Invocación al nombre, Aldo Pellegrini

INVOCACIÓN AL NOMBRE

Oruga y nombre

nombre y nombre

un detestado frío el gemido corrige el atardecer

un falso reproche para niños indecisos

el vientre imperceptible un pie amanece

una noche olvidada ojos de asombro

y un corazón caído inmenso inmenso

Helada noche

helada

un cielo bárbaro sacude su granizo

un temblor ojos de asombro

tierra confusa la sangre que regresa y una flor callada

Ahí tu nombre nombre inmenso

inmenso

tu detestado nombre inmenso

las arterias recorren el silencio

arde la boca callada muy cerca está el desierto

palpita la tarde una imposible tarde tibia

y un ruido se acerca en busca de sentido

y ahí tu nombre nombre inmenso

que nadie pronuncia

toda boca está callada

Adónde vas pájaro un nuevo amor se quiebra

hasta el menor contacto se derrumba

tampoco sabes ver acaso palpas

el viento como una voz que arde

un país confuso donde nadie espera

Un ojo impasible te detiene

nombre o número cedes el paso a las hogueras

una mano se posa sobre el seno

la desnudez se tiende en lo invisible.

Aldo Pellegrini de Distribución del Silencio (1966)

Sobre lo que ha de nacer, Aldo Pellegrini

SOBRE LO QUE HA DE NACER

Hechizo de la sed sol despiadado y luego niebla

o más bien una noche cerrada en la que se habla despacio

con voz palpable llena de islas sombrías.

con bandadas de aves migratorias que desgarran las

       tormentas

y vuelan con un clamor incesante que hace florecer lo

       oscuro

Sí  no levantéis la voz sedientos es la época de las barcas

       violentas

de los remos atormentados y los puertos taciturnos

es la época en que un hombre nuevo está por nacer

y se instalará en el centro del furor de los mares

un hombre que destrozará la pesadilla submarina que nos

        ahoga

para iniciar la era en que ya nada tarde

en que la luz dance las hordas de ceniza se domestiquen

y el roce de un ala haga despertar la boca

que no usa sonido ni lenguaje pero que sabe

llevar hartura a los hambrientos

De la estirpe de los miserables nacerá un hombre nuevo

         y el agua del mar

se hará potable para apaciguar la sed corrosiva de los

         náufragos

con el diamante de los gemidos construirá un amor

         verdadero

y toda noche prolongará el secreto sabor del día.

Aldo Pellegrini de Distribución del Silencio (1966)

Grita sus torres la ciudad, Alejandro Nicotra

Alejandro Nicotra y Rafael Horacio Lòpez

GRITA SUS TORRES LA CIUDAD

Grita sus torres la ciudad,

no para mí.

Yo muero a solas en un bar,

muero y resucito:

rodeo de palabras el silencio,

establezco un espacio

donde caben tus ojos y mi muerte.

Allí nos esperamos.

A orillas del silencio y las palabras,

entre los gritos altos de la ciudad,

mi vida se confirma y se deshace

en un cuerpo de humo.

Alejandro Nicotra

De La Tarea a cumplir

Selección y prólogo de Ricardo Herrera

Colección Fénix. Editorial Brujas (2014)

Ella estará de pie en la luz, Alejandro Nicotra

Ella estará de pie en la luz

Ella estará de pie, en la luz,

igual a una estatua con paloma en el hombro

-la paloma del perdón y el deseo-

pero una muchacha, no más, para los otros.

Como el alba, habrá venido

de un temblor de la sombra o los párpados.

Entonces el hombre no clamará a ningún ángel

ni temerá a ningún fuego en su noche.

Tampoco pedirá el cielo a las ventanas.

Todos los dones colmará esa visita.

Y al fin el sabrá decir adiós,

los labios muy cerca de la cabeza esperada,

cuando ella se incline sobre sus ojos.

