MELANCOLÍA
nunca lo viví, pero echo de menos que pase el tren.
31 de octubre de 2015
30 de octubre de 2015
Toda, Daniel Conn
Toda
Aún flotando desde la habitación al comedor
el piloto del calefón flama, como lo hizo toda la noche
Veo el vino a medio servir, el desayuno a medio levantar
Pongo las manos en mi pelo
donde antes estuvieran las tuyas.
Aparece tu cara tan cerca de la mía
y el recuerdo de mirarte
me deja observando por la ventana,
buscando una palabra que no encuentro.
Eres toda tú, pelo, nariz, ojos negros, senos, caderas,
hombros y manos…muslos.
Mientras sigo enumerándote y echando a perder este poema,
caigo que al desmenuzarte divido tus características
entre comas
y pierdo irremediablemente esa mirada que nos convoca.
Las palabras vuelven a enmudecer
Se hacen tan pequeñas y tú tan grande
Tan precisas frente a la generalidad toda
Me pongo de pie y cierro la ventana que abriste
porque el frio de la tarde ha empezado a entrar en esta
casa limpia y silenciosa.
Tú aún te paseas por todos lados,
pero tan incorpórea que mis manos lloran un poco
Sé que has salido apenas hace una hora,
pero la casa cruje tu ausencia.
Daniel Conn
29 de octubre de 2015
Sin sentido, Daniel Conn
Sin sentido
Cada uno de ellos había creado un infierno para el otro,
pese a que se querían. Milan Kundera.
No hay Paradoja más ingrata
que estar lleno de vacío
sentir que el estomago pesa una tonelada
de nada.
Cuando el cuerpo se desplaza flotando
por los terruños del infierno,
recorre doliendo
las bocas pastosas repletas de cenizas húmedas
y toma asiento como un inútil
capaz de esperar a que esa guillotina caiga
No hay paradoja más ingrata
que esperar muerto
a que venga la muerte.
Daniel Conn
28 de octubre de 2015
Semana Santa, Daniel Conn
SEMANA SANTA
Creo en la libertad de pensamiento
Creo en la importancia del error
Creo en la comunidad y el trueke
Creo en el sexo abundante y generoso
En la hermosura del ser
En la liberación de la vergüenza
Creo que toda casa es un templo
Que todo lugar y hora es sagrado
Creo que el pan y el vino
es cuerpo y sangre del pueblo
Creo en la sencillez de la madera
Creo más en la fuerza del papel que en la del oro
Creo que la alimentación, la salud y la educación
Son para todos
Creo que la vida no se debe ganar
Se debe disfrutar
Creo que el amor comienza y se acaba
Creo que jamás fuimos echados del paraíso
Creo que la manzana es un pedazo del mundo
Creo que la mujer es encarnación de la savia
Creo en el la poesía y el arte
Creo en la segura muerte
Creo en la droga recreativa
En el aborto terapéutico
Creo que no existe ningún mandato
porque sólo creo en las alas de la decisión
Creo en la magia
Creo en la suerte
Creo en el trabajo
Creo en el descanso
Creo en la pareja
Creo en la amistad
Creo en las calles
Creo en los parques
Creo en el mar
Creo en la montaña,
pero no creo en dios.
Daniel Conn
27 de octubre de 2015
"LA LITERATURA INFANTIL Y SUS POSIBILIDADES" Charla Taller a cargo del escritor Rafael Horacio López y la profesora Susana Miranda.
"LA LITERATURA INFANTIL Y
SUS POSIBILIDADES" Charla Taller a cargo del escritor Rafael Horacio López
y la profesora Susana Miranda. (Video)
En el marco de la 2º FERIA
MULTICULTURAL DEL LIBRO Y ARTES
Jueves 22 de octubre 2015, Sala
de Arte Municipal. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.
ORGANIZAN: Biblioteca Pedagógica
Villa Dolores - Uepc Villa Dolores San Javier - Biblioteca Caranday - Círculo
de Narradores Paso del León.
AUSPICIAN: Municipalidad de
Villa Dolores - CEMDO Ltda.
26 de octubre de 2015
Los ruidos cariñosos, Rafael Horacio López
Los ruidos cariñosos
Mi madre tiene el sello de la aurora
diligente y ágil caminar
por los pasillos
en ruidos cariñosos
de frescos cubiertos
con la presencia de ángeles distraídos.
