El gran lago
Desde este pequeño despertar, lo sucesivo…
Un flamenco de pecho colorado en la sal creciente
De mi alma.
Lo que lleva la brisa, el ultimo refugio donde
Contemplar los pájaros.
La madera sube con la tarde y más azul se hace río.
Bandadas enormes de las más profundas cicatrices.
Canto y lluvia en el horizonte rojo.
Más adentro se desatan tempestades, por aquí,
Cabalgo solo, hombre y animal en el perfume
Dulce del monte, salto sobre las horas, me desbordo
Y vuelvo a nombrar las mismas cosas. Lo sucesivo,
La palabra más alta de la torre. Se hace música,
Se hace rey, se hace vacío.
Andrés Utello
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