Unidad en ella, Vicente Aleixandre

Vicente Aleixandre
 
Vicente Pío Marcelino Cirilo Aleixandre y Merlo (Sevilla, 26 de abril de 1898 – Madrid, 13 de diciembre de 1984) fue un poeta español de la llamada Generación del 27.
Elegido académico en sesión del día 30 de junio de 1949, ingresó en la Real Academia Española el 22 de enero de 1950. Ocupó el sillón de la letra O.
Premio Nacional de Literatura en 1933 por La destrucción o el amor,1 Premio de la Crítica en 1963 por En un vasto dominio, y en 1969, por Poemas de la consumación, y Premio Nobel de Literatura en 1977.
Su obra poética presenta varias etapas: pura, surrealista, antropocéntrica y de vejez.
 
Poesía pura
 
Su primer libro, Ámbito, compuesto entre 1924 y 1927 y publicado en Málaga en 1928, es la obra de un poeta incipiente, que aún no ha encontrado su propia voz. Predomina el verso corto asonantado y la estética de la poesía pura juanramoniana y guilleniana, además de ecos ultraístas y de la poesía clásica española de la Edad de Oro, especialmente Fray Luis de León y Góngora.
 
 Poesía surrealista
 
En los años siguientes, entre 1928 y 1932, se produce un cambio radical en su concepción poética. Inspirado por los precursores del surrealismo (en especial por Arthur Rimbaud y Lautréamont) y por Freud, adopta como forma de expresión el poema en prosa (Pasión de la Tierra, de 1935) y el verso libre (Espadas como labios, de 1932; La destrucción o el amor, de 1935, Sombra del Paraíso, de 1944). La estética de estos poemarios es irracionalista, y la expresión se acerca a la escritura automática, aunque sin aceptar la misma como dogma de fe. El poeta celebra el amor como fuerza natural ingobernable, que destruye todas las limitaciones del ser humano, y critica los convencionalismos con que la sociedad intenta apresarlo.
 
Poesía antropocéntrica
 
Tras la guerra, su obra cambia, acercándose a las preocupaciones de la poesía social imperante. Desde una posición solidaria, aborda la vida del hombre común, sus sufrimientos e ilusiones. Su estilo se hace más sencillo y accesible. Dos son los libros fundamentales de esta etapa: Historia del corazón, de 1954 y En un vasto dominio, de 1962.
 
Poesía de vejez
 
En sus últimos libros (Poemas de la consumación, de 1968, y Diálogos del conocimiento, de 1974), el estilo del poeta vuelve a dar un giro. La experiencia de la vejez y la cercanía de la muerte le llevan de vuelta al irracionalismo juvenil, aunque en una modalidad extremadamente depurada y serena. A estos dos títulos canónicos, esto es, de los publicados en vida por el propio poeta, podría añadirse un tercero, «En gran noche», de aparición póstuma, en 1991, y en la misma línea metafísica y reflexiva que los dos anteriores.
 

UNIDAD EN ELLA
 
Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.
 
Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.
 
Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.
 
Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.
 
Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.
 
Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.
 
 
Vicente Aleixandre  de La destrucción o el amor (1935)

 

Historia de la literatura, Vicente Aleixandre

HISTORIA DE LA LITERATURA

Se ha visto al viejo triste, cansado de existir,

quizá nunca de amar, pasar despacio.

A veces alguien piensa: ¿Sería o fuese

un nombre señalado? ¿Duque de Rivas? Pompas

casi fúnebres, recogidas en vida, pesan mucho,

pero las turbias luces

quebrándose en sus ojos, nunca acaso saciados

de los vivos destellos.

Si no el duque, sería... éste no llegó a viejo.

Espronceda murió en la flor, quizá cuando doblábase

bajo el peso del tiempo, de su rutina incierta,

que hasta eso puede el curso sobre un corazón ínsito.

En su juventud fuese, primera, el terso rostro

apenas superficie de otro volcán hirviente.

Palabras... el verbo o lava rompióse en los Madriles,

como en Londres o en Francia o en la primer Lisboa.

Un sueño o cabellera rodaba sobre la frente erguida.

