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Mostrando entradas con la etiqueta Rafael Horacio López. Mostrar todas las entradas
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16 de julio de 2016

Oda a los pájaros del valle, Rafael Horacio López

Oda a los pájaros del valle

El valle es un nido
largo nido
emplumado
tibio,
aquí nacen
los pájaros
que empluman
los dedos,
las piedras
los árboles.

Todo es color
y trinos,
en la maleza,
en el llano,
en la roca,
en la madera,
en la cumbre,
en el día,
en la noche.
Yo pongo
en estos pájaros
a toda
la garganta americana
porque
por ello
tenemos
la sencillez
del libro,
la oratoria
del gordo diccionario.

En ellos
están todos
los gritos
reprimidos:
el de júbilo
cuando saludan
al desbordante día,
el del miedo
cuando cae
la piedra destructora,
el de la victoria
cuando aplauden
sus alas un regreso,
el de la paz,
cuando se aman
en lo secreto del follaje
o en los ojos silenciosos de la piedra.

En sus voces
se hilvanan
los cantos del universo:
América
canta con el homero,
Europa
en el loro polígloto
África
en el agudo tordo
Oriente
en la monástica paloma.

Es signo de paz
la calandria
novia,
de canto pequeño
el oprimido
jilguero,
y el correo,
si, el correo
de los pobres
el suspendido colibrí
que balancea su mensaje
en la sonriente ventana.
Más armado que ninguno
y soslayado soldado
de la tarde:
el chingolo,
que debate
la familiar galería
con el gorrión extranjero
Serruchan
sus sueños
los hábiles
carpinteros
bebiendo el perfume
de la madera.

Porque el día
es una jaula
llena de pájaros,
un buche largo
con redondos
granos.
Sábana azul
el cielo
con golondrinas,
palomas,
aguiluchos,
que salpican
sus ocios
recortando el silencio.

Y la noche?
es un pájaro oscuro
que no envejece
nunca.
El golpea
los ojos del sueño
con el chistido viejo
de la lechuza,
del alicuco,
del colcón:
ojos de la noche
Americanos pájaros.
He caminado el silencio
de las sendas
buscando
buscando,
buscando
un pájaro nuevo
y allá
a los lejos
un canto redondo
una pata arrugada
o una flauta callada
en la arena.

He llenado
los ojos
la boca .
las manos
el cuerpo
de trinos
y gráciles vuelos
y tengo el alma
con menos pesares,
el sueño:
colmado de niños.

Pájaros del valle,
Americanos pájaros.

Rafael Horacio López
De nombrar las cosas (2009)

Arkenia Ediciones

15 de julio de 2016

Mi Secreto, Rafael Horacio López

Mi Secreto

1

Me inclino suavemente
y en el disco del aljibe
confío mi secreto.

El brocal repite hasta el cansancio
su sed de cielo
y no se inclina
copia del álamo su profundidad
y escamotea nubes, hojas
que traen un mensaje de otoño.

2
Te inclinas y revelas tu secreto
como una piedra que habla en la oreja del río

Todo es secreto hasta que te inclinas.

Después es un cauce abierto
hacia otra orilla. Y otra.

Tal vez por eso el sauce besa la arena
y el agua y el niño.

Por eso no revele tu amor
y el tiempo me tira unas monedas.


Rafael Horacio López. De La sed de la Luz 1997

14 de julio de 2016

La guitarra descansa,,, Rafael Horacio López

La guitarra descansa
sin almohada -en un piano
esperando la peste de los vinos baratos
en la mano de un ciego con sabor a todo.

Como la guitarra siento cosquillas en el viento
dolor en la mirada
paz en el silencio que cuido.

                                Sólo me falta alcanzar:
                     los colores de una nueva canción
                     y la fe de ese madero

que marcó el comienzo de los días.

