Vértigos o contemplación de algo que termina
Esta lila se deshoja,
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así.
Alejandra Pizarnik
De Extracción de la piedra de locura
(1968)
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2 de enero de 2018
1 de enero de 2018
Propósito de año nuevo, Alejandra Pizarnik
Propósito de año nuevo, Alejandra Pizarnik
Que este año me sea dado vivir en mí y no fantasear ni
ser otras, que me sea dado ponerme buena y no buscar lo imposible sino la magia
y extrañeza de este mundo que habito. Que me sean dados los deseos de vivir y
conocer el mundo. Que me sea dado el interesarme por este mundo.
Alejandra Pizarnik. Diario. Propósito de año nuevo. Viernes 1º de enero de 1960
31 de julio de 2017
Privilegio, Alejandra Pizarnik
PRIVILEGIO
I
Ya he perdido el nombre que me llamaba,
su rostro rueda por mí
como el sonido del agua en la noche,
del agua cayendo en el agua.
Y es su sonrisa la última sobreviviente,
no mi memoria.
II
El más hermoso
en la noche de los que se van,
oh deseado,
es sin fin tu no volver,
sombra tú hasta el día de los días
Alejandra Pizarnik
De Extracción de la piedra locura
(1968)
30 de julio de 2017
Cold im hand blues, Alejandra Pizarnik
COLD IN HAND BLUES
y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y porqué
tengo miedo
Alejandra Pizarnik
De El infierno musical (1971)29 de julio de 2017
Caer, Alejandra Pizarnik
CAER
Nunca de nuevo la esperanza
en un ir y venir
de nombres, de figuras.
Alguien soñó muy mal,
alguien consumió por error
las distancias olvidadas
Alejandra Pizarnik
De Los trabajos y las noches (1965)
28 de julio de 2017
Piedra fundamental, Alejandra Pizarnik
PIEDRA FUNDAMENTAL
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy
errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta
deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de
un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los
fundamentos, drenan y barrenan, y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo,
que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los
cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma
posesión de mi terreno baldío, no, he de hacer algo, no, no he de hacer nada, algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me
arrasa entro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo,
indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar
noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir, Por eso nos perdemos, yo
y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo
estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de
muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre,
que tuvo que ser Tiresias, Ilota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste
asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme.
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme.
Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la
música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo
cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo
parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y
seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión
con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una
estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que
se contorsionaba y e distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus
traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en
el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde
buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el
momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre
corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que
suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos
contra las arenas.
(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y
verdaderas.)
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a
comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo
para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más
disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me
había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y
decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema
es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el baco alternó su ritmo y vaciló en el agua
violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al
caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he
de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible
aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.
Hay un jardín.
Alejandra Pizarnik
De El infierno musical (1971)
27 de julio de 2017
Cantora Nocturna, Alejandra Pizarnik
Cantora Nocturna
Joe, macht die musik von damals nacht....
La que murió de su vestido azul está cantando. Canta
imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su
canción
hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un
corazón verde
tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto.
Expuesta
a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña
extraviada que
es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla
verde
en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe
la distancia
que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso.
ella canta.
a Olga Orozco
Alejandra Pizarnik
De Extracción de la piedra locura
(1968)
26 de julio de 2017
Tiempo, Alejandra Pizarnik
Tiempo
A Olga Orozco
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.
Alejandra Pizarnik
De Las aventuras perdidas (1958)
José Luis Colombini leyendo Tiempo de Alejandra Pizarnik
Videopoético del Café Literario del Jueves 30 de Septiembre de 2010, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El perfume,. Coordino la velada José Luis Colombini.
25 de julio de 2017
Linterna sorda, Alejandra Pizarnik
Linterna sorda
Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene
el color de los
párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo.
Palabra por
palabra yo escribo la noche.
Alejandra Pizarnik
De Extracción de la piedra locura
(1968)
22 de febrero de 2017
Implosión. Alejandra Pizarnik
IMPLOSION
Da miedo
imaginar como será
cuando termine de
caer
la última
partícula
Va quedando
el esqueleto de
piel
translúcido
Si al menos
un rayo de
intención dirigida
atravesara
este carnaval de
harapos
Todo da miedo
hasta rezar
Alejandra Pizarnik
Implosión de Alejandra Pizarnik por Adrián Salagre
Video del Café Literario del Jueves 23 de Febrero de 2012, en Quo Vadis Café, Sarmiento 341 (Al lado de Tribunales), Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue El Carnaval y coordino la velada Adrián Salagre Organiza Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento
19 de abril de 2016
Pavana para una infanta difunta, Olga Orozco
Pavana para una infanta difunta
Lloro a Alejandra Pizarnik
Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el
último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el
universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la
intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de
toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te
incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la
memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del
propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio
porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de
la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías
pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te
deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo
posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes
de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los
lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el
filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la
inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en
otro laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de
ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te
sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus
membranas todo el caos,
o te adrementa el mar que cabe desde tu lado en esta
lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus
alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.
Olga Orozco
7 de noviembre de 2015
Osvaldo Guevara recordando anécdotas de Alejandra Pizarnik y de Horacio Castillo
Video poético
del Café Literario del Jueves 08 de Julio de 2010, en La Vieja Esquina, Avda
San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra,
Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue La Nieve y coordino la velada Jose Luis
Colombini.
Osvaldo
Guevara recordando anécdotas de Alejandra Pizarnik y de Horacio Castillo
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