecutor disponible soy yo. Mi esposa y mi hija duermen aún –si bien avanzada la mañana del domingo- y el más leve sufrimiento de un animal las conmueve hasta las lágrimas.

A salvo de testigos indiscretos, tomo a la prisionera por el pescuezo y acciono circularmente mi mano inexperta como dando manija a un automóvil rígido. Los cacareos estrellan sus petardos trémulos en mis tímpanos y decrecen luego hasta extinguirse en un silencio crispado que calma la atmósfera invernal. Cumplida la fúnebre faena, acuesto a mi víctima sobre la bolsa de arpillera que me impresiona como una caída capucha de verdugo. El plumaje encrespado se extiende sobre el cuerpo inerte a la manera de esas fundas piadosas con que la policía suele arropar a los cadáveres. Respiro hondamente. Pero descubro, desolado, que la gallina tiene los ojos abiertos y que hay vida en ellos. Es más, me miran, opacos, terribles. Permanezco irresoluto, como parado en un camino de cornisa, con la gallina a mis pies, infausto trofeo. Me faltan fuerzas para rematarla. Nunca he dañado a un animal, grande o pequeño. Tal vez algún vecino querría auxiliarme. Pero, ¿cómo presentarme a él con mi pedido irrisorio? Sería la comidilla del barrio. Acorralado, me resuelvo. Revoleo nuevamente el cuerpo tibio y convulso. La gallina se resiste a morir. Sus ojos no se cierran. El pescuezo quema mi mano como una llaga.

Sintiéndome observado, vuelvo la cabeza; en el vano de la puerta de la cocina, que da al patio de mi hazaña, infantil y somnolienta, con un breve temblor que quiero atribuir a sus pies descalzos, se dibuja mi hija. ¿Qué habrá alcanzado a ver? Sé que nunca olvidaré la forma en la que me está mirando.

Osvaldo Guevara

Osvaldo Guevara presentando el Libro de Tomás Barna. Exploraciones, Embriagueces, Extasis

El escritor Osvaldo Guevara presentó a Tomás Barna, cultor de diversos géneros literarios, traductor y viajero cosmopolita. La cita fué el viernes 23 de octubre de 2009  a las 21, en el Instituto de Cultura Inglesa Cambridge de la ciudad de Villa Dolores, y Guevara se refirió al libro de ensayos titulado “Exploración, embriaguez, éxtasis” de Tomás Barna.-

El acto estuvo organizado por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento.

Expositor de dicción impecable, cálido estilo y vigorosa expresividad, Barna se ha presentado en otras oportunidades en esta ciudad dictando conferencias y presentando obras de su autoría.-

Este libro incluye ensayos sobre Kafka, Neruda, Rimbaud, Mallea y Lugones, ocupándose asimismo de otros autores de nuestro país, como Osvaldo Guevara.

Durante su residencia en París por 24 años cumplió una actividad cultural intensa, como difusor, periodista y estudioso de escritores y artistas del nuevo y el viejo mundo.

Cerca de mí, Horacio Preler

Cerca de mí

Cerca de mí,

todo está cerca de mí.

Los libros de la vitrina,

las hojas en blanco

y las reminiscencias de la noche.

Cerca está la vida despojada,

los recuerdos que estructuran el alma

y la mirada que partió.

Cerca, muy cerca está la lluvia,

la solitaria lluvia.

(De “Aquello que uno ama”, 2006)

Horacio Preler

Memoria de la muerte, Horacio Preler

MEMORIA DE LA MUERTE

Saber que morimos, ésa es la duda final

de la existencia. Morir hacia caminos de esperanza,

la última palabra decisiva modelando epitafios

y la voz de la golondrina verde del verano.

Saber que el tiempo es un aliado de la muerte

depositando sus retoños,

acumulando reseñas de quebrantados nombres.

La muerte, con su consigna total,

reconcentrada en su dominio inexpugnable,

dominadora de las horas,

plenitud del alma ya inexistente.

Y después esta vida,

así, crujiendo en el honor o la nostalgia,

la vida sin valor y sin memoria

enorme aposento sin emblema dilatando el espacio

con tibios escalones.

La muerte detiene cada día la hojarasca o la voz,

pequeña lámpara que asesina sin culpa

como una amante en una tarde oscura del invierno.

La muerte como una cotidiana materia

que dibuja su solitaria imagen,

llamado incipiente que se desnuda como un hueso,

un esqueleto húmedo y vacío, cortejando la luz,

entregando a la aurora su habitante final.

La muerte general en su ilimitada mansedumbre

y su teñida voz,

que se entrega una vez a la respuesta inalcanzable

legada a la última algarabía del verano,

la íntima plegaria

que cabe en el dedo unánime del tiempo.

Horacio Preler

(De Oscura Memoria, 1992)

La hierba, Horacio Preler

La hierba

Hierba, hermana,

te vi crecer en el invierno y el otoño,

en la primavera y el estío.

Tu color era desigual

y tu costado, leve.

Había un hoyo en nuestra casa

y en él ahogábamos a los visitantes.

Hierba, hermana de la noche,

crecida hacia el mismo lugar,

forma de amar,

tiempo donde la semilla húmeda,

fustigada por la mentira,

soñaba hasta la madrugada.

Hierba, hermana mía,

lo oscuro te pertenece.

Horacio Preler

(De “Silencio de Hierba”, 2003)

Casa vacía, Horacio Preler

Casa vacía

Alguien alguna vez hará el inventario de las cosas,

levantará papeles, abrirá los cajones de un escritorio

antiguo, revisará bibliotecas, estanterías,

muebles, aparatos usados, buscando explicación

a tanta fantasía.

Nada perdurará para dar testimonio.

Uno se lleva todo. Sus historias,

la clave de sus miedos, la lóbrega codicia,

la indiferencia, el odio,

los almanaques viejos.

Entonces encontrarán escobas en todos los rincones,

trapos de piso, humedad,

los restos de comida que han quedado en el plato.

(De Lo real, nuestra casa, 1991)

Horacio Preler 

Intrusión, Horacio Preler

Intrusión

Una palabra desconocida andaba por la casa.

Poseía un poder absoluto sobre las cosas:

podía romper espejos

y destruir la ventana opaca de la materia.

Hablaba de piedras de percepción

y discurría hasta el amanecer

en una lengua primitiva.

Descubrió paisajes delineados en la oscuridad

y tomó apuntes de una realidad innecesaria.

Finalmente encontró

el principio elemental de lo desconocido,

aquello que escapaba al límite de la razón.

Horacio Preler

Zona de entendimiento, Horacio Preler

Zona de entendimiento

A veces pensamos que la soledad

es una cosa que podemos manejar

como si fuera una materia inerte.

Vemos la claridad desde la ventana

mientras la brisa mueve las cortinas.

El perro duerme debajo de la silla

y las horas pasan

como un ciego tanteando las baldosas.

En la mesa se amontonan libros y papeles.

Entonces nos acomodamos en un rincón

y buscamos imágenes de un paisaje ignorado.

Todo el silencio regresa de la calle

y se sitúa en la casa.

Nada se mueve, nadie habla.

La tarde es un atajo,

una zona de entendimiento

que nos mira desde la eternidad.

(De Zona de entendimiento, 1999)

Horacio Preler

La rejilla, Horacio Preler

La rejilla

Limpiamos el agua que ha caído

la noche anterior

y con ella viene la basura

acumulada en el patio.

El agua sucia corre

y en la rejilla queda la resaca,

los focos de infección,

la hierba ya podrida

mientras otra agua

desciende sola hacia la tierra.

(De La razón migratoria, 1977)

Horacio Preler