Con ruidos de alas llega la noche
mi madre ilumina
con su paisaje de mujer y cielo
el rostro del hogar
del patio fresco
un cielo cribado
por estrellas que escriben en silencio.
Y el día termina
la música de los discretos ruidos.
Y en el cansancio de mi madre
encuentro fuerzas,
para seguir urdiendo,
con el ruido de la aurora
al otro día.
Rafael Horacio López
25 de octubre de 2015
Rafael Horacio López leyendo su poema " Donde se acaba el viento"
Video de Rafael Horacio López leyendo su poema
"Donde se acaba el viento". Café Literario del 26 de Marzo de 2009
cuyo tema convocante fue el Viento.
Donde se acaba el viento
todos somos niños.
Lo vemos pasar
y el de puro gusto
gira y gira como loco
en espirales de tierra
y esa arenilla que se pega en la ropa
y en la piel quemada de los hombres.
Los remolinos del viento
son la alegría sin rienda
que despeinan a los árboles
y a los desprevenidos caminos
y en el centro las plumas
buscando pegarse en algún canto
y el miedo atizando las cenizas
y una larga mirada
y la noche derramando su sangre sombría
entre las plumas y el corazón de la tierra.
Rafael Horacio López
24 de octubre de 2015
Segundo deseo, Rafael Horacio López
Segundo deseo
Las tormentas del espíritu son terribles.
El deseo golpea mi paciencia de ser hombre.
Mi interior es un río:
un río de manos que pintan
el último asidero.
Es tu valle una granada
roja,
negra,
verde,
que se escuda
en un mundo de abejas.
Sol de animal dormido donde acaban
las uñas del sudor del viernes.
Rafael Horacio López, Villa Dolores, Capital de la
poesía, Traslasierra. Córdoba, Argentina.
23 de octubre de 2015
Vida sencilla, Rafael Horacio López
Jose Luis Colombini, Teresa Gómez Atala y Rafael Horacio López
Vida sencilla
En la vida sencilla
la mirada de la abuela
-Pero allá lejos –
Sin darle importancia al día,
que camina de memoria,
aquel jardín tan amplio,
donde mi madre dejara su mirada.
Flores sencillas coronando un pan,
con el calor de una bandera,
que si saberlo coronaba,
semillas para alimentar mis palabras.
En la vida sencilla,
pisoteaba un barro que sería techo,
de mi andar sencillo.
Y picoteaban pájaros el aire de mayo enrarecido.
Decir la vida sencilla era mirar la mesa,
donde discurrían los días y los padres.
Donde se extendía el mantel
se daba el milagro del pan, del vino,
darse la mano con lo necesario.
Los vientos respetaban la música,
de los humildes surcos.
Pero el tiempo tenía su consigna,
pintaba de blanco los paisajes.
Y la vida sencilla resignaba,
las manos amigas del descanso,
escribiendo partidas en el patio.
Y yo con ellas.
Rafael Horacio López
22 de octubre de 2015
Todo gira como cabeza de alicuco, Rafael Horacio López
Todo gira como cabeza de alicuco
Antes de escribir abro el silencio
repaso el ir y el venir de los personajes
pájaros que llevan una encomienda al infinito
como un lavarse las manos
en el canto verde de los árboles.
Repaso los días y las horas
y todo es una pared con leyenda nueva.
Antes de escribir lavo mis manos.
Rafael Horacio López de La sed de la luz (1997)
21 de octubre de 2015
Mate, Rafael Horacio López
Mate
Mate,
te saludan mis manos
y mis labios.
En el centro
estás, como un obsequio
pero como una flor
yo te festejo
cada mañana cada tarde
como el primer ladrillo.
Vamos a compartir
la fiesta
de la poesía
desde los verdes
papales
y en el agua
convertida en tinta
del arado.
Quiero que seas hoy
mi joven madre
y me ofrezcas
la leche
provinciana
convertida en arroyo
verde
como lo hace
el árbol con el
nido:
columpio en el silencio
de la casa.
No te quiero enorme
ni pequeño
sino en mi estatura
de mazorca incaica
buscando la bandera
de lo humilde.
Pero escribiré
tu nombre
y me cubriré
con tu dulzor
como una manta
que sube a la montaña
entre las blandas sombras
y el viento,
que me empuja,
grabaré tu nombre
en mis
palabras
y en mis
ojos
ya pesados
de tanto caminar
encorvados fogones.
Me recuerdo:
la lluvia
andaba
desatada en
los remansos
y nosotros
entre las voces
quebradas de las piedras
saboreábamos su espuma.
