Del hombre, su color, su sonido y su muerte, Leopoldo Marechal

  Del hombre, su color, su sonido y su muerte
 
Nuestros idiomas en guerra
son alabanza del día.
El día nuevo tiene la forma de un vaso:
pide colmarse de nuestra música.
Somos ligeros
y en nuestro baile no se fatiga la tierra;
vamos unidos, alta mazorca de humos.
 
Aventamos palabras
en los caminos de la mujer y del hombre:
y arrecia la mujer igual que un viento.
«Puras conversan las armas
a mediodía —dijimos—:
nunca segaron del todo la mies».
 
Y nuestra sangre al sol
es la rosa más roja...
 
Sonido de hombre, color de hombre,
¡arraiguemos ese poder en el día!
El día nuevo tiene la forma de un vaso:
pide colmarse de nuestro color.
 
Pero decimos al fin:
«Color extranjero somos,
y se ha demorado el pie
junto a la tierra y su baile.
Manos de segador alzaba el tiempo:
somos un humo que busca la patria del humo».
 
Así cantamos al fin,
y es alabanza del día.
 
El día nuevo tiene la forma de un vaso:
pide colmarse
de nuestra muerte.
 
 
Leopoldo Marechal