Tapiz, Horacio Castillo

TAPIZ

Ella alimenta una nube. Mira su mano

apoyada sobre la balaustrada, la carne

emergiendo del terciopelo, el blanco del verde.

Y la otra mano, negligente sobre el bastidor,

donde un hilo de oro urde la trama del sueño.

¿Esa trenza cruzada sobre la cabeza está

prometida? Sus ojos cerrados ¿devuelven

al cielo lo que es del cielo?

                             Al fondo, en la floresta,

vela el unicornio. Su ojo retráctil no se aparta

de la presa, y el cuerno, energía hipnótica,

horada el regazo de la tierra, casi sin consuelo.

Si esa mano, generosa con lo divino, retomara el

   bordado,

si sus párpados, despertando, absolvieran al mundo,

se abriría un sendero hacia el centro de todo

y tendría sentido la frescura de las rosas.

¿Comprendes, Abelone? Yo sé que has comprendido

Horacio Castillo