Yo los
miraba
en la palabra amena
en la garganta
del ovillo
acustre,
me recuerdo:
la lluvia cayendo
en leves racimos,
en copas
destrozadas en la arena
y todo era así,
porque
el mate nos unía.
Recuerdo:
mates
tristes
como el de Las Encrucijadas
Eran tres
y cada uno
con el alado perfume del poleo,
con miradas
de sillas vacías
como abejas
que siguen
los senderos
de las uvas.
Mate:
nombrarte
es nombrar las cosas,
los seres,
sentirlos adentro
en la palabra:
una copa,
una mesa,
un ser querido,
Yo digo:
mate amigo
y la yerba
se da vuelta
espumosa
y me sonríe
como pudiera hacerlo
un niño
con su fiel juguete.
Nombrar
me permite cumplir
con un ritual
tan antiguo como el agua,
distinguir,
pintar,
bautizar
nombrar las cosas y los seres,
sacar de los ojos
la lentitud
del paisaje:
y su corazón de pájaro.
Mate
Mate
verde como un sapo
inflamando a una nube,
caricia tibia
de guitarra
que de tanto pasar
de mano en mano
enronquece su voz:
se vuelve madera
en el mínimo aljibe
de la casa.
Creces como una montaña virgen
como el cielo
al apartar las nubes.
Permaneces en silencio
cuando los hombres
te cuentan
sus secretos,
o cuando auguras un beso
de espumante río.
Recuerdo a un mate
en el cogollo picaresco
de una criolla:
“Amigo López que viva
con el porongo en la mano,
es lindo tocar a veces
el porongo de un paisano”
Cuando me encuentro confuso
cuando no acierto
al corazón
de la palabra
recurro al mate.
Mate de silenciar
demoras,
calle verde,
saco de abrigar,
la soledad,
aliento oculto
entre la yerba:
despertador
de estudiantes aplazados.
Mate
mate
ahuecado tizón
musgo caliente
retazo provinciano,
al beber tu presencia
me siento repleto
y ya no tengo alas
para volar el charco
y llevar tu mensaje
de miel,
de familia
y de hojas,
pero al menos
te siento
en mi fervor argentino
y te pido, mate,
que me brindes el abrigo
de tu verde
y que sigas nombrando
como yo, las cosas,
y que una vez
o diez
o mil
seas la mano abierta de los pobres.
Rafael Horacio López
20 de octubre de 2015
Conversación con niños sobre Literatura infantil a cargo de Rafael Horacio López
Conversación sobre Literatura. Visita a la casa del Poeta Rafael Horacio Lòpez de alumnos de la escuela primaria Jose de San Martin de San Javier, Traslasierra, Còrdoba, Argentina 16 de octubre de 2015
19 de octubre de 2015
Nuestro país, Elvio Romero
Nuestro país
Nuestro país (el mío,
el que puedo ofrecerte), aquella
dulce tierra violenta, con la frente
segada y abolida por un aire quemado,
donde ochocientos ríos le dan curso a sus ojos
y cordilleras verdes le apoyan la andadura,
desgajo de protesta vegetal y verano,
mi país que se instruye sobre un nivel
de lluvias,
oh mi país hermoso,
despiadado y profundo,
fiel a si mismo, puro, solitario, implacable,
nos reserva un asiento
de hierbas y azahares, desenvuelve
-mi amor- sus recelosos,
sus imperiosos meses, su silencio,
por esto, por nosotros,
por asir esa luna de carbón desdichado
que se nos sube a veces por la noche a los ojos...
Elvio Romero
17 de octubre de 2015
Todos aquí llegamos, Elvio Romero
TODOS AQUÍ LLEGAMOS
Todos y cada uno,
todos aquí llegamos
con un aire de sol y viento con paisajes,
mordiendo un odio largo, largamente callado,
y poco acostumbrados a este oficio de horror,
de turbio fango.
Pecho al calor abierto.
Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,
trajinamos senderos de osamentas
y uniformes amargos.
Con un anochecer en las pupilas
y un tanto fatigados
de estampidos y muertes y tensiones,
caminamos, vibramos y matamos.
Rudo dolor de pueblo, ruda angustia
de pueblo asesinado.
Por eso vamos todos, cada uno,
para poder vengarlo.
Con un aire de sol y viento con paisajes,
soñadores, osados, temerarios;
con un sacudimiento de tierra descuajada
y arada a fogonazos.
