Hacia el grito, Osvaldo Guevara

Hacia el grito

Las cosas se empapan de mi ser

cuando las nombro, sacerdotalmente:

rosa, piedra, cuchillo, bruma, polen, caballo,

raíz, harina, vino, golondrina…

Ah, la palabra que recorta y decide,

que humea y huele,

que bulle, palpa y pesa,

que rezuma su esencia, agazapada

como en la pluma el vuelo.

Digo las cosas con labios codiciosos y húmedos,

las paladeo apretadamente,

las siento saltar como tibios surtidores en mi lengua,

reír como un rocío juvenil en mi garganta,

percutir sus frescas chispas en mis dientes,

revolotear frente a mis cejas,

resbalar por mis manos,

florecer la tierra seca del silencio.

Y en esta soledad de larga tierra escapándoseme

ante el camino que estremece mis pies

insomnes y curiosos

aspiro el aroma de las leguas,

presiento vientos ásperamente atormentados,

escucho mi sangre suelta, proyectándome

a despecho del cuerpo en las palabras:

mar, vaca, pájaro perdiéndose,

nube, caracol cauto, ruda rama

alambrados hirsutos arando en mis dedos,

río bruñendo, sol revuelto, todo,

ah, todo,

respira ya en mi boca, dientes, lengua

y se envuelve, cantando, en mi saliva…

Pero yo tuviera una palabra,

una palabra única:

rotunda y palpitante como el casco de un toro,

delgada como los párpados del aire,

leve y tremenda,

vilano en la tormenta…

Ah, la palabra total, ceñuda y parturienta

que me llueva en la voz

un puro paracaídas de paloma

ese pausado peso arrepentido

de tu vida en mi piel.

Osvaldo Guevara

De La sangre en armas

UniRío editora, Universidad nacional de Río Cuarto 2015