Rafael Horacio López

13 de julio de 2016

Tiempo sin poemas, Rafael Horacio López

TIEMPO SIN POEMAS

Estoy otra vez entre mis papeles
que siempre adornan la revuelta mesa,
y me siento a escribir con la certeza
de que tarde en mi asombro fueron fieles.
Ellos son mis amigos. Los presiento
como un algo total, definitivo,
que me saben ajeno, sensitivo,
y me esperan sin más. A veces siento
que hubo en mi vida un tiempo sin poemas,
un espacio sin luz, de sombras vagas,
que acuciaron la noche más aciaga
de aquel tiempo sin ley y sin poemas.
Pero hoy estoy aquí. La luz incierta
es un raro reloj que me despierta.


Rafael Horacio López

De Tiempo sin poemas, Ediciones Tierraadentro, Villa Dolores, Traslasierra, córdoba, Argentina (1972)

12 de julio de 2016

Charla sobre poesía, docencia y creación literaria, Rafael Horacio López y Jose Luis Colombini



Video de la Charla sobre poesía, docencia y creación literaria a cargo de Rafael Horacio López y Jose Luis Colombini con alumnos de 4° año del profesorado de Historia del Instituto Superior, Dr Carlos María Carena de Mina Clavero, Traslasierra Córdoba. Docente del seminario El arte y su contexto LIc Ricardo Di Mario.
Lunes 2 de Mayo de 2016
Presentación a cargo Ricardo Di Mario
Jose Luis Colombini lee EL desierto de Jorge Luis Borges, La Bella del Libano de Gianni Siccardi.
Rafael Horacio López habla sobre la poesía.
Jose Luis Colombini lee sus poemas Dora y Susurrando silencios
Alumnos leen sus creaciones

Ricardo Di Mario lee su poema Fantasmas

14 de marzo de 2016

Epílogo del poder hacer, Rafael Horacio López

Epílogo del poder hacer

Lo que pueden hacer mis palabras:
Extender la emoción de los mensajes
En columnas verdes, tendida por los pájaros,
Tejida por los niños.
Descifrar la emoción de las raíces'
Palpar la libertad perdida
En las partes sensibles de la tierra
Donde los astros y los hombres
Inventan discusiones inútiles,
Inventar nubes para los campos
Que en silencio duermen, esperan,
Contemplan, y se acicalan en noches como piedra
Descifrar la emoción de los que vuelven
Sus pasos hacia lugares anteriores,
Y sueñan con los antiguos momentos
Y se imaginan resucitando
Figuras queridas transformando el corazón
De las espigas en el pan con la inmensidad
De los humildes nidos.
La libertad de un niño corriendo
Tras los vientos que alguna vez
Se volvieron barriletes.
Tejer con la respiración acelerada
Algún trompo olvidado en la memoria.
Llegar a la salvación del hombre y sus cosas
Al poder que ostentan las operaciones necesarias
En las oscuras piedras
Por el canal de las sanaciones.
Cambiar un mundo violento
Por una tajada de cielo para el hombre.
Mirar hacia adentro verdaderamente cuerd0.
Invitar al viaje hacia el interior de cada uno
En actitud de oración, liviano, fácil,
Permitir el acceso al idioma de todos
Volviendo al comienzo de las cosas
Retomar el camino del pan, el camino de todos
En la piedra, en el árbol, para llegar finalmente
Al patio celeste del anciano
Que comparte su humildad con todos.
Lo que no pueden hacer mis palabras
Me sumerge en la lentitud de la miel
Cayendo hacia el paisaje,
Me vuelve niño sentado,
Sentado en un signo de preguntas:
¿Adonde irán las palabras
Que se quedan en el tintero?
¿No podrán retomar
El camino de la poesía
Para llegar ala salvación
Como una invitación al viaje?
¿No llegarán al hombre, al niño, al anciano
Como una liberación obligada y bella?
A veces pienso que un viejo piolín
No puede hacer girar a la madera
Ni alcanzar a la sombra de un ángel.
Entonces me quedo en mi astilla de sol
Y de sal
En los límites de mi cordura.

