Falsa primavera
Plácidos gatos, amantes
(en el césped la hora está quieta)
de vidrios relucientes
Torpemente felices,
del olor a cuartel
se despojan los soldados.
Mas efímero es a los vacuos
anhelos el sol que amas,
En el áspero crepúsculo, el cielo
a las ramas secas es grave.
Sandro Penna
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