Paso cambiado, Roberto Jorge Santoro

Roberto Jorge Santoro

Nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fue pintor de brocha gorda, puestero en un mercadito, preceptor en una escuela industrial, tipógrafo, vendedor ambulante, periodista y poeta. Un verdadero buscavidas. Él mismo solía presentarse así: “Sangre grupo A, factor RH negativo, 34 años (en 1973), 12 horas diarias a la búsqueda castradora, inhumana, del sueldo que no alcanza. Dos empleos. Escritor surrealista, es decir, realista del sur. Vivo en una pieza. Hijo de obreros. Tengo conciencia de clase. Rechazo ser travesti del sistema, esa podrida máquina social que hace que un hombre deje de ser un hombre, obligándolo a tener un despertador en el culo, una boleta de Prode en la cabeza y un candado en la boca”. (Reportaje concedido a la revista Rescate en octubre de 1973).

A su compromiso y su denuncia se debe parte de su desaparición

Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25 Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán, en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre.

Paso cambiado, Roberto Jorge Santoro de Oficio desesperado (1962), Balada de papel (1959-1960) de Obra poética completa 1959-1977 Roberto Jorge Santoro, Ediciones r r

antes del café y del expediente

antes de la alergia y la mentira

fue un manojo de cuento y mariposa

un por qué las calesitas tienen sombrero?

o dan vuelta las estrellas?

era el tiempo del caballo en una escoba

de estar con este dedo en la nariz buscando hermanos

trepados en la espiral del pecho

detrás de la esperanza

creyendo porque era la alegría

porque nos ardía este largo puñado de abrazos

pero estalló la espuma

y quedó muerto el osito de goma

y la langosta atada de un hilo

y el barco de papel

y las dos maderas

y esa libreta tachada

y quedó muerto el duende que dormía en cada dedo

brotando un racimo de miserias

dejándonos sobre el límite del beso

una mano queriendo destrozar el aire

y las dos medias caídas