Yo que estoy en el límite del poder hacer
No me gusta que mi espalda
Esté deshabitada
Y cargo mis palabras y las hojas que me saludan
Como buscando el olvido que no encuentran.
Hojas arrugadas, amarillas,
Palabras que me indican los pasos y las cosas
Que me hacen sentir
Obrero en el durazno
Y en la redonda sencillez de un loro,
En los límites pequeños
De mi extensa emoción de mensajero.

  

Rafael Horacio López

13 de marzo de 2016

En los algarrobos muere, alguna vez, la esperanza., Rafael Horacio López.

1

En los algarrobos muere, alguna vez, la esperanza.

Suele ser en mayo cuando los azules
son mas intensos
y el frío se calza su polvareda de hielo.
Pero el hombre es sabio
y vuelve a la raíz del hartazgo
amontonando vainas, luces y llamados.

Alumbran en él las estaciones
disipando el azul y el frío.
En los algarrobos se muele también
La historia de las palabras
palabras que son como una eterna luz.

2
Los algarrobos son como el puño cerrado dela
tierra.
Salen a defenderla, a demorar la reja.

Duele tanto su lágrima en el vientre.

Pero después del dolor la calma
y los frutos
y la vida como otro puño.

3
Eterna luz sobre el algarrobo
que domina el solaz de mis mayores.
Hay arrugas anteriores antiguas jornadas
de amamantar a cuántos naturales.

Los nidos se renuevan y los ruidos
y el incesante llamar de los torcazas.

4
A veces el algarrobo nos juega un día quebrado
hoja a hoja, risa a risa
como la alegría de un niño.

Su sombra nos habla de un pan extenso
de una jaula de luz
de una mano repleta en los veranos.

A veces nos habla de un día quebrado
pero de una noche ahíta
de gargantas iluminadas.

Y yo arrimo mi frente a sus arrugas
como a un hermano, como a un padre
que vuelve con la yerba.
Pasos antiguos son, una leyenda
máscaras de libertad, rostros de piedra
pasos cortados por el hacha
astilla de luz: puño cerrado.


Rafael Horacio López. De La sed de la Luz 1997

12 de marzo de 2016

Para Lita, lo mejor que me sucedió en la vida, Rafael Horacio López

Para Lita, lo mejor que me sucedió en la vida

La fuerza del amor
es el milagro.
Por ella abro mi corazón
y ese milagro me presta
su sombra,
el agua,
la mesa,
y palabras
que abren
las murallas
a lo increíble
a lo sencillo,
a lo amarillo
y tierno.
Es el milagro.

Lo sospechaba
cuando pisaba la arena
terminal del río
y trataba de descifrar
su idioma
cuando
las primeras palabras
me abrieron
las murallas
de la ansiedad espinuda
de los libros.
Los dedos
se me volvieron verbos
y aprendí
a conjugar los oficios,
las duras miradas
de los andenes,
el pan de la mesa
orgullosa.
de las privaciones,
de las siestas agudas
como vidrios.

Y me olvidé de crecer
siempre fui niño.
Todo esto
era el milagro.
Porque no todos
avivan las brasas
de la sangre
para mantener
las luces
de las manos curtidas
Trato de buscar
mi eternidad
y por eso cultivo
virtudes
que enhebro
en los pasos
de una honestidad
octogenaria.
Y como un genio
que duerme
en su botella
espero ver a los
pájaros que un día
se ausentaron
buscando la longitud
de un trueno.
Ya mi camino
es difuso
como difuso
es el frío
de mis huesos.
Las cosas
que me sucedieron
están madurando aún
desde mis raíces.
Suben
hasta el asombro
y forman
como un lago
de cincelados
espejos
donde se miran
las estrellas
y los astros
que me dibujan
palabras
como los barriletes
que aun aspiran
a surcar los cielos
que una vez traduje.
Todo esto
es el milagro
y cosas así suceden
ahora que me siento
a dialogar
con el tiempo.
Trato de descifrar
los mensajes
del día
que me presentaron
sus paredes blancas
He bebido
en el espejo
redondo
de mis días
y he contado
los nidos
que miraban
mi estatura:
debemos leer
en la eternidad
de las cosas sencillas
y tratar de beber
en las aguas del pueblo
que nos brindan
la saciedad amarilla
de los pobres.
Pido a Dios
que no me falte
el tiempo
cuando llegue
el momento
de mirarte
en la plenitud
de un nido
en mi represa.
Entonces,
habré bebido
el pecado
más dulce
de mi infancia.