Ella estará de pie en la luz

Ella estará de pie, en la luz,

igual a una estatua con paloma en el hombro

-la paloma del perdón y el deseo-

pero una muchacha, no más,para los otros.

Como el alba, habrá venido

de un temblor de la sombra o los párpados.

Entonces el hombre no clamará a ningún ángel

ni temerá a ningún fuego en su noche.

Tampoco pedirá el cielo a las ventanas.

Todos los dones colmará esa visita.

Y al fin el sabrá decir adiós,

los labios muy cerca de la cabeza esperada,

cuando ella se incline sobre sus ojos.

Alejandro Nicotra

De Lugar de reunión - Obra poética-1967-2000, Ediciones del Copista,Córdoba, 2004

La estrella fugaz, Alejandro Nicotra

La estrella fugaz

                              A Alejandro Bekes

No la línea que se cierra en el círculo,

sino la tangente:

            la ventura de la estrella fugaz

que ha rozado la noche

(porque la mente elude toda afirmación,

flotante en lo incierto,

en lo improbable).

Así amaste otra vez su travesía,

por suburbios del cielo.

Alejandro Nicotra

Alejandro Nicotra leyendo El Espejo de Enrique Banchs

Presentación de la revista Asueto, hojas de poesía. 04/06/2010 en el Centro Cultural Cooperativo de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Junto a Alejandro Nicotra Gabriela Bayarri

Alejandro Nicotra leyendo El Espejo de Enrique Banchs 

El espejo

Hospitalario y fiel en su reflejo

donde a ser apariencia se acostumbra

el material vivir, está el espejo

como un claro de luna en la penumbra.

Pompa le da en las noches la flotante

claridad de la lámpara, y tristeza

la rosa que en el vaso agonizante

también en él inclina la cabeza.

Si hace doble al dolor, también repite

las cosas que me son jardín del alma.

Y acaso espera que algún día habite

en la ilusión de su azulada calma

el Huésped que le deje reflejadas

frentes juntas y manos enlazadas.

Enrique Banchs

De La Urna (1911)

Venus, Alejandro Nicotra

Venus

Cuando llegas, nadie te anuncia,

aún oscurece piedra y piedra la tarde

y apaga arriba o halcón o paloma,

sus animales de fuego.

Y los árboles ya son objetos de la noche.

Todo cicatriza, como un párpado;

damos la espalda al cielo.

Pero tú abres puertas,

te instalas y desnudas,

e inicias, en los declives de la sombra

-fijo planeta, rara diosa-,

el esplendor de la mujer y el rocío.

Alejandro Nicotra

El llamado. Alejandro Nicotra

EL LLAMADO

(Emily Dickinson)

―Llamo a las palabras

como a los pájaros en el jardín,

ofreciéndoles

agua y pan de un silencio,

que se parece a mi vida.

Ellas vendrán,

si vienen, a decir su aleteo,

su trino alegre o lúgubre

en torno a mi mano:

para que yo sepa, de verdad, escuchándolas,

cuál ha sido la ofrenda.

ALEJANDRO NICOTRA

En uno y otro día, Alejandro Nicotra

Alejandro Nicotra, Osvaldo Guevara y Teresa Gòmez Atala

EN UNO Y OTRO DÍA

Y ahí, el panorama de la gran ciudad

donde caminan los perdidos, nosotros,

los que creyeron que hallarían

casa, oficio, nombre.

Ahora, ¿en dónde te pondremos,

antigua imagen,

pasión de nuestras vidas inútiles,

hermosa y sucia como un vicio?

Resistirás,

sin embargo.

Alimentada de muerte

en uno y otro día,

aunque quisiéramos,

ninguno te podrá abandonar.