El pecho, una materia pretensa, prolongada

nerviosamente en ese brazo súbito,

que apenas fuerzas halla

para irrumpir delgadamente en mano, dedos... muere.

Pero el talle se cimbra, y el levitín tornea

la voluntad. Aquí está erguido el pábulo.

Sobre el tallo se eleva la fuerza rompedora

que estalla en flor, mejor en frente, en brillos.

¿Aromas? El perfume romántico es el trasunto último

de lo que fue, desleído el ser, para otros pechos

que lo aspiran, se embriagan. Por él juran.

¿Entonces`? Un poeta no son sólo sus versos.

Figuras tristes pasan,

que imitan su propia verdad desconocida, y ponen

su mano en la blancura como traición y mienten.

Lamidas cabelleras, flacos bultos caídos,

ayes en el vacío, cual si gritase el mudo,

y nunca aire, y sonrisa cual si imitar bastase.

Vivir... «Mi corazón, un poco

de agua pura», dijo quien pudo y supo.

Y era turbio de vida, verdad y fuerza, y barro,

arcilla trabajada, como en materia hermosa.

Quebrada pronto: un golpe. Y trizas, llamas.

Porque sus lumbres siguen quemando. Y algo ardiera.

Pero el poeta a veces, una conciencia erguida.

Alguien lo dijo: «Un poeta: una conciencia puesta

en pie hasta el fin». Y cuántas veces arduo

es existir cumpliendo. Libertad, ¡cuál tu nombre!

Servir es liberarse, yendo hacia el fin cual corre

el río al mar, y allí cumpliendo nace.

Libertad: nombre humano. «En los demás libértome,

pues en ellos me encuentro, con sucesión rompiéndome

en ¡limitación final, la sola. ¡Y libre!»

Escribir es poner en el papel un nombre

como quien pone un hombre, de pie. De carne y hueso.

«La mejor musa es la de carne y hueso», dijo otro,

y verdad es:

la vida total de carne y hueso, veraz, tangible o cierta,

conducente e histórica, con voluntad

moral, y ojos que miran, bajo esa luz

que tiene ocaso, y alba.

Espronceda cantó y murió. El día antes

de caer para no levantarse corrió, corrió en caballo,

hasta más allá del confín, traspasó el límite.

Volvió como de un infinito viaje y se postró

para morir. Ya sabio definitivo, él, que quemara

su voluntad a diario para hirviente levantarse a diario

con grito o con antorcha. Y otros pensaron: Verbo,

bah, palabras... y aún arde . Aunque también se apague.

Mas no importa: que otras lumbres le heredan.

De Vicente Aleixandre. Antología Poética

por Leopoldo de Luis

La rosa, Vicente Aleixandre

LA ROSA

Yo sé que aquí en mi mano

te tengo, rosa fría.

Desnudo el rayo débil

del sol te alcanza. Hueles,

emanas. ¿Desde dónde,

trasunto helado que hoy

me mientes? ¿Desde un reino

secreto de hermosura,

donde tu aroma esparces

para invadir un cielo

total en que dichosos

tus solos aires, fuegos,

perfumes se respiran?

¡Ah, sólo allí celestes

criaturas tú embriagas!

Pero aquí, rosa fría,

secreta estás, inmóvil;

menuda rosa pálida

que en esta mano finges

tu imagen en la tierra.

Vicente Aleixandre De Sombra del Paraíso (1944)

Unas pocas palabras, Vicente Aleixandre

UNAS POCAS PALABRAS

Unas pocas palabras

en tu oído diría. Poca es la fe de un hombre incierto.

Vivir mucho es oscuro, y de pronto saber no es conocerse.

Pero aún así diría. Pues mis ojos repiten lo que copian:

tu belleza, tu nombre, el son del río, el bosque,

el alma a solas.

Todo lo vio y lo tienen. Eso dicen los ojos.

A quien los ve responden. Pero nunca preguntan.

Porque si sucesivamente van tomando

de la luz el color, del oro el cieno

y de todo el sabor el poso lúcido,

no desconocen besos, ni rumores, ni aromas;

han visto árboles grandes, murmullos silenciosos,

hogueras apagadas , ascuas, venas, ceniza,

y el mar, el mar al fondo, con sus lentas espinas,

restos de cuerpos bellos, que las playas devuelven.

