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8 de diciembre de 2016

El hijo de la tierra, Elvio Romero



EL HIJO DE LA TIERRA

Si me toca volver, si me tocara
volver a lo hondo, al haz de los rastrojos,
a lo hondo triste que encendió mis ojos,
a lo hondo cruento que labró mi cara;

si a mi propio nacer volviera para
remodelar mis raíces y despojos,
y tocando ese erial de fuegos rojos
mi propio origen, fuerte, me tallara:

volvería a cumplir el mismo rito,
volvería a cantar del mismo modo,
volvería a esplender el mismo nombre.

Pues arbolando siempre el mismo grito,
la misma luz transformaría todo,
¡la misma luz coronaría a un hombre!

Elvio Romero 
El sol bajo las raíces (1956)

7 de diciembre de 2016

Vértigo, Elvio Romero



VÉRTIGO

No toquéis esta tierra sino tenéis la sangre
dispuesta a ser después antorcha viva,
quemazón de parte a parte.

Mapa descolorido (sol, paisaje),
entre golpes, arado por terribles
y secas soledades.

De Norte a Sur, resolanas que salen
por la epidermis, como un tufo denso
que al viento se deshace.

El Sur, callado, una corola que abre
como una mano antigua su silencio,
su dolor, por el aire.

Un hedor calcinado de yerbales.
Un verano que acecha entre las ramas
y en el sudor se expande.

El Norte, duro, un combatiente sable
de abierto cortezón y de tanino;
furor de quebrachales.

Lúbricos mediodías que se esparcen
por las grietas escuálidas, sedientas,
que encandilan la sangre.

Y el Centro, un corazón quemante,
latido potencial, alforja verde,
crisol de mandiocales.

Encendidos terraplenes, hondos valles,
paren niños con ojos dilatados
y estómagos con hambre.

Desde antiguo esta tierra tiene arranques
de furor, que le arañan los raigones
como rayos brutales.

A martillazos forja este linaje
de hombres que tienen la corteza dura,
que en las cortezas laten.

Bordado a lento fuego, su ropaje
nos cubre con su seca virulencia
de calor sofocante.

No la toquéis sino queréis que os claven
su espina roja, su ademán terroso,
su vértigo implacable.

Callada es esta tierra. ¡No la toquéis!
Sus polvaredas arden.

Elvio Romero
De Resoles áridos (1950)

6 de diciembre de 2016

Pase, Señor, Elvio Romero



PASE, SEÑOR...
          
Pase, señor;
venga a ver este suelo, venga
por la fosforescencia de los verdes panales,
panales refrescados en las constelaciones;
orille usted las márgenes
de ríos que recogen claridad matutina,
donde las frescas aguas mojan los cocoteros.

No hallará aquí sino caminos,
escoriaciones rojas de sol, crepusculares,
vestigios carreteros y aturdidos;
algo insignificante, un niño hambriento,
un hueso calcinado, un perro;
pase, señor, pase, pase.

¡Decoración fragante,
olorosas esencias de la noche!
Luna en el nacimiento de los ríos
y en los ríos las ondas madereras
y en las madererías las frondas donde cuelgan
lentas vocinglerías del pico de los pájaros.

Descanse en este tronco,
sobre esa artesanía de elementales hierbas,
en los soleados círculos
de los agostaderos; sorba jugos
de cocos y raíces,
el jugo natural de las pulpas carnosas.

Recogerá entre matas
medianoche de sombra en las ojeras,
la recóndita pena que hiere las cortezas,
el lacerante agobio
que resbala en los brazos como un niño dormido.

Vea también, señor,
el hipar de los verdes aguachares,
donde están chapoteando resuellos trepidantes
de atardeceres olorosos,
melancólicos ojos en las gobernaciones
susurrantes de los bosques atávicos,
la suspensa opulencia de las fibras frutales
como amarillas lenguas que mojan las estrellas.

Y lo mejor, los hombres;
Búsquelos cualquier día en los caminos,
por el feudo feraz de los amaneceres
o en las capitanías del rocío,
sencillos como un árbol,
como los frescos himnos de los antiguos ríos,
estelares, estelas verdaderas.
Pase, señor, pase, pase.


Elvio Romero
De Resoles áridos 1950 

5 de diciembre de 2016

Las palabras no cuentan, Elvio Romero



LAS PALABRAS NO CUENTAN...

Cantar, cantar evocando sucesos
que están oliendo a sangre, a agobio, a escombro;
dar un retrato vivo de jirones terrestres,
de angustia prolongada o árbol
desgranando su verde entre estampidos;
tener tantas palabras y no tener ninguna
entre el amor y el odio de los hombres.

¡Tanta edad, tanto tema de exterminio
llegan y forman libros, estantes, librerías;
tanto tema de llanto, de perforada atmósfera,
de agujeros amargos...!

Cuando hablamos de muertos,
de esas madres endebles, sabias de sufrimiento;
cuando hablamos de rápidos sucesos,
sucesos diseñados sobre un mapa de vértigos,
las sílabas nos duelen, las palabras retumban
mutiladas, cortadas de quebranto,
se resisten las letras, los acentos gotean
y el hombre es una máscara deforme,
una sombra entre escombros y escombreras.

¿Qué son estas estampas,
las líneas contraídas, las imágenes tristes
de las hondas goteras de la lágrima,
del beso prisionero sobre redes de llanto?
¿Por qué retratos rotos, y no vida?
Todo se va en papeles, estantes, librerías,
láminas en desuso, tinta gastada y seca.
En nada, en nada más que en papeles,
pilones de papeles,
en palabras gastadas que no cuentan...

¡Cómo se olvida al hombre y sus verdades!
¿Por qué la noche y no la transparencia?
¿Dónde el preciso móvil que lo lleva a la lucha,
con urgencia de vida?
Dentro de este desorden y estos vertiginosos
bautismos de metales:
¡cuántas palabras, sílabas raídas,
y al fin saber que no hay una palabra, mil palabras
que retraten exactas estas ruinas, enseñándole al
hombre
la luz, las claridades!

Tanto ver la pobreza...;
tanto morir por dentro con los muertos,
y luego ver que existen noches largas, secas,
tensas, vacías, de fiestas o festejos
-por otros meridianos y otras patrias sin
que nadie recuerde estas tremendas
hondonadas de sangre...

¡Cuántas palabras sobran!
¡Qué urgencia de seguras vocaciones y brújulas
para cruzar la niebla de este tiempo en desvelo!

Recordar a los muertos, su madera
de crucifijos rotos;
y no ver condolerse más que a aquellos
que en el vértigo estaban;
a nadie más estas vasijas llenas
de humareda y sangrías, este drama de pueblo,
a nadie, a nadie, ¡a nadie!

... Caminar sobre asfaltos de cadáveres,
encajes afligidos y frentes desgarradas;
rememorar las ruinas, la camilla, la venda,
las venas como sogas resecadas,
el asombro, la sangre...

Elvio Romero
De días roturados (1948)

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