Desde lejos
Pasa la juventud, pasa la vida,
pasa el amor, la muerte también
pasa,
el viento, la amargura que
traspasa
la patria densa, inmóvil y
dormida.
Dormida, en sueño para siempre,
olvida.
Muertos y vivos en la misma
masa
duermen común destino y dicha
escasa.
Patria, profundidad, piedra
perdida.
Piedra perdida, hundida, vivos,
muertos.
España entera duerme ya su
historia.
Los campos tristes y los cielos
yertos.
Sobre el papel escrita está su
gloria:
querer edificar en los
desiertos;
aspirar a la luz más ilusoria.
Carlos Bousoño
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