Rafael Horacio López

11 de marzo de 2016

Mi memoria y una caminata larga, Rafael Horacio Lopez

Mi memoria y una caminata larga

Robusta, como la garganta
de un trueno
mí memoria trabaja
hurgando en la embriaguez
de los viñedos, del descanso,
cansada de no hacer nada
o de fabricar sueños o de pintar
geranios en el amanecer.
Mi memoria capta:
Sombras
Puños de arena
de una orilla
que no es un desierto
sino una cápsula
de río serrano.
Canto de pájaros
que son como un
concierto nuevo,
que no se quiere
quedar en el delgado
aire del espacio rural,
que rueda y rueda
como una polvareda
en la inmensa gramilla
de mi valle,

el breve llamado
de una soledad
que huele a polvo
de certezas.
Aquí el trueno se detiene,
se desgrana
como un gajo
de memorias viejas,
y siembra semillas
de una humildad confesa
Mi memoria
casi sal en las caminatas
de mis huesos
que lleva palabras
en la sangre.

He vivido en un país
liviano.
lejos de los difíciles
inventos de la memoria, de todos,
cerca del árbol completo,
cerca del bosque compartido,
cerca de la selva salvajemente
sencilla como un abrir
y un cerrar de ojos,
como apellidos tan comunes
como mirar un canto
cada mañana
cuando el sol
levanta sus pestañas.
Yo andaba descalzo
y sin apuro
buscando los huesos
que otros dejaron
creciendo al amparo
de las crecientes,
deteniéndome
en el mirador
de las primeras mañanas:
de los últimos alaridos.

He sembrado,
he bebido,
elevé mi mirada al cielo
y tengo la potestad
de autorizar mi posición
de árbol inclinado.
He caminado,
la memoria
camina
como una lluvia negra.
Estos pueblos
sostenían,
apenas con un tronco,
la suavidad
del cielo.
Y mis padres
con ellos.
Y yo caminaba
bebiendo la embriaguez
de los días.

Cosas así

me sucedieron.

Rafael Horacio Lopez 

10 de marzo de 2016

A la Tarde la guardo en mis palabras, Rafael Horacio López

A la Tarde la guardo en mis palabras

Dama con vocación de estrella
La guardo en mis palabras.
Ser distendido con aspiración de hombre:
la tarde nos espera
y nos lleva con un rayo de sol
hacia la noche.
La guardo en mis palabras.
Cabellera de otoño,
piedra besada por el rubor
de la luna.

Atenta mensajera
de sustancias auríferas.
Descanso del otoño
que quiere ser mía
porque me siento siesta.
La guardo en mis palabras.
Comulgo con la media tarde
y cierro mi tintero
cuando los primeros hilos
de la noche
me llaman a retiro:
Pero a la tarde
con vocación de estrella:
la guardo en mis palabras.


Rafael Horacio López

9 de marzo de 2016

La muerte del loco, Rafael Horacio López

La muerte del loco

Nadie se entero de su muerte
nadie noto que una pierna
                          estaba sola
y que un perro andaba distraído.
Nadie notó el vacío
que su cabeza tonta
dejó en los números del pueblo.
Por eso hay una lágrima
que espera en su sal:
porque en cada lágrima caben todas las amarguras.

Y en ese mundo salado no cabemos todos.