Alejandro Nicotra

Memoria, Vicente Aleixandre

MEMORIA

Un bosque de veleros

Te he preguntado si vivías

El viaje si vieras qué lisura

sobre el brazo lejísimos al frente

Horizonte horizonte

Te he mentido

porque hay curvas Muchas

Escúchame Mi nombre es azucena

No humedezco los dientes que pronuncian

aunque un viento de luz cierre los ojos

roce la delgadez que los defiende

Escucha escucha. Soy la luz perdida

que lapidan las aguas en el fondo

Soy tu memoria muerta por los trópicos

donde peces de acero sólido te imitan

Vicente Aleixandre de Espadas como labios, M., Espasa-Calpe, 1932.

Silencio, Vicente Aleixandre

SILENCIO

Bajo el sollozo un jardín no mojado

Oh pájaros los cantos los plumajes

Esta lírica mano azul sin sueño.

Del tamaño de un ave unos labios. No escucho

El paisaje es la risa. Dos cinturas amándose.

Los árboles en sombra segregan voz Silencio

Así repaso niebla o plata dura

beso en la frente lírica agua sola

agua de nieve corazón o urna

vaticinio de besos ¡oh cabida!

donde ya mis oídos no escucharon

los pasos en la arena o luz o sombra

 

Vicente Aleixandre de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

Nacimiento último, Vicente Aleixandre

NACIMIENTO ÚLTIMO

Para final esta actitud alerta

Alerta alerta alerta

Estoy despierto o hermoso Soy el sol o la respuesta

Soy esa tierra alegre que no regatea su reflejo

Cuando nace el día se oyen pregones o júbilos

Insensato el abismo ha insistido toda la noche

Pero esta alegre compañía del aire

esta iluminación de recuerdos que se ha iluminado como una atmósfera

ha permitido respirar a los bichitos más miserables

a las mismas moléculas convertidas en luz o en huellas de las pisadas

A mi paso he cantado porque he dominado el horizonte

Porque por encima de él -más lejos más porque yo soy altísimo

he visto el mar la mar los mares los no-límites

Soy alto como una juventud que no cesa

¿Adónde va a llegar esa cabeza que ha roto ya tres mil vidrios

esos techos innúmeros que olvidan que fueron carne para convertirse en sordera?

¿Hacia qué cielos o qué suelos van esos ojos no pisados

que tienen como yemas una fecundidad invisible?

¿Hacia qué lutos o desórdenes se hunden ciegas abajo esas manos abandonadas?

¿Qué nubes o qué palmas qué besos o siemprevivas

buscan esa frente esos ojos ese sueño

ese crecimiento que acabará como una muerte recién nacida?

Vicente Aleixandre, de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

Súplica, Vicente Aleixandre

SÚPLICA

Delgadas lenguas cabelleras rubias

ninfas o peces ríos y la aurora

Sobre el nivel del aire bandas lucen

pájaros plumas nácares o sueño

¡Risa!

Cien fuerzas cien estelas cien latidos

un mundo entre las manos o la frente

una senda o jirafas de blancura

un oriente de perlas sobre el labio

todo un sentir a ritmo azul el' cielo

Dicha dicha navío por el brazo

por la más difícil coyuntura

por donde si aplicamos el oído

se oye el rumor de la caricia extrema

Un dolor muy pequeño si es que existe

es una niña o papel casi traslúcido

pueden verse las venas y el dibujo

pueden verse los besos no emergidos

Ríos peces estrellas puntas ansia

todo transcurre -mármol y sonidos

sordas esteras pasan clausurando

esa delgada voz de corazones

Vicente Aleixandre de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

Toro, Vicente Aleixandre

TORO

Esa mentira o casta
aquí mastines pronto paloma vuela salta toro
toro de luna o miel que no despega
aquí pronto escapad escapad sólo quiero
sólo quiero los bordes de la lucha

Oh tú toro hermosísimo piel sorprendida
ciega suavidad como un mar hacia adentro
quietud caricia toro toro de cien poderes
frente a un bosque parado de espanto al borde

Toro o mundo que no
que no muge. Silencio
vastedad de esta hora Cuerno o cielo ostentoso
toro negro que aguanta caricia seda mano
Ternura delicada sobre una piel de mar
mar brillante y caliente anca pujante y dulce
abandono asombroso del bulto que deshace
sus fuerzas casi cósmicas como leche de estrellas

