El Automóvil Verde, Allen Ginsberg

El Automóvil Verde, Allen Ginsberg
 
 
Si tuviera un Automóvil Verde
              Me iría a buscar a mi viejo compañero
              a su casa en el océano Occidental.
                             Ha! Ha! Ha! Ha! Ha!
 
Tocaría mi bocina ante su viril verja,
             en el interior su mujer y tres
             niños despatarrados desnudos
                             en el suelo del cuarto de estar.
 
El saldría corriendo
                hasta mi coche lleno de heroica cerveza
                y saltaría gritando al volante
                                     porque él es mejor conductor que yo.
 
Peregrinaríamos al monte más alto
          de nuestras anteriores visiones de las Montañas Rocosas
          riéndonos el uno en los brazos del otro,
          nuestro deleite sobrepasando las más
                                                                     altas Rocosas.
 
y después de la vieja agonía, borrachos de años nuevos
                saltando hacia el nevado horizonte
                el salpicadero reventando de bop original
                                       bólido en la montaña
 
sacudiríamos la nubosa autopista
                 donde ángeles de ansiedad
                 se tambalean entre los árboles
                            y huyen gritando del motor
 
arderíamos toda la noche en el pico frondoso de pinos
                           vistos desde Denver en la oscuridad del verano,
                            innatural resplandor semejante al del bosque
                                            iluminando la cumbre de la montaña:
 
infancia juventud ancianidad & eternidad
               se abrirían como dulces árboles
               en noches de otra primavera
               dejándonos pasmados de amor,
 
porque podemos ver juntos
            la belleza de las almas
            ocultas como diamantes
                         en el reloj del mundo,
 
igual que los magos Chinos pueden
                    maldecir a los inmortales
                    con nuestra intelectualidad
                    ocultos en la neblina,
 
en el Automóvil Verde
                         que he inventado
                         imaginado y visualizado
                                         por las carreteras del mundo
más real que el motor
             en un sendero del desierto
             más puro que el Greyhound y
                             más rápido que el reactor físico
 
Denver! Denver! volveremos
              rugiendo a través de la pradera del edificio
                                                           City & County
             que capta la pura llama esmeralda
                             que floree en la estela de nuestro auto.
 
¡Esta vez compraremos la ciudad!
               Hice efectivo un gran cheque en el banco de
                                                                      mi cráneo
               para fundar un milagroso colegio del cuerpo
               en lo alto del tejado de la terminal de autobuses
 
Pero primero recorreremos las paradas del centro,
             billar posada de mala muerte antro de jazz cárcel
             casa de putas Folsom abajo
             hasta las más oscuras callejas de Larimer
 
presentando nuestros respetos al padre de Denver
                    perdido en las vías del tren
                    estupor de vino y silencio
                                   saludando el barrio bajo de sus décadas,
 
saludarle a él y a su santa maleta
               de oscuro moscatel beberemos
               y reventaremos las dulces botellas
                                 sobre Diesels como muestra de fidelidad
 
Entonces iremos conduciendo borrachos sobre los bulevares
                 donde marchan ejércitos y hacen aún paradas militares
                 tambaleándose bajo la invisible bandera de la Realidad---
 
Lanzados a lo largo de la calle
                       en el auto de nuestro destino
                       compartimos un cigarrillo arcangélico
                       y nos leemos el futuro el uno al otro:
 
famas de sobrenatural iluminación,
                                 desolados y lluviosos espacios de tiempo,
                                 gran arte aprendido en la desolación
                y nos separamos después de seis décadas
 
Y en un cruce de asfalto,
                       nos encargamos el uno del otro con principesca
                                             suavidad una vez más, recordando
                                famosas charlas muertas de otras ciudades.
 
El parabrisas está lleno de lágrimas
                      la lluvia humedece nuestros pechos desnudos,
                      nos arrodillamos juntos en la sombra
                                       en medio del tráfico nocturno del paraíso
 
y ahora renovemos el solitario juramento
                              que nos hicimos hacer el uno al otro
                                                                  una vez en Texas:
 No puedo inscribir aquí...
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¿Cuántos sábados por la noche se convertirán
                en borrachera por culpa de esta leyenda?
                    ¿Cómo vendrá la joven Denver a llorar
                                       a su olvidado ángel sexual?
 
¿Cuántos muchachos golpearán el piano negro
             en imitación de los excesos de un santo nativo?
                        o ¿cuántas muchachas caerán lascivamente bajo
                                                                                  su espectro
                      en las escuelas superiores de noche melancólica?
 
Mientras continuamente en la Eternidad
               en la tenue luz de la radio de este poema
                                 nos sentaremos tras sombras olvidadas
   pestando atención al jazz perdido de todos los sábados.
 
Neal, ahora seremos héroes de verdad
                            en una guerra entre nuestras vergas y el tiempo:       
                            seamos los ángeles del deseo del mundo
        y llevémonos el mundo a la cama con nosotros
                                                                                    antes de morir.
 
Durmiendo solo, o con compañero,
                                                  muchacha o marica, oveja o sueño,
                            fallaré por falta de amor, tu saciedad:
                    todos los hombres caen, nuestros padres cayeron antes,
 
pero el resucitar esa carne perdida
                                                no es más que trabajo de un momento
                                                para la mente:
                                                      un intemporal monumento al amor
                                                                                  en la imaginación:
 
monumento construido con nuestros propios cuerpos
                                                     consumidos por el poema invisible---
                                      Nos estremeceremos en Denver y aguantaremos
                               aunque la sangre y las arrugas cieguen nuestros ojos.
 
Así este Automóvil Verde:
                                           Te doy en vuelo
                                                                      un regalo, un regalo
                                                                                       de mi imaginación.
 
Iremos montados en él
                                      sobre las Rocosas
                            seguiremos montados en él
                                               toda la noche hasta el amanecer,
 
y después de vuelta a tu vía férrea, el SP
                                                                 tu casa y tus hijos
                       y destino de pata quebrada
                                                                  montarás planicies abajo
 
                       por la mañana: y de vuelta
                                                                    a mis visiones, mi oficina
                                   y mi apartamento del este
                                                                             volveré a Nueva York.
 
 
 Nueva York  (1953)
 
                        Allen Ginsberg
 
 
 Allen Ginsberg de Sandwiches de realidad
1953-60 He emborronado en secreto estos cuadernos para  mi propia satisfacción
Traducción de Antonio Resines
VISOR MADRID 1978