Rafael Horacio López

8 de marzo de 2016

Homenaje a Jose Maria Castellano, Osvaldo Guevara, Rafael Horacio López y Alejandro Nicotra

Video del Homenaje del 16 de junio de 2011., con motivo del Día del Escritor a los sres. poetas: José María Castellano, Osvaldo Guevara, Rafael Horacio López y Alejandro Nicotra en el marco de la celebración del 50º Aniversario de la creación del "Encuentro Internacional de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez".
Sala de Arte del Teatro Municipal, Villa Dolores, Capoital de la poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
Conducción del acto Lily Nardi
Organizó Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

Homenaje a Jose Maria Castellano, Osvaldo Guevara, Rafael Horacio López y Alejandro Nicotra

Beatriz Tombeur Habla sobre la persona y la obra de Jose María Castellano
Mónica Fornés deja palabras sobre Osvaldo Guevara 
Entrega de recordatorio
Inés López traza una semblanza sobre Rafael Horacio López
Entrega de recordatorio
Rafael Horacio López lee sus poemas A un olivo en la ciudad y Padre de oficio verdadero
José Luis Colombini presenta a Alejandro Nicotra
Entrega de recordatorio
Palabras y anécdotas de Osvaldo Guevara
Palabras y anécdotas de Rafael Horacio López y lectura de su poema Cuando los abuelos falten.
Alejandro Nicotra leyendo y explicando los poemas: Venus, Las Avenidas y El pan de las abejas
Osvaldo Guevara leyendo su texto El escritor
Tomas Senczyna (Tenor) canta Barco quieto de Maria Elena Walsh

22 de febrero de 2016

La mañana, Rafael Horacio López

La Mañana

      Al borde de la débil noche
habitado estoy
por la inmensa mañana encandilado
      pero me hundo
inevitablemente
      entre los dedos
diminutos de la arena.

Oh sol
      a tus pestañas veo
sobresalir de la montaña
y sé que en el primer día
      de la memoriosa Historia
te bautizaron: MAÑANA
                      al despertar el tiempo
como encendido anciano.

      Al borde de los cantos estoy
quemándome en algo
                                     que no eh visto
                                     está mañana!



Rafael Horacio López

21 de febrero de 2016

Siempre quise conocerte viento, Rafael Horacio López


Videopoético del Café Literario del Jueves 05 de Agosto de 2010, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Viento y coordino la velada Guadalupe Galán.

20 de febrero de 2016

El mendigo y los perros, Rafael Horacio López

Lita Cáceres y Rafael Horacio López


EL MENDIGO Y LOS PERROS

 Afuera
el mendigo y los perros

Adentro
El poeta como une fruta
en el centro de la mesa.

- El libro le daba la bienvenida
con su flecha de trigo -

Mayo-Afuera:
el mendigo recitaba sus necesidades
a los perros que lo miraban
como a un misterioso jardín
sin árboles.


Rafael Horacio López

19 de febrero de 2016

Repaso los cimientos de mi casa, Rafael Horacio López

Eduardo "Lalo" Arguello y Rafael Horacio López



Repaso los cimientos de mi casa
y me pregunto si alguna vez
fueron hoguera
o paso de león
o roca alimentando las .montañas.

No se
A veces me vienen preguntas
que nunca me las hicieron

Pero que caminan
por los cansados cimientos.

y me duermo en un signo de preguntas
más allá de rencores y de olvidos.


Rafael Horacio López

18 de febrero de 2016

Oda a la fundación de Villa Dolores, Rafael Horacio López

Oda a la fundación de Villa Dolores

“…Vivir en poesía es saber que alguna vez tuvimos raíces, nuestra sangre fue savia y nuestra voz fuego…”  Antonio Esteban Agüero

Palabra en alto

Villa Dolores
sonrisa inmóvil
apretado color
cansada nave
que regresa
para la fiesta del sol.

Pisoteada
dulcemente
por la abeja.

