Hoy el rocío
borrará la divisa
de mi sombrero.
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Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.
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Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.
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En verano,
las montañas y el jardín
se van adentrando
hasta mi habitación.
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A la intemperie,
se va infiltrando el viento
hasta mi alma.
Matsuo Basho
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