Elvio Romero de
Días Roturados
(Edit. Lautaro, 1948)
16 de octubre de 2015
Réquiem para un titiritero, Elvio Romero
Réquiem para un
titiritero
En
memoria de Julio Correa.
En la casa de la colina
desde ayer habita la muerte,
el viento
desgasta un
telón verde;
hay un tinglado
triste,
vacío, que se
mece,
en la casa de la colina
donde una flor morada crece.
En la casa de la colina
hay rincones que palidecen,
un halo
de luna el
techo envuelve,
hay Príncipes
y Reinas
y Arlequines
con fiebre,
en la casa de la colina
por donde el tiempo se detiene.
En la casa de la colina
sube el musgo por las paredes
la noche
penetra y se
conmueve;
hay
fantoches que sacan
el guante a
la intemperie,
en la casa de la colina
donde un retablo se oscurece.
En la casa de la colina
la desdicha tejió sus redes,
el aire
se detiene y
se hiere;
hay un hondo
silencio
de pantomima
inerte,
en la casa de la colina
donde la sombra se estremece.
En la casa de la colina
corre el frío por los dinteles,
la luz
da un traspié
y retrocede;
hay un traje
vacío,
un Corcel sin
jinete,
¡en la casa de la colina
que da vuelta y desaparece!
Elvio Romero
De Los valles imaginarios, Editorial Losada (1984)
15 de octubre de 2015
Bella y Nocturna, Elvio Romero
Bella y Nocturna
"Viene, me digo siempre
Viene, me digo siempre. Bella y nocturna, digo,
y está a mi lado y viene. Y en la noche descanso
junto a su pecho, al borde de su pecho, al remanso
de su cálida sombra sirviéndose de abrigo.
Siempre me digo, viene,
Bella y Nocturna, y siempre se levanta en mi sueño
despacio, apareciendo como en un bosque
umbrío, fiel y asidua en mi frente,
como alguien que debiera, siempre bella
en un bosque, responder cuando digo
Bella Nocturna en sueños
cuando me digo, viene.
Y acude fiel y asidua, con cálida sombra
cuando, Bella Nocturna, con su sombra me abrigo."
Elvio Romero
14 de octubre de 2015
Todos aquí llegamos, Elvio Romero
TODOS AQUÍ LLEGAMOS
Todos y cada uno,
todos aquí llegamos
con un aire de sol y viento con paisajes,
mordiendo un odio largo, largamente callado,
y poco acostumbrados a este oficio de horror,
de turbio fango.
Pecho al calor abierto.
Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,
trajinamos senderos de osamentas
y uniformes amargos.
Con un anochecer en las pupilas
y un tanto fatigados
de estampidos y muertes y tensiones,
caminamos, vibramos y matamos.
Rudo dolor de pueblo, ruda angustia
de pueblo asesinado.
Por eso vamos todos, cada uno,
para poder vengarlo.
Con un aire de sol y viento con paisajes,
soñadores, osados, temerarios;
con un sacudimiento de tierra descuajada
y arada a fogonazos.
Elvio Romero de
Días Roturados
(Edit. Lautaro, 1948)
13 de octubre de 2015
Sobre aquel camino real, Elvio Romero
SOBRE AQUEL CAMINO REAL
Sobre aquel camino real
una fogata se encendía,
como una lámpara de luz
en una loma desteñida,
y cambiando de sitio siempre
asombraba las noches tibias,
sobrecogiendo a los viajeros
de rumbo aciago y despedida.
El fuego fatuo, en el camino,
con su ala blanca y movediza,
guardaba el alma de un guerrero
desfallecido en sus orillas,
o de otras almas encerradas
en el temblor de una guarida,
de otra gente, de otros viandantes,
con su jornada no cumplida.
Habían desapariciones
y extrañas cosas sucedidas,
que la penumbra se poblaba
con inquietudes de agüería,
y el viento jadeaba sin pausa
sobre casas emblanquecidas,
como si el cielo estremeciera
el paso de las Siete Cabrillas.
Sobre aquel camino real
se desgajaba nuestra vida,
nuestro destino de troperos
de nubes y de maravillas,
de ilusiones que se esfumaban
y a cada instante renacían,
como esa chispa solitaria,
color luciérnaga perdida.
Algo tendríamos, al fin,
de aquella hoguera y sus pupilas,
que estábamos y que no estábamos
con el alma en su exacta cita,
sino, más bien, como la llama
que parpadea en su vigilia,
llamaradas en senda inquieta,
heridos de una tierra herida.