Abierta luciérnaga
Que busca leña
Para su sed de noche
Requesón
de ubre
que en la noche baja
desde una vía
sedienta
como labios
arenosos.

Ciudad
soneto americano
sangre de brotes
cavando el infinito.

Ciudad
con pájaros,
de pájaros,
lloviendo sobre el grito
y la palabra.

Jabonosa piedra
ALJIBE
EN El CENTRO DE LA PLAZA
Mujer que pasa
hombre con el sol a cuestas
perfume de puma
borracho de silencios.

Oh, ciudad
tengo que rendirme
ciudad
en tus casas que no arrancan
pero que huelen
a trabajo
a hombre sencillo
a madera barriendo
porfiadas veredas,
a granos
con rodillas
sangrantes,
a cuerpos
con humores azulados,
a sotanas soñando
con espigas.

Me rindo, ciudad,
Pero déjame abrirte ese
cascarón con soles,
y refundarte,
nuevamente
en el mordisco apedreado
de mi verso,
asi, como hace
ciento cincuenta años,
asi, como la palabra en alto
como buscando a Dios
en la lengua sedienta
de la memoria,
en la piedra original
de tu solemnidad
en los muslos del valle.


Los naturales

En tus raíces, ciudad,
no hubo asentamientos.
Vinieron
Pasaron
Pisaron
buscando la piedra,
el corazón de la montaña,
el calor del cardo
el calor del viento
el sabor alado de la menta.

Y vinieron
agazapados,
crines saladas
y pasaron
despertando pétalos
descolgando miedos
arañando el cielo
de los algarrobos.
Y pisaron
el río con piel de alargadas
lagrimas.

Y pasaron
dejando el rasgado
miedo de los espejos.

En tus raíces, ciudad,
temblaban apellidos
que pusieron sus fibras
de maíz
y balas verdes,
pero ellos pasaron
buscando el refugio
de las piedras.


La confirmación

Y vinieron
las cartas
las órdenes
las palabras.
Y despertaron
a las nuevas mediciones
“Será el veintiuno ”
pensaba el Dr.
y miraba
a Traslasierra
a través de notas
laboriosas,
manos gastando las cuerdas del día.

Y en el aire
el hombre sencillo
recordando el decreto:
“Será el veintiuno”
repitió el chingolo ,
y acomodó su copete
como un fusil lustroso.


La convocatoria

Y vinieron los vecinos
asombrados
levantando el polvo
de las fundaciones
Y acudieron
a la reunión
.
D. Pedro Gutiérrez y
Mamerto Gutiérrez
apellidos que aún
transitan
con el mate de la noche, s
Juan Ahumada y
Valentín Ahumada
nombres que rasguñan
los oídos del paisaje, y
Sebastián Cortés
Puso lo suyo y
Amancio Soto y
Ceferino Rivero,
vecinos como racimos
de un río rubio
Ignacio Castellano y
José María Castellano
que como verdaderos pinos
acercaron su sombra
larga
larga y
D. Genaro Funes,
entre otros, de familias
con música en las raíces.

Y vinieron los fundadores
sencillos
con solemnidad intensa
como una espiga de maíz
que se desgrana en soles.

Y vinieron
los vecinos
como una bandera nueva,
temblando,
de lado a lado
como la primera mariposa.


El día

Imaginemos el día
vestido de arena
de oro
de rubios cosechadores
y ranchos de adobes
sembrando de naranjas
el vacío.

De un día
tan simple
tan vulgar
como otro día
se registra todo.
De las cosas
tan sencillas
como un jabón casero
o la brillante pierna
femenina
levantando como al descuido
las salivas del día
se registra todo,
y se lo ama
y se lo deja estar
y se vuelve
para refundar el amor.

Así debieron hacer
los primeros fundadores,
y cortando el aire.
Con la palabra como espada
con la palabra en alto,
ciudad:
Novia del sol.

Rafael Horacio López
De Nombrar las cosas. Editorial Arkenia (2009)

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