Unas pocas palabras, mientras alguien callase;

las del viento en las hojas, mientras beso tus labios.

Unas claras palabras, mientras duermo en tu seno.

Suena el agua en la piedra.

Mientras, quieto, estoy muerto.

Vicente Aleixandre La destrucción o el amor, (1935) (Premio Nacional de Literatura 1934)

Luna del Paraíso, Vicente Aleixandre

Luna del Paraíso

Símbolo de la luz tú fuiste,

oh, luna, en las nocturnas horas coronadas.

Tu pálido destello,

con el mismo fulgor que una muda inocencia,

aparecía cada noche presidiendo mi dicha,

callando tiernamente sobre mis frescas horas.

Un azul grave, pleno, serenísimo,

te ofrecía su seno generoso

para tu alegre luz, oh luna joven,

y tú tranquila, esbelta, resbalabas

con un apenas insinuado ademán de silencio.

¡Plenitud de tu estancia en los cielos completos!

No partida por la tristeza,

sino suavemente rotunda, liminar, perfectísima,

yo te sentía en breve como dos labios dulces

y sobre mi frente oreada de los vientos clementes

sentía tu llamamiento juvenil, tu posada ternura.

No era dura la tierra. Mis pasos resbalaban

como mudas palabras sobre un césped amoroso.

Y en la noche estelar, por los aires, tus ondas

volaban, convocaban, musitaban, querían.

¡Cuánto te amé en las sombras!

Cuando aparecías en el monte,

en aquel monte tibio, carnal bajo tu celo,

tu ojo lleno de sapiencia velaba

sobre mi ingenua sangre tendida en las laderas.

Y cuando de mi aliento ascendía el más gozoso cántico

hasta mí el río encendido me acercaba tus gracias.

Entre las frondas de los pinos oscuros

mudamente vertías tu tibieza invisible,

y el ruiseñor silencioso sentía su garganta

desatarse de amor

si en sus plumas un beso de tus labios dejabas.

Tendido sobre el césped vibrante,

¡cuántas noches cerré mis ojos bajo tus dedos blandos,

mientras en mis oídos el mágico pájaro nocturno

se derretía en el más dulce frenesí musical!

Toda tu luz velaba sobre aquella cálida bola de pluma

que te cantaba a ti, luna bellísima,

enterneciendo a la noche con su ardiente entusiasmo,

mientras tú siempre dulce, siempre viva, enviabas

pálidamente tus luces sin sonido.           

En otras noches, cuando el amor presidía mi dicha,

un bulto claro de una muchacha apacible,

desnudo sobre el césped era hermoso paisaje.

Y sobre su carne celeste, sobre su fulgor rameado

besé tu luz, blanca luna ciñéndola.

Mis labios en su garganta bebían tu brillo,

agua pura, luz pura;

en su cintura estreché tu espuma fugitiva,

y en sus senos sentí tu nacimiento tras el monte incendiado,

pulidamente bella sobre su piel erguida.

Besé sobre su cuerpo tu rubor, y en los labios,

roja luna, naciste , redonda, iluminada,

luna estrellada por mi beso, luna húmeda

que una secreta luz interior me cediste.

Yo no tuve palabras para el amor. Los cabellos

acogieron mi boca como los rayos tuyos.

En ellos yo me hundí, yo me hundí preguntando

si eras tú ya mi amor, si me oías besándote.

Cerré los ojos una vez más y tu luz límpida,

tu luz inmaculada me penetró nocturna.

Besando el puro rostro, yo te oí ardientes voces,

dulces palabras que tus rayos cedían, .

y sentí que mi sangre, en tu luz convertida,

recorría mis venas destellando en la noche.

Noches tuyas, luna total : ¡ oh luna, luna entera!

Yo te amé en los felices días coronados.

Y tú, secreta luna, luna mía,

fuiste presente en la tierra, en mis brazos humanos.

Vicente Aleixandre De Sombra del Paraíso (1944)

Se querían, Vicente Aleixandre

SE QUERIAN

Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,

labios saliendo de la noche dura,

labios partidos, sangre ¿sangre, dónde?

Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,

a esa amorosa gema del amarillo nuevo,

cuando los rostros giran melancólicamente,

giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos

laten bajo la tierra y los valles se estiran

como lomos arcaicos que se sienten repasados:

caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,

entre las duras piedras cerradas de la noche,

duras como los cuerpos helados por las horas,

duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,

ondas que por los pies acarician los muslos,

cuerpos que se levantan de la tierra y flotando.

Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,

mar altísimo y joven, intimidad extensa,

soledad de lo vivo, horizontes remotos

ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,

como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,

dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,

donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,

ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,

mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,

metal, música, labio, silencio, vegetal,

mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Vicente Aleixandre La destrucción o el amor, (1935) (Premio Nacional de Literatura 1934)

Ya no es posible, Vicente Aleixandre

Ya no es posible

Ya no es posible.

No digas tu nombre emitiendo tu música

como una yerta lumbre que se derrama,

como esa luna que en invierno reparte

su polvo pensativo sobre el hueso.

 

Deja que la noche estruje la ausencia de la carne,

la postrera desnudez que alguien pide;

deja que la luna ruede por las piedras del cielo

como un brazo ya muerto sin una rosa encendida.

 

Alguna luz ha tiempo olía a flores.

Pero no huele a nada.

No digáis que la muerte huele a nada,

que la ausencia del amor huele a nada,

que la ausencia del aire, de la sombra huelen a nada.

 

La luna desalojaba entonces, allá, remotamente, hace mucho,

desalojaba sombras e inundaba de fulgurantes rosas

esa región donde un seno latía.

 

Pero la luna es un hueso pelado sin acento.

No es una voz, no es un grito celeste.

Es su dura oquedad, pared donde sonaban,

muros donde el rumor de los besos rompía.

 

Un hueso todavía por un cielo de piedra

quiere rodar, quiere vencer su quietud extinguida.

Quiere empuñar aún una rosa de fuego

y acercarla a unos labios de carne que la abrasen.

Vicente Aleixandre (1950) de Mundo a solas 

El perfume, Vicente Aleixandre

EL PERFUME

Chupar tu vida sobre tus labios,

no es quererte en la muerte.

Chupar tu vida, amante,

para que lenta mueras

de mí, de mí que mato.

Para agotar tu vida

como una rosa exhausta.

Color, olor: mis venas

saben a ti: allí te abres.

Ebriamente encendido,

tú me recorres. Toda,

toda mi sangre es sólo

perfume. Tú me habitas,

aroma arrebatado

que por mí te despliegas,

que como sangre corres

por mí: ¡que a mí me pueblas!

De Antología del amor sensual y la poética

de Vicente Aleixandre por Eliana Albala (1989)

El fuego final, Vicente Aleixandre

EL FUEGO FINAL

Pero tú ven aquí, óyeme y calla.

Eres pequeña como un jazmín menudo.

El mundo se abrasa, ¿no sientes cómo cruje?

Pero tú eres mínima. Apenas abultas más que un corazón dormido.

Tu pelo rubio quiere todavía ondear en el viento.

Quiere en el aire o plomo ser imagen de brisas,

ignorando las llamas que crepitan ya próximas.

Amor, amor, el mundo va a acabarse.

Eres hermosa como la esperanza de vivir todavía.

Como la certidumbre de quererte un día y otro día.

Tierna, como ese dulce abandono de las noches de junio,

cuando un verano empieza seguro de sus cielos.

Niña pequeña o dulce que eres amor o vida,

promesa cuando el fuego se acerca,

promesa de vivir, de vivir en los mayos,

sin que las llamas que van quemando el mundo

te reduzcan a nada, oh mínima entre lumbres.

Vas a morir quizá como muere la luz,

esa débil candela que las llamas asumen.

Vas a morir como alas no de pájaro,

sino de débil luz que unos dedos sujetan.

Bajo los besos últimos otra luz se despide.

No te pido el amor, ni tu vida te pido.

Me quedo aquí contigo. Somos la luz unida,

esa espada en la sombra que inmóvil va a abrasarse,

va a derretirse unida cuando las llamas lleguen.

Vicente Aleixandre

De mundo a solas (1950)