Mano inmensa que cubre celeste toro en tierra


Vicente Aleixandre, de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

El Vals, Vicente Aleixandre

EL VALS

Eres hermosa como la piedra

oh difunta

oh viva oh viva eres dichosa como la nave

Esta orquesta que agita

mis cuidados como una negligencia

como un elegante biendecir de buen tono

ignora el vello de los pubis

ignora la risa que sale del esternón como una gran batuta

Unas olas de afrecho

un poco de serrín en los ojos

o si acaso en las sienes

o acaso adornado las cabelleras

Unas faldas largas hechas de colas de cocodrilos

Unas lenguas o unas sonrisas hechas con caparazones de cangrejos

Todo lo que está suficientemente visto

no puede sorprender a nadie

Las damas aguardan su momento sentadas sobre una lágrima

disimulando la humedad a fuerza de abanico insistente

Y los caballeros abandonados de sus traseros

quieren atraer todas las miradas a la fuerza hacia sus bigotes

Pero el vals ha llegado

Es una playa sin ondas

es un entrechocar de conchas, de tacones, de espumas o de dentaduras postizas

Es todo lo revuelto que arriba

Pechos exuberantes en bandeja en los brazos

dulces tartas caídas sobre los hombros llorosos

una languidez que revierte

un beso sorprendido en el instante que se hacía «cabello de ángel»

un dulce sí de cristal pintado de verde

Un polvillo de azúcar sobre las frentes

da una blancura cándida a las palabras limadas

y las manos se acortan más redondeadas que nunca

mientras fruncen los vestidos hechos de esparto querido

Las cabezas son nubes la música es una larga goma

las colas de plomo casi vuelan, y el estrépito

se ha convertido en los corazones en oleadas de sangre

en un licor si blanco que sabe a memoria o a cita

Adiós adiós esmeralda amatista o misterio

adiós, como una bola enorme ha llegado el instante

el preciso momento de la desnudez cabeza abajo

cuando los vellos van a pinchar los labios obscenos que saben

Es el instante el momento de decir la palabra que estalla

el momento en que los vestidos se convertirán en aves

las ventanas en gritos

las luces en socorro

y ese beso que estaba (en el rincón) entre dos bocas

se convertirá en una espina

que dispensará la muerte diciendo:

Yo os amo

Vicente Aleixandre, de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

En el fondo del pozo, Vicente Aleixandre

EN EL FONDO DEL POZO

Allá en el fondo del pozo donde las florecillas

donde las lindas margaritas no vacilan

donde no hay viento o perfume de hombre

donde jamás el mar impone su amenaza

allí allí está quedo ese silencio

hecho como un rumor ahogado con un puño

Si una abeja si un ave voladora

si ese error que no se espera nunca

se produce

el frío permanece

El sueño en vertical hundió la tierra

y ya el aire está libre

Acaso una voz una mano ya suelta

un impulso hacia arriba aspira a luna

a calma a tibieza a ese veneno

de una almohada en la boca que se ahoga

¡Pero dormir es tan sereno siempre!

Sobre el frío sobre el hielo sobre una sombra de mejilla

sobre una palabra yerta y más ya ida

sobre la misma tierra siempre virgen

Una tabla en el fondo oh pozo un número

esa lisura ilustre que comprueba

que una espalda es contacto es frío seco,

es sueño siempre aunque la frente esté cerrada

Pueden pasar ya nubes Nadie sabe.

Ese clamor ¿Existen las campanas?