Sobre aquel camino real,
los hombres de una lumbre viva.
Elvio Romero de Los valles imaginarios, Editorial Losada
(1984)
12 de octubre de 2015
Final, Rafael Horacio López
Final
Amargo es el final del río
que en la arena liviana
se
sumerge
él
que en su larga mirada
oscurece
al grano
y a la leche tibia /
Sin embargo / al final /
Desaparece
y es todo mar
o arena leve
Así es la vida / pienso /
y todo.
11 de octubre de 2015
Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia.
Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia.
Video del Café Literario del Jueves 19 de Marzo de 2009, en el
patio de Big Pancho, Sarmiento 269,
Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo
tema fue EL ENCUENTRO .
Rafael Horacio López leyendo Antipoesías de Eduardo Fracchia. CAFE LITERARIO EL ENCUENTRO 19/03/09
Antipoesía número 10
Los encuentros son tan difíciles
como
las despedidas.
Los
encuentros y las despedidas
son
un comienzo.
Eduardo Fracchia
Antipoesía número 11 Eduardo Fracchia
Suele ocurrir
a veces
el mundo se nos cae
entonces,
desesperados, lo inventamos de nuevo.
10 de octubre de 2015
Temor, Rafael Horacio López
Temor
A mi soledad le duele el paso de la lluvia
porque golpea, loca, sus húmedos martillos
empujando, empujando, a los charcos cansados.
Y es un viejo terco el barro ya formado.
Temo a mi soledad por su vacío como si fuera
el último vagón, duro, sombrío.
Pero sigo así, pensando que me llueve
alguna oreja húmeda para penetrar
aún más, en ese miedo oscuro.
Mi soledad no habla.
Como leche encrespada se levanta, sorda,
y me acerca su hollín de sigilosos puma.
Rafael Horacio López
9 de octubre de 2015
El verde de los talas, Rafael Horacio López
Lita Cáceres y Rafael Horacio López
El verde de los talas
Camino por la ignorada bandera de los talas
suavemente
como pudiera hacerlo el peso del puma
sobre la dormida hierba.
El verde es leche tibia
que cae como baba de buey
que se la lleva el viento
es como el miedo chiquilín de la noche
es una lágrima que se extiende
a lo largo de la acequia
como si anunciara desde siempre
la llegada del brote.
Por la noche los talas y los astros
se miran y la lágrima se transforma en savia
que sube por los dedos de los álamos.
Todo comienza a reverdecer
en el reventón enorme de septiembre
y todo es así
como el arco iris que da color al mundo
une con miradas reverdecidas
piedras sobre musgos.
Todo esto me sucede cuando un canto
minúsculo y tierno como un higo
me endulza por dentro.
Rafael Horacio López
8 de octubre de 2015
El dilema, Rafael Horacio López
El dilema
Pequeño recuadro
para un poema
dolor
Amor vida
muerte
Estamos en igualdad
de peso
Pero alguien pierde
algo cada día
Para dónde se
inclina
la balanza.
Rafael Horacio López
7 de octubre de 2015
Video de la Presentación del libro "TRONCO, Pueblo Viejo" del poeta Rafael Horacio López
Video de la Presentación del libro "TRONCO, Pueblo
Viejo" del poeta Rafael Horacio López, viernes 19 de junio de 2015,
Auditorio Municipal Ciudad de Villa Dolores, Traslasierra Córdoba, Argentina.
Se refirieron a la obra la Lic. Celia Inés López Miranda y la Prof. Beatriz
Tombeur.
Locución Guillermo Sappia
Palabras, análisis y anécdotas de la Presidente del Grupo
Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento LIc. Inés López y de la Presidente
de la Junta Municipal de Historia de Villa Dolores Beatriz Tombeur
Palabras del Poeta Rafael Horacio López
6 de octubre de 2015
Cosas que me hacen pensar, Rafael Horacio López
Cosas que me hacen pensar
Pediré perdón por lo que he vivido
y por lo que me queda
Don Segundo y Doña Clara
me enseñaron a soñar
y soñando corrí mundos
mastiqué dolores
y continúo buscando palabras
en el vacío
dejado por otros.
Y si nadie me enseñó
lo que no sé: cómo abriré las
puertas
de lo verde
del silencio
de la música
de la madera
del concierto que cada mañana
abre las ventanas de lo irremediable.
Rafael Horacio López