Recuerdo que el color blanco o las formas

recuerdo que los labios sí hasta hablaban

Era el tiempo caliente -Luz inmólame-

Era entonces cuando el relámpago de pronto

quedaba suspendido hecho de hierro

Tiempo de los suspiros o de adórame

cuando nunca las aves perdían plumas

Tiempo de suavidad y permanencia

Los galopes no daban en el pecho

no quedaban los cascos, no eran cera

Las lágrimas rodaban como besos

Y en el oído el eco era ya sólido

Así la eternidad era el minuto

El tiempo sólo una tremenda mano

sobre el cabello largo detenida

Oh sí, en este hondo silencio o humedades

bajo las siete capas de cielo azul yo ignoro

la música cuajada en hielo súbito

la garganta que se derrumba sobre los ojos

la íntima onda que se anega sobre los labios

Dormido como una tela

siento crecer la hierba el verde suave

que inútilmente aguarda ser curvado

Una mano de acero sobre el césped

un corazón un juguete olvidado

un resorte una lima un beso un vidrio

Una flor de metal que así impasible

chupa de tierra un silencio o memoria

Vicente Aleixandre, de Espadas como labios, Madrid,  Espasa-Calpe, 1932.

Los ancianos callaban, Horacio Castillo

LOS ANCIANOS CALLABAN

Al pie de la muralla, junto al fuego, los ancianos

callaban.

Miraban a lo lejos las negras nubes y callaban.

Escudriñaban noche y día el mar y callaban.

La arena empezaba a enfriarse, el alma empezaba a

enfriarse,

los pájaros huían hacia el porvenir.

Pero los ancianos callaban, buscaban

el surco de la quilla en el agua y callaban,

miraban llorar la sombra de la encina y callaban,

Se oyó un grito. ¿Qué dicen esas hojas?

Se oyeron alas. ¿Adónde vuelan esas piedras?

Pero los ancianos callaban, oían el lamento

que viene del futuro y callaban,

miraban la bañera ensangrentada entre la maleza y

callaban.

Se oyó un ladrido. ¿A quién llama ese perro?

Se oyeron carros. ¿Adónde llevan esos muertos?

Pero los ancianos callaban, recordaban

el lenguaje bárbaro de la golondrina y callaban,

espantaban el lagarto entre las breñas y callaban,

pensaban en el destino del ruiseñor y callaban, callaban.

Horacio Castillo

De Los Gatos de la Acrópolis (1998)

Mador, Horacio Castillo

MADOR

I

Cargamos piedras pesadas como murallas, arrastramos

redes llenas de cetáceos,

allá, en una tierra ávida de condenados,

allá donde se eriza bajo la mano el lomo del mundo.

Llevamos un río sobre los hombros al amanecer,

comimos una avena negra, la miel de la locura,

allá, donde nace el embrión de la mirada,

allá donde desova diariamente la mónada del sueño,

allá, en la madriguera del sí y el no,

allá donde tiene diente el ojo, boca el corazón.

II

Y tú, atada todavía al cordón umbilical,

transformas la privación en promesa,

tú, empapada en el sudor de los vivos,

comes en silencio el trigo de los muertos.

III

Tempestades de ojos, vientos de conciencia,

y a lo lejos cantos de cuna.

Oh nunca bastante de tanta esperanza.

IV

Pero de pronto todo se hundió debajo del silencio,

debajo de la lluvia, debajo, debajo,

y al correr la piedra para ver el rostro

brotó de la nada un chorro azul.

Dientes blancos de la alegría, dientes blancos de la

alegría,

y tú, sombra rapada, velando el esplendor.

Horacio Castillo

De Los Gatos de la Acrópolis (1998)

Tapiz, Horacio Castillo

TAPIZ

Ella alimenta una nube. Mira su mano

apoyada sobre la balaustrada, la carne

emergiendo del terciopelo, el blanco del verde.

Y la otra mano, negligente sobre el bastidor,

donde un hilo de oro urde la trama del sueño.

¿Esa trenza cruzada sobre la cabeza está

prometida? Sus ojos cerrados ¿devuelven

al cielo lo que es del cielo?

                             Al fondo, en la floresta,

vela el unicornio. Su ojo retráctil no se aparta

de la presa, y el cuerno, energía hipnótica,

horada el regazo de la tierra, casi sin consuelo.

Si esa mano, generosa con lo divino, retomara el

   bordado,

si sus párpados, despertando, absolvieran al mundo,

se abriría un sendero hacia el centro de todo

y tendría sentido la frescura de las rosas.

¿Comprendes, Abelone? Yo sé que has comprendido

Horacio Castillo

El Quejido, Horacio Castillo

EL QUEJIDO

Quejido animal de lo que tiene fin, quejido

de rosa recién abierta, de pájaro cayendo,

quejido de gato escaldado, de apaleado, de empalado,

quejido de cangrejo en el aceite hirviendo,

quejido de buey quejido de himen, quejido de rama,

   quejido de fruto,

quejido de hueso quebrándose, de última mirada,

quejido de cuaderna, de varenga, quejido de cripta,

quejido de sueño secándose en la piedra,

quejido del azul, quejido del negro, quejido del rojo,

quejido diurno, quejido nocturno, quejido del sí,

   quejido del no,

quejido de virgen en el ojo del unicornio,

quejido de ménade con la pierna amputada,

quejido de lo que es, quejido de lo que no es,

quejido de lo que nació, quejido de lo que murió,

quejido mío, tuyo, quejido de todos, quejido de nadie

   ¡Ay, ay!

Horacio Castillo

De Los gatos de la Acrópolis (1998)

Los Gatos de la Acrópolis, Horacio Castillo

Los Gatos de la Acrópolis

Cómo tiembla la rama de laurel, cómo tiembla toda la

   morada.

Pero al pie de la columna, a la sombra del mármol,

ellos vigilan. ¿Duermen o sueñan? ¿Están vivos o

   muertos?

Lejos todo lo miserable: el gran Roedor,

el poder que desgasta la materia del mundo,

lejos lo que quita el sueño, la peste de lo que es.

Cómo tiembla la rama de laurel, cómo tiembla toda la

morada.

Pero estáticos, perpendiculares al día,

ellos vigilan. ¿Son momias o espectros? ¿Dioses o

demonios?

Y eras tú, Matador de Ratas, siempre bello y siempre

joven,

tú que sólo te muestras al que es bueno.

Y eras tú, Matador de Ratas, pero no te veíamos,

tú que sólo te muestras al que es puro.

Lejos todo lo miserable, lejos

la alimaña del corazón, la degradación de la belleza,

lejos el diente de la nada. el embrión de lo que no es.

Tiembla nuevamente la rama de laurel, se estremece

toda la morada.

Pero ellos vigilan. Y se detiene el proceso de

corrupción.

Te veremos, Matador de Ratas, te veremos y no

seremos despreciados.

Horacio Castillo

De Los gatos de la Acrópolis (1998)

Culto, Horacio Castillo

CULTO

Cada vez que llega ante la sepultura

besa la cruz, mueve desconsolada

la cabeza de un lado al otro

y se pone a ordenar silenciosamente las flores.

Va y viene a la canilla cercana,

cambia el agua del cántaro,

y cuida que las hormigas no avancen

sobre ia tierra todavía removida.

Luego recoge lentamente sus cosas,

besa de nuevo hasta mañana la piedra,

y regresa por la soleada avenida

donde siempre canta uno de esos pájaros que cantan

   en los cementerios.

Horacio Castillo

De Materia Acre (1974)

Arte Poética, Horacio Castillo

Arte Poética

Soltar la lengua de manera que trabe el producto

que viene desde adentro, impulsado

por una fuerza superior

y el hábil juego de riñón y diafragma;

insistir presionando los músculos

como para expulsar

un caballo o un cíclope;

repetir el procedimiento

provocándolo inclusive con los dedos

o una materia acre,

hasta quedar vacío, sólo reseca piel,

odre para colgar del primer árbol,

ar la lengua, de manera que no trabe el producto

matriz de lo volátil, acaso de la luz.

Horacio Castillo

De Materia Acre (1974)